Poemania Nº 80 - Enrique Gracia Trinidad

POEMANÍA

la manía del poema…

Hoja literaria de aparición virtual

Nº 80/2007





“Un poema perfecto es imposible.

Una vez que se lo escribiría

se acabaría el mundo...”

Robert Frost



Poeta invitado: ENRIQUE GRACIA TRINIDAD (*)





RAZÓN DE ESCRIBIR
A Juan Van - Halen





Escribir para un tiempo
en el que no estaremos para nadie,
y en el más favorable de los casos
seremos una máscara de polvo
maquillando los libros de alguna estantería.

Escribir para un siglo, si es que llega,
menos oscuro y torpe que este siglo.
Dejar impresa la memoria:
papel, disquetes, vidrio, cerámica esmaltada,
ámbar, cuarzo o moléculas de gas.

Hacer que las palabras naveguen al futuro
como si fuesen barcos de papel
que sobrevivan hoy a su naufragio.

Escribir por si alguien, algún día,
tiene un dolor de corazón idéntico
o sufre una alegría semejante.




CON LA BOLSA EN LA MANO



Nos vimos ante el puesto de verduras.
En el de congelados
ya compartíamos sonrisas;
dos más allá, consejos y recetas,
en los ultramarinos un roce de antebrazo,
tras la fruta y el pan, cerca ya de la puerta,
números de teléfono...

Y no volví jamás a aquel mercado,
mi número era falso, no sé si lo era el suyo.
Un simple kilo de cebollas
no podía costarnos
toda la vida.







DIFICULTADES
A Emilio Porta



Lo más difícil es que el corazón
recorra su distancia sin heridas,
que el tiempo tenga besos suficientes
entre las páginas del libro que hace piedra la Historia.
Lo más difícil es
que las fotografías rocen sin abrasar
las horas degolladas,
acaricien sin daño
los encajes oscuros de las horas que fueron.
Lo más difícil es que la rutina sirva para tejer
una canción de cuna
que adormezca y abrigue los caballos sin alma del olvido.
Lo más difícil es que nuestros versos
rescaten hoy de nuevo la canción más oculta, sin sangrar,
sin hacer de la vida cotidiana un esperpento.
El resto es siempre fácil, sucede simplemente.





RITUAL GENTIL



Para anudarse los zapatos
es preciso encorvar nuestra figura.
Rito de la oración de la mañana,
genuflexión sin una imagen,
rezo para la tierra,
única inclinación de los perversos.

Estoy seguro de que Dios
adora los zapatos.







IGUAL, IGUAL



Como el insecto que ignora que lo es y se esfuerza por cumplir la tarea con su estirpe.

Como las puertas que no saben si fueron colocadas para entrar o salir. “Perded toda esperanza” “prohibido el paso” o “entren sin llamar” y otras mentiras, pone siempre.

Como la tarde, ahíta de suspiros, que imita en el color a la mañana pero le es imposible reproducir su olor o su futuro.

Como el rompecabezas, todo temblor y miedo, que odia su última pieza cuando se le aproxima para dejarlo quieto e inservible.

Como la taza de café vacía, que llora con amargo recuerdo su aroma de suicida y el sabor de los labios.

No sé si así es la vida
pero el poema se parece mucho.




PISCINA



Ya sé que una piscina
jamás tendrá los versos de la arena del mar,
ni del sauce de un río
ni del lago y sus aguas que se duermen.

Pero la luna llena
ha bajado esta noche a refrescarse,
y mi piscina ha sido
el mar de las Antillas,
el Duero de los lánguidos amantes,
el lecho de la espada Escalibur.

Estaba tan hermosa que mis ojos
alzaron en la sombra
un canto humilde a sus orillas.







VEN, AMIGO



Ven, amigo,
voy a darte un lugar.
Acércate,
dentro de este cajón están tus huesos,
semilla de un mañana que no te corresponde.
No serán ni tu flor,
ni tu árbol nuevo,
ni siquiera el vacío de tu nombre,
...........—Dime cómo te llamas
...........para olvidarlo luego—.
Hoy es fácil sentir lo que no somos,
andar donde no vamos,
decir lo que después vendrán a desmentirnos.
Ya no somos ni un número siquiera,
ni un signo,
somos algún desecho inevitable de lo que un hombre fue
alguna vez
o podrá ser. Tus huesos y los míos están juntos,
todos los huesos del hombre están uncidos
y hay un cordel
inmenso
tejiendo el esqueleto compacto de la sombra.
...........— Dime cómo te llamas
...........para olvidarlo luego—.
Yo te diré mi nombre si aún puedo acordarme.
Ven amigo,
hay que buscarse un lugar...







CONTRAFÁBULA


El mundo está repleto de insectos ahorradores,
hormigas laboriosas,
arañas tejedoras,
listos escarabajos que atesoran
estiércol y otras santas inmundicias,
y orugas que se guardan, por guardar, a sí mismas,

Así que tú, cigarra,
cómplice del verano, prima hermana del grillo,
no pares de cantar, rompe la tarde,
pon música a la siesta.
No hagas caso a la hormiga,
que reviente de grano su despensa.

Cigarra amiga, cantaré contigo,
que la vida no es más que lo que aquí cantemos.







VIAJEROS AL TREN...



Desesperada y gris, un poco loca,
se dispuso a viajar conmigo al fin del mundo.
—Eso está lejos —dije—,
mejor nos vamos hasta el parque,
patatas fritas y cerveza, sol,
para qué más.
Pero ella siguió haciendo el equipaje.
Cientos de cachivaches, zapatos y pañuelos,
una florete de esgrima (me sigo preguntando para qué)
guantes, perfume, rulos, crucigramas;
y tuve que trepar a las maletas para que se cerrasen.
—¡Vámonos! tengo ya los billetes del tren.
Era la dueña del asunto.

Se sentó en el asiento junto a la ventanilla,
apoyó la cabeza,
y vi el reflejo de su rostro:
tenía una sonrisa de las que no dejan salida.
—Voy un momento a por tabaco —dije.
Seguía ensimismada.

Sus ojos se agrandaron a lo lejos,
cuando le dije adiós desde el andén.
Ni ella ni las maletas regresaron jamás.




PINGÜINOS CON ARROZ


Todos muy serios, todos muy formales,
de dos en dos, de cien en cien,
de mil en mil, o más, tropel o fila,
van como tiesas fotocopias,
como hilera de chopos,
como recua de burros obedientes,
aunque son más pingüinos que otra cosa
(el único animal que viene al mundo
creyendo que la vida es una ópera).
Miran al frente, a la derecha, miran
a la izquierda, solemnes, atildados,
un, dos; un, dos; un, dos; un, dos; un, dos...
"El que se mueva no saldrá en la foto"
y ni se mueven.
Cumplen, pagan, se apuntan, rezan, votan...
mientras estén seguros
de que el domingo tocará paella.





(*) Enrique Gracia Trinidad: nació en Madrid (España) en 1950. Tras realizar estudios en el Seminario Conciliar de Madrid, que abandona en 1970, realiza diversos trabajos que alterna con la escritura y el teatro. Fundó el grupo teatral Parajola, dedicándose durante siete años a realizar espectáculos de poesía con música. Entre sus trabajos están tareas administrativas diversas, ilustrador ocasional, doblaje para grabaciones, etc. El más duradero -durante catorce años- fue dirigir entidades socio-deportivas (C.D. Brezo Osuna y Club de Tenis Chamartín), en Madrid. Desde 1992 se dedica exclusivamente -como independiente- a escribir, dar cursos y conferencias, actuar en teatro de voz y recitales poéticos, y otras tareas de divulgación cultural, con más de doscientas intervenciones anuales. Es director de los ciclos de lecturas "Poetas en Vivo" que organiza Caja Madrid en la Biblioteca Nacional. Coordina, entre otros, el certamen de teatro clásico "La vida es sueño" y el de teatro contemporáneo "Siglo XXI" Es miembro de la Junta Directiva de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles donde dirige los talleres creativos "El arte de escribir", y de la Asociación Prometeo de Poesía. Pertenece a otras asociaciones, academias, etc. Algunos fragmentos de su obra poética han sido traducidos al chino, francés, italiano, turco y ruso. Figura en una veintena de antologías y publicaciones periódicas de nueve países. Ha escrito numerosos textos, no publicados, destinados a la difusión oral (biografías, Historia de España, presentaciones literarias, etc.), y gran cantidad de artículos y dibujos en publicaciones periódicas, no recogidos en libro. En poesía, ha editado los siguientes libros: “Encuentros” ( Accésit del Premio Adonais, 1973); “Cantos del último profeta” (Premio Encina de la Cañada - poema coral, en disco 1978, y plaqueta en 1988); “Crónicas del laberinto” ( Premio Feria del Libro de Madrid, 1992); “A quemarropa” (1993); “Restos de almanaque” (Premio Blas de Otero, 1994); “Historias para tiempos raros” (1995); “La pintura de Xu-Zonghui” (edición bilingüe: chino-castellano, 1995); “Siempre tiempo” ( Premio Juan Alcalde, 1997); “Todo es papel” (2002); “Contrafábula” (poesía reunida 1972-2004, 2004); “Juego de damas” (2005); “Sin noticia de Gato de Ursaria” ( Premio Emilio Alarcos, 2005). Además publicó “La historia secreta de Prometeo” (dibujos de humor literario, 1994); “Biografía de Manuel Bretón de los Herreros” (1996); “Cantos de amor y de ausencia” (poesía medieval china, en colaboración); “Poetas en vivo” (antología con 41 poetas en español, 2002).