tag:blogger.com,1999:blog-37085645398152577452011-10-09T14:51:27.650-07:00Inventario de poesía hispanoamericana contemporáneapdvnoreply@blogger.comBlogger2451100tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-459686955442307792010-02-26T05:12:00.001-08:002011-10-09T14:51:27.697-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 245/2011</b><br /><br /> <br /><br />“Todo poeta se ha angustiado,<br /><br />se ha asombrado y ha gozado.<br /><br />La admiración por un gran pasaje<br /><br />de poesía no se dirige nunca a una<br /><br />pasmosa habilidad, sino a la novedad<br /><br />del descubrimiento que contiene…”<br /><br />Cesare Pavese<br /><br /><br /><br /><br /><b><br />Poeta invitada: MARÍA CECILIA MICETICH (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Del libro “Música de Cámara”<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br />NADA<br /><br /> <br /><br />Nada<br /><br />sobre la rivera de tu espalda<br /><br />un llanto de arena ruda<br /><br />arena tibia sin crepúsculos. Siroco: al tiempo<br /><br />la vuelta le resta veinte años<br /><br />para seguir la trama de la memoria.<br /><br />Hoy se asoma el colibrí que sólo tu jardín visita,<br /><br />y el aljibe<br /><br />deja de sr fondo para transformarse<br /><br />en profundidad;<br /><br />deja de ser agua quieta sin bríos,<br /><br />para ser arte. Arte en el sueño arte en la hondura<br /><br />del pañuelo<br /><br />que suavemente va<br /><br />borrándose en las arrugas de su rostro.<br /><br /> <br /><br />Rostro que no cae, no cierra<br /><br />ni prende la luz del espejo<br /><br />porque le teme tanto, tanto al viento.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />MÚSICA DE CÁMARA<br /><br /> <br /><br />Cámara es la síntesis,<br /><br />es el viaje del encuentro, la idea sublime<br /><br />que asoma en el perfume de la pipa<br /><br />que nos mueve,<br /><br />la sonrisa que nos convierte.<br /><br />El gestar, comprender y hasta decir<br /><br />coexisten en allegro, adagio y vivace:<br /><br />las tres caras<br /><br />del hombre que se triplica<br /><br />infinitamente en el espejo del arte<br /><br />del libro de arena<br /><br />sobre un atril.<br /><br />Nueve es la cifra del espacio<br /><br />que nos invoca en la plenitud;<br /><br />también en la unidad de las derrotas<br /><br />la música calla<br /><br />para volver a ser otra vez fénix.<br /><br /> <br /><br />Y los ángeles se agrupan en el espacio nueve,<br /><br />los nueve coros, tres tríadas,<br /><br />la silla, un piano y el cello:<br /><br />tríadas de la perfección, orden en el desorden,<br /><br />unidad de tres<br /><br />o más de tres en el mundo.<br /><br /> <br /><br />Música de cámara: descender nueve escalones<br /><br />que dominan y multiplican los sentidos.<br /><br />Mirarse, un gesto para comenzar.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />VUELTAS POR LA ESCUELA<br /><br /> <br /><br />Entras y es un embrujo que llega con aires<br /><br />viento sur, humedades de ríos linderos.<br /><br />Una frase nos pinta la cara desde años<br /><br />en que los colores eran patrimonio todavía<br /><br />de las palabras.<br /><br />Un embrujo en la trompeta que desafina,<br /><br />cuando alguien, mientras canta, decide salirse<br /><br />del tono y desentonar:<br /><br />va pensiero…, oh mío caro…<br /><br />o un hechizo que repiquetea y una tempestad<br /><br />que abruma las maderas<br /><br />y el marfil templado del aula 3, templado.<br /><br />Un tres que se duplica en el piano: seis, seis bis<br /><br />en la reexposición del camino.<br /><br />Tres son los universos que circulan<br /><br />de quinta en quinta por sembrar,<br /><br />salas de extrema paciencia, solas<br /><br />por abrir.<br /><br />Todo se vuelve encanto.<br /><br /> <br /><br />Un calderón de espera descubre<br /><br />la belleza interna de nuestro espacio:<br /><br />habitar el hogar<br /><br />se parece tanto al paraíso de un Dante<br /><br />que puso al sonido Uno<br /><br />en el lugar de Dios.<br /><br />Este paraíso que sienta sus raíces<br /><br />en el patio y nos sobrevive<br /><br />en el intersticio del sonido.<br /><br /> <br /><br />Si toda distancia es también lenguaje,<br /><br />desde la escalera a la biblioteca ocho compases<br /><br />nos separan.<br /><br />No es Fauré, Mozart o Beethoven.<br /><br />Es sólo ese banco, esa vena que perpetúa<br /><br />el fugaz solsticio del arco y la guitarra<br /><br />en el instante.<br /><br /> <br /><br />Silencio.<br /><br /> <br /><br />Orfeo nos visita. Música de Cámara<br /><br />en el oírse respirar, en la gracia de un diálogo<br /><br />que invita a permanecer<br /><br />en la geometría habitada, a veces,<br /><br />por Brahms o Schumann<br /><br /> ocultos<br /><br />en gestos<br /><br />maestros.<br /><br /> <br /><br />“Sólo el soñador que se colma de gozo<br /><br />contemplando sabe<br /><br />de esas alegrías sencillas<br /><br />del reposo<br /><br /> <br /><br />dibujado”.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />CAVATINA<br /><br /> <br /><br />“L ‘univers moins hideux et les<br /><br />instants moins lourds?”<br /><br /> <br /><br />Charles Baudelaire<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Nace una estación cuando los árboles<br /><br />se aquietan; el desplegarse<br /><br />en el calvario de una guerra que nos une.<br /><br />Un cenit palidece.<br /><br />Cuando entre la fronda (ciprés y abedul, cedro<br /><br />y almendro)<br /><br />rozando los hombros de acero, alguien<br /><br />tritura al ciervo (que manso no espera ni huye)<br /><br />de la caída<br /><br />para escapar. Afuera<br /><br />las piedras en el escenario de la carne.<br /><br />Extemporáneo al jardín es el grito<br /><br />de espanto, es el humus estéril de la pradera.<br /><br />Entretanto, al acorde perfecto del mundo se<br /><br />pulveriza<br /><br />en tu semblante;<br /><br />larguetto ma non tanto en el ángulo de los<br /><br />brazos,<br /><br />una estela de halo diezma<br /><br />la piel sin dejar rastro ni rostro<br /><br />en la palabra.<br /><br /> <br /><br />Sólo la guitarra<br /><br />que abre y cierra doseles en el horizonte.<br /><br />Sólo cinco cuerdas bastan para despertarte en<br /><br />el arcano.<br /><br />Sólo tres pasos para llegar al fondo<br /><br />y sólo hasta el centro de la mano<br /><br />para que vibre<br /><br />el mundo<br /><br />y alguien me suelte al fin de todo el cabo.<br /><br /> <br /><br />Alguien suelta la driza<br /><br />para modular al rictus y volverla murria, pisada<br /><br />hoy señera en el paraíso que se extingue<br /><br />en lo áspero de la sabana<br /><br />un olor ácido: la agonía de los pinos, mientras<br /><br />pienso<br /><br />que un lirio abierto es el espacio<br /><br />de esta sonrisa taciturna,<br /><br />-bruma varada-<br /><br />pudiera ser bálsamo<br /><br />para cuando la suerte mía esté echada.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>(*) María Cecilia Micetich</b>: nació en 1979. Es escritora, docente universitaria, profesora de música y de literatura (UNR) e investigadora (UNL). Publicó sus trabajos en las antologías “Poetas rosarinos” (Editorial UNR, 2005) y “Argentina y sus escritores” (Editorial Nuevo Ser, 2002). “Música de cámara” es su primer libro de poemas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-45968695544230779?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-37140327686014574572010-02-26T05:12:00.000-08:002011-10-09T14:49:58.428-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 244/2011</b><br /><br /><br /><br />“Una vez abierta la puerta al sismo inextinguible<br /><br />de la poesía, todo, absolutamente todo será<br /><br />visto por el ojo creativo de la poesía que va<br /><br />por el mundo conocido y soñado para<br /><br />regresar con un mundo reinventado.…”<br /><br /><br /><br />Marcos Silber<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b><br /><br />Poeta invitado: JUAN CARLOS MIRANDA PONCE (*)</b><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />ARTE DE LA POESIA<br /><br /><br /><br />Un poeta debe conocer diversas leyes implacables<br /><br />J.A. Valente<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Borro tu rostro<br /><br />eclosión de tinta adyacente<br /><br /><br /><br />el navío no se hunde en la tempestad<br /><br />rescato tu nombre<br /><br />y el eco me responde el sagrario del silencio<br /><br /><br /><br />quietud de marioneta<br /><br /><br /><br />redibujo tu rostro<br /><br />te presiento<br /><br /><br /><br />autorretrato fallido.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />FERNANDO PESSOA NACE FRENTE LA<br /><br />OPERA DE LISBOA<br /><br /><br /><br /><br /><br />En el día más caluroso del tiempo<br /><br /><br /><br />Tres lobos blancos en la sombra de lobo negro…<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />QUIJOTE Y EL OTRO ABISMO<br /><br /><br /><br />A Michelle<br /><br /><br /><br /><br /><br />Conocí a una mujer<br /><br />que deduce la geometría en los molinos de viento<br /><br /><br /><br />en qué dirección viaja el fuego en su abrazo<br /><br /><br /><br />espero en sus muslos una bandolina<br /><br /><br /><br />mi armadura no se compara con el acero de toledo<br /><br /><br /><br />has cabalgado durante varias vidas<br /><br />para llegar a sus ojos y no salir jamás de su ceguera<br /><br /><br /><br />cuanto amo en ella la argamasa de la locura.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />CARABELAS EN YUCATÁN<br /><br /><br /><br /><br /><br />Desde el Palacio Azul se conspira<br />contra el devenir del tiempo<br /><br />bajo la pirámide<br />el jaguar inserta sus colmillos<br />en la tabla bizárrica del universo<br /><br />el joven navegante<br />soñó que desafiaba<br />a los dioses míticos<br />del océano<br /><br />Columbus<br />es hora de zarpar<br />antes que los marineros<br />se embriaguen<br /><br /><br /><br />hoy es un magnífico día<br />para descubrir<br />el veneno emplumado<br />de su sangre<br />bajo el cielo<br />del último sacrificio.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />SÍNDROME DE CORAL<br /><br /><br /><br />Cantador<br /><br />derrotero de azafrán y roble<br /><br />coronado<br /><br />cinto del burdel<br /><br /><br /><br />conviviste desde los doce años<br /><br />en campamentos tribales<br /><br />escueto<br /><br />miras al arcano mayor<br /><br />escondido en la guitarra<br /><br /><br /><br />los niños juegan<br /><br />villanos enmascarados<br /><br /><br /><br />desde la torre de marfil<br /><br />escucho tu zapateo<br /><br />en el retablo salado<br /><br />de la tempestad<br /><br /><br /><br />poeta de acertijos<br /><br />Camarón de a Isla<br /><br />por qué tuviste temor al minotauro<br /><br />muerto<br /><br />en la arena<br /><br /><br /><br />viñedo<br /><br />aljibe.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />EL PÉNDULO DE REDDING<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Viajabas dentro del anillo<br /><br /><br /><br />lago de Constanza<br /><br /><br /><br />hoy olvidaron tu nombre<br /><br /><br /><br />mástiles<br /><br />sumergidos<br /><br />por el mercader de seda<br /><br /><br /><br />incertidumbre<br /><br /><br /><br />cicatrices devoran tu piel<br /><br />agujero de péndulo<br /><br /><br /><br />Oscar w. persuadido por su fantasma<br /><br />remite rostros desde la cárcel de Redding<br /><br /><br /><br />hoy llegaron tus cartas.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />MUSICA IRANI<br /><br /><br /><br /><br /><br />Latitud de tranvías sobre el techo vertical del mundo<br />oquedad cobriza tus ojos ciegos<br /><br />-háblame sobre el vacío de la piedra-<br />el vuelo cóncavo de las aves<br /><br />cómo te sanaste de aquel recuerdo<br /><br />turbia el agua debajo de tus pestañas<br /><br />-háblame sobre la aritmética de Bach-<br />porqué no quieres escuchar el fluido de las olas<br />dentro del torrente de tu frente<br /><br />el rey moro luego del festín<br />no tuvo piedad con el cuarteto de música iraní<br /><br />/no hables<br />/concéntrate en la composición de la quimera.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />GEISER<br /><br /><br /><br />A Ulises<br /><br /><br /><br /><br /><br />Habito la escritura de tu despojo<br /><br />acorazado en el fondo de la tasa de café árabe<br /><br /><br /><br />es abismo de tu laberinto<br /><br /><br /><br />el paraíso se esconde<br /><br />los ojos del tigre seducen<br /><br /><br /><br />Mr. Dédalus se despide frente al espejo de la lluvia<br /><br />hace un acercamiento de su antiestética<br /><br />Aquiles su mejor enemigo<br /><br />comprenderá lo suscitado<br /><br /><br /><br />en el bosque de maple<br /><br />se divisa un diminuto geiser<br /><br />es el corazón de Mr. Dédalus<br /><br />bailando en al disfrazada oscuridad.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />ANGEL<br /><br />Levitaré en quietud<br />en la cima del monte de los Olivos<br />probaré<br />el madero cortante.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b><br />(*) Juan Carlos Miranda Ponce</b>: nació en Quito, Ecuador, en 1975. Realizó estudios de Ciencias del Lenguaje en la Universidad Central de Ecuador, como así también en dramaturgia y danza en distintos establecimientos especializados de su ciudad natal. Ha presentado sus obras por distintas ciudades del Ecuador, Colombia, Chile, Perú y Argentina. Ha obtenido -entre otros- el Premio Internacional Heraldo de Vallejo con la perfomance literario-músico-dancístico Piedra Negra Piedra Blanca, otorgada por la alcaidía de Santiago de Chuco y el Instituto Nacional del libro y la lectura (2002). Ha publicado “Poemas del No-Mundo” (Editorial Regina, 1999); “Cosmogonía de la carne” (Casa de la cultura ecuatoriana, 2000); “La letra con sangre entra” (Bigsur –Argentina, 2009); “Las cuatro estaciones del frío” (Ediciones de la línea imaginaria, 2009) y “Extra/territorios” (Ministerio de Cultura del Ecuador, 2011).<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-3714032768601457457?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-62565528019931123592010-02-26T05:10:00.000-08:002011-10-09T14:48:13.611-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 243/2011</b><br /><br /> <br /><br />“No basta con abrir el Libro de la Poesía<br /><br />y leer en público. La luz no es suficiente.<br /><br />Está en otra parte, y nos abandona<br /><br />en la mesa, ante una verdad ilegible…”<br /><br /> <br /><br />Osvaldo Picardo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><b><br />Poeta invitado: NORMAN PETRICH (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />mirando colectivos se aprenden muchas cosas<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />no hacemos poesía<br /><br />apenas una grotesca antología de soledades<br /><br />donde vidrios empeñados escriben paradas<br /><br />sobre el cordón de tu nombre<br /><br />pidiendo ser los próximos en bajar<br /><br /> fatigando eternidad<br /><br /> a ojos llenos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ubicación gramatical de un sueño<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />habíamos soñado con esto<br /><br /> <br /><br />ahora<br /><br />visto desde acá<br /><br />era tan sólo un paisaje de sobrevivientes<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />eso puedo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />es mía esta boca digo<br /><br />con ella te nombro<br /><br />junto tus pedacitos por un rato<br /><br />te coso los fragmentos<br /><br /> antes de que me cosan<br /><br />/y hace falta tan poco/<br /><br /> <br /><br />si me preguntan<br /><br />eso puedo hacer por ti<br /><br />agitar antes de usar<br /><br /> <br /><br />el resto es tuyo<br /><br /> unpaís<br /><br />el resto es tuyo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />como veían que resistía fueron a llamar a otro<br /><br />elefante<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />desaprender el círculo improvisado<br /><br />hecho de nombres y más nombres<br /><br />que se deshacen en dirección arriba – abajo<br /><br />hacia lo profundo de lo no nombrado<br /><br />donde diecinueve generaciones<br /><br />practicaron la barbarie<br /><br />de preguntar quién eres<br /><br />sólo para desaprender el círculo improvisado<br /><br />hecho de nombres y más nombres<br /><br />que se deshacen en dirección arriba – abajo<br /><br />hacia lo profundo de lo nombrado<br /><br />donde veinte generaciones<br /><br />practicaron la barbarie<br /><br />de preguntar quién eres<br /><br />sólo para…<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />preguntas para Juan Gelman a unpaís<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />unpaís que buscás el reflejo de tu rostro<br /><br />entre ser o no ser ¿estás?<br /><br />¿te regás las raíces contra el olvido?<br /><br /> <br /><br />es decir<br /><br /> <br /><br />¿siguen tus muertos sosteniéndote<br /><br />para poder extenderte al sol?<br /><br />¿siguen tus vivos empujando<br /><br />para incendiar las sombras que te cubren?<br /><br /> <br /><br />es decir<br /><br /> <br /><br />¿te inventás día a día?<br /><br />¿existías allí?<br /><br />¿crecés en los puños cerrados que se levantan?<br /><br />¿arena resbalándose de esos puños?<br /><br />¿hacia dónde?<br /><br /> <br /><br />es decir<br /><br /> <br /><br />¿serás?<br /><br />¿tocarte será posible?<br /><br />¿cómo nombrarte y abrigarnos bajo tu calor?<br /><br />¿calor que aun no encontraste?<br /><br /> <br /><br />Es decir<br /><br /> <br /><br />¿qué esperás<br /><br />para encontrarte en nosotros<br /><br />paraditos allí<br /><br />entre ser y no ser?<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />por si no lo sabías<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />lo que no fue<br /><br /> no ha parado de crecer<br /><br />casi tanto<br /><br /> como lo que es<br /><br />desde que la incertidumbre<br /><br />desarrugó manteles de agua<br /><br />sobre los cuales<br /><br /> desayunaron los cimientos de tu casa<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />desde aquí te parecías a la calle de la piedad<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />traías anuncios de demolición<br /><br />pegados en las lagañas de esta mañana<br /><br /> <br /><br />eso y un puño cerrado<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />dentro la noche lamía<br /><br /> con la boca del suicida<br /><br /> los ojos del ahogado<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />como camalotes cruzaba por tus ojos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />mi casa es este colchón<br /><br />rodeado de otros colchones<br /><br />que también son casas<br /><br /> <br /><br />lo que se salvó<br /><br /> /cuando todo pase/<br /><br /> regresará con nosotros<br /><br /> <br /><br />sueños que se parecían a la revolución<br /><br />la invisibilidad<br /><br /> la sarna<br /><br /> los piojos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />lo que no<br /><br /> ahora forma parte del paisaje<br /><br /> como camalotes<br /><br /> cruzaba por nuestros ojos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />la sed no era más que un charquito de agua<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />dije la palabra sed<br /><br />la encerré en sí misma<br /><br />la medí en métrica perfecta<br /><br />y no en úteros o naciones<br /><br />contra toda inclinación<br /><br />no usé tu idioma<br /><br />no la asocié sino que<br /><br />la disocié sobre la mesa<br /><br />llevándome todo seis días<br /><br />y al séptimo pude escapar<br /><br /> <br /><br />regresar no va a ser fácil<br /><br />si pienso que quedó algo sobre la mesa<br /><br />dentro de una casa que ya no podía ser casa<br /><br />sino charquito de agua<br /><br /> arrastrándose de labios secos<br /><br /> diciendo tu nombre<br /><br /> aún sin besar<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><b><br />(*) Norman Petrich</b>: Nació en Hasenkamp (provincia de Entre Ríos, Argentina) en 1972. Reside desde el año 1975 en la ciudad santafesina de Rosario. Milita en el Colectivo Editorial Último Recurso. Tiene editado cuatro libros de poemas “Bajo la sombra de tu nombre” (1998), “La espera” (2000), “Fuegos levantados en las sombras vigiladas” (2002) y “De qué boca caerán los silencios” (2007), todos ellos editados por la Editorial rosarina Ciudad gótica.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-6256552801993112359?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-92166076204152923562010-02-26T05:08:00.000-08:002011-10-09T14:46:09.249-07:00<b>POEMANÍA<br /></b><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 242/2011</b><br /><br /> <br /><br />“La poesía moderna se interna en una empresa<br /><br />cuya finalidad es perseguir la plena<br /><br /> integración del hombre…”<br /><br /> <br /><br />Saint-John Perse<br /><br /> <br /><br /><br /><b><br />Poeta invitada: FLORENCIA LO CELSO (*)</b><br /><br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br />No intento explicar<br /><br />la geografía más profunda<br /><br />ni la indiferencia erguida<br /><br />de las sombras,<br /><br /> <br /><br />tengo la sed y el agua<br /><br />juntas;<br /><br /> <br /><br />por ello la certidumbre de vivir<br /><br />me asombra<br /><br />y transforma<br /><br />la carne<br /><br />en inciensos y penumbras.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Me he puesto<br /><br />este pretexto<br /><br />de humo y deseo,<br /><br /> como si el origen<br /><br /> fuera<br /><br /> canto pluvial,<br /><br /> <br /><br />arañando el paño oscuro<br /><br />de tus ojos,<br /><br /> sabes,<br /><br /> el destino afiló<br /><br /> el deleite<br /><br /> y el oscuro rincón,<br /><br />la vida es este pedazo<br /><br />de aquello que nos honra.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Hay una geografía<br /><br />silenciosa<br /><br />que me avanza por los pies,<br /><br />por las manos,<br /><br /> <br /><br />un devenir<br /><br />que me involucra<br /><br />cada día,<br /><br />como si ayer fuera<br /><br />un matiz,<br /><br />y el día corriera<br /><br />plagado de rabonas.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Entretejo m libertad<br /><br />como el límite<br /><br />de lo posible,<br /><br />y la que no está<br /><br />dada<br /><br />pero<br /><br />se esconde<br /><br /> en algún<br /><br /> río distante<br /><br /> o<br /><br /> en aquella sonrisa<br /><br /> que quedó esperando<br /><br /> la palma<br /><br /> de la mano,<br /><br /> <br /><br /> o<br /><br /> aquella que transformó<br /><br /> la noche<br /><br /> en lugar<br /><br /> preciso.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La noche adelanta<br /><br />la certidumbre de la ausencia,<br /><br />ardiente ausencia,<br /><br />que se expande<br /><br />con fulgor desamparado<br /><br />bajo la sombra y<br /><br />la quietud,<br /><br />en este ávido minuto<br /><br />donde alguien ama<br /><br />hasta el olvido.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Ahogarme<br /><br />en este fuego<br /><br />que confunde<br /><br />el abrazo<br /><br />arrancándome<br /><br /> <br /><br /> esta mitad,<br /><br /> <br /><br />como si los bordes<br /><br />se llenaran<br /><br />en aquel punto<br /><br /> <br /><br /> donde nací y<br /><br /> he muerto.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Un prodigio de color<br /><br />habita,<br /><br />y surge de la mano<br /><br />la trama oscura<br /><br />deletreando los huesos,<br /><br /> <br /><br />es allí<br /><br /> <br /><br />donde mueren los momentos<br /><br />y es estéril<br /><br /> <br /><br />la huída.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Cambian los tiempos,<br /><br />no los símbolos,<br /><br />estos,<br /><br />se mueven entre apariencias<br /><br />y contradicciones,<br /><br />revolucionando el<br /><br />lenguaje,<br /><br />la naturaleza que lo cobijó<br /><br />y el hombre que los sostiene.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>(*) Florencia Lo Celso</b>: Maestra normal nacional y profesora de Letras. Ejerció la docencia en los distintos niveles. Coordinadora de los "Cursos de capacitación para la formación de talleres literarios" organizado por la Secretaría de Cultura de la Provincia de Santa Fe para la ciudad de Rosario y localidades del interior de la provincia. Fue panelista en diferentes instituciones y fundaciones y jurado en concursos relacionados con su actividad. Como gestora cultural ha participado en la presentación d elibros de escritores locales y regionales y en numerosas ferias de libros en Buenos Aires y Rosario. Coordinadora por la pcia de Santa Fe del festival latinoamericano y luego internacional de poesía de Rosario. Coordinadora y colaboradora en medios radiales y televisivos. Publicó "El color de nosotros" junto al poeta Rubén Plaza y "La vuelta del instante". Su último libro "La palabra que nombra".Fue supervisora del nivel superior del Ministerio de Educación, Jefa del área de letras de la Subsecretaria de Cultura (Delegación Rosario) y Subsecretaria de Cultura de la pcia de Santa Fe (1999-2003).<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-9216607620415292356?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-42992594262587406832010-02-26T05:05:00.000-08:002011-10-09T14:44:32.015-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 241/2011</b><br /><br /> <br /><br />“En cada poema uno se despide<br /><br />de un instante cenital…”<br /><br /> <br /><br />Enrique Molina<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>Poeta invitado: JUAN CARLOS BUSTRIAZO ORTÍZ (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Tan huesolita que te ibas<br /><br /><br />tan envidiada de qué sombras la tierra ardía huesolita<br />la siesta ardía melodiosa tan como ibas tu sonrisa era<br />una piedra arrobadora y era otra piedra mi costilla<br />dulcequeamarga solasola cuajada de alta pedrería eran<br />tus voces tan palomas eran tus manos piedras finas<br />guitarra tan azuladiosa eras la piedra que acaricia piedra<br /><br />te ibas quién te roba última brisa de la brisa o<br />flauta mía o leja y rota tan huesolita que te ibas tan<br />de la gracia mucha y poca si cuando vuelvas ves mis<br />días oh piedra llena llaga<br />hermosa!<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Te regalé unas cuentas indias<br /><br /><br />y había un color de aroma hereje tan sobre mí caía el<br />cielo amarilleaba su piel verde yo sé que labro joya<br />oscura sólo por vos que me la entiendes porque a vos<br />te hablo en esta piedra enrumorada de caldenes quién<br />sino vos me la naciste y en quién sin vos ellas se mece<br />te di en la tierra qué colores sonorositos magamente<br />remotas gemas de collares ascuas de piedras de otras<br />gentes besos de piedras recobradas entre tus manos<br />vieja fiebre alegría vieja o amoríos de aquella aquel que<br />están sin frente te regalé gualicheríos piedras de dulces<br />redondeles<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />En mi tazón te traeré músicas<br /><br /><br /> <br /><br />para no verte tan callada flautas pisadas templadoras<br />bellas guitarras mordereadas en mi tazón de soledades<br />de uvas sangrosas carne gualda y moliditas qué milongas<br />arrobadoras y rasgueadas piedra sonriente piedra<br />mía digo que mía por cantada lejosa vientre de tu<br />ausencia en estos lados de la patria oh ruidoroso<br />continente piedra no piedra sí muchacha lo más hermoso<br />de la piedra lo que nos da tras de la lágrima lo que<br />nos queda de la piedra su carocito y perdurada en mi<br />tazón o en mi esqueleto o en su ceniza si es que<br />canta<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />balada arcaica<br /><br /><br /><br />ya te vas vegetal tornasolada no me prendas la flor del exterminio fulgimiento del agua de los ojos no me prendas la flor del exterminio hinchamiento del cielo qué potencias no me prendas la flor del exterminio qué hinchadura del mundo taza turbia no me prendas la flor del exterminio con el hijo salido de tu entraña no me prendas la flor del exterminio con el ala punteada de tu ángel no me prendas la flor del exterminio con arcillas que vuelan soberanas no me prendas la flor del exterminio en olor de adiós que me espeluza no me prendas la flor del exterminio con tu boca antañera tras tu boca no me prendas la flor del exterminio en amor de tu sombra sonadora no me prendas la flor del exterminio!<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />17<br /><br />y anduve solo y no era la luz<br />fuíme por duros corredores<br />por los pasillos pesaroso<br />y saquéme un papel azafrán<br />con un saludo de tez granate<br />“he aquí que llégueme a verte<br />juancarlos estuvo en esta torre”<br />y fuíme solo y no era la luz<br />por los pasillos musitantes<br />atrás dejé los corredores<br />negros y más que hechos con cuervos<br />quedóse el papel inclinado<br />esperando tus ojos de mora<br />y como un ciego fui con las manos<br />interrogando a las paredes<br />buscando la puerta brillante<br />los tragaluces del castillo<br />el aire que andaba en el mundo<br />“juancarlos estuvo en este cuarzo”<br />fuíme solo y no era la luz<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />el intenso dice<br /><br /> <br /><br /><br />un adiós el intenso dice una sombra mi amor aterciopelada palaciega en esta tarde regocijante y tristonosa las gentes se ponen máscaras oh mi amor se sacan los rostros se arrancan infantilizados la identidad remota y saltan saltan y no son langostas siquier y tristemente remedan al ancestral sagrado qué estoy diciendo mi amor yo celebrante rojo celebrante amarillo y negro y azul huelo a collón a piedra pintada a sien quemada huelo a corazón ahumado huelo a rodillas blanconas a canillas bermejas mi amor dios quiera que no pienses como yo en esta tarde que huele a tambores colorados a bajo vientre castaño a tobillos simulones a talón pintarrajo mientras la soledad los va comiendo y chilla<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Guardo tus ramas en mi casa <br /><br />y tan del monte o hijas del árbol entenaditas de la<br />noche hijas de diablo hijas de santo día me dan su<br />mancha de oro en madrugadas pencos largos yo me las<br />traje de tu ausencia son un adiós ensortijado yo me<br />las tengo creo y creo supersticioso las ensalzo sus<br />pequeñeces son un mundo terrible y fino desangrado y se<br />están quietas como piedra briznal piedra de pájaro<br />quiero decir pájaro seco crucificado en cal y clavos<br />rama del pájaro bebido corazón del dulcevaciado están<br />están pena de leña tan piedrosita en mi <br />costado!<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Primera Palabra<br /><br /><br />Y aquí estoy yo, pensoso y descendiente, <br />junto a esta luz meralda que se mece,<br />el juan azul, el carlos marilloso,<br />espiando aquí, dentrocullá, qué tonto.<br />Quién me dirá qué-buscas-en-lo-huyente?-,<br />la-cepa-o-ya-la-borra-de-tu-gente?<br />Aquí estoy yo, racimo alabancioso.<br /><br /><br /> <br /><br /><br />Décima Séptima Palabra<br /><br /><br />Renqueante voy bajo esta luz, confuso,<br />a tu fulgor, ay vino. Yo me acuso<br />de ir a robarte donde un dios te puso<br />en el mesón sabido. Yo, que iluso<br />ando en dolor violeta. Quién dispuso<br />que pase así? Perdón si yo te uso.<br />Es mi destino y el telar y el huso:<br />mi Tejedora Tinta, vino infuso.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Vigésima Primera Palabra<br /><br /><br />Cómo será la cola de una bruja?<br />Azafranada, viola, miel, canela,<br />color durazna, de damasca prieta,<br />poma escarlata, ciclamor de luna?<br />Cómo será la cola de una bruja?<br />Color de espiga, leche, tuna, hoguera,<br />o de ostra de oro, de sirena intensa?<br />Cómo será la Cola de una Bruja?<br />Yo me pregunto, pobre Juanca. Nunca<br />sabrás del todo, porque te es tiniebla!<br /><br /><br /><br /><br />Vigésima Séptima Palabra<br /><br /><br />Yo les pregunto y a las gentes duchas<br />qué es esta música que se me bifurca?<br />Valse, ranchera, polca, si es mazurca, <br />minué del ángel, chotis de la bruja?<br />Esta feliz sonorería oriunda<br />del corazón, de la pasión nocturna,<br />la rara avis que me canta y turba,<br />me amasa nuevo, que me descorrupta?<br />Yo no lo sé. Son hartas las preguntas.<br />Quid de la sien, la lengua. Me disculpan?<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><b><br />(*) Juan Carlos Bustriazo Ortiz</b>: nació en la ciudad de Santa Rosa (La Pampa, Argentina) en 1929. Autodidacta. Su actividad de radiotelegrafista lo llevó a recorrer y conocer la mayor parte del Territorio de la Pampa Central. Durante muchos años fue corrector y linotipista del diario La Arena. Animador cultural de varios boliches y peñas de la ciudad de Santa Rosa. Varios de sus poemas han sido musicalizados por los músicos pampeanos. Su obra fue declarada de interés provincial. La profesora Teresa Girbal lo incluye en el texto de investigación Estudios de Literatura Pampeana (1974), 1981. Ha sido publicado en las revistas Bardo; La Danza del Ratón; Alguien llama. Carpeta de poesía argentina; Diario de Poesía; Patagonia/Poesía; Museo Salvaje; Alter Ego; y en los suplementos “Confines” (diario El Patagónico, Comodoro Rivadavia, Chubut) y “Caldenia” (diario La Arena, Santa Rosa, La Pampa). Entre sus libros publicados, podemos mencionar: “Elegías de la piedra que canta” (1969); “Aura del estilo” (1970); “Unca bermeja” (1984); “Poemas Puelches”; “Quetrales. Cantos del añorante” (1991); “Libro del Ghenpín” (1977). Falleció en su ciudad natal, en 2010.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-4299259426258740683?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-89369223098082329072010-02-26T04:59:00.000-08:002011-10-09T14:42:57.048-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 240/2011</b><br /><br /> <br /><br />“La poesía es en sí misma una invitación<br /><br />al vuelo. Leer una sola línea, suele equivaler<br /><br />a una experiencia memorable…”<br /><br /> <br /><br />Ana Emilia Lahitte<br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>Poeta invitada: CRISTINA RAMB (*)</b><br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />2 DE NOVIEMBRE<br /><br /> <br /><br />No puedo nombrarme en este espacio<br /><br />este silencio que engangrena mi boca<br /><br />esta humedad que enmohece mis uñas.<br /><br />Olvidé las letras bajo un cielorraso<br /><br />estrellado contra mis pupilas.<br /><br />Hay una tumba con huesos<br /><br />que fueron mi regazo<br /><br />con restos de alguien<br /><br />que me amó de veras.<br /><br />¿Quién soy entre estos libros de poemas sin madre?<br /><br />¿En las lágrimas disimuladas de las salas de espera?<br /><br />¿Dónde estoy cuando llueve y no hay barro en mis botas<br /><br />cuando el alba lacera las entrañas de la noche<br /><br />y apenas he logrado disfrazarme de sombra?.<br /><br />No puedo nombrarme en esta ausencia<br /><br />mientras guardo escorpiones debajo de mi almohada<br /><br />para seguir despierta<br /><br />para besar con lujuria el vidrio del retrato<br /><br />hasta tragar la foto lejana y ajena de mi cara.<br /><br />¿Cuándo vuelvo al deseo?<br /><br />si naufragan los peces<br /><br />y los gatos comienzan a caerse de espaldas.<br /><br />Y esta certeza:<br /><br />Mi nombre y yo no somos las mismas circunstancias<br /><br />apenas somos fragmentos diminutos<br /><br />un tiempo<br /><br />atravesado por la flecha siniestra<br /><br />del amor y la nada.<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />MIEDO<br /><br /> <br /><br />“Ninguna llaga de las que me abriera el miedo<br /><br />ha podido cicatrizar”<br /><br />Glauce Baldovín<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Ese grano de arena<br /><br />esa nube rosada con su cursi metáfora<br /><br />este invierno impiadoso con sus noches heladas<br /><br />sólo saben asirme a las cosas perdidas.<br /><br />El mundo que de pronto<br /><br />se transforma en extraño<br /><br />a la casa, al amigo, a su boca, a mis manos…<br /><br />a ese lienzo siniestro que nos pinta el recuerdo<br /><br />como un hijo malvado engendro del pasado.<br /><br />Y vuelve la tristeza<br /><br />sobre la misma cosa que ayer era la gloria.<br /><br />Y otra vez soy la niña que le teme a las sombras<br /><br />huyendo del espeso vacío que me envuelve.<br /><br />El llanto pide a gritos a otro que contenga<br /><br />que destruya el silencio<br /><br />que moldee a la nada.<br /><br />Un otro que no llega<br /><br />o quizás ya no exista.<br /><br />Es entonces que el miedo<br /><br />se empeña en abrir llagas<br /><br />con dolores de ausencia.<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />INESPERADA<br /><br /> <br /><br />Ahora que empiezo a ser yo<br /><br />soy la otra<br /><br />la que nadie esperaba que fuese<br /><br />la que nadie deseaba conocer<br /><br />la que no debería mostrarse tan feliz.<br /><br />Me decido a ser yo y ahí está el miedo<br /><br />por ponerme fuera del circuito<br /><br />por no jugar el rol establecido<br /><br />por sacar un eslabón a la cadena.<br /><br />Entonces me refugio en este nuevo latir<br /><br />en el sentido estricto de la vida<br /><br />en el vuelo infinito de tu boca<br /><br />en el alma que estreno cada noche.<br /><br />Soy la otra<br /><br />la que viene a creer en lo imposible<br /><br />a fundar un país sin golpes bajos<br /><br />en la dulce geografía de tu espalda.<br /><br />Aprender a ser yo<br /><br />aunque alguien no soporte mi sonrisa<br /><br />y ser la otra<br /><br />la que perdió el antifaz en el pasado<br /><br />la que dejó el deseo ajeno<br /><br />para jugar el propio<br /><br />Aunque muchos<br /><br />ya no puedan invitarme<br /><br />a su fiesta de disfraces.<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />MÍSTICO<br /><br /> <br /><br />Perderme en un territorio desconocido<br /><br />tras las puertas de tu cuerpo<br /><br />caminos de presagios, cauces frescos.<br /><br />El pasado cae como la luz del día<br /><br />acontece otra vez la esquina incandescente<br /><br />un rosario, el dolor, mis metacarpos<br /><br />y tu piel vuelca gotas de aceite redimido.<br /><br />Voy a tientas entonces recorriendo el espacio<br /><br />alienada de vos y tanto otoño.<br /><br />Tu calor que derrite desagravios antiguos<br /><br />la moral del placard y tanta ausencia.<br /><br />A la inversa de Dios cuatro serpientes<br /><br />nuestras manos reptando por los cuerpos<br /><br />y la calma final<br /><br />y las miradas<br /><br />como un poema escrito sobre el agua.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />OBSESIÓN<br /><br /> <br /><br />Porque llegó el amor sin yo buscarlo<br /><br />y fue el dolor quien ocupó su sitio<br /><br />tengo que atar mis manos para no tocar<br /><br />los restos de tu ausencia en esta casa.<br /><br />He besado los bordes de los vasos,<br /><br />las tazas que han tocado tu boca<br /><br />para robar un roce final, un pseudo beso.<br /><br />Esta herida que duele aunque no sangre<br /><br />o mi nombre que ya nunca me llama<br /><br />en los sitios comunes de tu voz.<br /><br />Esperarte es el juego más siniestro<br /><br />donde apuesto las lágrimas y el duelo<br /><br />a negar el final que todo cubre.<br /><br />Arrancarme la piel porque me quema<br /><br />la distancia real y los silencios.<br /><br />Este rito obsesivo de escribirte<br /><br />sólo pone palabras a la nada<br /><br />al vacío de vos cada mañana<br /><br />a ese hueco de noches sin soñarnos<br /><br />a tu olor que se aleja y no rescato.<br /><br />Las rodillas me sangran y no encuentro<br /><br />a un dios que te vuelva hasta mis brazos.<br /><br />No me alcanza el poema, no me basta<br /><br />no reemplaza la íntima ternura<br /><br />el goce de volar, místico y bello.<br /><br />No me alcanza tu adiós para entender<br /><br />lo real, lo imposible, lo incorrecto<br /><br />me repito en un sueño cada noche<br /><br />donde no se quien soy pero te llamo.<br /><br />Cuando llegó el dolor supe que nada<br /><br />ocupará mañana lo que estuvo<br /><br />pleno de amor donde hoy apenas queda<br /><br />este envase vacío de mi alma<br /><br />que cuelga de la silla donde entonces<br /><br />se durmió tu camisa y mi pasado<br /><br />sin intuir el hoy<br /><br />sin presagiarlo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />DEVENIR <br /> <br /><br />“ No nos bañamos dos veces en el mismo río”<br /><br />Heráclito<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Al mismo río lo suceden<br /><br />nuevas y nuevas aguas.<br /><br />Nadie regresa.<br /><br />Una misteriosa y profunda transformación<br /><br />nos alcanza<br /><br />en la luz que sucede<br /><br />entre el adiós y el regreso.<br /><br />Nada aparente<br /><br />y sin embargo<br /><br />ya no volvemos.<br /><br />El dolor ha tallado en el alma<br /><br />otra forma y espacio<br /><br />como una duna al viento.<br /><br />Invisible y constante<br /><br />el devenir transcurre<br /><br />entre el ser y dejar de ser<br /><br />y ser tan nuevos<br /><br />tan otros<br /><br />tan ajenos.<br /><br />Nuestros cuerpos luciendo<br /><br />las grietas y las lunas<br /><br />mareas de otros mares<br /><br />vejaciones del cambio<br /><br />que forjó la experiencia.<br /><br />La distancia ofreció<br /><br />la real perspectiva.<br /><br />Entonces<br /><br />No regresamos<br /><br />no nosotros<br /><br />los que fuimos<br /><br />no los mismos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ACTO POÉTICO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Sobre la hoja en blanco he abierto mi boca<br /><br />goteando la saliva que no ha llegado al beso<br /><br />dejé caer un coágulo que salió desde el pecho<br /><br />rojo, envenenado, pútrido de silencio.<br /><br />Después fueron tres gotas desde el ojo derecho<br /><br />arrugando el papel, como lluvia de invierno<br /><br />saladas como flechas certeras del recuerdo<br /><br />venían de la noche, de un nido de tormentas<br /><br />amargas como el miedo que nos desvela el sueño.<br /><br />Sobre el papel mis manos apoyé como un ciego<br /><br />para imprimir la piel, memoria de mis dedos<br /><br />algún sudor ajeno, la huella de algún cuerpo<br /><br />el pulso en mis latidos, el temblor de mi sexo.<br /><br />He pegado la hoja sobre un vidrio de espejo<br /><br />para buscar mi rostro, el antiguo, el reverso<br /><br />el que viera mi amante, cuando hacer un poema<br /><br />requería de un lápiz, un puñado de letras<br /><br />no de sangre y de lágrima, de vacío y desierto.<br /><br />Sobre la hoja en blanco he gritado mi nombre<br /><br />la he tomado luego a golpes de miradas<br /><br />y no fue necesario decirle mis motivos<br /><br />ni rubricar al pie, ni corregir palabras<br /><br />ya había escrito en ella lo que hierve en mi alma.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />HERIDA DE OCASO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Luce la tarde su color de herida<br /><br />un pájaro muestra su espalda en la distancia<br /><br />algo late tenue<br /><br />semejante al miedo<br /><br />a reloj sin pausas.<br /><br />Evado la nostalgia<br /><br />la sutileza del tiempo para empañar los ojos<br /><br />el recuerdo que llega a mostrar la impotencia.<br /><br />Esto que corroe<br /><br />arrastra ese nombre del pecho a la lengua<br /><br />amordazo entonces la palabra al cuerpo.<br /><br />No le doy cabida<br /><br />le quito el sonido, la esencia, el impacto.<br /><br />La tarde ha mutado a un carmín intenso.<br /><br />Vuelvo a ser silencio.<br /><br />Lo que en mí vibraba lo vacié en su boca<br /><br />rojo como el cielo<br /><br />abismo o desgarro<br /><br />puñalada, coágulo, ausencia, imposible.<br /><br />Luce la tarde su color de herida<br /><br />sabe mi herida su color<br /><br />tan tarde.<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />DESIGNIO DE LO CIERTO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La única certeza que me habita<br /><br />en el paso de las horas<br /><br />es el pulso en mi muñeca.<br /><br />El curso de la sangre que se escapa<br /><br />por la piel de las heridas<br /><br />el líquido salobre que cae de mis ojos<br /><br />en la emoción de un vuelo emotivo y remoto.<br /><br />Saberme entre los vivos<br /><br />es un dolor añejo a la altura del pecho<br /><br />un tendón que sostiene el peso de la noche<br /><br />el sudor de una mano que acaricia la mía.<br /><br />Sé tan poco de mí<br /><br />que me rastreo<br /><br />en la mirada amada<br /><br />en la voz que me nombra desde el tiempo<br /><br />o el silencio que baña las nostalgias.<br /><br />Me habitan los temblores<br /><br />súbitos o tenues de los besos<br /><br />lunas llenas de sombras o dulzuras.<br /><br />La única certeza de mis pasos<br /><br />es la arena en mis pies<br /><br />un puñado de letras que reordeno<br /><br />para decir de mí lo que se agita.<br /><br />Sólo sé de la muerte<br /><br />la ausencia de los otros<br /><br />los amados, los nuestros<br /><br />cuya voz ya no escucho.<br /><br />Sólo sé de la vida<br /><br />el vientre que estalló en cada hijo<br /><br />volviéndome milagro las entrañas.<br /><br />La única certeza que me habita<br /><br />es el nombre que digo cuando amo<br /><br />entonces, sobre el miedo<br /><br />el amor<br /><br />se me vuelve designio de lo cierto.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />BENDITA SED<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Otra vez la sed y este agua que no me atrevo a pronunciar<br /><br />fluye tan cerca de mi boca<br /><br />arrastra hacia ella todas las raíces de mi alma<br /><br />bendita sed.<br /><br />Desde el vientre repta un escorpión<br /><br />demora el movimiento.<br /><br />La razón se diluye<br /><br />al punto que apresuran los latidos<br /><br />un tambor de ritual retumba dentro.<br /><br />Y la sed<br /><br />incompletud del caos que se encauza<br /><br />hembra hambrienta<br /><br />concavidad del sexo<br /><br />cataratas de lágrimas desnudas.<br /><br />Otra vez el deseo y el nombre que no me atrevo a pronunciar<br /><br />tras la boca donde hundir la noche<br /><br />humedad del alma,<br /><br />fiebre de jaurías al acecho.<br /><br />Es desierto mi carne<br /><br />la palabra amordaza el gemido del miedo<br /><br />y el agua<br /><br />apunto de estallar desde tu centro<br /><br />por tus poros<br /><br />tu saliva<br /><br />tu simiente.<br /><br />Otra vez el instinto y el final de la espera<br /><br />la ilusión del uno, la fusión del grito<br /><br />la completud del sexo.<br /><br />Bendita sed.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EL FINAL DEL SUEÑO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />No voy a pronunciarte<br /><br />ni emprender el viaje terrible del olvido<br /><br />ni esperar en la puerta los golpes del regreso.<br /><br />Has salido del sueño<br /><br />atravesado noches de húmedas almohadas<br /><br />pesadillas de ausencias reiteradas y mudas.<br /><br />No caeré en el tiempo<br /><br />que desgrana almanaques amarillos e inertes<br /><br />aclarando cabellos, arrugando las manos.<br /><br />No tocaré tu piel ni en un mero recuerdo<br /><br />ni habrá atardeceres con colores antiguos<br /><br />ni lunas dibujando tu sombra entre mis sábanas.<br /><br />Cuando rompa la aurora<br /><br />daré gracias al tiempo porque lo atravesaste<br /><br />y con él a mi vida marcándole un estigma<br /><br />de lo eterno y lo efímero<br /><br />lo vano y lo perpetuo.<br /><br />Drenará por mis venas la sangre necesaria<br /><br />la que cobra latidos gestándose en deseo<br /><br />arrastrando mis nervios como raíz al agua.<br /><br />No voy a pronunciarte<br /><br />será gloria el pasado sin flores ni memorias.<br /><br />Has salido del sueño<br /><br />aunque el presente tenga un tatuaje en los labios<br /><br />aunque el olvido sea tan sólo una palabra.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />DIGO, LA PALABRA<br /><br /> <br /><br />“Los poemas suelen ser papel mojado”<br /><br />Mario Benedetti<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />La palabra que se quita la ropa<br /><br />y muestra sin pudores las heridas<br /><br />los rastros de las lágrimas<br /><br />cicatrices del tiempo.<br /><br />La que no se maquilla para otros<br /><br />ni adula los oídos<br /><br />como una prostituta<br /><br />que miente su sonrisa.<br /><br />La palabra sin piel<br /><br />que se cae del pecho del poeta<br /><br />cuando ya se han quebrado sus espejos.<br /><br />La palabra que calla<br /><br />para dar lugar al beso<br /><br />que vendrá a decir con los sentidos.<br /><br />La palabra disparo<br /><br />sin un blanco preciso<br /><br />traspasando los muros<br /><br />de las censuras previas.<br /><br />La palabra que vuela<br /><br />encima de las letras como límites ciertos<br /><br />que surge del abismo<br /><br />del instinto, del fuego.<br /><br />Esa palabra digo<br /><br />tan pura y tan obscena<br /><br />que no se escribe nunca con lápiz ni con tinta<br /><br />la que no se pronuncia<br /><br />para adornar un verso.<br /><br />La palabra que amo<br /><br />se forma con la sangre<br /><br />de la artería más honda<br /><br />descarnada de formas<br /><br />parida en el silencio<br /><br />la verdad del sentido<br /><br />la palabra que amo<br /><br />la que hace al poema.<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b><br />(*) Cristina Ramb</b>: nació en Córdoba (Argentina) en 1966, lugar donde reside. Es Licenciada en Psicología, estudió en la Universidad Nacional de Córdoba. Ha publicado tres libros de poemas: “Bendita Sed” (2011; Edit. Milena Cacerola y El asunto), “Escandalosamente Viva” (2001; Sol Rojo Editora) y “La luna del Centauro” (2004; Sol Rojo Editora). Ha participado de diversas antologías: “El Ojo del martes” 1997. “El Andén de los Juglares” 1999, 2000, 2001, 2002, 2010. “Homenaje a Juan Filloy - Poesías Premiadas” 2001. Obtuvo numerosos premios por su obra literaria. Conformó e integra el Grupo Literario: “El Andén de los Juglares” desde 1997. Participó de Espectáculos Poéticos musicales en el marco de la Feria del Libro de Córdoba. Realiza y coordina anualmente la Mesa: “Erotismo y Poesía” con poetas invitados. Participa de programas radiales y actividades culturales como charlas y presentaciones en diversas instituciones. Publica en su Blog: www.cristinaramb.blogspot.com.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-8936922309808232907?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-29041839178051095142010-02-26T04:57:00.000-08:002011-10-09T14:40:49.467-07:00<b>POEMANÍA<br /></b><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 239/2011</b><br /><br /> <br /><br />“La poesía es uno de los pocos<br /><br />lugares donde la palabra<br /><br />no fracasa”<br /><br /> <br /><br />Roberto Juarroz<br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>Poeta invitada: CRUZ GONZÁLEZ CARDEÑOSA (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />TIEMPOS POR VENIR<br /><br /> <br /><br />Caminan por la arena<br /><br />tronchada por los años<br /><br />sombras de árboles<br /><br />que nos vieron nacer.<br /><br /> <br /><br />Campo a través,<br /><br />el océano se pierde<br /><br />en países extranjeros.<br /><br /> <br /><br />Sentada en el verano<br /><br />escribo mi nombre<br /><br />entre otros nombres.<br /><br /> <br /><br />Bordo,<br /><br />con manos artesanas,<br /><br />tiempos por venir.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />AQUÍ ESTAS<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Aquí estás, pequeño tumulto,<br /><br />inquieto huracán desnivelado,<br /><br />sonido acontecido entre los dedos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LA OTRA MUERTE<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La otra,<br /><br />la que viene sin fin y sin comienzo,<br /><br />la que se nombra entre las letras<br /><br />para que exista el verso.<br /><br /> <br /><br />La otra muerte,<br /><br />la de mi corazón naciendo<br /><br />a un nuevo despertar.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />EN PENDIENTES DE PAPEL<br /><br /> <br /><br />Rostro sin espejo,<br /><br />mudo arlequín de ropa usada<br /><br />y zapatos vendidos al mejor postor.<br /><br /> <br /><br />¿Por qué querrá el aire verter sus labios<br /><br />en este laberinto apaciguado?<br /><br />Luz que asesina el tiempo<br /><br />y especula partículas adheridas a la piel.<br /><br /> <br /><br />Es un efecto de la noche sin rumbo<br /><br />mi cuerpo,<br /><br />aligerado de espantos y quimeras,<br /><br />en pendientes de papel.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ESCUCHO PALABRAS<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Digo palabras que no tocan el riego sanguíneo<br /><br />que recorre mi cuerpo. Hablo del mar y digo:<br /><br />camino por el mar, escucho el oleaje<br /><br />que transcurre entre los dedos de la noche<br /><br />y abanico los ojos del diablo que me habita.<br /><br /> <br /><br />Escucho palabras,<br /><br /> me amenazan<br /><br /> resbalan,<br /><br /> vuelan,<br /><br /> estallan.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />PISO LA TIERRA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Piso la tierra: uva del tiempo<br /><br />almacenada en mi corazón.<br /><br /> <br /><br />Respiro en tu silueta<br /><br />el estigma bravío de la muerte.<br /><br /> <br /><br />Piso la tierra, pongo mis pies<br /><br />sobre el hosco precipicio<br /><br />de tus ojos, cayendo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EL TIEMPO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Los labios besan la frente de los heridos,<br /><br />hacen el amor con la muerte<br /><br />cuando llega de improviso<br /><br />arrasando amores de siglos,<br /><br />nacimientos sencillos de la historia.<br /><br /> <br /><br />Ruptura de los espejos,<br /><br />palabras construyendo el tiempo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LOS DÍAS DESIGUALES<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Escarbo la tierra buscando transeúntes subterráneos:<br /><br />hombres de piedra que no necesitan aire para respirar.<br /><br /> <br /><br />Encuentro: hondas pasiones impregnando los días desiguales,<br /><br />vientos de futuro escrutando silencios en la piel.<br /><br /> <br /><br />¿Quién se animará a ese rostro sin forma definida<br /><br />a esos labios que nombran un otoño sin hambre<br /><br />a esas manos que hablan sin saber?<br /><br /> <br /><br />Estoy aquí, trepando las paredes de la noche,<br /><br />aquietando las sombras que se agitan, invisibles,<br /><br />mientras descubro sonidos inquietantes,<br /><br />desconocidas espirales girando<br /><br />impredecibles letras de papel.<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /><b>(*) Cruz González Cardeñosa</b>: nació en Madrid (España), en 1959. Responsable de la Página de Poesía de la Escuela de Poesía Grupo Cero. Ha publicado, entre otros, los siguientes libros: “Letras de fuego” (1998); “A golpe de lluvia” (2002) y “La ciudad desnuda” (2007). En colaboración “Cortina de humo” (2003). Ha obtenido diversos galardones por su obra literaria. En su carrera cinematográfica ha colaborado con Miguel Oscar Menassa en la adaptación del guión “De mutuo acuerdo”. Participó como actriz protagonista en “Millonarios con la Poesía”, corto finalista en el Festival Europeo de Cine Independiente.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-2904183917805109514?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-21581608705791296052010-02-26T04:55:00.000-08:002011-10-09T14:37:07.924-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 238/2011</b><br /><br /> <br /><br />“Escoged un material cualquiera, sí, un material<br /><br />cualquiera; no obstante, un material cualquiera<br /><br />determina la biología del poeta, la diagnostica;<br /><br />escoged un material cualquiera, como quien escoge<br /><br />estrellas entre gusanos...”<br /><br /><br /><br />Pablo de Rokha<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>Poeta invitado: DANIEL ERNE (*)</b><br /><br /> <br /><br /><br /><br />LA PURA VERDAD<br /><br /> <br /><br />Alabados sean<br /><br />cuando gritan,<br /><br />gimen,<br /><br />giran.<br /><br />Cuando se desatan,<br /><br />aplastan,<br /><br />rebotan,<br /><br />Cuando estallan,<br /><br />multiplican,<br /><br />despedazan.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Cuando llegan al pulso,<br /><br />al rito exacto de la nada.<br /><br />Cuando pierden la palabra<br /><br />y se encuentran en la pura verdad.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />TUS PASOS<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Ahora el camino me hace huella,<br /><br />tierra<br /><br />nada…<br /><br />fingiré vivir sin tu aliento.<br /><br />La senda se parece a la ausencia.<br /><br />(a la tuya)<br /><br />A lo lejos el horizonte,<br /><br />a la vista la arena árida.<br /><br />Esta noche<br /><br />haré un fuego en la ribera de tus ojos.<br /><br />Esperaré tu ausencia como en todos los fuegos.<br /><br />Me quemaré lento y en silencio.<br /><br />Mañana seguiré.<br /><br />a la intemperie y<br /><br />siempre detrás de tus pasos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />BAJO PALABRA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Es un nombre que convoca<br /><br />una letra<br /><br />al menos una letra<br /><br />que me llama.<br /><br />Un abrir y cerrar las pestañas<br /><br />con tu silueta recortada<br /><br />en mi mirada.<br /><br />Es tu amor, blandiendo<br /><br />la espada inicial<br /><br />de mi palabra.<br /><br />El discurso que prometí<br /><br />esconder en mis entrañas.<br /><br />Volveré como las oraciones<br /><br />que descansan.<br /><br />Aguardaré el destino final<br /><br />y la almohada que cobije<br /><br />mi amor<br /><br />y la distancia.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />NO IMPORTA<br /><br /> <br /><br />1<br /><br />No me importa que comas morcillas con lentejas. Aprecio de tu entusiasmo gastronómico la vivaz pertenencia por lo absurdo.<br /><br />Te quede claro puedo comer con vos lo que sea / porque siento que te como en pedacitos. Como se fueras la lenteja eterna y yo la cuchara que te eleva. No me asustan tus soberanas fuerzas por alcanzar la libertad de los tuyos, de los nuestros y de todos lo oprimidos. Admiro ese vendaval en tu mirada que hace libre a los esclavos del sigilo. No te necesito para calmar mi sed ni para que escampes mis instintos, te quiero para saber que el día comienza a clarear por tus costados.<br /><br />Contáme como se explica un cariño, cómo se proyecta una caricia, quien puede susurrarme el milagro de sentirnos guerrilleros sin comandantes.<br /><br />Podría estar horas buscándote dentro mió, porque adoro encontrarte en el lugar exacto, en el punto justo de mis alegrías.<br /><br />Justo ahí estas, cuando mi sonrisa comienza a dibujarse cuando tu ja… resuena con un tambor en mi inocencia.<br /><br /> <br /><br />2<br /><br />De la tristeza sacamos una sonrisa, piqueteros del abrazo/ compañeros del anhelo. Detrás de tus ojos, busco tus ojos, en ellos me abandono hasta secar mi rió. Vamos siempre juntos al remanso, al minuto donde la muerte nos encuentra agazapados. No pocos logran en una hora suplantar la vida. Alguna vez repartiremos esa carga cuando sepamos que nuestros nombres son la historia. Esta tarde te busco en el almanaque que tengo en frente, los días juegan un partido inútil. En cada fecha, en los domingos pintados de rojos se asoman tus labios hambrientos de los míos. Hoy no me conviene morir en la esperanza, prefiero saciarme en tu presente, saberme en tu minuto, crecer en tu confianza. Hoy prefiero olvidar los versos y solo abrazar tu alma.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />QUE SERÁ<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />No te pasa Juan Carlos<br /><br />a veces sospechas que la vida<br /><br />te robo algunos años.<br /><br />Se llevo con sigilo ciertos suspiros.<br /><br />Que jamás volvieron….ni para decirte gracias.<br /><br />No sospechas Juan Carlos<br /><br />que hemos recibido mucho amor<br /><br />solo por estar,<br /><br />por ofrecer la mejor sonrisa.<br /><br />Sabes Juan Carlos ser buena persona,<br /><br />al fin a cabo nos ha salvado…..<br /><br />además siempre se llevaron cosa buena.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />NEGADO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Fernando se paro y de un salto<br /><br />escribió 17 poemas.<br /><br />Daniel, que mira, respira,<br /><br />Corre, teje y desteje,<br /><br />que todos los días comienza<br /><br />y renueva los pactos<br /><br />de sueños no cumplidos<br /><br />Daniel, con dolores..<br /><br />Daniel, con venturas.<br /><br />ni quiere<br /><br />no puede,<br /><br />no logra hoy<br /><br />escribir un puto poema.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />MATEMATICO<br /><br /> <br /><br />Coseno,<br /><br />seno,<br /><br />raíz cuadrada.<br /><br />La fabulosa matemática<br /><br />ordena las miradas,<br /><br />edificios<br /><br />y la geométrica luna que se mueve<br /><br />al compás de logaritmos.<br /><br /> <br /><br />Se acabaron el infinito<br /><br />la tinta y las palabras.<br /><br />Se perdió la batalla.<br /><br />El número pudo a todo<br /><br />(hasta con el amor que nos quedaba).<br /><br />Ahora somos una cuenta.<br /><br />Un depósito.<br /><br />Una causa judicial clasificada<br /><br />Ahora importa el día por la fecha<br /><br />y el vencimiento.<br /><br />Se acabaron las mañanas, los días sin tiempo.<br /><br />Te importa más la hora<br /><br />que el momento de abrazar.<br /><br /> <br /><br />Maniático del orden<br /><br />cemento duro,<br /><br />proyecto arquitectónico de traumas.<br /><br />Recuerda que te forma la carne vulnerable,<br /><br />y vienes de un túnel de piernas.<br /><br /> <br /><br />Crees conocer el universo<br /><br />y tan sólo recuerdas<br /><br />de las estrellas las distancias-<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EL RIO QUE NOS PARIO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El vértigo del oleaje nos convirtió<br /><br />en estatuas de barro y arena,<br /><br />fuimos la crecida que no se anima<br /><br />y se ahoga en esperanzas sin riberas.<br /><br />Encarnamos con los sueños<br /><br />que corrieron por las costas.<br /><br />En tus aguas sofocamos.<br /><br />las quimeras que nos extraviaron…<br /><br />Esponjas doradas.<br /><br />Conchas de nácar siempre vacías<br /><br />sobre vientres de palabras yertas,<br /><br /> <br /><br />Tus profundidades amasaron el silencio<br /><br />de las madres que perdieron sus hijos.<br /><br />Tuviste el valor de los que nunca volvieron,<br /><br />de los que jamás huyeron de sus luchas<br /><br />Creció con en los remolinos<br /><br />el crepitar del fusil<br /><br />que cercenaba la vida,<br /><br />la palabra y el aliento de aquellos<br /><br />pensaban mas allá de tus costas.<br /><br /> <br /><br />Río, mi río, hondura golpeada<br /><br />por lo mal nacidos.<br /><br />Los de botas y votos,<br /><br />los de hambre para el pueblo<br /><br />sin dignidad<br /><br />sin esperanza<br /><br />ni trabajo.<br /><br /> <br /><br />Río herido, pronto,<br /><br />en el amanecer<br /><br />tronara el escarmiento<br /><br />de los alumbrados en tus costas<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EL PELUQUERO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />A América le han crecido pelo<br /><br /> <br /><br />por sus llanuras.<br /><br />Se han levantado pelos en sus montañas…<br /><br />Crecen los pelos por su textura.<br /><br />América toda es un matorral de pelos<br />que se mezclan con el barro y los riachos.<br /><br />De vez en cuando<br /><br />por las quebradas asoman pelos rubios,<br /><br />como de otras partes,<br /><br />como extranjeros pelos<br /><br />en otros pelos,<br /><br />como tristes ovejas<br /><br /> de otros rebaños…<br /><br />Los pelos se pierden por los caminos<br /><br />y vuelven a encontrarse<br /><br />en las piedras……………..<br /><br />en los lamentos,<br /><br />en las manchas oscuras de los arbustos. <br /><br />América ya no tiene colores, tiene pelos.<br /><br />Invasores pelos que han crecido<br /><br />a la vera del tiempo<br /><br />desde los descuidos<br /><br />y se han hecho melena en su geografía.<br /><br />Los hombres de la América<br /><br />impasibles,<br /><br />miran con desgano<br /><br />su tierra dulce<br /><br />su horizonte de líneas<br /><br />y de inmensos espantos…<br /><br />Che…Che………..<br /><br />a nuestra América le hace falta<br /><br /> un peluquero<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LA DIGNIDAD<br /><br /> <br /><br />Somos extraños que miramos<br />desde una ventana el pasar<br />de nuestras muertes cotidianas.<br />Sin embargo seguimos pensado:<br />“ continuo prefiriendo<br />el carrusel irrespetuoso<br />de estos días”.<br /><br />Para sentir la tierra<br /><br />hay que ser parte de ella, <br />para llorar este dolor,<br />que fluye en nuestras venas,<br />sólo nos consuela un pedazo del infierno.<br />( Satanás,<br />el desángel,<br />no es más que un pobre idiota<br />al que se le termino la visa de bueno)<br /><br />Somos extraños,<br />somos especie desconocida.<br />Conservamos el olvido<br />que hace sentirnos futuro de un fósforo,<br />que se enciende, <br />apaga <br />y muere. <br /><br />Sencillamente el salario del amor<br />no nos alcanza para pagar el desastre.<br />Buscarnos <br />matarnos<br />arrepentirnos.<br />no basta.<br />Nunca basta ser testigos de desgracias<br />cuando somos extraños ,<br />que miramos,<br />sin saber,<br />en que vidriera nos estamos regalando.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />PATRIA O MUERTE<br /><br /> <br /><br />Si la incertidumbre te carcome,<br /><br />olvida el siglo, la década, la hora o el minuto.<br /><br />Si la bandera te llama para tapar un grito<br /><br />que se me metan la patria<br /><br />en las hectáreas que no te tocaron,<br /><br />en la rifa donde te rifaron<br /><br />en el jueves que no fuiste convocado.<br /><br /> <br /><br />Patria o muerte…<br /><br />No jodan,<br /><br />mejor pasión y vida.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LOS AMIGOS<br /><br /> <br /><br />No quiero amigos de fierro,<br /><br />los prefiero de carne y hueso.<br /><br />Que cumplan años<br /><br />y que incumplan promesas.<br /><br />Quiero los amigos por lo que son<br /><br />y no por lo que aparentan.<br /><br />Por lo que tímidamente les puedo dar<br /><br />y no por lo que ofrecen.<br /><br />Por el consejo que no me dieron<br /><br />y por el abrazo que me contuvo.<br /><br />Quiero a los amigos que no preguntan<br /><br />pero si responden.<br /><br />Prefiero a la buena gente<br /><br />y no solo a la gente buena.<br /><br />Quiero a los amigos para que mi vida<br /><br />no sea solo una sucesión de días………..<br /><br />para eso,<br /><br />pera eso están los almanaques<br /><br /> <br /><br /> <br /><b><br />(*) Daniel José Erne</b>: nació en San Nicolás (Buenos Aires, Argentina) en 1960. Poeta, narrador y periodista. Fue miembro fundador del Grupo Literario Disámara. Ha sido seleccionado en 1977 entre los 20 nuevos poetas jóvenes de América por la Fundación Givre. Obtuvo numerosos premios por su labor literaria en distintos concursos nacionales e internacionales. Publicó en diversas antologías, entre ellas, "Primera antología de la poesía nicoleña" (Fondo Editorial San Nicolás, 1986).<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-2158160870579129605?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-33720597219843145662010-02-26T04:53:00.000-08:002011-10-09T14:35:09.428-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 237/2011</b><br /><br /> <br /><br />“Por lejos que la ciencia haga retroceder sus fronteras,<br /><br />en toda la extensión del arco de esas fronteras,<br /><br />se oirá correr todavía la jauría<br /><br />cazadora del poeta…”<br /><br /> <br /><br />Saint–Johm Perse<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><b><br />Poeta invitado: ÁLVARO MATA GUILLÉ (*)</b><br /><br /> <br /><br />Del libro: “Sobre los fragmentos”<br /> <br />1.<br />Como el riachuelo en la laguna de piedra,<br />como el viento que escucha el gemido que viene del cerro, al ladrido de los<br />perros y el ruido de cadenas en el cerco, junto al llanto que recorre el monte<br />entre los huecos de las nubes,<br />los insectos,<br />las ramas en los árboles,<br />los tablones,<br />los huecos;<br />como los pájaros que calan la lluvia que huye hacia la sombra empozada en la<br />laguna muerta, la historia<br />reseña de nubes<br />de escamas,<br />de polvo,<br />se hace en relación con lo otro:<br />es bruma, vacío<br />odio;<br />se disipa en la ceniza como el humo en las cámaras,<br />como el vaho que adormece las paredes cercenando las urnas,<br />los rincones,<br />los cabellos,<br />las cabezas,<br />los gritos las gavetas,<br />los cajones que acumulan nieve en la nieve del barro,<br />huesos en las bóvedas de los cráneos,<br />en los pasillos,<br />en las puertas,<br />en los cuartos:<br />es miedo,<br />deseo,<br />soliloquio,<br />transcurso del límite en la transparencia,<br />vértigo que deslumbra el acontecer;<br />resabio de días y noches inmersos en las letras de días y noches,<br />el grito, el aliento,<br />en la nube en la nieve en la ceniza,<br />en el viento,<br />en el polvo;<br />parpadeo de lo que somos:<br />ecos que persiguen ecos, pasos que observan pasos en los surcos<br />de los rostros,<br />en el titilar de los fragmentos:<br />encuentro y desencuentro,<br />fulgor que transparenta el espejismo…<br /> <br /> <br /><br /><br />2.<br />El otro,<br />lo otro,<br />diálogos vinculados a la otra orilla,<br />a otro sitio, otro lugar,<br />otros inicios;<br />titubeo alejado de la conciencia,<br />voces escondidas en las voces<br />desaparecen en ellas<br />las trascienden,<br />vislumbre que opaca la mirada<br />la niebla en la mirada<br />el mutismo en la piedra en la mirada<br />el vapor en las urnas,<br />en el ruido,<br />en las cadenas,<br />en el gemido del cerro incrustado en el humo, en la nieve, en el lodo,<br />como una estaca;<br />envuelve al eco,<br />las palabras y el rumor de palabras en el eco,<br />al mutismo que opaca el sentido en el humo, en la reminiscencia<br />en la niebla<br />en el mutismo:<br />sombras que persiguen sombras,<br />voces que buscan voces,<br />presencias que disimulan lo ausente persiguiendo lo ausente,<br />como penumbra,<br />como ocaso,<br />como velos que ensueñan la penumbra<br />en el humo<br />en el ocaso,<br />en el horizonte en la lejanía,<br />en el abandono:<br />balbuceo del mutismo en las sombras,<br />sigilo que muta en el retorno<br />como eco<br />como niebla<br />como ocaso…<br /> <br /> <br /><br /><br />3.<br />El intento de aplacar la orfandad que ocasiona la presencia del límite,<br />(saberse solos ante la indiferencia del entorno,<br />ante el abismo que transparenta como vaho que oscurece,<br />como arena en el exilio del polvo<br />que arrastra el grito hacia las sombras<br />al abismo,<br />al humo en la ceniza<br />al polvo cubierto del polvo en las sombras)<br />haya consuelo en el abrazo del otro<br />mezcla del uno y del todo<br />de nada;<br />ilusión que persigue la identidad en lo absoluto<br />desfigura los gestos en los márgenes del rostro,<br />del beso<br />en la indiferencia que se seca en el rostro:<br />dejamos de ser<br />(atraídos por la incertidumbre del deseo,<br />por el delirio que borra los límites con su alumbramiento,<br />por la ilusión que relumbra como ahogo,<br />como el temor que acosa las urnas,<br />en el deseo<br />en el vaho que penetra las cámaras, junto a la sangre que mancha de blanco la<br />arcilla y los dedos encogidos, tirados, muertos en el piso,<br />en el túmulo en el ara<br />en las llamas que gotean la luz de la flama en los cirios<br />escapándonos<br />persiguiéndonos<br />poseyendo la niebla)<br />para volver a ser:<br />ocaso convertido en ceniza<br />en sueño, en ceniza<br />en ocaso,<br />sombra que busca al sol en la penumbra<br />en la luz,<br />en el vaho de la ceniza,<br />los insectos…<br />abandono que persigue lo semejante en su fugacidad,<br />horizonte sumergido en la penumbra<br />en el vaho,<br />en la ceniza<br />en las sombras<br />en el crepúsculo.<br /> <br /> <br /><br /><br />4.<br />Extrañeza,<br />otredad,<br />fragmentos de recuerdo que evidencian sentirse<br />y saberse solos,<br />presienten lo ajeno,<br />al límite que agrieta el entorno abrazando el curso de los hechos, que al<br />acercarse a los márgenes de lo cotidiano, a los márgenes que se acercan a la<br /> ausencia siendo ausencia,<br />se dispersan manchando el espacio…<br /><br /><br /> <br /> <br />5.<br />En nuestros días,<br />(días alejados del estupor de los campos<br />del hedor calcinado de hueso en los hornos de hueso<br />del ahogo y el miedo de gas y dientes de polvo en el lodo,<br />en las grietas del ahogo<br />las arrugas;<br />de ojos y el terror de los ojos en los dientes<br />en la hendedura negra del ojo<br />en los dientes;<br />de rezos incrustados en las vigas,<br />en las manchas del cuerpo y el cuerpo que mancha el color destiñendo el<br />sopor en los ladrillos<br />los trazos<br />los vagones<br />el rostro aplastado en las columnas;<br />de sal negra en la nieve negra del fango<br />del sopor en la ausencia<br />en los huecos que perforan la carne de hueso en las piedras,<br />en el susurro abatido en los huecos de las urnas,<br />en las cámaras,<br />en el silencio que vulnera el sopor muerto del silencio asimilando el tiempo<br />violado del mutismo,<br />sosegado en la costumbre,<br />en el tiempo,<br />en el túmulo,<br />los tablones<br />los insectos…<br />la costumbre) <br />el otro<br />-el yo el vos el tú-<br />desaparece como un espejismo en la avidez del prisma,<br />como una fosa perdida en la oscuridad del brillo,<br />como un espectro que persigue el moho en el fulgor del moho,<br />reflejo de una alucinación sin pétalos<br />ni fulgor;<br />pero,<br />qué quiero decir con estas frases:<br />que se han ido los pájaros<br />y la mirada se ausenta en la ceniza,<br />en la bruma en la tiniebla,<br />en el llanto del riachuelo próximo al cerco, que atrapa el susurro que<br />baja del viento,<br />poseído por un brillor de abolorios muertos:<br />que nos hemos convertido en el esplendor gris de lo que ocurre, hacinados en<br />la oscuridad de un espectáculo que acumula rostros como celdas de una<br />colmena, que pudren lo luminoso,<br />en el brillor del espejismo,<br />en la soledad de la ausencia<br />en el miedo;<br />que se ha ido el deseo<br />y el umbrío cubre la sonrisa en la sombra y las nubes machan las arrugas de<br />pus en los ojos, en los dedos en la pus en el espejo,<br />en el rostro de la laguna muerta:<br />la lluvia oscurece la poza estancada en la imagen de piedra,<br />las piedras del riachuelo<br />los pétalos de piedra<br />los tablones<br />los dedos yertos desfigurados en el piso,<br />los insectos...<br /> <br /><br /><br /><br /><br /><b><br />(*) Álvaro Mata Guillé</b>: nació en San José, Costa Rica, en 1965. Director de teatro y escritor. Director de la revista cultural Hoja en Blanco y la editorial Aire en el agua editores, subdirector del Laboratorio del cuerpo en escena y del grupo Baco teatro-danza, de Costa Rica. Miembro de la revista K, Director del Instituto de Creación Poética de la Casa de Refugio y de la Revista Locutorio, México, tiene varios libros publicados, entre ellos “Debajo del viento” (Argentina, Venezuela); “Escenas de una tarde” (Costa Rica), “Intemperies” (México) y dos más en preparación, como ensayos en revistas y periódicos nacionales e internacionales. Con Baco teatro-danza, ha montado varias obras, la última “Antes que amanezca”, monólogo presentado en Costa Rica, México y Argentina.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-3372059721984314566?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-6447060763550059952010-02-26T04:49:00.000-08:002011-10-09T14:33:27.943-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 236/2011</b><br /><br /> <br /><br />“La poesía, con un despliegue que no reconoce fronteras,<br /><br />va del razonamiento a la alucinación, de la embriaguez<br /><br />al juicio de valores, de la fantasía más acabada<br /><br />al pensamiento estricto. Exalte, nombre o dictamine,<br /><br />consagre o afirme, renuncie al mundo o lo categorice,<br /><br />la poesía supera los límites de la retórica y del mero<br /><br />estilo y se instala en el plano de la revelación…”<br /><br /> <br /><br />Osvaldo Rossler<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>Poeta invitado: MARIO MELÉNDEZ (*)</b><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />TRES KILOS PESÓ LA MUERTE<br /><br />Cuando nació la muerte<br />nadie quiso tomarla en brazos<br />era tan fea como las gordas de Botero<br /><br />No durará mucho<br />dijo la madre al salir del parto<br />tan resignada y ausente<br />como una piedra en medio del temporal<br /><br />Pero la muerte traía en los ojos<br />una luz endiablada<br />un dulce escalofrío de eternidad<br /><br />Se equivocaron los médicos<br />y la matrona<br />y aquél que pasó la noche<br />llamando a la funeraria<br /><br />Ahora es un bebé robusto<br />comentan las enfermeras<br />y a veces hasta Dios le cambia de pañales<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />CRIATURAS<br /><br /><br /><br />Tus muñecas tienen las manos heladas<br />parece que juegan con la muerte a la escondida<br />y no se cansan jamás<br /><br />Quién peina a tus muñecas cuando te duermes<br /><br />Tus muñecas se peinan solas<br />y cuentan hasta diez con los ojos cerrados<br />mientras la muerte envejece bajo tu cama<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LA MUERTE EN EL CALVARIO<br /><br /><br /><br />Evangelios apócrifos*<br /><br /><br /><br /><br />Acuérdate de mí cuando estés en tu reino<br />le dijo la muerte a Jesús<br />y al instante quitaré la lanza de tu costado<br />y esos clavos que desangran tus manos desaparecerán<br />y esa corona de espinas se hará polvo<br />y esas viejas que sollozan a contraluz<br />esos curiosos que nunca faltan<br />esos turistas japoneses con sus cámaras infernales<br />esos tipos que te daban de latigazos<br />el centurión con cara de gay que no deja de mirarte<br />la toalla de Pilatos, el fantasma de Barrabás<br />todos se irán al más allá sin boleto de vuelta<br />Si me llevas contigo, si te animas<br />te prometo otra noche con María Magdalena<br />que el beso de Judas lo recibirá tu padre<br />que Pedro te negará mil veces en el purgatorio<br />que haré un pastel con 34 velas<br />pedirás un deseo y soplarás con tanta fuerza<br />que arrasarás los jardines de Roma<br />te doy mi palabra que eso ocurrirá si te decides<br />Y Cristo vio a la muerte colgada junto a él<br />con el rostro perdido en la noche infinita<br />entonces pidió a su madre que le cerrara los ojos<br /><br /> <br /><br />*Escritos surgidos en los primeros siglos del cristianismo en torno a la figura de Jesús de Nazaret y que no fueron aceptados por la ortodoxia católica por no anunciar la buena nueva. Llamados también evangelios falsos o extra canónicos.<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />EL DÍA D<br /><br /><br /><br /><br /><br />Evangelios apócrifos 6<br /><br /><br /><br />1<br />Primeros informes<br />(Martes, 1.52 hrs.)<br /><br />Dios andaba en bicicleta<br />cuando la muerte lo fue a buscar<br />Ha fallecido tu hijo, le reveló<br />lo acabo de oír en la radio<br /><br /> <br /><br />2<br />Instituto Médico Legal<br />(3.15 hrs.)<br /><br />Llegaron a la morgue<br />a reconocer el cadáver<br />El cuerpo de Cristo mostraba<br />signos visibles de tortura<br />latigazos, patadas, contusiones<br />una herida con arma blanca<br />dos agujeros en las muñecas<br />cien piquetes en la frente<br />fracturas de toda índole<br />y su camisa bañada de sangre<br /><br /> <br /><br />3<br />Reporte del forense<br />(3.30 hrs.)<br /><br />Murió de un lanzazo en el costado<br />luego de desvariar durante horas<br />llamando a un tal Dios<br />(no se consigna el apellido)<br />y prometiendo la vida eterna<br />a quien se lo pidiera<br /><br /> <br /><br />4<br />Al tercer día<br />(Viernes, 20.05 hrs.)<br /><br />Y quién resucitó, entonces<br />preguntó la muerte, sorprendida<br />Y Dios no supo qué decir<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />LLEGAMOS TARDE AL ENTIERRO DE LA MUERTE<br /><br /><br /><br />Llegamos tarde al entierro de la muerte<br />por eso nos dejó de hablar<br />y ya no sabremos de ella por un tiempo<br />hasta que pase la rabia, seguro<br />o le soplen donde estábamos a esa hora<br />mientras todos la despedían con grandes discursos<br />y lloraban desconsolados y se abrazaban al ataúd<br />silbando la canción del adiós<br />entre pancartas que decían: good bye<br />que Dios te bendiga, no te mueras nunca<br />escribe y manda fruta, y otras tantas<br />que no pudimos ver ni escuchar<br />que nos contaron a medias<br />porque llegamos tarde al entierro de la muerte<br />y no hay excusa que valga, ninguna<br />por eso seguiremos pintando el cementerio<br />tumba por tumba <br />hasta que un día nos perdone<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />AUTORRETRATO DE LA MUERTE<br /><br /><br /><br />Qué puedo agregar de mí<br />que no se haya dicho o escrito<br />o publicado por esa manga de reporteros<br />parados noche y día en las afueras del cementerio<br />subidos en las cruces <br />escondidos en los nichos vacíos<br />atrincherados en la fosa común con sus cámaras hambrientas<br />para ver si me atrapan en algo poco digno<br />o consiguen una instantánea de mi esbelta anatomía<br />o se llevan la exclusiva de mi rostro al despertar<br />saliendo de ese féretro que parece congelador<br />o tomando el sol en traje de Eva<br />recostada sobre la tumba de mi madre<br />Qué puedo agregar de mí<br />que los gusanos no aclararan en su momento<br />que Chagall no tuviera en mente<br />mientras colgaba detrás de su tela<br />o esas moscas que acompañaban los restos<br />de Baudelaire no hayan hablado en la sobremesa<br />o el fantasma de Vallejo no haya previsto<br />en esa noche de aguacero<br />Qué puedo agregar de mí<br />salvo que he sido feliz en los campos de batalla<br />aconsejando a los suicidas<br />mientras se miran al espejo por última vez<br />visitando a los enfermos terminales<br />tomando la palabra en el entierro de Cervantes<br />cargando el ataúd de Miguel Ángel o John Lennon<br />probándome el pijama de Mandela<br />Qué puedo agregar de mí<br />si cada letra de mi loca biografía<br />la escribirán ustedes tarde o temprano<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />LA MUERTE HABLÓ CON BENEDETTI<br /><br /><br /><br />17 de mayo de 2009<br /><br /><br />La muerte habló con Benedetti<br />Ya es hora, le dijo, no te hagas el tonto<br />sabes muy bien como es la cosa<br />no me hagas perder el tiempo<br />y empieza a caminar hacia esa puerta<br />lentamente, donde mis ojos te vean<br />Olvida tus zapatos, tu voz, tu dentadura<br />y déjate llevar, disfruta de este viaje<br />ponte cómodo, verás que tengo razón<br />y te acostumbras a tu nueva identidad de muerto<br />donde no podrás escribir, es verdad<br />no podrás contarle a los amigos<br />que tu sombra crece hasta el infinito<br />que la noche se colgó de una estrella<br />y su cuerpo sigue tibio en la morgue de los sueños<br />Pero sabrás de antemano, eso sí<br />por qué la vida se cortó las venas este domingo<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />LA MUERTE HABLÓ CON MICHAEL JACKSON<br /><br /><br /><br />25 de junio de 2009<br /><br /><br /><br /><br />Si me enseñas ese paso para atrás<br />te dejaré más blanco que los pechos de Madonna<br />ya no requerirás injertos ni cosas raras<br />serás joven para siempre, tal como has soñado<br />desde que viste a Dios entre tus sábanas<br />y bailarás como las amapolas desnudas<br />dándole cuerda a tus zapatos infinitos<br />a tu traje de ceniza confitada<br />a tu canto que anestesia la memoria<br />y a la vez golpea con su latido de piedra<br />Si me enseñas a mover el esqueleto<br />te sentarás a la derecha de Jehová<br />y yo estaré a la izquierda vestida de boy scout<br />haciendo sonar la trompeta de Louis<br />esperando a que unos ángeles te den la bienvenida<br />y te carguen en andas al país de nunca jamás<br />del que ya no querrás volver<br />porque allí todo tiene tu perfume<br />todo lleva tu color verdadero<br />el color de los muertos que preguntan por ti<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />LA MUERTE HABLÓ CON VAN GOGH<br /><br /><br /><br />29 de julio de 1890<br /><br /><br /><br /><br />Yo también estoy loca, le dijo al oído<br />y mis demonios salen de noche<br />a estirar las piernas<br />y queman los campos de trigo<br />mientras se emborrachan<br />o le cortan la cabeza a las abejas<br />y ahogan los gatos pequeños<br />porque traen mala suerte<br />Mis demonios son como yo<br />calvos y huesudos <br />y tienen mal humor<br />cuando despiertan a las 5 de la tarde<br />para tomar el té con galletas<br />o son interrumpidos mientras<br />se retratan los unos a los otros<br />en sesiones infinitas<br />Pero les tengo cariño, sabes<br />son los hijos dejados en la puerta<br />que lloran de hambre y de frío<br />Entonces los abrazo y les digo<br />Vamos donde el tío Vincent<br />el último en llegar, desaparece<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />LA MUERTE HABLÓ CON SU ÁNGEL DE LA GUARDA<br /><br /><br /><br /><br /><br />La muerte está embarazada de mí<br />tiene tres meses, me dice<br /><br />Tú estás loca, le respondo<br />te acuestas con medio mundo<br />desde el principio de los siglos<br />y me quieres encajar la criatura<br /><br />Piensas que soy idiota, acaso<br />o que me falta un tornillo<br /><br />Espero un hijo tuyo, me insiste<br />con los ojos llorosos<br />crees que jugaría con algo tan serio<br /><br />Déjate de tonterías, le contesto indignado<br />ese niño es de Dios y tú lo sabes<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />LA MUERTE QUISO SER RIMBAUD<br /><br /><br /><br /><br /><br />La muerte quiso ser Rimbaud<br />y sentó a la belleza en una silla eléctrica<br />Me falta práctica <br />comentó a un medio local<br />pero esperen a que reciba la enciclopedia de oro<br />Poetas del más allá <br />con Whitman a la cabeza<br />y ese loco de Artaud que ahogaba a las palabras<br />en agua bendita<br />Verán como en semanas manejaré la pluma<br />me llamarán la nueva Rimbaud<br />la vedette que todos esperaban<br />Mientras tanto <br />llevaré a la belleza de compras<br />le diré que todo fue un mal entendido<br />Ojalá y no me haga la cruz por igualada<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />LA MUERTE QUISO SER (O NO SER)<br /><br /><br /><br />para William, lógicamente<br /><br /><br /><br /><br />Agarró su propia cabeza<br />y comenzó a decir una serie de incoherencias<br />todas ellas referidas al más allá<br />sobre el alza en el precio de los ataúdes<br />que los gusanos se llevan la mejor parte<br />que Hamlet es un bueno para nada y esas cosas<br />Alucina con hacerlo todo<br />desde tirar el córner e irlo a cabecear<br />Si Shakespeare estuviera en la platea<br />le diría sus cuantas verdades<br />pero eso a la muerte no le va ni le viene<br />Escribir, dirigir, actuar, son cosas que soñó desde niña<br />cuando su padre la llevaba al teatro de Sófocles<br />e imaginaba con tener los pechos de Electra<br />o los labios de Casandra<br />Ahora prepara un gran monólogo<br />no apto para cardiacos ni enfermos terminales<br />Se llamará: La muerte no tiene rating<br />Para ello se levanta de amanecida a ensayar cada línea<br />es muy profesional en eso y detallista a rabiar<br />Se instala durante horas frente al espejo<br />pasando su cabeza de mano en mano<br />haciendo la eterna pregunta del ser o no ser<br />convencida que Dios la espía del otro lado<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LA MUERTE LLEVA UNA CAMISA DE FUERZA<br /><br /><br /><br />La muerte lleva una camisa de fuerza<br />la confundieron con Artaud<br />o con la sombra de Panero<br />y la cargaron en andas hasta el viejo sanatorio<br />de Las tres hormigas<br />Ahora pasa los días esperando a Godot<br />o a Picasso o a un triste marinero<br />que le corte las amarras con los dientes<br />Lo que ella quiere en verdad<br />es lanzarse en paracaídas desde un décimo piso<br />o arrojarse en alas delta desde la torre Eiffel<br />mientras es fotografiada por Man Ray<br />o el mismísimo Tunick<br />Pero odia aparecer en las revistas<br />o en algún calendario de moda<br />Prefiere tomar el sol en traje de Eva<br />en una playa exótica, con una botella de ron<br />y la brisa desgastando su anatomía<br />La muerte lleva una camisa de fuerza<br />la confundieron con Dios<br />o con el loco de su hijo<br />ése que divaga por las calles<br />con una lanza en el costado<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />POR TU PROPIO BIEN<br /><br /><br /><br />La muerte tiene sobrepeso y cuando se ve al espejo<br />le da una vergüenza terrible y hasta ganas de llorar<br />He intentado todo, le dice a su mejor amiga<br />desde dietas estrictas a liposucciones<br />Voy al gimnasio tres veces a la semana<br />salgo a correr por las tardes aún bajo la lluvia<br />hago aeróbica en casa de una vecina<br />sigo todos los consejos de Cyndy Crawford<br />media hora en bicicleta, flexiones, sentadillas<br />abdominales, en fin. Pero no hay caso<br />llevo una panza que se adivina de lejos<br />y esta piel de naranja inmerecida<br />Qué horror, mira mis pechos<br />cierto que da lástima mi facha<br />El problema es que eres una golosa<br />le dice su amiga del alma<br />Vuélvete vegetariana, okey<br />y deja a los vivos tranquilos<br />aunque sea por esta noche<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br />AÑOS DESPUÉS<br /><br /><br /><br />Cuando mi abuelo sacó por fin<br />los muertos del baúl<br />un grillo ensayaba<br />sobre un esqueleto sin nombre<br />su primera sinfonía<br /><br /> <br /><br />ACLARACIONES POST-MORTEM<br /><br /><br /><br />Nunca pensé que moriría<br />primero que mi sombra<br />ahora entiendo<br />que se hacía la enferma<br />para que yo no la dejara<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />OBSESIÓN FATAL<br /><br /><br /><br />a Hugo de Mendoza<br /><br />La cabeza del Bautista rodará<br />hasta el fin de los tiempos<br />mientras la muerte<br />no deje de creerse Maradona<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>(*) Mario Meléndez</b>: nació en la localidad de Linares, Chile, en 1971. Estudió Periodismo y Comunicación Social. Entre sus libros figuran: “Autocultura y juicio” (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), “Poesía desdoblada”, “Apuntes para una leyenda”, “Vuelo subterráneo”, “El circo de papel” y “La muerte tiene los días contados”. En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras. Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer y Segundo Encuentro de Escritores Latinoamericanos, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile (Sech), Santiago, 2001 y 2002, y el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea. A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas “Other Voices Poetry” y “Literati Magazine”. Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, en Estados Unidos. Parte de su obra se encuentra traducida al italiano, inglés, francés, portugués, holandés, alemán, rumano, búlgaro, persa y catalán. Actualmente vive en Ciudad de México, donde realiza talleres literarios y diversos proyectos culturales.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-644706076355005995?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-71395852690396263552010-02-26T04:46:00.000-08:002011-10-09T14:31:05.542-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 235/2011</b><br /><br /> <br /><br />“Siempre he pensado que la ardua e infinita<br /><br />empresa de definir la poesía solo puede estar<br /><br />a cargo de los mismos poetas…”<br /><br /> <br /><br />Joaquín Giannuzzi<br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitada: ELISA DEJISTANI (*</b>)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> LA PALABRA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Palabra<br /><br />escrita<br /><br />en la arena de los mitos<br /><br />canto aciago<br /><br />de las sirenas<br /><br />Con manos de orfebre<br /><br />tejedora de intriga<br /><br />con perfil ambiguo<br /><br />dimensión de ausencia<br /><br /> <br /><br />Palabra<br /><br />con soles<br /><br />colgados en la voz<br /><br />arrancada del fuego<br /><br /> <br /><br />Palabra<br /><br />que muerde entrelíneas<br /><br />señales de humo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EL SILENCIO<br /><br /> <br /><br />Me clausuro<br /><br />construyo<br /><br />una bruma indudable<br /><br />oreja o talismán<br /><br />de la memoria<br /><br /> <br /><br />En la negritud del signo<br /><br />la nada se defiende con todo<br /><br /> <br /><br />Y el silencio<br /><br />es esta luz carnívora<br /><br />del verbo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ENTREGA<br /><br /> <br /><br />En homenaje a los desaparecidos<br /><br /> <br /><br />Es hora<br /><br />de entregar los disfraces<br /><br />la pirueta en el aire<br /><br />el salto obligado sin red<br /><br />Una diadema crecida en el desvelo<br /><br />y los ojos gravados en la ofrenda<br /><br /> <br /><br />Es hora<br /><br />de entregar los presagios<br /><br />las grullas y el círculo<br /><br />tatuado en el canto<br /><br />el clamor insurrecto<br /><br />otros códigos<br /><br /> <br /><br />Aunque tal vez<br /><br />falta algo más:<br /><br />Esa búsqueda<br /><br />tallada en los corales<br /><br />que aún yacen anegados<br /><br />en el fondo del océano<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LA GRACIA<br /><br /> <br /><br />A Ruth Fernández<br /><br /> <br /><br />I<br /><br /> <br /><br />La gracia intuye<br /><br />indaga en cada línea<br /><br />la forma del milagro<br /><br /> <br /><br />II<br /><br /> <br /><br />Prolongar el suspenso<br /><br />después del caos<br /><br />más allá del fulgor<br /><br />hasta el final de los ritos<br /><br />Exorcizar la intemperie<br /><br />en altares violetas<br /><br />o en los ojos<br /><br />de puertas clausuradas<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />OTOÑO<br /><br /> <br /><br />Un viento golpea<br /><br />el ocre del otoño<br /><br />la gota de vidrio<br /><br />debajo de la puerta<br /><br /> <br /><br />Una carta arrugada<br /><br />con el último aliento<br /><br />el fondo<br /><br />de una botella en el mar<br /><br />y esa frágil promesa<br /><br />pequeña<br /><br />distraída<br /><br />como la muerte<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />HAMACARSE EN GRANADA<br /><br /> <br /><br />A Federico García Lorca<br /><br /> <br /><br />Hamacarse<br /><br />hamacarse en las lunas<br /><br />de la casa<br /><br />en la casa de la luna<br /><br />En la piedra de los libros<br /><br />en la cueva de los ritos<br /><br />Hamacarse<br /><br />es la consigna<br /><br />musicar el lamento<br /><br />en el fuego del cante<br /><br />Hamacarse<br /><br />es la contracara<br /><br />la llave maestra<br /><br />Hamacarse<br /><br />desde Uruk<br /><br />hasta Granada<br /><br />Hamacarse<br /><br />en la púrpura del acorde<br /><br />en que Federico se encuentra<br /><br />o vuelve<br /><br />Pero hamacarse en sol mayor<br /><br />en el mi sostenido<br /><br />de los campanarios<br /><br />Hamacarse<br /><br />en lo alto de las grullas<br /><br />en los juegos<br /><br />que improvisa la luz<br /><br />Hamacarse<br /><br />enamorado a todo volumen<br /><br />Hamacarse a solas<br /><br />hamacarse en Granada<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />PERFILES<br /><br /> <br /><br />En cuál<br /><br />de las dos máscaras<br /><br />quedaron los perfiles<br /><br />la confesión errante<br /><br /> <br /><br />desconcierto<br /><br />que devora<br /><br />esta pasión<br /><br />hecha canto<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LEGADO<br /><br /> <br /><br />Tengo aquí<br /><br />el peso arrugado<br /><br />de la historia:<br /><br />Esa infamia latente<br /><br />inmolación en los campos<br /><br />complicidad del silencio<br /><br /> <br /><br />Tengo aquí<br /><br />una sucesión de espanto<br /><br />siempre joven<br /><br />el gobierno inhábil<br /><br />de mi cuerpo<br /><br />y el olor del cinismo<br /><br />mezclado a la ternura<br /><br /> <br /><br />Qué más puedo pedir<br /><br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br />LA CITA ES EL POEMA<br /><br /> <br /><br />Hay una reja<br /><br />escondida en cada letra<br /><br />la espina afilada<br /><br />del silencio<br /><br />Esperma sangrante<br /><br />entre vaivenes<br /><br />y bramidos<br /><br />Tinta del hijo naciente<br /><br />cintura del aire<br /><br />en que los relojes titubean<br /><br /> <br /><br />Hay una reja crispada<br /><br />en la ronda<br /><br />de los magos<br /><br />y un brote de abandono<br /><br />mordiendo la entrepierna<br /><br /> <br /><br />Todo<br /><br />por un choque furtivo<br /><br />o talvez<br /><br />por una caricia<br /><br />en la cita<br /><br />del poema<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><b>(*) Elisa Dejistani</b>: nació en Buenos Aires (Argentina). Poeta, escritora y artista plástica. Ex miembro del Consejo Directivo de la Asociación Argentina de Artistas Escultores, colaboró en diversos periódicos y revistas del país y el extranjero, desempeñándose como corresponsal y traductora de dos periódicos latinoamericanos de Roma, Italia. Vivió, trabajó y expuso en Italia desde el año 1995 donde continúa exponiendo hasta el momento, sin perder el vínculo entrañable que la une al país de sus ancestros. Entre sus obras literarias editadas, podemos mencionar: “Misteriosa magia “ (poesía, 1977); “Exilio para no morir” (poesía, 1986); “Disonancia del bronce en Makhac- kala“ (poesía, 1990); “Con el sol en las manos” (poesía, aforismos, grabados, 19994); “Jeroglífico” (Argentores, muestra espectáculo/video, 1991); “Una estética del silencio” (Argentares, muestra espectáculo monografía, video, 1992); “Dualidad del silencio” (2009). Para indagar más sobre su obra, ingresar a: www.dejistani.com.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-7139585269039626355?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-79246159099061196482010-02-26T04:43:00.000-08:002011-10-09T14:28:39.367-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 234/2011</b><br /><br /> <br /><br />“Un poema debe tener el sonido correcto…<br /><br />no me refiero al sonido como decoración<br /><br />o elaboración, como ‘magia verbal’, sino<br /><br />al sonido relacionado con lo que podría<br /><br />denominarse la musculatura de la propia voz,<br /><br />la verdadera cadencia con la que se avanza.”<br /><br /> <br /><br />Seamos Heany<br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitada: MARIANA BERNÁRDEZ (*)</b><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /><br /><br />Desazonado el corazón<br /><br />busca transparencia<br /><br /> <br /><br />Tanto tropiezo<br /><br />deja su huella<br /><br />templa intensidad<br /><br />en arcos de piedra<br /><br /> <br /><br />Sendero de brisa<br /><br /> <br /><br />Beso último de la vida<br /><br /> <br /><br />cuando la Nada queda en el cuerpo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Si el cuerpo pudiera sanar su fondo de arrecife<br /><br />su revoloteo en mareo<br /><br /> el golpe de insomnio sólo sería cifra<br /><br /> para adivinar el rayo ajeno<br /><br /> de pan en la mesa<br /><br /> <br /><br />Si fuera ofrenda capaz de limpiar el olvido<br /><br />musgo germinando sombra de orilla<br /><br />dejaría de encontrar plumaje<br /><br /> entre los jazmines<br /><br />y se iría andando por la vida.<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /> <br /> <br /> <br />Huir es adentrarse<br />cuando el verde inunda los ojos<br /><br />y los tuyos ahondan en tallo<br /><br />que no logro vislumbrar<br /><br /> <br /><br />Sonámbula y aterida<br /><br />con mis sentidos hacia tu cuerpo<br /><br />lleno la aridez de palabras<br /><br />y del fulgor queda el sonido<br /><br />perforando mi memoria diaria<br /><br /> <br /><br />Qué decirte de haber roto el ovillo<br /><br />o de perder el olfato<br /><br />o de no haber adivinado la calle<br /><br />donde estarías<br /><br /> <br /><br />¿Será quizá la cadencia del cuerpo<br /><br />lo que lleve a bailar a otros ríos<br /><br />quemarse en cristales<br /><br />cuyo estupor poco significan<br /><br />cuando el destino de tu rostro<br /><br />ilumina las ruinas?<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Que no me toque el aire<br /><br />cuando el agua acuda en humo<br /><br />y la noche arrulle el vientre<br /><br />Que no me toque el fuego<br /><br />en llanto del espejo oblicuo<br /><br />cuando se agranden los pechos<br /><br />Que el mundo sea hoja y filo<br /><br />amparándonos hacia la luz.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El cuerpo lumbre del alba<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Desde mí<br /><br /> dejarse vencer por el endolerse del cuerpo<br /><br /> sin saberse ya carne, hueso o polvo<br /><br /> ser herida por donde el día es más que altura<br /><br /> y respirar en el primer latido del mundo<br /><br /> <br /><br /> más que músculo rasgado o seno desterrado<br /><br /> lo que consuela desde lo íntimo<br /><br /> es saberse no sola entre los vivos y los muertos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Desde los ojos<br /><br /> tener por certeza lo incierto<br /><br /> dulce el sabor de la luz al derretirse hacia el centro<br /><br /> todavía más miel el bosque que te resguarda<br /><br /> desde su propia mirada<br /><br /> porque sorprenden los colores que le fluyen<br /><br /> aún de guardarse entre sábanas<br /><br /> ahí donde se comienza por animar la tregua:<br /><br /> café de tierra<br /><br /> verdes indecibles<br /><br /> o negros abriendo chispa<br /><br /> todos acortando la distancia entre la respiración<br /><br /> cuando poco hay que entender<br /><br /> o cuando la necesidad de fluir hasta en la gota<br /><br /> es un dilatarse de la pupila en universo<br /><br /> que cobija el entramar de los vivos<br /><br />que se pierden y se hallan<br /><br /> en cuestión de brevedad<br /><br /> por ejemplo<br /><br /> cuando los dedos se enlazan<br /><br /> o cuando arrullan la mejilla<br /><br /> haciendo sentir la chispa primaria del fuego.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Milagro el reírse<br /><br />y sentir el aire recorriendo las cavernas del cuerpo<br /><br />Biendime que sólo es posible salvarse en los demás<br /><br />Biendíceme en la cadencia del pensamiento<br /><br />que no necesita hilarse en voz<br /><br />Bienpronúnciame que demasiado tremar es todo<br /><br />para quedarse aterido en la estrechez<br /><br /> <br /><br />y nunca es demasiado ni suficiente<br /><br />cuando se trata de palpitar en la vida<br /><br /> <br /><br />y confieso<br /><br /> <br /><br />poco humilde mantenerse en ella<br /><br /> <br /><br />con anhelo devorador.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Es en el sopor entre el sueño y el despertar<br /><br />cuando se tiende un hilo<br /><br />abismo que pareciera no serlo<br /><br /> salvo en la cuchilla de la razón que separa y ordena<br /><br /> para sostener el alma de tanta quebradura incierta<br /><br />Así se añoran los días sin angustia o el caer de la tarde<br /><br /> en abrevaderos de nubes<br /><br /> tras el humo<br /><br /> que ya no se canta<br /><br />Demasiada luz en los ojos<br /><br />estos ojos tuyos que podrían jurar que bailaron<br /><br /> alrededor del desierto<br /><br /> otras vidas<br /><br /> otros tiempos<br /><br />tanto ser feliz y tanto serlo<br /><br />para olvidar su resplandor en la piel.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />A veces el cuerpo recuerda<br /><br />en un reconocerse hacia lo hondo<br /><br />cuando se despoja de un pesar<br /><br /> que se acumula insignificante<br /><br />y quisiera con su soplo recorrer<br /><br />las almenas de otros ojos<br /><br />los tuyos quizá de un almendro aún granate<br /><br />resina de un árbol apenas intuido<br /><br /> <br /><br />¿a dónde van las raíces cuando huyen de la luz?<br /><br /> <br /><br />¿dónde se lava la culpa cuando se sabe<br /><br />que no hay palabras que la limpien?<br /><br /> <br /><br />¿acaso no son las heridas las que van abriendo<br /><br />la unidad del latido<br /><br />y nos hacen cada vez más<br /><br />fragmento astilla polvo carne hueso y músculo?<br /><br /> <br /><br />¿transparentes demasiado transparentes?<br /><br /> <br /><br />¿quién es lo suficientemente puro para borrar todo trazo?<br /><br /> <br /><br />Y es de noche<br /><br />irrumpe el ruido infernal de una alarma<br /><br /> <br /><br />En el piso los zapatos dispersos<br /><br />miro ese par que siempre quiero poner<br /><br />como si al hacerlo<br /><br /> pudiera andar la vida de forma diferente.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Qué buscamos<br /><br /> cuando se anda en vuelo de verdad<br /><br /> porque la razón ha mucho llora aterida en nube<br /><br /> Tal vez se encuentren imágenes persistentes<br /><br /> llaves que no abren cerrojos<br /><br /> y que en su generosidad entreguen<br /><br /> la negación de respuesta<br /><br /> la certeza del asombro inmenso de respirar<br /><br /> Simple acto<br /><br /> la ventana<br /><br /> que espera un cuerpo<br /><br /> que mire tras de sí<br /><br /> la ciudad extendiéndose.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Despertar: Alegría<br /><br /> Baile cuyos movimientos festejan cada milímetro de piel<br /><br /> y en la cama la sábana aguarda el suave desprendimiento<br /><br /> cerradura de entonces y para siempre<br /><br /> porque nada es suficiente para colmarse de vida...<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Del espasmo del abdomen<br /><br /> poco a poco recorrer el cuerpo<br /><br /> este músculo es mío<br /><br /> esta costilla<br /><br /> el gluteo y la redondez del vientre<br /><br />Cuerpo ven<br /><br /> déjame anidarte otra vez<br /><br /> aún hay tanto beso esperándonos<br /><br /> <br /><br /> déjame poblarte<br /><br /> que hay aliento en muchas montañas más.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Extraños los círculos donde aparecen las manos<br /><br />los dedos se enlazan<br /><br />pues es en el tacto donde por vez primera<br /><br />se reconocen quienes antes ya se sabían<br /><br /> <br /><br />Breve movimiento donde se actualiza la posibilidad<br /><br />cuando los ojos se asombran ante la apertura de la tierra<br /><br />o se recogen<br /><br /> en el aún más breve<br /><br />pero intenso<br /><br /> roce de la piel.<br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />En el tacto pulsa<br /><br />el ser de uno y del otro<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />y no querer escribir<br /><br />por no decir lo tanto que se vive:<br /><br />el paso del día<br /><br />lentitud que no engaña<br /><br />la presencia del derredor.<br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Tocas mi cuerpo para regresarlo a lo nuestro<br /><br />despierta la piel de su somnolencia<br /><br />atemorizada de sentir dolor<br /><br />se retrae en el roce de tus dedos<br /><br />que suaves delinean<br /><br />los contornos del goce que habita<br /><br /> <br /><br /> Reclaman<br /><br />hasta desbocarnos en ánimos oscuros<br /><br /> <br /><br /> Se desganan<br /><br /> en el espasmo de las entrañas<br /><br /> en el llanto que arrecia cual monzón<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> Cuerpo, cuerpo mío, necesito de ti para estar.<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>(*) Mariana Bernárdez</b>: nació en México, D.F. (México) en 1964. Estudió la carrera de Ciencias de la Comunicación Social en la Universidad Anáhuac obteniendo el título de licenciatura con la tesis: La comunicación intersubjetiva en Ortega y Gasset, posteriormente realizó la maestría en Letras Modernas en la Universidad Iberoamericana logrando el grado con la tesis: La teoría poética en "Cancionero y Romancero de Ausencias" de Miguel Hernández; y el doctorado con el trabajo de investigación: María Zambrano: acercamiento a una teoría poética de la aurora. Actualmente realiza estudios de postgrado por la misma universidad en filosofía. Algunos de los suplementos y revistas con los que ha colaborado son: El Semanario de Novedades, Macrópolis, Siempre, Blanco Móvil, Literal, Hojas de sal, La Jornada Semanal, Periódico de Poesía, Pasto Verde, Casa del Tiempo, entre otros. Su obra poética publicada: “Tiempo detenido” (edición de autor, 1987); “Desvelos quiméricos” (incluido en el libro colectivo Labrar en la tinta de Latina Imprenta Editorial, UAM y UNAM, 1988); “Rictus” (Colección Cuadernos del Nigromante del CNCA-INBA, UAM y Juan Pablos Editor, 1990); “Nostalgia de vuelo” (en la Colección Correo Menor de la Universidad Autónoma Metropolitana-Unidad Iztapalapa, 1991); “Luz derramada” (La Máquina Eléctrica Editorial, 1993); “Réquiem de una noche” (plaqueta, Colección La Hoja Murmurante, Editorial La Tinta de Alcatraz, 1993); “El agua del exilio” (Colección El Ala del Tigre, UNAM 1994); “Incunable” (Colección Molinos de Viento, Dirección de Difusión Cultural de la UAM, 1996); “Liturgia de águilas” (Colección José Yurrieta Valdés, Universidad Autónoma del Estado de México y Editorial La Tinta del Alcatraz, 2000); “Sombras del fuego” (Colección Punto Fino, coedición del IPN, Fundación Alejo Peralta y SEESIME, 2000); y “Alba de danza” (Colección la Otra Orilla, coedición de Enkidu Editores y Ediciones del lirio, 2000). Libros de ensayo publicados: María Zambrano: acercamiento a una poética de la aurora, México: Colección Alter Texto: Teoría y Crítica del Departamento de Letras de la Universidad Iberoamericana, 2004. La espesura del silencio, ganador de la convocatoria abierta en género de ensayo del Instituto Mexiquense de Cultura 2004, colección Cruce de Milenios, crónica de nuestros días. México, 2005. Bailando en el pretil, México: Departamento de Letras de la Universidad Iberoamericana, 2007.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-7924615909906119648?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-90175653424725846152010-02-26T04:40:00.000-08:002011-10-09T14:26:35.753-07:00<b>POEMANÍA<br /></b><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 233/2011</b><br /><br /> <br /><br />“La historia cuenta lo que sucedió; la poesía lo que debía suceder”<br /><br /> Aristóteles<br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><b><br />Poeta invitada: TATIANA OLAVARRIA (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Del libro “Estaciones del Paraíso”<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />POESIA<br /><br /><br />La cárcel de mis huesos<br />lleva atrapado<br />un pájaro que sueña.<br /><br /><br /> <br /><br /><br />PARAISO<br /><br /><br />Árbol frondoso<br />pleno de primaveras,<br />trepo ramas olorosas<br />me alimentan<br />tus frutos<br />y gimes<br />con mi hambre.<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br />ESTRELLAS<br /><br /><br />El cielo<br />es el manto<br />acribillado<br />de la Tierra.<br />Por los agujeros<br />veo la luz<br />del Universo.<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br />CIELO ADENTRO<br /><br /><br /> <br /><br />Se ha cerrado el círculo<br />nada cabe<br />entre tu cuerpo y el mío.<br />Somos <br />otro planeta<br />navegando asombrados<br />cielo adentro.<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br />PECADO ORIGINAL<br /><br /> <br /><br /><br />Caigo de bruces<br />sobre tu territorio<br />crucificado mi cuerpo<br />a tu madero.<br />Inmóvil la muerte<br />lame<br />corteza de huesos.<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br />ESPEJO<br /><br /> <br /><br /><br />Con la punta de mi seno<br />dibujo un girasol<br />en medio de tu pecho, a hurtadillas,<br />entro por él<br />temblando.<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br />SEDIENTA BOCA ABIERTA A LA LLOVIZNA<br /><br /><br /> <br /><br />Peces deshojados<br />resbalan<br />por el arcoiris del sol<br />hasta mi lengua.<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br />ALMENDRA JUGOSA<br /><br /> <br /><br /><br />Introduzco<br />mi lengua en el fruto<br />su ovaladura<br />resbala<br />lenta<br />por mis manos,<br />me lleno la boca<br />de amargo <br />dulzor.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />AHUYENTAMOS LA MUERTE<br /> <br />Un gallo aletea<br />al noreste anular<br />de tu sangre estrangulada;<br />recoges mi corazón<br />pendiente abajo<br />y nos vamos gozosos,<br />impuros,<br />alborotados<br />temblando<br />sollozantes,<br />sin ritos<br />ni misterios<br />ahuyentamos<br />la muerte.<br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br />MUERDO CERROJOS<br />Desato<br />las manecillas del reloj,<br />encierro en su esfera<br />la rutina.<br />Dejo escapar mis sueños<br />por todas las cerraduras<br />del día.<br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />FLORES EN EL OJO DE LA LLUVIA<br /><br />a Sola Sierra<br /><br />Ellas bailan solas<br />entre sus pechos la ausencia muerde<br />marchitas flores<br />que nunca llegan a destino.<br /><br />Bajo esa mirada triste<br />el sol desaparecido<br />esconde lágrimas gastadas.<br /><br />En el gris murmullo<br />de la memoria.<br /><br />Ellas bailan con la sombra<br />angustia apretujada entre los dientes,<br />retratos amarillean de domingos<br />en la plaza cercana<br />mientras el tiempo con su lluvia<br />dibuja estrellas ciegas<br />en los ojos<br />y las manos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>(*)Tatiana Olavaria Araya</b>: nació en Chile, en 1949. Escritora, profesora normalista, gerontóloga. En sus actividades literarias he recorrido Chile de Norte a Sur, también ha visitado algunos países latinoamericanos invitada a leer sus trabajos de Cuento, Poesía y Dramaturgia. Participó en numerosos Encuentros de Escritores, Ferias del Libro, Mesas de Discusión sobre Cultura y Literatura, Dirección de Talleres Literarios. Organiza y dirige presentaciones de libros, lecturas de Poesía en la Sociedad de Escritores de Chile, Biblioteca Nacional, Institutos Culturales, etc. Ha gestionado la preparación, publicación y presentación de libros. Se le ha encargado la lectura de poesía de otros poetas, en la Sociedad de Escritores de Chile, Radios, Embajadas, Institutos Culturales, Bibliotecas, Colegios y Municipalidades. Participó como jurado en diversos certámenes. Su obra ha sido recogida en diversas antologías y revistas editadas en su país natal como Perú, México, Argentina, Brasil, Alemania.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-9017565342472584615?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-37193807798863470242010-02-26T04:38:00.000-08:002011-10-09T14:24:55.152-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><b><br />Nº 232/2011</b><br /><br /> <br /><br />“La primera tarea del hablado por la poesía ha sido nombrar las cosas, las cosas que no son las cosas sin las palabras. Pienso que el realmente hablado por la poesía es el que sigue y seguirá nombrando las cosas, es decir cambiándolas, transformándolas continuamente. La poesía es renovación, subversión permanente.<br /><br />Ricardo Zalarayán<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><b>Poeta invitado: HÉCTOR BERENGUER (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><br />PEQUEÑA PALABRA<br /><br /> <br /><br />La palabra<br /><br />se inclina al abismo<br /><br />y genera tierra firme,<br /><br /> <br /><br />después es el lado oculto<br /><br />del silencio<br /><br />hasta su alumbramiento.<br /><br /> <br /><br />Vivir es la vergüenza<br /><br />del intruso<br /><br />en la casa de un dios desconocido.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />DARWINIANA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El hombre<br /><br />es una ausencia<br /><br />que sucede<br /><br />a la par del hombre,<br /><br />aunque a veces<br /><br />todos lloramos<br /><br />las mismas lágrimas.<br /><br /> <br /><br />La vida ocurre<br /><br />como una eternidad vacía<br /><br />y ya no hay lugar<br /><br />para morir de ser humano<br /><br />ni un hueco<br /><br />para salir a tiempo<br /><br />del incendio de la especie,<br /><br />del ser un yo<br /><br />cautivo<br /><br />que lucha por ser otro<br /><br />y desespera.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LA GAVIOTA<br /><br /> <br /><br />La gaviota cae<br /><br />veloz de su sueño<br /><br />en la redonda ola<br /><br />llegada de tan lejos,<br /><br />sin dirección ninguna.<br /><br /> <br /><br />Maravilloso movimiento<br /><br />dentro del océano<br /><br />de la quietud.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LOS DESTERRADOS<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Un día<br /><br />besaremos largamente<br /><br />la tierra<br /><br />después de tanta separación<br /><br />tomaremos las viejas herramientas<br /><br />olvidadas<br /><br />algunas semillas esenciales<br /><br />y los pocos animales<br /><br />que hayan quedado.<br /><br />Sin darnos cuenta<br /><br />del tiempo transcurrido<br /><br />de la larga travesía.<br /><br />Del viejo yo<br /><br />al nuevo que adviene<br /><br />saldremos del arca.<br /><br />Un nuevo hombre en un nuevo día.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />MAÑANA DE OCTUBRE<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />¿Quién levantó mi cuerpo<br /><br />esta mañana?<br /><br /> <br /><br />Lo sostuvo de la nada<br /><br />contra la gravedad<br /><br />como se yergue un árbol<br /><br />de la tierra.<br /><br /> <br /><br />Alguien sin nombre<br /><br />anduvo por allí,<br /><br />por esas calles<br /><br />tocando el cielo con mis manos,<br /><br /> <br /><br />abrió el abismo<br /><br />como una puerta compartida,<br /><br />entonces supe<br /><br />que estuve cerca<br /><br />de haberme conocido.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />MUTACIONES<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El agua quiere ser pez<br /><br />el pez quiere volar y ser pájaro,<br /><br />el pájaro quiere caminar y ser hombre,<br /><br />el hombre quiere volar y ser dios.<br /><br /> <br /><br />Todas las cosas,<br /><br />todos los seres<br /><br />en algún momento<br /><br />mudan su natural condición,<br /><br />para ser otras.<br /><br /> <br /><br />De esta apasionada impaciencia<br /><br />surge el mimetismo ancestral de la danza<br /><br />y el canto ritual de la poesía,<br /><br />jubilo y desgarramiento.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LLUVIA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La cosecha del agua<br /><br />son estas palabras<br /><br />deslumbradas,<br /><br />mínima semillas<br /><br />de la fiesta<br /><br />que traspasan<br /><br />toda noción de lo que somos<br /><br />para unir en un instante<br /><br />de inocencia<br /><br />el cielo con la tierra.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />MIRADA POÉTICA<br /><br /> <br /><br />A Armando Raúl Santillán<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Ese mirar constante<br /><br />al centro del dolor,<br /><br />ese mirar desde la mortalidad<br /><br />con ojos de hambre<br /><br />fijos<br /><br />en la suprema desnudez.<br /><br />Nada nos cura de ese mirar<br /><br />que nos ha herido de otra luz<br /><br />que ya no conjura la palabra<br /><br />pero penetra como el mago en la desolación,<br /><br />y súbitamente hace posible<br /><br />amar<br /><br />en medio de la miseria humana.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />TRAICION DE LOS ESPEJOS<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Nadie es igual<br /><br />ante un espejo.<br /><br /> <br /><br />Nos mira<br /><br />fugaz,<br /><br />la historia plural<br /><br />de todo hombre.<br /><br /> <br /><br />Uno se inventa<br /><br />ante sus múltiplos<br /><br />y no se reconoce.<br /><br /> <br /><br />¿Habrá un lugar<br /><br />donde construir<br /><br />la propia ausencia?<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ADVENIMIENTO DEL POEMA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Regresas inerme<br /><br />ante el prodigio,<br /><br />desaparece<br /><br />toda noción de poder<br /><br />sobre el lenguaje.<br /><br />No hay otro milagro<br /><br />que esa mónada de vida<br /><br />que se abre<br /><br />y que transcribes<br /><br />disolviéndote<br /><br />en lo que suceda,<br /><br />hasta el fin<br /><br />de las palabras.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>(*) Héctor Berenguer</b>: nació en la ciudad de Rosario (Santa Fe, Argentina) en 1948. Poeta y ensayista, ha publicado muchas de sus obras en revistas especializadas y antologías de distintas partes del mundo. Durante la década del ’60 incursionó en distintas revistas y publicaciones: “Grupo Literario 5”, “Runa”, entre otras. En los años ’70 durante la dictadura, compartió una experiencia de vida comunitaria rural dedicada al estudio y al trabajo. De su producción reciente en antologías, podemos citar “Café con letras” (Editorial Municipal de Rosario), “Poetas de Rosario: desde la otra orilla” (Editorial Granada literaria, Ayundamiento de Granada), entre otras. Editó los libros de poemas “Marcas del agua” (Editorial La Cachimba, 2001) y “Entre la nada y el asombro” (Editorial Linguafranca, 2007). Como gestor cultural ha desarrollado una amplia tarea, entre las cuales caben destacar: “Hermanamiento poético Granada/Rosario” (con el poeta granadino Pedro Enríquez); coordina el ciclo “Poesía en El Círculo” en el Teatro El Círculo de la ciudad de Rosario y la llamada “Semana de las letras y la lectura”, encuentro internacional y nacional de poesía. Reside en su ciudad natal.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-3719380779886347024?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-7952418101507035802010-02-26T04:35:00.000-08:002011-10-09T14:23:02.260-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 231/2011</b><br /><br /><br /><br /><br /><br />“Es necesario que el poeta se prodigue, con ardor, boato y liberalidad,<br /><br />para aumentar el fervor entusiasta de los elementos primordiales.”<br /><br /><br /><br />Filippo Marinetti<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>Poeta invitada: BIBI ALBERT (*)</b><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Confesión<br /><br />¿Lo que mata… es la humedad?<br /><br />Me gusta la humedad.<br />Hay como un sentimiento<br />palpitante en lo húmedo,<br />un aliento de vida.<br /><br />Me gusta la humedad en las miradas,<br />me gusta la humedad entre los cuerpos<br />y la sal florecida en las axilas.<br />Me gusta la que pone<br />sonrisas en mi pelo.<br />Y en mi cara, que agradece<br />el suspiro de las nubes.<br />Me gusta la humedad en los hocicos.<br />Y en las cocinas<br />donde aplaude por horas<br />la tapa de la olla.<br />Me conmueven los besos buceadores,<br />los pies que no borraron su memoria de charcos,<br />los espejos que revelan corazones dibujados<br />y hasta la fauna misteriosa que odia al sol.<br />El olor a tierra. Los zapatos<br />que recién en la lluvia se convierten en míos.<br /><br />Amo mi nunca a secas soledad.<br /><br />Y más que nada amo<br />la humedad de tu voz.<br />De tu voz envolvedora, hospitalaria,<br />secreta, escandalosa,<br />procaz, desnudadora<br />por la que mi mano podría deslizarse<br />hasta encontrar el ancla de tus miedos de hombre.<br /><br />Me gusta esa humedad.<br />Lo único que queda de nosotros.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Retrato<br /><br />Tenías una boca tan frambuesa<br />que parecía paspada para siempre.<br />Y una frente orgullosa<br />harta de inconformismos.<br />Y unos ojos <br />en los que el mar cargaba transparencia.<br />Y unas manos de nido<br />en que posabas suave tu gesto majestuoso.<br />Tenías un abrazo inexpugnable.<br />Tenías un perdón<br />guardado en el bolsillo de la angustia<br />con pelusas de espera para siempre.<br />Y ningún sueño. <br />Y te dolía el parto de tu risa.<br /><br />No sabías jugar <br />al juego de la vida.<br /><br />Se te notaba el ruego<br />que nunca pronunciaste<br />porque no es distinguido<br />soñar felicidad.<br />Se te veía el aura<br />reclamando,<br />tirándote del pelo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />La cuna<br /><br />La cuna no descansa.<br />Inicia su vaivén de barco viejo<br />cuando no le pesamos más que un gato<br />y no para jamás.<br /><br />Se convierte en un tren,<br />en un caballo,<br />en sexo manso y loco.<br />Nos mantiene<br />en el latido de los días,<br />en el compás de los relojes y el planeta,<br />en el vibratto <br />que no deja al corazón <br />desafinar su insomnio<br />ni desmayar la flor de su vigilia.<br />Nos atropella cuando lo necesitamos,<br />es aerosilla que nos cruza el precipicio,<br />carro de vuelta al mundo<br />si queremos<br />ver hormiga al gigante de los miedos.<br /><br />La cuna no descansa.<br />Y hasta sabe ser brazos<br />-los brazos de mamá-<br />cuando creemos <br />que ya no le cabemos a la cuna<br />color rosa merengue de la melancolía.<br /><br />Allí, entre esos brazos de mamá<br />sin edad, sin preguntas,<br />que nos mecen y mecen <br />con ternura infinita y sin apuro,<br />con el perfecto ritmo del perfecto consuelo,<br />tenemos aquel mínimo peso del principio<br />aunque sobren las piernas desmañadas <br />y se nos caigan de la falda los errores.<br /><br />Tenemos todavía, en esos brazos,<br />no importa si palpables o de nube,<br />permiso de llorar hasta agotarnos<br />y quedarnos dormidos arrullados <br />por esa cuna que jamás descansa.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Caos de corazones<br /><br />Amordacemos a los profetas<br />no sea cosa que cada día uno de ellos prevenga <br />una apocalipsis nueva.<br />Theodosio Andrés Barrios<br /><br />No sea cosa que el fin del mundo,<br />no sea cosa que otro planeta,<br />no sea cosa.<br />Predicciones de bolsillo se cumplieron:<br />futurólogos del miedo<br />que nos saben convencer por dos monedas<br />y así hacemos lo posible por que ocurra<br />lo que menos queremos,<br />masoquistas disfrazados de corderos.<br /><br />Yo predigo que el amor todo lo puede<br />y no te cobro nada, ni un abrazo<br />(aunque mal no vendría).<br /><br />El amor sí que sabe.<br />Solamente tenemos que abrir el corazón<br />para que funde en él,<br />como un carozo tierno,<br />la luna del encuentro<br />en que crezcamos.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Todo bien<br /><br />Tranquila, vos tranquila.<br />“Las bendiciones han sido concedidas”.<br />Hay dos dedos de amor en cada copa.<br />Está servido el día y canta el viento.<br /><br />Tranquila, vos tranquila.<br />El sol ya te encontró<br />y le gustó tu casa.<br />Está pintando todo de ternura<br />aunque cuartee barnices y destiña<br />los gatos colorados de tus sábanas.<br /><br />Tus ojos saben todo.<br />Dejalos escribir en la ventana.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Alfonsina y el dar <br /><br />Dónde estos dedos rojos de aferrar lo inasible.<br />Cuándo la voz transida de ángel roto.<br />Cómo esta memoria sin cintura y sin lunas.<br />Qué si de amor se trata lo que nada se trata.<br />Quién regodearse de verdades truncas.<br />Cuánto el color del manto de abrigar esperanzas,<br />las que no necesitan <br />-para dejar de tiritar sudores-<br />más que a la primavera de sombrero<br />para siempres y nuncas,<br />para todos y nadie,<br />para tanto y tan poco,<br />para aquí, justo aquí,<br />en el medio del lejos,<br />para esto y aquello y tan ajeno<br />que yo<br />no estoy<br />ni para mí,<br />avisale avisame<br />que no venga.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Hijos del rigor <br /><br />Si somos todos hijos del rigor, <br />¿el rigor de quién es hijo?<br /><br />Durante nueve años,<br />cada mañana el grito.<br />Hasta que decidí ser terrorista<br />y los dejé<br />con una bomba de silencio.<br /><br />Se les ensordeció por siempre la sordera.<br />Se les descuartizó la prepotencia.<br />Y, como eran sólo eso,<br />para reconstruir el hecho<br />no quedó ni el olvido.<br /><br />Y fue incondicional mi libertad.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Batelera <br /><br />Suena afuera, suena adentro,<br />suena dibujándome, <br />suena en silencio y a todo lo que da.<br />Suena cuando sueno,<br />suena cuando duermo,<br />suena ahora que quiero<br />escribir el poema de la música que suena.<br /><br />Es mi canción olvidada,<br />recordada siempre,<br />la primordial, la que me hacía<br />navegar en el kayak<br />de los brazos de mi abuela,<br />la que me columpiaba <br />dándome una vuelta entera,<br />la que me invitaba <br />a girar y girar hasta caerme,<br />la del tempo punto santa rosa<br />de las bufandas que nunca terminaba,<br />la que nunca se apaga,<br />la que me calla,<br />la que canto limpiando,<br />cocinando, caminando, en el espejo,<br />la que me despierta<br />despacito, despacito,<br />sabiendo que no es bueno zamarrearme,<br />la que nadie conoce,<br />la que quizás nunca existió,<br />la que es sueño del cuadro<br />de la infancia que invento,<br />la que es mía.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Deriva<br /><br />Desanclada, sí, amigo.<br />Es ésa la palabra.<br />Ando sin hacer pie,<br />sin detenerme un poco <br />y afirmarme<br />para adueñarme del rumbo<br />y de mis velas, de mi viento.<br />Como si me hubieran<br />hachado la mirada.<br />Maniatado los brazos.<br />Arrancado las braquias<br />a babor y estribor.<br />Desanclada la fe,<br />que con su ser de tul tiene bastante.<br />Desanclado el amor<br />que hace la plancha<br />desangrándose<br />entre los tiburones del olvido.<br />Es que confundo el ancla con la cruz<br />y pesa tanto<br />que no sé revolearla<br />hasta enganchar la nube<br />que me lleve a esquiar<br />sobre el espejo<br />donde verme gigante, en perspectiva.<br />Y de ojos azules de horizonte.<br />Y de coral el corazón<br />custodiando el tesoro<br />que no encuentro,<br />del que no tengo mapa,<br />pero que nadie tocará<br />hasta que yo ancle en mí, <br />y gane el juego.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Manipular con cuidado<br /><br />Durante años y años me llenaron<br />el pecho de medallas.<br />Todas decían lo mismo: vos sos fuerte.<br />Tantas fueron<br />que se me amalgamaron en escudo<br />con el que nunca hice la guerra pero sí el amor<br />y es difícil ir al frente sin batalla<br />y el amor con escudo sale pero no vuelve.<br /><br />Sin embargo, ni el ejército del No pudo conmigo.<br />Nada fue bastante obstáculo. Ni hubo mar que no cruzara<br />dividiendo las aguas con mis botas de atlante<br />ni pregunta sin red que me asustara.<br /><br />Valiente, soy valiente -me decía-, no fuerte.<br />No soy fuerte, mírenme cómo miro,<br />cómo gritan mis hombros, cómo anegan mi risa<br />estos ojos de arroyo saliéndose del cauce<br />como un potro de sal huyendo del azufre.<br /><br />Y me tallé en paciencia.<br />Y me forjé en sentencias y aforismos.<br />Y fundé propia biblia.<br />Y oxidé las cadenas del puente levadizo<br />para no ser princesa cautiva de mí misma.<br />Y seguí caminando, a través del sadismo<br />de los vientos que empujan o tacklean.<br />Y de todo mi cuerpo<br />me quedé con la intemperie de mis manos,<br />que saben cargar plumas incendiadas,<br />ser manantiales tibios<br />y torcerse en turbantes de atenuar<br />los golpes incesantes de la pena.<br /><br />Y fui feliz, pecado imperdonable.<br />Felicidad chiquita pero mía, mi obra,<br />mi magia de reconocimientos e inventarios.<br /><br />Hasta que halló una hendija la venganza<br />de los light de corazón.<br />Y mi fragilidad -la que clamaba, la que nadie creyó<br />porque condecorarme era mucho más fácil que escucharme-,<br />dejó su rol de enagua y me mostró desnuda,<br />mis medallas mentidas arrancadas, violadas,<br />boomerangs afilados degollando la fábula,<br />desangrando el espejo,<br />incrustando mis rosas.<br /><br />Ahora, rota, jadeando,<br />latiendo el equilibrio en que ando sin bordes,<br />soy el vértigo y el miedo y el peligro.<br />Y también el abismo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>(*) Bibi Albert</b>: nació en Buenos Aires (Argentina) en 1944. Autora, escritora y poeta. Licenciada en publicidad agregada de la Facultad de Letras de la Universidad del Salvador, descubrió a través de su profesión su vocación por la literatura. Tuvo grandes maestros en ambas disciplinas: Héctor Viel Temperley y Pocho Lapouble, respectivamente. Forma parte del Grupo Literario Pretextos, y es co-organizadora de su café literario mensual, y del Encuentro Anual Iberoamericano de Poesía “Reunión de Voces”. Editó el libro “Música y Letra” y participó de la antología “Ronda de Pretextos”, publicado en el año 2007. Reside en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-795241810150703580?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-26715824900740798142010-02-26T04:30:00.000-08:002011-10-09T14:20:38.460-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 230/2010</b><br /><br /> <br /><br />“Escoged un material cualquiera, sí, un material cualquiera; no obstante,<br /><br />un material cualquiera determina la biología del poeta,<br /><br />la diagnostica; escoged un material cualquiera,<br /><br />como quien escoge estrellas entre gusanos... "<br /><br /> <br /><br />Pablo de Rokha<br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitada: MARISA NEGRI (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />De “Caballos de arena” (Nuestra América, 2003)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />futhark<br /><br /> <br /><br />una copa de agua para la cabeza de mimir<br />la vela azul<br />no lleves nada de metal<br />no duermas con el viento norte sobre la frente<br />ahora sí una a una las letras de tu nombre<br />escucha a tu sombra antes de hablar<br />nada se puede hacer <br />si el fuego se consume<br /><br />dentro de tu corazón asoma el caballo del día<br />un río de pájaros despierta<br />alguien hace música en tu cuerpo<br />el consejo del oráculo es rad<br />esta vez el viaje no puede compartirse<br />no apresures la unión de cielo y tierra <br /><br />el hijo de is viene detrás<br />su lanza encendida se desangra<br />no intentes el poder<br />la batalla es desapego del mundo<br />saber que somos aliado y enemigo<br />que siempre es el principio<br /><br />la batalla es adentro<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />De “estuario” (Ediciones en Danza, 2008)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />su hueserío se desliza por la casa quién seré después de tantas despedidas qué músculo o nave quedará en pie cuando el último rastro de todo lo amado se disgregue en la noche<br /><br />y ella que no viene se digna a dilatar los crisantemos los lentes negros el nudo va dejando sus hilachas ella arrulla la indolencia hasta dejarnos dormidas<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />**<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ah si tu madre era una reina el aliento del mundo se detenía a su paso y era su boca el cielo y el infierno confundidos la noche del baile tu padre llegó a la madrugada oí entre sueños el runrún de la dkw me despertó agitado conocí una francesita dijo y yo que le leía el peso del alma en la pisada supe que los dioses lo habían elegido la estrella del rockabilly cedía su puesto ahora los mortales tendrían una chance<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />**<br /><br /> <br /><br />el jugo oscuro de la zarzamora escurriéndose en la boca hablo con la señora del espejo le cuento del ala de mariposa que encontré bajo la piedra y ella ríe con sus labios violáceos su vestido verde la mano hacia atrás se alimenta de polen igual que las abejas o de los frutos rojos del ligustro quiere que vaya más allá del reino al otro lado de la calle una ofrenda de frutos y bolillas del paraíso para permitirme el paso<br /><br />el jardín delante de la casa el silencio de la siesta en un pueblo de provincias<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />**<br /><br /> <br /><br />Cómo echar llaves en una casa sin puertas el jardín selva inexpugnable televisión encendida crujido de motores ella ordenaba el caos ella me quería de su lado y no supe no pude lo aprendí más tarde el gesto de la abuela cerrando las persianas delantal cargado de naranjas la jaula vacía los perros el cuarto de planchar no quiero salir no voy a bañarme no debajo de la mesa el mundo es otro mundo la oscuridad huele a alcanfor escribo contra el miedo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />De “Las sanadoras” (inédito)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Tengo sed.<br /><br />-No tenés.<br /><br />Una verja oxidada entre los yuyos advierte la mano jardinera<br /><br />el retazo de un género sostiene la ruda en una caña<br /><br />y sus flores tejen con el rojo del malvón y el rosa de la azalea<br /><br />se hace invisible la tierra.<br /><br />Se lava un gato.<br /><br />Nos toca el número 23.<br /><br />Dice que tengo la pata de cabra o anemia como el nombre de la flor<br /><br />La pieza en donde Doña Berta cura está en el fondo, cerca de la parra y del aljibe.<br /><br />Es sólo para tus ojos lo que aquí ves en birome cuelga bajo la jaula del canario<br /><br />Veo.<br /><br />Manojos de yuyo en un fuentón colorado, los ojos de vidrio de la santa parecen verdad.<br /><br />la huesera trabaja<br /><br />Tengo sed<br /><br />No se puede dejar de mirar<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />**<br /><br /> <br /><br />Padre Nuestro que estás en los cielos y aquí abajo también te pido por Clotilde que si sigue así jamás va a encontrar un marido que le dure y por mi amiga Martita que cayó en desgracia por prestarle plata a ese jornalero que así como vino se fue y aquí estamos cincuenta años y el pescado sin vender.<br /><br />Diosito santo también te pido por Etelvina que ayer la encontré en la feria con tapado nuevo y un collar de perlas que parecía de la tienda de Lozano y seguro que lo consiguió a cambio de favores porque el viejo le tiene ganas desde hace rato. Y por Berta, mi hermana, que está loca de remate y jura que habla con la Virgen, eso seguro es pecado mortal. La gente dice que cura con agua y eso es más bien cosa del que no se nombra porque quiénes somos nosotros para rechazar los dolores que nos envías. Ella no es mala Señor, y bastante tiene con su hija tontita, y ese rancho en el que vive y deja vivir a tanta haragana que tan lejos está de la virtud.<br /><br />Por nuestro padre Antonio que en paz descanse y porque pueda irme de una buena vez de este maldito pueblo.<br /><br />Amén.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />**<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Los teros se refugiaron bajo la parra. Una gota caía lenta y continua por la pared celeste. Cuando el diluvio amenazaba con seguir a pesar de las salamandras. <br /><br />Todo era humedad, se estaba mejor en la cocina.<br /><br /> <br /><br />Las ayudantas dormían en un solo jergón de lana limpia y aún se respiraba en el aire el perfume barato de los maquillajes.<br /><br /> <br /><br />¿Quién hereda los dones?<br /><br /> <br /><br />La voz desnuda de Consolación ay mi dulce amor ese mar que ves tan bello.<br /><br />Espía a su hija tras la cortina de género.<br /><br /> <br /><br />¿Quién hereda los dones?<br /><br /> <br /><br />Repartida en el agua de los seis recipientes sahúma romeros.<br /><br /> <br /><br />¿Hija esta es tu fe?<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />De “el jardín de las estrelicias” (inédito)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Después de la lluvia oteó el horizonte<br />mezcló miel y laurel rumió sus palabras santas<br />la nieta se hamacaba ausente sobre el tronco de un aguaribay<br />aprenderá pronto se dijo la vieja<br />(Ningún jardín es perfecto sin su dosis de muerte)<br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><b><br />(*) Marisa Negri</b>: nació en Buenos Aires (Argentina) en 1971. Es profesora de Castellano, Literatura y Latín y se especializó en Educación por el Arte. Ha coordinado talleres de escritura para diversas instituciones de todo el país. Participó con una serie de haikus de la muestra Satori en la galería Masottatorres (San Telmo, Buenos Aires). Actualmente cursa el posgrado de Arte Terapia (IUNA) y coordina el proyecto de arte Labrys en la ESB 186 de La Matanza. Publicó los siguientes libros: “Caballos de arena” (Poesía, Nuestra América, Buenos Aires, 2003); “Un camino en la selva, un paso a la libertad” (Antología de Ramón Quichiyao, Futrono, Chile, 2004) y “Al filo del gozo” (Antología de poesía erótica preparada por Marisa y Socorro Trejo Sirvent, Viento al hombro, 2004); “estuario” (Ediciones en Danza, 2008).<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-2671582490074079814?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-69847092946493427222010-02-26T04:28:00.000-08:002011-10-09T14:18:31.906-07:00<b>POEMANÍA<br /></b><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 229/2010</b><br /><br /> <br /><br />“Yo diría que el poeta lo es por su<br /><br />manera de situarse ante el mundo. “<br /><br />Abelardo Castillo<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><br /><b>Poeta invitado: JUAN CERDA ZÚÑIGA (*)</b><br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br />VIENTRE DEL VIENTO<br /><br />Busco la raíz oculta en tu vientre<br />el silencio, tu escarcha, el asombro<br />es extraño volver a la matriz<br />al costado a sangrar como todos sin llorar<br />y a dormir y hacerse llovizna<br />en el vientre del viento<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br />LUNA DESCALZA<br /><br />Tu idioma abrió los ojos del agua<br />soy el invierno<br />sé donde duermen tus cartas.<br /><br />Eres sombra<br />juntando discos en un closet<br />esperando el polvo, las arañas.<br /><br />Soy el personaje oculto<br />que ves morir a mediodía<br />que fuma cigarros sueltos<br />y busca en los cajones rastros de luz<br /><br />Y volveré a mi casa a oír la radio<br />a imaginar que estoy vivo<br />mientras el té se enfría<br />esperando que el teléfono<br />escape con su campanilla<br />para quemar el vacío<br />y olvidar este miedo<br />cuando te vistes de sombra. <br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br />INVIERNO DE CALENDARIO<br /><br /><br /><br />El invierno<br />es la prolongación del calendario<br />que va mojando sus zapatos.<br /><br /><br /> <br /><br /><br /><br />A TRAVÉS DE LA TINTA <br /><br /> <br /><br />A Oscar Castro<br /><br />Tengo la voz lenta<br />de los trenes a carbón<br />corro lejos de las líneas que conoces<br />fui desmantelado<br />antes de tu llegada<br />pero aún arrumbado en este patio<br />puedo escapar a través de la tinta.<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br />ANUNCIO DEL VIENTRE<br /><br /><br /><br />Déjame volar en estos cristales<br />soy la memoria de la niebla<br />abrázame, ya vienen a buscarme<br />voy a nacer, espérame<br />adiós a tu vientre.<br />He empezado a soñar.<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br />BREVE ATARDECER<br /><br /><br /><br />Este atardecer será breve<br />porque tú cortaste el ciruelo.<br /> <br /><br /><br /> <br /><br /><br />NOCHE DE AGUAS<br /><br />Dentro de tu cuerpo el otoño cabalga<br />guardando caricias, sepultando silencios.<br />Vamos no temas, porque todas las aguas<br />relatan nuestra pasión<br />y por fin dormiremos nuestro siglo.<br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /><b>(*) Juan Cerda Zúñiga</b>: nació en Santiago de Chile (Chile) en 1964. Ha participado en diversos talleres de poesía como: “Isla Negra”, dirigido por Edmundo Herrera, el Taller de "Poesía Joven", dirigido por Alicia Salinas y el Taller “Pedro Araucario”, dirigido por Amante Eledin Parraguez. Su obra ha sido publicada en revistas como: Dementes, El Tablón, Caliope, Piedrazo, Derrame y Caballo de fuego y en las antologías: “Pájaros en la Isla”, (Selección de Edmundo Herrera) 1986, “Antología de poetas de Peñalolen”, (selección de Marisol Wexman), 2000 y “Sitio Público”, Mago Editores, 2005. Ha participado en las agrupaciones “El Barracon” y “La Ballena” Como así mismo es miembro de la Sociedad de Escritores de Peñalolen y del grupo cultural “Desbordes”, dirigido por el pintor y poeta Carlos Delgado Paez y desarrolla además una activa participación en Radio “Encuentro” de Peñalolen donde ha conducido y producido los programas: “Desde las alturas” y “Abriendo Horizontes”. En 2003 publica su libro “Luz de Higuera” (prólogos de Edmundo Herrera, Renato Yrárrazaval y Amante Eledin Parraguez).<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-6984709294649342722?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-71944760482544138482010-02-26T04:25:00.000-08:002011-10-09T14:16:07.166-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 228/2010</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“El poeta escribe para un futuro que no va a conocer.”<br /><br />Roger Wolfe<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitado: EDUARDO ESPÓSITO (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Plumajes<br /> <br /> El poeta es el hombre que se<br /> niega a utilizar el lenguaje<br /> J. P. Sartre<br /><br /><br /> <br /><br />La vida no debería ser mas<br />que esta cosa que respira y sangra<br />Los dedos bien abiertos<br />ante las notas de un teclado inexplorado<br />No es porque te negás a regresar del cementerio<br />que se me ocurre este dislate<br />ni porque tu fantasma de algodón de azúcar<br />acusa los calores del desván<br />La tarde como un daguerrotipo victoriano<br />pesando en mi cabeza<br />La vida tampoco debería ser mas que esto<br />Sin embargo un poeta desangelado<br />se asemeja mucho a un hombre<br />Hay un otoño de alas mustias<br />parece que pelaran pollos en el cielo<br />Y esta cosa que respira y sangra<br />aunque bien mal en escribir insiste<br /><br /> <br /><br /> A Ian Watson<br /><br /><br /><br />Celeridad<br /><br /><br /><br />Hay cuatro clases de hombres en el mundo<br />Los lampiños<br />Los barbudos<br />Los que se afeitan como Dios manda<br />Y los tristes pobres hombres<br />de la afeitadora eléctrica<br /><br />Pobres niños olvidados por sus madres<br />a quienes jamás papá pasó pelota <br />Nunca una curita en el uncido rostro<br />Nunca una sonrisa de satisfacción padruna<br />jamás papel higiénico en la herida<br />o paños tibios a ese amor con la gillette<br /><br />Pobres desmadrados<br />que perdieron segundos en su vida apenas<br />por no ganar un cielo de brochas y afiladas<br />Pobres hombres de besos jamás lisos<br />esclavos para siempre de su aceleración<br /><br /> <br /><br /> A Rafael A. Lafferty<br /><br /><br /><br /><br />Clase Turista<br /><br /><br /><br />Porque no estamos hechos<br />de carne ni de sangre como pretendemos<br />aunque alguno que otro traje parezca desmentirlo<br />Porque la humedad bisiesta de este pueblo<br />arropa formas innombrables y mezquinas<br />Y nuestras lenguas de trapo<br />achican dos talles en invierno<br />Y porque el sur también existe<br /> en un afiche al menos<br />Porque soplamos semillas de amargon cada verano<br />para que alguien se eleve liviano en sus muñones<br />así enmohezcan los planos inclinados<br />Porque rezamos desnudos en las playas<br />y nadamos vestidos en nuestras sofocadas camas <br />y vacacionamos de oído<br />y hacemos de la fiesta una fanfarria<br />y porque sí<br />y porque el mar<br />y la montaña<br />y estas ganas de ser otro<br />bajo una luna parecida<br /><br /> <br /><br /> A Robert F. Young<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El amor es un número imaginario<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Hacé de cuenta que tengo brackets y besame<br /><br />Son menos juveniles mis encías<br /><br />La mano llega a su fin / roba un recuerdo<br /><br />Algo así como otra gente se desplaza<br /><br />Y vos sosteniendo el peso de tu lengua<br /><br />que aligera el desgaste de mis años<br /><br /> <br /><br />No más tormentas en tu cara<br /><br />ni tragedias gris topo que me muerdan<br /><br /> <br /><br />Habrá un jadeo de luna en tus mejillas<br /><br />Una liturgia remota<br /><br />como de botellas friéndose de envidia<br /><br />Y algún pantano dormido en nuestras bocas<br /><br />si no te importa besar a un dinosaurio.<br /><br /> <br /><br /> A Roger Zelazny<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Huevos fatídicos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La panza tiesa de los días<br /><br />se apoya laxa en las comisuras del mundo<br /><br />Van pasando las horas como imanes<br /><br />Este naufragio aspira a ser certeza<br /><br />Se ha borrado la línea divisoria<br /><br />entre la espiga y el suelo<br /><br />Ya no hay mar donde empollar<br /><br />los fatídicos huevos de la ira<br /><br />Todo cabe en este caldero de pócimas <br /><br /> austeras<br /><br />Y los días<br /><br />combados por el peso de las revelaciones<br /><br />aguardan a la sombra nuevas nupcias<br /><br />Inclemencias montadas por la biología.<br /><br /> <br /><br /> A Mikhail Bulgakov<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Separatidad<br /><br /> <br /><br />De a uno se es náufrago<br /><br />De a uno cadáver<br /><br />De a uno y con la amada a cuestas<br /><br />uno toma el último tren<br /><br />el bondi postrero<br /><br />la humedad de las lluvias<br /><br />Amasa un único pan de a uno<br /><br />Miente de a uno<br /><br />Iza la bandera de su soledad<br /><br />en la ausencia <br /><br />de las grandes metrópolis<br /><br />De a uno pone la semillita<br /><br />Arroja la maceta al sumidero<br /><br />Festeja su cumpleaños con la puerta<br /><br />De a uno suspira<br /><br />De a uno babea<br /><br />Se entristece de a uno hasta los hígados<br /><br />Fornica y llora al mismo pulso que una sombra.<br /><br /> <br /><br /> A Richard Matheson<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Castidad<br /><br /> <br /><br /> (Sobre una obra textil de Maryté Arias)<br /><br /> <br /><br />Monedas de carne en la ranura<br /><br />Centavos de amor como limosna<br /><br />Reír sobre la leche derramada<br /><br />Oír el ruido de rotas caderas<br /><br />Eso es todo<br /><br />Lo que fue / lamido por los galgos<br /><br />Cierta postrer migaja repudiada<br /><br />Y ese hueco sin llave<br /><br />con su luz de otros días<br /><br /> <br /><br /> A Úrsula K. Le Guin<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La reina del aire y la oscuridad<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Lloro<br /><br />Es la última vez que tendré sexo<br /><br />Agosto se me viene encima en pleno octubre<br /><br />con 31 legiones de minutos<br /><br />y la implacable extrañeza de o saber<br /><br />Agüita salada en pecas de ángel<br /><br />lloran también los niños que me antecedieron<br /><br />Una tristeza de máuseres<br /><br />dormidos en formol<br /><br />a la espera del año de las resurrecciones<br /><br />Y me voy<br /><br />capricho en retirada<br /><br />muelle sombra de ocaso en saco roto<br /><br />No sufras por favor<br /><br />No gimas nunca más<br /><br />La abuela de la nieve está enseñando.<br /><br /> <br /><br /> A Poul Anderson<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Calidoscopio<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Me voy cayendo al sol<br /><br />Todos parecen darse cuenta <br /><br />La hierba es fina<br /><br />Mis manos transpiran soledad<br /><br /> ingravidez<br /><br />La grave edad desacelera para mí<br /><br />con su manojo de arrugas<br /><br />No hay cremas paliativas<br /><br />para el cansancio de los materiales<br /><br />Mi cuerpo es un satélite en desuso<br /><br />Me voy cayendo al sol<br /><br />como ellos<br /><br />que encremados de espanto<br /><br />reparten pancután y botiquines<br /><br />Ayer fuimos más que Dios<br /><br /> hoy somos pasto<br /><br />Mis manos queman cromo<br /><br />La hierba es inasible<br /><br /> y el destino amarillo.<br /><br /> <br /><br /> A Ray Bradbury<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Platea baja<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Los relámpagos queman la noche<br /><br />La tonsuran<br /><br />Sentados solos<br /><br />en la sala de estrenos de Dios Padre<br /><br />unos ojos palpitan la función<br /><br /> <br /><br />Dios aspira y unos nacen<br /><br />Dios expira y otros mueren<br /><br />Dios retiene su aliento<br /><br />para batir un record guinness<br /><br />y ocurren la resurrección y los aplausos<br /><br /> <br /><br />Lejos de la divinidad y las butacas<br /><br />un niño juega al avioncito con su sombra<br /><br />Le da vueltas al sol<br /><br />como si el sol todavía existiese<br /><br /> <br /><br /> A John Wyndham<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>(*) Eduardo Espósit</b>o: nació en Buenos Aires (Argentina) en 1956. Ha publicado “El niño que jugaba a ser Rayo” ( El Francotirador, 1992); “Violín en bolsa” (El Francotirador, 1995); “Una novia para King Kong” (Amaru, 2005) y “Quilombario” (Amaru, 2008). Participó en varias antologías, destacándose entre ellas “Poesía en el subte” (Ediciones de la Flor, 1999) e “Italiani d' Altrove” (Milán; Rayuela Edizioni, 2010). Coordina desde 1996 el taller de escritura de la Dirección de Cultura de la ciudad de Moreno, y a partir de 2001, desempeña igual actividad en el taller literario “Elementales Leches” de la ciudad de Gral. Rodríguez, Argentina. Reside en Paso del Rey, Buenos Aires.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-7194476048254413848?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-68769555551339743862010-02-26T04:22:00.000-08:002011-10-09T14:12:26.481-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 227/2010</b><br /><br /><br /><br />“¿Cómo le será permitido al poeta equivocarse, cuando su naturaleza y su destino<br /><br />han sido colocados en el sitio más destacado del mundo?<br /><br />Thomas Mann <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>Poeta invitado: ADRIANO CORRALES (*)</b><br /><br /><br /><br /><br /><br />I<br /><br /><br /><br />Entre el mar y la montaña<br /><br />la memoria<br /><br /><br /><br />Entre la montaña y el mar<br /><br />el olvido<br /><br /><br /><br />Entre la mar y el monte<br /><br />este silbido<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />(Del libro Tranvía Negro, Ediciones Alambique, 1995)<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />CARTA A LA ESPOSA<br /><br /><br /><br />hablame como siempre / decí<br /><br />que me querés / ¿soy en tu vida<br /><br />remordimiento?<br /><br /><br /><br />Juan Gelman<br /><br /><br /><br />Estoy sentadito en un banco de niebla<br /><br />pensándote conversándote extraviado<br /><br />conversándome pensándome cautivo<br /><br />separado de vos por la lluvia<br /><br />el enjambre de cipreses<br /><br />la punzada de la tarde<br /><br /><br /><br />aquí reinventándome la fantasmagoría de las palabras<br /><br />la magia del trance vértebra tras vértebra<br /><br />en la piel de la herida perpetua la posibilidad del vuelo<br /><br />pajarito / machete<br /><br />que volás con mi muerte alrededor de la mesa<br /><br />al acorde de las horas<br /><br /><br /><br />intento un gesto para tu cabello de lentejuelas<br /><br />rostro de cristal azul<br /><br />para tu voz adormecida en el teléfono<br /><br />intento un desabroche del duelo en la cintura de tus ángeles<br /><br />espuelita de mango en la noche de gangoche<br /><br />para patrullar mis cementerios<br /><br /><br /><br />intento pero retrocedo intento en el mangle de tu deseo<br /><br />litoral encrespado por el temporal de tu vientre<br /><br />ola que rueda y muere y rueda por todo el universo<br /><br />espera la luz del encuentro en el fragor de los cuerpos<br /><br />dentro de tu sexo de astros empapado por la semilla de polvo<br /><br />la nieve amarilla del tiempo<br /><br /><br /><br />retrocedo pero intento retrocedo cisne calcinado en los abetos<br /><br />canto de rosario de reyes destronados estrella del sur palma venus<br /><br />cascada de más estrellas astros estrellas que persigo<br /><br />para descubrir nuestro pesebre sin mulas ni bueyes sino musgo hierba seca<br /><br />ciudad fragmentada de los diciembres<br /><br /><br /><br />rehuyo entonces pero peleo rehuyo<br /><br />empapelo las paredes con estos ideogramas<br /><br />parpadeos gritos contraespalda caballo desbocado<br /><br />en tu falda salto lanza salto<br /><br />caigo<br /><br />viacrucis de luciérnagas vasos botellas velas apagándose<br /><br />cristus rotos<br /><br />vírgenes guardadas en anaqueles con azafrán de medianoche<br /><br />olor a azufre sudor hierbabuena pasos en la otra habitación de arena<br /><br />golpeo finta golpeo finta<br /><br />paredes de humo<br /><br />puertas de avena<br /><br />golpea bajo golpean arriba golpeamos en el centro<br /><br />sombras en la caverna me llevan<br /><br />caigo<br /><br />caigo<br /><br />caigo<br /><br />caído<br /><br />mi descanso es una camilla sin descanso una camilla de niebla<br /><br /><br /><br />no descanso los miércoles ni los sábados<br /><br />tu santo es mi santo grial mirasol en el portal en el oratorio<br /><br />en el altar de flores papel crepé con su mantelito de gamuza<br /><br />mirame como rezo en tus rodillas me poso nuevamente en tus pechos<br /><br />beso tus manos tus ventanas tus pies beso todo tu cuerpo<br /><br />lo beso en la noche del milagro<br /><br />paseo por tu jardín de alucinaciones con riesgo me incendio<br /><br />paseo pero el milagro no sucede<br /><br />sucedo fuego transparente interno externo<br /><br />no me digás que sos arrepentimiento<br /><br /><br /><br />decíme que me querés pero no en tus secretos<br /><br />en tus viajes de notas muertas en tus cadáveres<br /><br />no por teléfono decíme que me querés<br /><br />como en aquél pueblo donde ahora dibujo incinero manoteo<br /><br />detallo una vez más tus pechos tus volteretas en la almohada del silencio<br /><br />para no despertar a la niña que llevabas por dentro<br /><br />dormida a nuestro lado<br /><br />decímelo suavemente ¿tenés remordimiento?<br /><br />para ser como soy palabra de mis palabras<br /><br />aguacero del recuerdo pasadizo de lo venidero<br /><br />fantasma de tus desvelos ¿no me lo decís?<br /><br /><br /><br />por construirme un hogar de palo en la selva de mis quimeras<br /><br />un tálamo de viento en los devaneos del verso<br /><br />almohadones de chocolate sábanas de menta<br /><br />con tu nena en el escaparate o en la mesa del domingo<br /><br />con mi desayuno a cuestas ¿no me lo decís?<br /><br /><br /><br /><br /><br />no me digás qué somos: ¿remordimiento?<br /><br />sino qué seremos en esta avenida de ausencias<br /><br />palomita de mi tristeza más oblicua<br /><br />aguatera de mis fiestas de ceniza<br /><br />qué seremos si esto somos: remordido remordimiento<br /><br /><br /><br /><br /><br />abríme con tus decires para poder contarte mis insomnios<br /><br />caminatas por la hierba<br /><br />ronda en la madrugada de tus ecos<br /><br />abríme con tu abrealmas para contarte más de cerca<br /><br />cómo me caigo por dentro y peleo intento rehuyo peleo<br /><br />pellizcando las noches para no recibir más que miradas<br /><br />soliloquios de mi sangre donde me vierto<br /><br />cerrame pues para no abrirte mis senderos de incienso<br /><br />alumbrados apenas por tus ojos tus dedos de lucero<br /><br />cerrame partera del barro poneme unos barrotes<br /><br />pero decíme cómo seremos<br /><br />si no me decís que me querés qué soy en tu vida<br /><br />¿algo más que remordimiento? ¿algo más?<br /><br /><br /><br />cerrame pues como la madrugada que gotea golpea<br /><br />se planta en mi acecho por los pasillos de las serpientes<br /><br />cerrame / abríme - abríme / cerrame<br /><br />curame con tus hierbas poné tu imagen sagrada al sol a orar por nosotros<br /><br />por nuestros pecados nuestras dudas nuestras deudas<br /><br />abríme / cerrame - cerrame / abríme<br /><br />para que navegués mis páginas retrocesos en letras negras<br /><br />perfumes malogrados café que no se asienta<br /><br />vení a esta hoguera de febrero vení tomá mis manos maestrita<br /><br />consolame con el desconsuelo que no consuela<br /><br />saboreá estas lágrimas cuchillos apagados en la distancia<br /><br />apagame / encendeme / apagame / encendeme<br /><br />decíme que no me querés que me querés que no<br /><br />que yo soy otro el otro<br /><br />alguien que imagina tu vuelo los martes o los jueves<br /><br />tus figurillas de arcilla en la casa sin paredes<br /><br />las cariátides del último pabellón que no conoceremos<br /><br />el piso de candela la escalera en flor el cielo en duermevela<br /><br />decíme con tus dedos de agua apagame en este incendio oceánico<br /><br />apagame o encendeme o apagame con tus guerreros del viento<br /><br />pero decíme si hemos sido somos seremos arrepentimiento<br /><br />con tus manos tus sueños con tus cantos tus anzuelos<br /><br />porque me ahogo me esfumo porque me quemo<br /><br />decíme<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />(Del libro Profesión u Oficio, Ediciones Andrómeda, 2002)<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />CARTA AL HIJO<br /><br /><br /><br />Sería difícil escribir esta carta sin evitar las justificaciones<br /><br />digresiones de caída y vela hinchada hacia el poniente<br /><br />en el fósforo del Báltico un amanecer de lluvia y lágrimas<br /><br />con el rostro frente a las paredes blancas de un hospital invernadero<br /><br /><br /><br />¿Será difícil inventariar las lunas los cruces de esquina<br /><br />los caballos estivales galopando a ambos lados del transiberiano<br /><br />las noches de vodka alrededor de la ausencia sin tus pasos?<br /><br /><br /><br />Será duro el batallar de los acontecimientos<br /><br />las visas los pasaportes los aeropuertos los desencuentros<br /><br />las callosidades del alma la inutilidad de los abrazos<br /><br /><br /><br />Será difícil anotar que he desvivido bebido huido<br /><br />hacia los agujeros del tiempo en la marcha de las palabras<br /><br /><br /><br />Más difícil aún revisar imágenes de un país imaginario<br /><br />las bombas que caen en el Chorrillo sobre San Miguelito la luna<br /><br />el desfile de gorilas amarillos desatando el istmo con su fuego homicida<br /><br />sus fauces hediondas alimañas de carnicería<br /><br />y vos bajo la telaraña de la cama en la habitación del miedo<br /><br />asustado y sorprendido sin comprender por qué el imperialismo<br /><br />los capitales la banda neoliberal los lameculos tropicales<br /><br />la horda de paisanos como perfectos chacales<br /><br />el paréntesis de este centro planetario atiborrado de compañías<br /><br />comerciantes del reino usureros serruchadores de tus sueños<br /><br />mis sueños de una sola patria matria nuestros sueños<br /><br />los de tu madre con los muñecones del teatrillo callejero<br /><br />por las selvas del Darién o en el Archipiélago donde las embarcaciones<br /><br />llevan traen los cuentos de los fundadores elementales<br /><br />los soles de la palma el brillo soberbio de las pieles<br /><br />trasiegan el pasado contra el futuro en un eterno presente<br /><br /><br /><br />Es difícil ocultarse hijo muy difícil<br /><br />escribir todo esto sin que me tiemblen las manos<br /><br />y un rumor de cadenas crepitaciones inexpresables<br /><br />naveguen por dentro como una estampida de bisontes guerrilleros<br /><br />y la mirada se nos pueble de nubes en el olvido de nuestros nombres<br /><br /><br /><br />Harto difícil esta tarea de acercarte a mi otro yo<br /><br />el de los ojos del antifaz con la suerte del andariego<br /><br />en un tranvía negro que siempre retorna y retorna<br /><br />con las hilachas nocturnas de los murciélagos<br /><br />siemprevivo siempreamargo cautiverio de las páginas que se humedecen<br /><br />como las lapidas con el rocío de los cementerios<br /><br />o las bestias que huyen perseguidas por el amazónico incendio<br /><br /><br /><br /><br /><br />Me es muy difícil decirte hijo decírtelo sin faltarle al recuerdo<br /><br />que yo también me caigo me lluevo me abro me cierro<br /><br />me ablando me tiemblo me tenso con los látigos los templos<br /><br />del primer indicio la mediada caricia el último vuelo<br /><br />para decirte así sencillamente hijo sin literatura<br /><br />así al puro aire que todos somos viajantes y que por eso<br /><br />y a pesar de todo lo que transcurre bajo el poema<br /><br />a pesar de todo lo que muero te escribo y te quiero<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />(Del libro Profesión u Oficio, Ediciones Andrómeda, 2002)<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />CASI-DA A FEDERICO GARCÍA LORCA<br /><br /><br /><br />Nuestras ciudades enloquecieron con sus guadañas<br /><br />el humo asfixia a los maricas los peones las pitonisas<br /><br />los rascacielos los callejones la caravana de gitanos<br /><br />en el éxodo de los incendios la Danza de la Muerte<br /><br />con sus harapos sus cadenas su retorcerse<br /><br />alrededor de este siglo que también se nos muere<br /><br />por las horas graves de esta tarde en que subís vos<br /><br />Federico ángel toreador de las estrellas los enjambres<br /><br /><br /><br />Siempre vos subís por las cinco sangres de la tarde<br /><br />con Antoñito el Camborio e Ignacio<br /><br />con el rey de Harlem y el Viejo de las hierbas del Hudson<br /><br />con una comparsa de negros en búsqueda de su Habana para verte<br /><br /><br /><br />Subís y bajás y subís por las cinco sangres de todas las tardes<br /><br />como un son de la murga en la guitarra más ancha y profunda<br /><br />pletórico de romances saetas valses con tu luna de plata<br /><br />tu barca amarrada al alma tu caballo anclado en el Alhambra<br /><br />el puñal abierto y las cartas lanzadas a las esquinas de los amantes<br /><br /><br /><br />Tras de vos vienen los fusiladores con sus capas de tinta y cera<br /><br />y todos los que te han matado y te matan sin matarte<br /><br />pero también vienen Margarita Antonio Pablo Luis Vicente<br /><br />y los demás poetas con sus cantos y sus olivares de trashumante<br /><br /><br /><br />Subís hacha de luz con todas las muertes a cuestas<br /><br />encendido en el baile de máscaras con las páginas abiertas<br /><br />como las flores en el instante de la primavera<br /><br /><br /><br />Subís con nosotros en la hora ciega de los alacranes<br /><br />con todo tu amor en nuestra rabia y en nuestros pesares<br /><br />para iluminarnos y limpiar el óxido de los altares<br /><br />la rancia costura de los maestros los empleados los generales<br /><br /><br /><br />Subís toro torero por este cementerio de plantas y pañales<br /><br />con tu fuego perpetuo de lluvia para apagar las academias<br /><br />los anuncios las lámparas de la fama las camas vacías los pedestales<br /><br /><br /><br />Subís y subís con tu alta raíz de sombras y jaguares<br /><br />hasta este nombrarte nombrándome en la apuesta más lúcida<br /><br />de los guernicas las plazas los bosques los labios más lunares<br /><br />subís y nos subís por la garganta como una procesión fresca de animales<br /><br />para regresar a la humedad de los collares en el lomo del tiempo<br /><br />y arrear la bandera negra de tu Andalucía para izar la nuestra<br /><br />esta funda de sortilegios en la concavidad de todas todas las sangres<br /><br /><br /><br />(Del libro Profesión u Oficio, Ediciones Andrómeda, 2002)<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />VIDEO CLIP PARA JORGE LUIS BORGES<br /><br /><br /><br />Yo no miro el oro de los tigres<br /><br />sino las palabras / tigres que nos devoran<br /><br />así como el jardín sin los senderos<br /><br />nos identifican nos ignoran<br /><br />no el mundo de Morel al alimón<br /><br />con Bioy Casares tu otro yo en sus alucinaciones<br /><br /><br /><br />Tampoco es como piensan tus biógrafos<br /><br />críticos ramplones sin imaginación creativa<br /><br />que la mirada interior (- que - la - mira - da - al - interior)<br /><br />el laberinto de los ojos con su Teseo<br /><br />el podium de los pinochetes con el laurel y la lira<br /><br />la biblioteca infinita del ratón que se muerde la cola<br /><br />y roe todos los folios de lo alarmantemente maravilloso<br /><br /><br /><br />¡Claro que no!<br /><br /><br /><br />Simplemente este abismo abismándose más<br /><br />para doblar la esquina y saber lo que hay que saber<br /><br />que esto no es Buenos Aires ni Ginebra (ni siquiera ron)<br /><br />sino tigres / palabras que se evaporan y reescribimos infinitamente<br /><br />como el ciego en una playa antes de la batalla<br /><br />o el cantor perseguido esquivando la luz<br /><br />cuando escupe estos pergaminos amarillentos<br /><br />sin importar el fuego ni las migajas azules del tiempo<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />(Del libro “Profesión u Oficio”, Ediciones Andrómeda, 2002).<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />59.<br /><br /><br /><br />En el fondo de la tarde<br /><br />con la arboleda frutal de cámara verde<br /><br />recuerdo a Madre pedaleando<br /><br />sobre esa magnífica estructura<br /><br />de metales fundidos y maderas preciosas<br /><br />en cuyo centro de hierro forjado<br /><br />podíamos deletrear S-I-N-G-E-R<br /><br /><br /><br />La aguja trazaba veredas de pájaros<br /><br />estelas de pececillos escarlatas<br /><br />cantos de ojales decorados<br /><br />y cuando se salía de su ruta<br /><br />Ella sin lentes detenía mi lectura<br /><br />para que le ayudase a pasar el hilo de tiempo<br /><br />por el orificio de la nada<br /><br /><br /><br />Hoy que barajo lentamente esas imágenes<br /><br />mientras mi esposa en el taller<br /><br />pinta sus figuras obesas de barro y canto<br /><br />percibo el ronroneo del pedal bajo el escritorio<br /><br />y las manos de Madre enhebran las palabras<br /><br />sobre camisas y blusas de otra tarde<br /><br />en que versos y esculturas son canciones<br /><br />de una máquina en el viento<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />(Del libro “Caza del Poeta”, Ediciones Andrómeda, 2004).<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />13.<br /><br />Intento de réplica a Carlos Martínez Rivas<br /><br /><br /><br />No Poeta, hay que habitarlos y renovarlos, enfrentarlos en su asfixia, en su crecer de bejucos y enredaderas de selva doméstica. Revirarlos y golpearles las nalgas con besos y mordiscos, penetrarlos donde más les duele, por ello lo disfrutan. Intoxicarlos de mayor oscuridad en la flotación noctámbula. No darles tregua, ponerles la paleta en su lugar y al día siguiente ofrendarles su parcela de aire para que nos permitan el vuelo de lo nuestro.<br /><br />No Poeta, no, el remedio contra los amores no es matarlos. El único remedio sería vivirlos intensamente y ahogarlos en sus propias aguas; vivirlos, revivirlos, rematarlos.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />(Del libro Kabanga, Ediciones Arboleda, 2007).<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />CARTA A UN JOVEN POETA<br /><br /><br /><br />Al poeta Rafael Esquivel in memoriam<br /><br /><br /><br />Querido Rafa donde quiera que estés habrá de llegarte el murmullo de las palabras tardías carcomidas por el cansancio y la angustia de saber que son inútiles c<br /><br />omo toda palabra que no se dijo a tiempo porque he de admitir que te dejamos sólo muy sólo aunque tal vez nos merecíamos esta ausencia pues no supimos encontrarte cuando nos buscaste o también te faltaron palabras que esperamos de algún modo entonces todo fue un vago rumor diálogo de sordos humareda de pitada instantánea pero la mecha no era lo importante vos lo sabías ni lo que nos dividía al contrario muchas veces nos unió sino lo otro lo que iba detrás como la parte oscura de la luna lo que nunca expresaste pero todos comprendimos y callamos eso que ahora cargamos colina arriba como tus restos la cuerda que bamboleante quedó atada al árbol la ceniza de tu fuego extinguido la botella vacía aquello que no se nombra en familia ni en el círculo más íntimo de los amigos o de las chicas tampoco en la conversa de cantina ni se publica en revista alguna siquiera se sugiere cuando dejamos de saludarnos esto que nos carcome y que no podremos jamás externar porque igual nos lo llevaremos a la tumba<br /><br /><br /><br />(Del libro San José Varia, ediciones Arboleda, 2009)<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Patria<br /><br /><br /><br />Nací en este pequeño país. Pero vengo del sol, del viento, del fuego, del socavón en el agua, del arroyo de la sangre. Del barro rojo, de las arenas calcinantes, del vuelo de las primeras aves. De los cráneos que brillaron en la noche de multitudinaria caza o en las innúmeras batallas contra la espada de nuestros contrincantes.<br /><br /><br /><br />Vengo del África milenaria y renovada en sus tambores. De las estepas del Asia. De las playas, llanuras y montañas de Abia Yala. Y del rayo que no cesa: la cuchillada de la bárbara Europa.<br /><br /><br /><br />Llevo a cuestas equipajes, siglos, la custodia cubriendo mis espaldas. Traigo la palma, el papiro y el amatl; la vihuela, el laúd y la guitarra; las monedas de la suerte dibujadas en el golpe místico de los dados de la muerte. Llevo un pan y un pescado, tortillas de maíz y casabe. Y el vino en todos los costados.<br /><br /><br /><br />Despliego dioses tallados en humo y piedra, en las cuentas largas y cortas de las cosechas, en el estallido de la primavera.<br /><br /><br /><br />Y una tristeza que no se apaga sino en el encuentro con ella, la belleza del tiempo estampada en sus pechos y caderas.<br /><br /><br /><br />Sostengo lanzas y fusiles que cumplieron la hazaña, armas de la derrota, piélago de la victoria. Porto el talante de lucha y resistencia porque soy guerrero de cabellera larga y mirada tenaz. Libertario de barricada y trinchera.<br /><br /><br /><br />Un manantial de placeres en el susurro del vendaval.<br /><br /><br /><br />Y millones de palabras para defenderme cuando mi cuerpo ya cansado traza el itinerario por mi pequeñina comarca, que es la de todos.<br /><br /><br /><br />Por eso la defiendo chavalita y amplia como el planeta.<br /><br /><br /><br />Dibujada en mi mano la extiendo por todas las galaxias.<br /><br /><br /><br /><br /><br />(Del libro San José Varia, ediciones Arboleda, 2009).<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>(*) Adriano Corrales Arias:</b> nació en Costa Rica, en 1958. Ha publicado: “Tranvía Negro” (Poesía, Ediciones Alambique, San José, 1995; Ediciones Perro Azul, San José, 1999); “Los ojos del Antifaz” (Novela, Ediciones Perro Azul, San José, 1999; Ediciones Piel de Leopardo, Buenos Aires, Argentina, 2001; EUNED, San José, 2007); “La suerte del Andariego” (Poesía, Ediciones Perro Azul, San José, 1999); “Hacha Encendida” (Ediciones El Pez Soluble, Caracas, Venezuela, 2000); “Profesión u Oficio” (Poesía, Ediciones Andrómeda, San José, 2002); “Caza del Poeta” (Poesía, Ediciones Andrómeda, San José, 2004); “El jabalí de la media luna” (Cuento, Ediciones Arboleda, San José, 2005), “Balalaika en clave de son” (Novela, Editorial Costa Rica, San José, 2006) y “San José varia” (poesía, 2009). Como compilador ha publicado Poesía de fin de siglo. Antología de poesía nicaragüense y costarricense (Ediciones Perro Azul, San José, 2000); y Sostener la palabra. Antología de poesía costarricense contemporánea (Ediciones Arboleda, 2007). Es profesor e investigador del Instituto Tecnológico de Costa Rica donde dirige la revista FRONTERAS y el Encuentro Internacional de Escritores. Ha sido antologador de poesía y narrativa costarricense y centroamericana y ha participado en múltiples festivales y encuentros de escritores nacionales e internacionales, entre ellos los Festival Internacionales de Poesía de Medellín y Bogotá en Colombia. También escribe teatro y ensayo y colabora con varias publicaciones nacionales y latinoamericanas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-6876955555133974386?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-74457332057408883432010-02-26T04:19:00.000-08:002011-07-22T13:26:24.218-07:00<b>POEMANÍA<br /></b><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><b><br />Nº 226/2010</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“El poeta prolonga la existencia de la lengua,<br /><br />es una suprema operación lingüística<br /><br />fuera del lenguaje…”<br /><br /> <br /><br />Joseph Brodsky<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitado: EDUARDO D’ANNA (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EL SABIO<br /><br /> <br /><br />Estaciono en una ciudad<br /><br />desconocida. Dejo el auto<br /><br />preocupado. Como si no<br /><br />supiera que a él, estar solo<br /><br />por un ratito, no le molesta.<br /><br /> <br /><br />Quedarse descansando así,<br /><br />sin buscar pruebas<br /><br />de la existencia del mundo.<br /><br /> <br /><br />Un auto grande ya,<br /><br />con algunos problemas físicos;<br /><br />pero que sabe lo que vale<br /><br />dejarse estar, tranquilo,<br /><br />en una calle<br /><br />de la que no se sabe ni el nombre.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />PALMERA<br /><br /> <br /><br />¿Qué será de la palmera<br /><br />que se veía desde<br /><br />la ventana de la cocina,<br /><br />antes de que hicieran<br /><br />el edificio?<br /><br /> <br /><br /> ¿Estará<br /><br />bien? ¿Y pensará,<br /><br />a su vez, en nosotros,<br /><br />en lo que ha sido<br /><br />de nosotros?<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EL DORMITORIO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Aquí siento los ruidos, es decir,<br /><br />aquí siento el silencio:<br /><br />Siento el enarbolarse del aire<br /><br />para ser viento, cómo aparta<br /><br />las hojas, cómo le contestan,<br /><br />cómo me invade, cómo nos invade,<br /><br />y cómo prepotente nos obliga<br /><br />a respirar. Aunque querramos<br /><br />morir. Aunque querramos<br /><br />irnos con los fantasmas de la noche<br /><br />que ni siquiera saben respirar<br /><br />ni lo precisan.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LOS NIETOS<br /><br /> <br /><br />No, ellos tampoco existen.<br /><br />Los objetos esperan<br /><br />para ser rotos, usados, para ser<br /><br />algo por vez primera para alguien,<br /><br />pero aún deberán<br /><br />esperar por un tiempo,<br /><br />por su tiempo.<br /><br /> Cuando<br /><br />empiecen las imaginarias<br /><br />repeticiones: las caídas<br /><br />en el mismo lugar<br /><br />que los hijos, los sustos<br /><br />a causa de las mismas<br /><br />travesuras.<br /><br /> La leyenda,<br /><br />la cultura privada<br /><br />en que se afirma toda vida<br /><br />aquí, hasta las épicas.<br /><br />Vísperas al pasar<br /><br />por esas piezas todavía grandes.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ROPA<br /><br /> <br /><br />Como el arpa de Bécquer, las ropas<br /><br />yacen tiradas en sillas, en la cama<br /><br />o en ridículos percheros improvisados<br /><br />en picaportes o respaldares.<br /><br />Malévolas causantes de disturbios<br /><br />conyugales, miran, impávidas<br /><br />vacas bidimensionales, las peleas<br /><br />a causa de ellas por su ilegal<br /><br />situación, sólo aparentemente provisoria.<br /><br />Su secreta ambición de niñas edípicas<br /><br />es meterse en el lecho matrimonial<br /><br />a ejercer un menage à trois por la fuerza<br /><br />de los hechos, por el descuido o la inercia.<br /><br />Entonces suspiramos y las guardamos<br /><br />-las encerramos, bah, seamos sinceros-<br /><br />porque no es así como deben<br /><br />jugarse las escenas del amor.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />REGRESO DE VACACIONES<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />En unos pocos días, nada más,<br /><br />todo se ha derrumbado:<br /><br />cucarachas muertas a causa<br /><br />de previsores insecticidas,<br /><br />plantas exangües. Olor<br /><br />a cadáveres lapidarios.<br /><br />Los héroes de novela<br /><br />protestan su abandono<br /><br />desde los anaqueles.<br /><br />El gato Juan, reintegrado,<br /><br />pasa en una neblina<br /><br />de desprecio.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LA VECINA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Luisa sale al balcón<br /><br />enfrente de mi casa.<br /><br />Tiene 81 años, y mira<br /><br />algo en el árbol<br /><br />que le queda debajo;<br /><br />tal vez una torcaza,<br /><br />o unas hojas, o un plástico<br /><br />enredado en las ramas:<br /><br /> <br /><br />eso no lo sé, pero<br /><br />si veo -claramente-<br /><br />que con la lengua, por<br /><br />debajo de los labios<br /><br />se remueve los restos<br /><br />del desayuno<br /><br />que en la dentadura<br /><br />postiza, molestan.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />BAÑO<br /><br /> <br /><br />Aquí nacen las reflexiones más profundas,<br /><br />y se revela el ser: uno, sentado,<br /><br />ve transcurrir el orbe hacia<br /><br />su caducidad sin apelaciones:<br /><br />él brilla, cósmico, reflejado<br /><br />en los viejos azulejos, que se vuelven<br /><br />translúcidos en el portento<br /><br />de igualársele. Pero, ¡cómo, nunca!,<br /><br />al universo no se le pasa<br /><br />un trapo, eso está claro. Así,<br /><br />el lugar es también de lo falso,<br /><br />lo alucinado, lo que pierde<br /><br />al hombre tras la gloria y el poder;<br /><br />pero, no obstante, el baño<br /><br />es humilde y recibe los dones<br /><br />que le querramos dar.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>(*) Eduardo D’Anna:</b> nació en Rosario (Santa Fe, Argentina) en 1948. Abogado, poeta, ensayista, traductor, narrador y dramaturgo. Dirigió una revista literaria («Parábolas») entre 1965 y 1966 y en 1967 publicó su primer libro de poemas: "Muy muy que digamos" (Ensayo Cultural, Bs. As.). En 1968, junto a Elvio y Francisco Gandolfo y Sammy Wolpin, comenzaron a publicar la famosa revista «El lagrimal trifurca», que duraría hasta 1976 y que agruparía también a Hugo Diz y Sergio Kern. Con el sello de esta revista, fueron apareciendo sus poemarios "Aventuras con usted" (1975), "Carne de la flaca" (1978) y "A la intemperie" (1982), mientras practicaba la abogacía tras recibirse en 1971. Desde 1972 hasta 1980 fue docente teatral en una experiencia inédita para los colegios secundarios de la época, en la escuela Superior de Comercio. En 1985, la Municipalidad de Rosario publicó "Calendas Argentinas", descubriendo luego que su carta orgánica no le permitía comercializar la edición, la que se repartió en bibliotecas e instituciones culturales del país. «El lagrimal» volvió a editarle en 1986, tras estrenarse en 1984 su pieza teatral "Morante, un espejo para la Revolución".En 1992, se publicó "La máquina del tiempo" (Libros del Hibiscus, Rosario). "La Montañita" (Libros del Empedrado, 1994) recoge poemas escritos entre 1985 y 1991. Integró también "Los mejores poemas de la poesía argentina" de J. C. Martini Real (Corregidor, Bs. As., 1974), "Antología de la poesía argentina" de R. G. Aguirre (Fausto, Bs. As., 1979), "El amor en la poesía argentina" de E. Romano (Andrómeda, Bs. As., 1976), y otras. Poemas suyos han sido traducidos al alemán y al griego (moderno).Es asimismo traductor, habiéndose dedicado a la obra de W. B. Yeats y Manuel Bandeira. Como crítico, se ha especializado en la literatura de su ciudad, preparando la hasta ahora única historia literaria de la misma ("La literatura de Rosario", Fundación Ross, Rosario, 3 tomos, 1990-91). Fue colaborador de la revista «Poesía de Rosario» y columnista del suplemento literario del diario «La Capital». En 1999, publicó "Obra siguiente" (Libros del Hibiscus). En el año 2001 se editó la novela "La jueza muerta" (Ediciones de la Flor), con una crítica muy elogiosa del escritor y humorista rosarino Roberto Fontanarrosa. Es profesor de Derecho. En 2010, editó su poemario “2491” (al cual pertenecen esta selección de poemas) por ediciones Recovecos y asumió la dirección de la Revista “Facundo”.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-7445733205740888343?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-37395927472038894132010-02-26T04:17:00.000-08:002011-10-09T14:12:56.630-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><b>Nº 225/2010</b><br /><br /><br /><br /><br /><br />“Es preciso no estar en sus cabales para que un hombre aspire ser poeta;<br /><br />pero, en fin es sencilla la receta.<br /><br />Forme usted líneas de medida iguales, y luego en fila las<br /><br />coloca juntas poniendo consonantes en las puntas.<br /><br />¿Y en el medio? ¿En el medio? ¡Ese es el cuento!<br /><br />Hay que poner talento.<br /><br /><br /><br />Ricardo Palma Soriano<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b><br />Poeta invitada: GABRIELA DELGADO (*)</b><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />ADOLESCENTE<br /><br /><br /><br />En mi adolescencia<br /><br />los ojos más tristes eran imanes.<br /><br />Redentora de heridas mal ganadas.<br /><br /><br /><br />Barro tu camino, apartando las piedras<br /><br />sin darme cuenta de que mis pies<br /><br />sangran en retaguardia.<br /><br /><br /><br />El huracán me lleva<br /><br />soplando fuerzas<br /><br />hasta el límite de mis manos.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />PROFECÍA<br /><br /><br /><br /><br /><br />Puede predecir la noche<br /><br />en el vuelo de los pájaros<br /><br />a contramano de la brisa.<br /><br />Un augurio de sombras<br /><br />en el dintel de la puerta<br /><br />ensayando llaves.<br /><br />Jadea la marea su presagio<br /><br />de errantes arenas.<br /><br />Siente el desenlace<br /><br />en la mirada vidriada<br /><br />de su espejo.<br /><br />Conoce la profecía<br /><br />tallada en la loza del sepulcro.<br /><br />Mientras la ignore<br /><br />no será cierta.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />NOSOTRAS<br /><br /><br /><br />Las Hembras ponemos la palabra y el cuerpo,<br /><br />el coraje, la paciencia, la caricia, el pan, las manos<br /><br />y no hacemos del amor un juego.<br /><br />Nos reconstruimos cada día, aun desde las ruinas.<br /><br />Desangradas, cicatrizamos en jazmines.<br />Las Hembras sabemos de cobardes retiradas.<br /><br />Las hemos visto muchas veces en miradas esquivas,<br /><br />en silencios agazapados, en estocadas gratuitas.<br /><br />Las Hembras caminamos de frente, embestimos la vida.<br /><br />A veces, la magia hecha esquirla nos hiere de muerte.<br /><br />Es allí donde todo lo que sentimos<br /><br />no vuelve a traspasar la piel ni la frontera.<br /><br />(No siempre creer vale la pena.)<br /><br /><br /><br />Las Hembras ponemos la palabra y el corazón,<br /><br />aunque no se vea.<br /><br />Y sin explicarnos por qué, o por dónde,<br /><br />siempre llegamos.<br /><br />Siempre.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />TRUENO<br /><br /><br /><br />La palabra me traga en su mentira.<br /><br />Llueve silencio.<br /><br />Empantanadas las letras<br /><br />gritan su idioma dislocado.<br /><br />Imprecisas garabatean<br /><br />lícitas palabras.<br /><br />No hay indulto<br /><br />para el grito rebelde<br /><br />que ensordece.<br /><br />Trueno del infierno.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />OSARIOS<br /><br /><br /><br />Aquí sólo un osario.<br /><br />Tierra arrasada.<br /><br />El aire huele a blanca bandera<br /><br />Manchada con sangre.<br /><br />La razón, montada<br /><br />Sobre el instinto de los chacales.<br /><br />Los huesos de una mano<br /><br />Apuntan al cielo.<br /><br />¿Por qué nosotros?<br /><br /><br /><br />Al otro lado un osario.<br /><br />Tierra arrasada.<br /><br />El aire silba una sinfonía de duelo.<br /><br />Tanto odio tejiéndose<br /><br />En la hebra de los siglos.<br /><br />Erupción de volcán casi premeditada.<br /><br />Una cañavera llora el destino sobre la greda.<br /><br />¡Por qué nosotros?<br /><br /><br /><br />En otro continente<br /><br />Un niño pregunta:<br /><br />¿Por qué?<br /><br />Escribe su inocente canta de paz<br /><br />Sobre una pajarita de papel.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />VAN GOGH<br /><br /><br /><br />Una flor blanca<br /><br />enraíza esa porción de tierra<br /><br />que ha sido removida.<br /><br />Cada día con más fuerza<br /><br />extiende sus brazos<br /><br />tapizando de verde el entorno<br /><br />justo hasta le cordón dibujado con piedra.<br /><br />Siembra botones, reflejos de cielo,<br /><br />aromas.<br /><br />No hay más ojos allí<br /><br />que lo de las aves<br /><br />aseverando el milagro.<br /><br />Semilla es el corazón de un hombre.<br /><br />En el centro de un pecho mudo<br /><br />las raíces han hecho su nido.<br /><br />La muerte no se atreve,<br /><br />ha dado vida.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />DESHABITADA<br /><br /><br /><br /><br /><br />Imagino que la casa ya no será la misma.<br /><br />Este verano los damascos sembrarán<br /><br />el patio sin una mano que los cobije<br /><br />y la parra, sin su poda de otoño,<br /><br />entregará vides vacías.<br /><br />Los cristales empañados de grises<br /><br />ya no reflejan verdes en al cocina.<br /><br />El fogón aromado de pan recién hecho<br /><br />sólo esparce cenizas.<br /><br />El reloj marca un tiempo sin pasos.<br /><br />En el desván, olvidada, una caja de fotos<br /><br />se abraza a un pasado de rieles.<br /><br />El espejo ha de haber perdido la sonrisa<br /><br />frente a la sombra.<br /><br />Una húmeda fatiga se niega<br /><br />a ser exorcizada con sándalo.<br /><br />La casa está vacía.<br /><br />Dos manos y un vaso de vino<br /><br />deshojan el eco de la risa.<br /><br />La casa está sola.<br /><br />Quien la habita ha elegido el destierro.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>(*) Gabriela Delgado</b>: nació en Buenos Aires (Argentina). Pertenece al Grupo de poesía “PRETEXTOS”. Codirige el Café Literario “Buenos Aires Poesía” (desde 2006). Codirige el Encuentro Latinoamericano de Poesía “Reunión de Voces” (desde 2006). Publicó las siguientes plaquetas: Collage interior, Azul eclipse, Milagros y melancolías, Treguas cotidianas, Ventana al olvido y Entre nosotros; además posee un libro de foto-poemas: Perfiles del alma. En coautoría: Pasajeros del penúltimo tren (2007) y Ronda de Pretextos (2007). Tiene editados tres poemarios: “AguaLuna” (2002); “Destinatario” (2005) y “La vida es otra cosa” (2008). Ha obtenido numerosos premios por su labor poética e integra varias Antologías en Argentina y España.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-3739592747203889413?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-24346708573441267742010-02-26T04:15:00.000-08:002011-07-22T13:24:26.794-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><b><br />Nº 224/2010</b><br /><br /><br /><br />“El poeta es un donante de sangre<br /><br />al hospital de las palabras...”<br /><br />Lucian Blaga<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Poeta invitada: <b>CARMEN SALAMANCA GALLEGO </b>(*)<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />AUN CUANDO CAIGO<br /><br /><br /><br />Aún cuando caigo sin destino aparente<br /><br />cada palabra cumple su función.<br /><br /><br /><br />Tardes de lluvia interminables,<br /><br />pálidos reflejos de vanas intenciones<br /><br />cerraron el trato;<br /><br />nunca habrá nada suficiente.<br /><br /><br /><br />Un hueco en la mirada<br /><br />y el vacío<br /><br />y la nada<br /><br />y el fuego del abismo.<br /><br /><br /><br />En la base estrechos senderos<br /><br />donde equivocar los pasos,<br /><br />urdir venganzas inconfesables,<br /><br />hilachas de la vida.<br /><br /><br /><br />El espejo condena,<br /><br />vampiro del alma,<br /><br />nos devuelve<br /><br />una sombra de verdad.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />SIEMPRE HAY LUGAR<br /><br />Siempre hay lugar para los malditos<br /><br />para quienes hicieron de la palabra<br /><br />patria enquistada en los huesos.<br /><br /><br /><br />Trazos de futuro, pedazos<br /><br />del universo mascullando verdades,<br /><br />abiertos surcos en la historia.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />LA VÍSPERA<br /><br /><br /><br />Es la víspera del día señalado,<br /><br />el preciso instante en que la partida<br /><br />elimina fantasmas encubiertos<br /><br />en la insistente doblez de la memoria.<br /><br /><br /><br />Desde su numérico rostro, el tiempo<br /><br />observa, resignado, como mis dedos<br /><br />detienen su intachable avance y borran,<br /><br />sin piedad, los últimos jadeos.<br /><br /><br /><br />Sueñan<br /><br />porque saben que volver es imposible.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />CAMINO<br /><br /><br /><br />Camino y, sin embargo,<br /><br />el futuro me aleja<br /><br />de sombras detenidas<br /><br />al compras de mis pasos.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />PUDE HABER SIDO<br /><br /><br /><br />Pude haber sido<br /><br />un huérfano de la piedad ajena,<br /><br />entresijos al viento y el clamor<br /><br />de la turba enceguecida.<br /><br /><br /><br />Un heraldo acallado<br /><br />por la furia devastadora del horror<br /><br />ante los ojos, despiadados, del tirano.<br /><br /><br /><br />Pude haber sido<br /><br />un muerto permanente,<br /><br />eterno, uno de vosotros.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />AQUELLA NOCHE<br /><br /><br /><br />Aquella noche<br /><br />fulminé su trono en mi memoria:<br /><br /><br /><br />Miré de frente al espejo<br /><br />calculé a tientas su armonía<br /><br />y, con el revés de mi estatura,<br /><br />decreté su exilio de mis ojos.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />SUEÑOS<br /><br /><br /><br /><br /><br />Es tarde para morir<br /><br />y, sin embargo,<br /><br />insisto en la contienda.<br /><br /><br /><br />Desencajada y rota,<br /><br />olvido la venganza<br /><br />y recupero los sueños.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />DIJO LA VOZ<br /><br /><br /><br />Dijo la voz:<br /><br /><br /><br />Verás crecer esta semilla<br /><br />hasta que su sombra<br /><br />cubra por completo tu estatura.<br /><br />Mientras eso ocurre,<br /><br />recogerás cada mañana<br /><br />turbulentas utopías<br /><br />a punto de fenecer<br /><br />en manos del tirano.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />RESTOS<br /><br /><br /><br /><br /><br />Restos de antiguas batallas<br /><br />resisten, entre mis uñas,<br /><br />el fragor de nuevas victorias.<br /><br /><br /><br />Aclamada por la multitud, oculto<br /><br />mi alma bajo el duro cartílago<br /><br />de hazañas cotidianas.<br /><br /><br /><br />Minucias de la piel<br /><br />al trasluz de hambrientos ojos,<br /><br />atornillados, entre susurros,<br /><br />al infalible corazón de la máquina.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />MORTAL<br /><br /><br /><br />Mortal<br /><br />en perfecta discrepancia<br /><br />con arraigos adheridos<br /><br />e inútiles respuestas,<br /><br />despego mi cuerpo de su carne,<br /><br />cambio alma por palabras<br /><br />y nazco.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />ARTE POÉTICO<br /><br /><br /><br />Hundo las manos en el negro agujero de la muerte,<br /><br />arrojo contra el cielo mis ganas de volar<br /><br />y su caída abre `profunda brecha en mi mirada.<br /><br /><br /><br />Enmarañada en cálculos fallidos,<br /><br />resbalo por el perfil, alado, de tu nombre,<br /><br />viajo entre tus brazos para rodear la muerte.<br /><br /><br /><br />Acepto las normas: vivo enredada en palabras.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />(*) <b>Carmen Salamanca Gallego</b>: Nació en Madrid (España) en 1962. Cursa estudios en la Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero. Coordina talleres de poesía. Gerente de la Editorial Grupo Cero, es de destacar la labor que realiza desde el año 1997 como Secretaria de Redacción de la revista de poesía “Las 2001 Noches”, con una tirada de 125.001 ejemplares mensuales. Es autora de los libros “Entre palabras” (1995); “Noches de piel” (1999); “El revés del pájaro” (2002); “El ojo de cristal” (2004) y “Equilibrio inestable” (2007). Ha obtenidos premios por su labor poética, siendo publicadas en revistas nacionales e internacionales, como así también en diversas antologías.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-2434670857344126774?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-66446097915345411512010-02-26T04:12:00.000-08:002011-07-22T13:19:09.418-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº <b>223/2010</b><br /><br /><br /><br /><br /><br />“La primera tarea del poeta es desanclar <br /><br />en nosotros una materia que quiere soñar...”<br /><br />Gastón Bachelard<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>Poeta invitada: ARABELLA SALAVERRY PARDO (*)</b><br /><br /><br /><br /><br /><br />I - Chicas malas<br /><br /><br /><br /><br /><br />Fuimos las chicas malas<br /><br /><br /><br />Asustamos a los vecinos<br /><br />escandalizamos a señoras<br /><br />de misal y rosario<br /><br /><br /><br />Siempre de negro<br /><br />diluidas entre sombras<br /><br />y desapareciendo en los espejos<br /><br /><br /><br />Tomábamos cognac<br /><br />en tardes clandestinas<br /><br />mientras el jazz<br /><br />nos cubría<br /><br />escurriéndose luego<br /><br />por los poros<br /><br /><br /><br />Disfrutábamos la hierba<br /><br />ocasionalmente<br /><br />sin compulsiones<br /><br />sobre todo cuando queríamos <br /><br />abrir los ventanales del cielo<br /><br />y mirar infinitamente lo que hubiese<br /><br /><br /><br />Hicimos de nuestros cuerpos <br /><br />una fiesta<br /><br />Cursamos invitación<br /><br />en exclusiva <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Nacimos despidiendo guerras<br /><br />vivimos Vietnam<br /><br />un acto obsceno<br /><br />y en la piel<br /><br />nos dolieron Hiroshima <br /><br />y Nagasaki<br /><br /><br /><br />Nos desvelamos con Sartre<br /><br />mas fue Simone quien hilvanó<br /><br />nuestra protesta<br /><br /><br /><br />Consideramos a los Beatles<br /><br />un tanto pueriles<br /><br />era Piaff<br /><br />quien nos alimentaba<br /><br /><br /><br />Trenzamos flores<br /><br />guirnaldas<br /><br />pero fuimos suspicaces<br /><br />con las exportaciones del Norte<br /><br /><br /><br />Nunca pensamos<br /><br />que seríamos reinas<br /><br /><br /><br />Sí quisimos con el Che<br /><br />ser compañeras<br /><br /><br /><br />Compartimos cuerpo y alma<br /><br />sin pedir nada a cambio<br /><br /><br /><br />La vida ha sido nuestro manifiesto<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Encendimos lámparas<br /><br />para apagar la angustia<br /><br />de estar vivas<br /><br /><br /><br />Vivimos tan<br /><br />pero tan intensamente<br /><br />que ningún dolor nos fue <br /><br />ni nos podrá ser jamás ajeno<br /><br /><br /><br />Fuimos las chicas malas<br /><br /><br /><br />Olíamos a incienso<br /><br />otras veces a menta fresca<br /><br /><br /><br />Pero el olor<br /><br />que perduró<br /><br />fue el de la melancolía<br /><br /><br /><br />Fuimos las chicas malas<br /><br />y aunque no lo confiese abiertamente<br /><br />por el qué dirán<br /><br />los hijos<br /><br />los amigos sensatos<br /><br />el perro<br /><br />los parientes<br /><br />seguimos y seguiremos siendo<br /><br />chicas malas<br /><br /><br /><br /><br /><br />Del libro “Chicas malas” (Editorial URUK 2009)<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />II<br /><br />Llueven pájaros <br /><br />Azotan las ventanas<br /><br /><br /><br />Pájaros que son ángeles agobiados<br /><br /><br /><br />Llueven pájaros <br /><br />los tejados repiquetean mientras los pájaros<br /><br />golpean contra el claro de luna<br /><br /><br /><br />llueven ángeles<br /><br />que son pájaros <br /><br />para hablarnos desde el grito infernal <br /><br />de su caída<br /><br /><br /><br />llueven pájaros<br /><br />saetas<br /><br />flechas malheridas<br /><br />llueven pájaros<br /><br />habitantes desmesurados de las nubes<br /><br /><br /><br />Estos pájaros que suelen ser ángeles<br /><br />lloran este planeta que arderá<br /><br />quemado por nuestro propio desatino<br /><br />Estos ángeles que suelen ser pájaros<br /><br />se llenan la garganta con arena<br /><br />mientras escupen fuego <br /><br /><br /><br />Sus palabras son entonces pedernales<br /><br />que nos golpean desde la arremolinada soledad<br /><br />de la ceguera<br /><br /><br /><br /><br /><br />Del Libro inédito “En Picada”<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />III - Sólo de palabras<br /><br /><br /><br /><br /><br />Sólo en la palabra me alimento<br /><br /><br /><br />Sólo en el destierro del silencio<br /><br />ante las hojas vacías me redimo<br /><br /><br /><br />Sólo de palabras<br /><br /><br /><br />Para compartir con las exhaustas<br /><br />las que habitan el país de la clausura<br /><br />las que no saben cómo se deletrea<br /><br />el término futuro<br /><br /><br /><br />Sólo en la palabra la sílaba en la letra <br /><br />en el esquema de vocablos<br /><br /><br /><br />En la bofetada abierta a los silencios<br /><br />Sólo en la palabra me restauro<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Del libro “Violenta piel” (Inédito 2007)<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />IV - Qué dicen<br /><br /><br /><br />Dicen que a las brujas <br /><br />nos afecta la noche<br /><br />dicen que a las putas<br /><br />nos afecta el silencio<br /><br />dicen que a las madres<br /><br />nos afecta la ausencia<br /><br />que a las amantes <br /><br />nos afecta el olvido<br /><br /><br /><br />Y que a las hembras <br /><br />nos afecta la luna<br /><br /><br /><br />Dicen que a las mujeres<br /><br />nos evade la lógica<br /><br />transcurrimos dicen <br /><br />empapando pañuelos<br /><br /><br /><br />Dicen que estas lágrimas <br /><br />son un aguacero<br /><br />se precipitan<br /><br />nublan lo cercano <br /><br />velan lo lejano<br /><br /><br /><br />Dicen más<br /><br />dicen que esas nuestras lágrimas<br /><br />son de cocodrila<br /><br />las enjuga el viento<br /><br />las lava el olvido<br /><br /><br /><br />Suelen decirlo otros<br /><br />Dicen tantas cosas<br /><br /><br /><br />Qué es lo que decimos <br /><br />aún me lo pregunto<br /><br />vive un nuevo siglo<br /><br />Y no lo escucho claro<br /><br /><br /><br /><br /><br />Del libro “Chicas malas” (Editorial URUK 2009)<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />V - Vrindavan, o la ciudad de las viudas<br /><br />(Después de leer el reportaje de ANA GABRIELA ROJAS, en El País) <br /><br /><br /><br /><br /><br />Hay una ciudad perdida<br /><br />en donde las sombras se visten de mujer<br /><br />y las mujeres son sólo sombras arrastradas por el viento<br /><br /><br /><br />Hay una ciudad que las recoge<br /><br />Esa ciudad es Vrindavan<br /><br />Y ellas las viudas de Vrindavan<br /><br /><br /><br />Son las viudas las brujas las hechiceras las viudas<br /><br />de blanco de triste de amargo<br /><br />las postergadas por haber perdido a su hombre<br /><br /><br /><br />Sus plañidos saltan de rincones<br /><br />inundan la ciudad de Vrindavan<br /><br />desde antes del alba <br /><br />hasta la incandescencia que antecede a la luna<br /><br /><br /><br />No se ven<br /><br />invisibles no existen<br /><br />porque mujer sola es solo sombra<br /><br />y no roce su sombra<br /><br />que su sombra no roce<br /><br />porque hasta su sombra es desgracia<br /><br /><br /><br />Su cadáver caerá en el aviso del desprecio<br /><br />devorado por perros<br /><br />limpiado hasta el último hueso<br /><br />por pájaros carroñeros<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Quedan entonces detenidas de la vida<br /><br />en el dibujo horrendo del abandono<br /><br /><br /><br />Sobre-viven no viven<br /><br />mientras piden a Krishna<br /><br />el bálsamo de la muerte<br /><br /><br /><br />Un repiqueteo de bastones<br /><br />anuncia cada tarde su regreso<br /><br />al rincón de la amnesia<br /><br /><br /><br />En la ciudad de las viudas<br /><br />en la ciudad de Vrindavan<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Del libro Inédito Violenta Piel<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />VI - Para seguir soñando<br /><br /><br /><br />Me parece que ya no podré visitarte<br /><br />acomodarme<br /><br />y deshacer mi equipaje<br /><br />en el paraje impaciente de tu sueño<br /><br /><br /><br />No sé si la muerte está hecha de ese sueño<br /><br />que hace estaciones en la breve eternidad<br /><br />de los relámpagos<br /><br /><br /><br />No sé si en la muerte<br /><br />se vive el espacio de los sueños<br /><br />o si es oscuro el sueño<br /><br />borrado de sí mismo<br /><br />si no hay espacio para seguir soñando<br /><br /><br /><br />No sé si es pared hierba agua nube tormenta<br /><br />un momento<br /><br />cabalgando otro momento<br /><br />si es luz germinal desconsuelo agujero negro<br /><br />para seguir viviendo en la telaraña de otro sueño<br /><br /><br /><br />Me parece entonces <br /><br />que ya no podré aposentarme en tu sueño<br /><br />y renacer en el espacio de lo que vas soñando<br /><br /><br /><br />No me queda más que despertar <br /><br />y lavarle los ojos a la muerte<br /><br /><br /><br />Despertar con lo que quedó en mi sueño<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Del libro Inédito Violenta Piel<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />VII - Frutal<br /><br /><br /><br /><br />Nací en el trópico<br /><br />soy frutal sin estaciones<br /><br />Me averano a pura voluntad de mis sentidos.<br /><br /><br /><br />El cuerpo <br /><br />se me llena con olor a mandarina.<br /><br /><br /><br />Presiento en cada pecho<br /><br />un sabor distinto:<br /><br />el derecho es maracuyá<br /><br />y el izquierdo<br /><br />un leve recuerdo a carambola<br /><br /><br /><br />en los brazos<br /><br />y sobre todo en las axilas<br /><br />se me refugia<br /><br />un aroma a mango trasnochado.<br /><br /><br /><br />En la curva de las nalgas<br /><br />queda un resabio a guanábana madura.<br /><br /><br /><br />La papaya se me afinca<br /><br />en la redonda suavidad del vientre.<br /><br />Por los muslos me sube presurosa<br /><br />la presencia indiscutida del caimito<br /><br />y remata en el punto exacto de mi sexo<br /><br />donde presiento que convergen todos los sabores<br /><br /><br /><br /><br /><br />Pero es solo en los atardeceres de mar<br /><br />con el sonido de los caracoles<br /><br />donde recobro la fiesta frutal<br /><br />de mi presencia.<br /><br /><br /><br />Del libro “Breviario del Deseo Esquivo”, Editorial Costa Rica, 2005<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />(*) Arabella Salaverry Pardo: nació en 1946 en Managua (Nicaragua) pero de nacionalidad costarricense. Escritora y actriz. Realiza estudios de Literatura y Artes Dramáticas en diversas universidades latinoamericanas. Posee una amplia trayectoria como actriz y productora en teatro, cine, radio y televisión. Ha incursionado en la docencia y en la administración universitaria. Facilitadora en talleres literarios y de Comunicación e Imagen. Actual presidenta de la Asociación Costarricense de Escritoras, ACE Integrante del grupo Yolanda Oreamuno de Gestión Cultural. Su obra literaria ha sido incluida en diversas antologías en México, España, Colombia y Costa Rica y considerada en periódicos, blogs y revistas literarias tanto en el país como en México, Colombia, Nicaragua, Costa Rica y España, así como en programas radiofónicos en la Deutsche Welle, Alemania, Radio Universitaria, CR. Radio Uned, CR. Poemas suyos han sido traducidos al húngaro, al polaco al catalán y al inglés. Ha ofrecido recitales en Costa Rica, Santiago y Valparaíso, Chile; y en Colombia. Ha publicado los siguientes libros: “Continuidad del Aire” Editorial de la Universidad de Costa Rica.2009; “Chicas Malas” Editorial URUK, 2009; “Breviario del deseo esquivo”, Editorial Costa Rica, 2005; “Arborescencias”, Programa Fomento a la Lectura de la Dirección de Cultura del Ministerio de Cultura, Juventud y Deportes.1999 ; “Dónde Estás, Puerto Limón” en proceso de edición EUNED.Invitada a: Encuentro Interoceánico de Escritoras, Panamá. Encuentro de Artistas “Esencia de Mujer” Hermosillo, México. Encuentro de Mujeres Poetas en el País de las Nubes, México. IV Festival Internacional de Poesía, Granada, Nicaragua. Encuentro Centroamericano de Escritores y Escritoras, convocado por RENIES. IX Encuentro de Mujeres Poetas, Cereté, Colombia. Festival Internacional de Poesía, en tres ediciones. Costa Rica. Encuentro Internacional de Escritores, en tres ediciones. Costa Rica. Miembro de Honor de la Compañía Nacional de Teatro, Mención de Honor en concurso de cuento, Venezuela. Miembro de Honor de la Compañía Nacional de Teatro. Miembro de Poetas del Mundo. Jurado en Primer Concurso de Narrativa La Voz de la Palabra Escrita Internacional. Jurado de Concurso de Poesía Universidad Nacional Región Brunca. Jurado de Poesía Voces Nuestras. Reside en Costa Rica.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-6644609791534541151?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-17589513586388469852010-02-26T04:10:00.000-08:002010-09-18T09:05:34.129-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº <b>222/2010</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“La historia ha probado la capacidad demoledora <br /><br />de la poesía y a ella me acojo sin más ni más.”<br /><br />Pablo Neruda <br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitada: ANA MARÍA VIEIRA (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EL SUEÑO DE LA DONCELLA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Por la ventana ha entrado un hombre muerto,<br /><br />blanca la sien y en sombra desvelado,<br /><br />mientras la luna –ciega- se ha ocultado<br /><br />bajo las luces, más allá del huerto.<br /><br /> <br /><br />A la doncella toma en cuerpo abierto<br /><br />y la corteja con su brazo helado.<br /><br />Sueño del agua, sueño del amado<br /><br />en este engaño del que todo es cierto.<br /><br /> <br /><br />El cielo entero goza y se estremece<br /><br />cuando en amor disfruta que la bese.<br /><br />Como una brisa queda deshojada.<br /><br /> <br /><br />Despunta el día. Ella se ha dormido.<br /><br />Todo en su alcoba se ha desvanecido<br /><br />menos la huella roja de una espada.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ATARDECER<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Desciende el sol y entre sus rayos trae<br /><br />el antiguo silencio de una estrella.<br /><br />Con su careta de mortaja es ella<br /><br />la que sostiene el peso de esta nave.<br /><br /> <br /><br />Bajo su tez helada está la llave<br /><br />que abre el misterio de la luz aquella.<br /><br />Seguimos navegando: ¿hacia qué huella?<br /><br />¿Desde cuál oquedad? Nadie lo sabe.<br /><br /> <br /><br />Sobre la noche sólo queda un brillo<br /><br />arrodillado ante una hoja muerta<br /><br />junto a la alianza leve de un anillo<br /><br /> <br /><br />o al umbral transitorio de una puerta<br /><br />cuando al caer el sol, como un cuchillo,<br /><br />trae en sus rayos una estrella abierta.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />COMPOSICIÓN<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Cabalga el día y pósase en mi frente<br /><br />cansada ya. La Misa en Mi Bemol<br /><br />de Schubert va emergiendo de repente.<br /><br />Afuera, agonizante, gime el sol.<br /><br /> <br /><br />¡Brilla, música! Bebe de la fuente<br /><br />del ayer y el mañana en su crisol.<br /><br />La faz del hombre se hace girasol.<br /><br />Coros antiguos mecen su simiente.<br /><br /> <br /><br />Desde tu alero azul y cristalino<br /><br />la fuerza de las notas ha trocado<br /><br />oscuridad en resplandor divino.<br /><br /> <br /><br />Soñolienta, la música ha callado.<br /><br />Y en su silencio inmóvil adivino<br /><br />de Tu cáliz, aun, el brillo helado.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />NOCTURNO PARA UN INSECTO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Cara y sello de oráculo fatal<br /><br />pequeña candelilla destrozada<br /><br />has vivido de sol hipnotizada<br /><br />por destellos que fueron tu final.<br /><br /> <br /><br />Mísera insecta, áurico animal<br /><br />transitando sin armas por la nada,<br /><br />Desciendes en torrentes, desatada,<br /><br />hacia pozos de sangre y de metal.<br /><br /> <br /><br />En poético vuelo y sin prudencia<br /><br />has caído en las trampas del artero.<br /><br />Así todo poeta en su agonía<br /><br /> <br /><br />desde la tenue luz de tanta ausencia<br /><br />-como Icaro de nieve en el acero-<br /><br />muere en trozos de sol y poesía.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />PASEO<br /><br />(sobre un cuadro de C.Monet)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La embarcación pequeña y zigzagueante<br /><br />trizando el río avanza y se desliza.<br /><br />Tres damas olvidadas de la prisa<br /><br />deleitan el paisaje navegante.<br /><br /> <br /><br />El agua tiembla como tembló Dante.<br /><br />Crujen los trajes leves que la brisa<br /><br />hace oscilar lejanos. Se divisa<br /><br />a una de pie mirando hacia adelante.<br /><br /> <br /><br />Rumor de remos; ábrese un reflejo<br /><br />sobre la blanca gasa de sus manos.<br /><br />Como en el fondo de un oval espejo<br /><br /> <br /><br />la luz del agua acariciar parece<br /><br />-en murmullo de roces sobrehumanos-<br /><br />los tristes huesos que la barca mece.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />VERDADERAMENTE YO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />1<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Me soy de luna<br /><br />y agua<br /><br />Estrella ardiendo<br /><br />al fondo de un espejo<br /><br />Amasijo que sueña<br /><br />el viento<br /><br /> y lo lleva <br /><br /> y lo trae<br /><br />en remolinos<br /><br /> <br /><br />Me soy de interrogantes<br /><br />de incompletudes y<br /><br />plenitud del alma<br /><br />cuando despierto<br /><br />en el otro<br /><br />y veo en su rostro<br /><br />la huella del mundo<br /><br /> el dolor del mundo<br /><br /> el amor del mundo<br /><br /> <br /><br />Me soy entonces<br /><br />aroma de pinares<br /><br />cerca del mar:<br /><br />un poco más humana<br /><br />tal vez un poco niña<br /><br />o un poco más perdida<br /><br />como el pozo sin muros de Pessoa<br /><br /> <br /><br />Pero siempre<br /><br />siempre de luna<br /><br /> y agua<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />2<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Me soy<br /><br />ave que no existe<br /><br />sino mediante <br /><br />el dictamen de las nubes<br /><br /> <br /><br />Ola que no estalla<br /><br />si no encuentra <br /><br />la sal de las mareas o<br /><br />la luna que la eleve<br /><br />más allá de sus miserias<br /><br /> <br /><br />Me soy también<br /><br />la voz sin voz<br /><br />de algún poeta<br /><br />esperando el abrazo que no llega<br /><br />una tarde cualquiera<br /><br />aquella tarde<br /><br />cuando las aves<br /><br />en bandada<br /><br />atraviesan <br /><br />las olas de mi isla<br /><br /> <br /><br />Así transcurre el tiempo<br /><br />Y yo<br /><br />desde la orilla,<br /><br />queriendo ser<br /><br />ave, ola o canto <br /><br />reposo mi tristeza<br /><br />en esta página<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />3<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Me soy<br /><br />la que quiere salirse de sí misma<br /><br />Siempre aquí<br /><br />siempre otra<br /><br />en la búsqueda del sueño<br /><br /> <br /><br />Roja nube que emerge<br /><br />del silencio<br /><br />Semilla de una luz <br /><br />que no da tregua<br /><br />Luz que es agua <br /><br />y purifica<br /><br />lo que resta de mí<br /><br />después de vivirme por entero<br /><br />tan lejos de mí misma<br /><br />tan próxima al vacío<br /><br /> <br /><br />Obstinado reflejo<br /><br />de mi sombra<br /><br />desfilo de la inercia al movimiento<br /><br />me soy<br /><br />dejando el abandono<br /><br />en la huída del abismo<br /><br /> <br /><br />Por fin decido <br /><br />instalar mi arquitectura<br /><br />muy cerca de la isla<br /><br />Recibo allí el amor y sus deleites<br /><br />Las olas lentas<br /><br />casi inexistentes<br /><br />ya no hablan de pájaros<br /><br />errantes<br /><br />sólo acunan mis sentidos<br /><br />con su música de agua<br /><br /> <br /><br />Ya no quiero<br /><br />salirme de mí misma:<br /><br />estoy al fin del mundo<br /><br /> y soy un pez<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />TEMBLOR DE OTOÑO<br /><br /> <br /><br />(sobre Vuelve el otoño , de Pablo Neruda)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Tiembla la espuma<br /><br />en los espejos de la lluvia.<br /><br />Solitario, el cielo<br /><br />suelta sus campanas. <br /><br />El color del otoño<br /><br />se adhiere al miedo del poeta<br /><br />volviendo humo <br /><br />el agua de sus lágrimas<br /><br /> <br /><br />Tiembla también la escarcha<br /><br /> <br /><br />Todo tiembla:<br /><br />como si en un sueño<br /><br />la tierra reclamara sus cerezas<br /><br />y el hombre, su vida desangrada.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />PIÉLAGO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Los vi hace mucho:<br /><br />moradores sin nombre<br /><br />de lares subterráneos.<br /><br />Hoy los recuerdo <br /><br />en la tregua del silencio:<br /><br />poblábamos volcanes<br /><br />gélidos, dolientes,<br /><br />en valles sumergidos<br /><br />donde la luz no alcanza<br /><br />Solíamos jugar entonces<br /><br />en las cuencas sin ojos del océano:<br /><br />allí, donde éramos capaces de morir<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EN MILÉSIMAS DE SEGUNDO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Es necesaria<br /><br />la ejecución <br /><br />del acto clave<br /><br />la estrategia del cristal<br /><br />para difractar el dolor que <br /><br />se arrastra<br /><br />desde el instante originario<br /><br />Nos dicen:<br /><br />hay células excitables<br /><br />casi podemos ver<br /><br />los canales iónicos<br /><br />desnudar su anatomía<br /><br />juzgar sus líquidos<br /><br /> <br /><br />Todo es cuestión de niveles:<br /><br />cuando éstos se igualan <br /><br />sobreviene el punto cero<br /><br />Ya no hay tiempo <br /><br />Tal vez alcancemos<br /><br />a huir por las cloacas<br /><br />como en la ciudad de las aguas<br /><br /> <br /><br />Cristalicémonos en esta fuga<br /><br />de nieve y átomos<br /><br />Huyamos del jardín abandonado<br /><br />¡Hay túneles amigo<br /><br />surtidores que no cesan<br /><br />gritos de luz en rebeldía<br /><br />senderos que se mueven!<br /><br /> <br /><br />Intercambiemos fluídos<br /><br /> para no asustarnos<br /><br /> de nosotros mismos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ESLABÓN<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Tu aliento dibuja trazos verdes<br /><br />en mis dedos<br /><br />Rebalsas mi sangre con mundos<br /><br />de otros mundos<br /><br /> <br /><br />Hueles a planeta<br /><br />a bosque espeso<br /><br />Puedes saciar mi sed<br /><br />y yo la tuya:<br /><br />somos uno<br /><br /> en la fábula de Dios<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) Ana María Vieira: Poeta y narradora nacida en Santiago de Chile (Chile). Licenciada en Sociología, Universidad de Chile. Realizó cursos de Latín, Literatura Inglesa y Linguística en el ex Instituto Pedagógico de Santiago. Fundadora y directora de Semejanza, sello editorial independiente, orientado a difundir la obra de autores chilenos y de habla hispana. Integrante de la Sociedad de Escritores de Chile y de numerosas agrupaciones literarias, entre ellas:, Grupo Literario Tras la Senda de Gabriela, Centro de Estudios Literarios Lina Vera Lamperein, Taller Literario La Víspera, Asociación de Editores Independientes, Ateneo de Santiago, filial Chile del Pen Club, Grupo Fuego de la Poesía, Presidenta del Comité de Escritoras del P.E.N Club Internacional. Entre sus libros publicados, mencionamos: “Lucarna” (poesía, con 5 autoras, 1995); “Piélago” (poesía, 1996) ; “Peligros Posibles” (poesía, 1999); “El Color de la memoria” (cuentos, 2002) ; “Doble Misiva” (cuento, 2004); “Piélago”, segunda edición en Disco Compacto y libro (2005); “Por tan profundo” (poesía, 2006), presentado en el VII Encuentro Internacional de Escritoras “Rosalía de Castro”, en Nigrán-Baiona, España. Ha participado en innumerables antologías, en Chile, Argentina, México. Sus poemas han sido traducidos al portugués, rumano, italiano. Su obra ha sido publicada en numerosas revistas literarias: Licantropía, Correo de la Poesía, Safo, La Hoja Verde, Francachela, Portal, Cuaderno Literario PEN CLUB Chile y otras. Ha recibido distinciones, entre otras: -Primer Premio en la Octava Bienal Internacional de Poesía, 1997; -Primer Premio Concurso de Poesía Revista Safo, 1996;-Mención Honrosa en la Sexta Bienal Internacional de Poesía Breve, Correo de la Poesía, 1993; -Beca Proyecto reedición, del Fondo Nacional de Fomento del Libro y la Lectura, 2008; Otras Actividades literarias y culturales: Ha participado en encuentros literarios y lecturas poéticas en: Sociedad de Escritores de Chile, Biblioteca Nacional, Ferias Internacionales del Libro de Guadalajara, Buenos Aires y Santiago), Centros Culturales de diversos Municipios, etc. y como Jurado en concursos literarios.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-1758951358638846985?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-34515502163339049342010-02-26T04:08:00.000-08:002010-09-18T09:03:25.380-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº <b>221/2010</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Un poeta puede escribir sobre un<br /><br />hombre decapitando un dragón<br /><br />pero no sobre un hombre que<br /><br />aprieta un botón para<br /><br />detonar una bomba…”<br /><br /> <br /><br />W.H. Auden<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitado: ERNESTO GOLDAR (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />QUE DEJO DE DECIR<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />¿La poesía dice lo que piensa?<br /><br />¿O consiste, acaso, en la inefable e inaudible<br /><br />promesa que se lleva a cabo,<br /><br />en el tanteo desnudo,<br /><br />en la certidumbre de palabras prodigiosamente<br /><br />alineada que configuran o encadenan<br /><br />humores, decepciones, dichas, sueños y recuerdos<br /><br />en los momentos únicos<br /><br />de un ser-ahí<br /><br /> y un vos allí?<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LITIGIO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Los lingüistas no pierden el tiempo,<br /><br />los gramáticos tampoco;<br /><br />las palabras del poema que nos abren el mundo,<br /><br />convocadas al juego del mundo,<br /><br />develan su misterio en cuanto<br /><br />son incomprendidas,<br /><br />invioladas por las razones<br /><br />como los dioses y como los hombres<br /><br />que no buscan ser explicados en la Tierra<br /><br />sino soportados, custodiados y respetados<br /><br />como un secreto salvajemente oculto.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />CLARO DÍA POR NACER<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />No creo en la política ni en los grandes hombres;<br /><br />está saturado de falsificaciones.<br /><br /> <br /><br />Urdida la trama detrás de la apariencia<br /><br />señorea el sueldo de los gacetilleros,<br /><br />las certezas impuestas en las tiranías,<br /><br />la historia como presa de tentaciones fáciles.<br /><br /> <br /><br />Las particulares vidas, en cambio,<br /><br />mentidas también de ocultamientos y transfiguraciones<br /><br />son más inocentes y precarias.<br /><br /> <br /><br />A poco andar descubrimos en quien amamos<br /><br />defectos reprochables,<br /><br />y amamos los defectos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />DE JUSTA LITERARIA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Leyó a los italianos,<br /><br />en ediciones bilingües eruditas,<br /><br />y se supo natural y triste.<br /><br /> <br /><br />A los españoles, frecuento,<br /><br />y sintióse abrumado por los antojos<br /><br />de Menéndez y Pelayo.<br /><br /> <br /><br />A su turno americanos, que confianza le dieron,<br /><br />y hasta japoneses,<br /><br />y los clásicos con estoicismo recorrió.<br /><br /> <br /><br />Del tango hizo su habitual de poemarios aprendidos,<br /><br />y del inglés los respetados vates.<br /><br /> <br /><br />Trascartón hizo descanso,<br /><br />y cuando, por fin, leyóse a él mismo,<br /><br />la imaginación vibró.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />SIGNO EXTRAVIADO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poemitas, recogidos en caligrafías nerviosas,<br /><br />hojas cuadriculadas, lisas, conservados<br /><br />como cantos de capilla.<br /><br /> <br /><br />Si ella los viera, pensaría de mí<br /><br />de trazado distintos,<br /><br />sugeriría una amistad de llamados<br /><br />y de esquina,<br /><br />habida cuenta la distancia,<br /><br />la proposición entre líneas,<br /><br />y la desconfianza que intima el marido.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />DOSTOIEVSKY<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Si en el mundo se miente,<br /><br />si en el mundo se finge,<br /><br />si lo importante es no ser el engañado<br /><br />y mentir y fingir mejor que los demás<br /><br />y cualquier ingenio es el secreto<br /><br />para tratar a los hermanos,<br /><br />¿será entonces la verdad que dos almas<br /><br />llevamos adentro?<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />NO PUEDO DARTE MÁS QUE AMOR<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La música suena y no la oímos.<br /><br />Sólo la conoce el pensamiento,<br /><br />porque las canciones viejas te entienden,<br /><br />no como en los días iguales<br /><br />sino por el poderío limpio del recuerdo.<br /><br /> <br /><br />Por eso quiero cada vez más al bueno de Count Basie<br /><br />y su consigna “todos a mí”.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ESCUCHAR ACONTECE<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El poeta no es en nada un escribiente,<br /><br />quiero decir,<br /><br />no usa de las palabras que hablan y se escriben,<br /><br />y las palabras gastan.<br /><br /> <br /><br />Nombra el poeta, y el sentimiento escucha<br /><br />que dentro de sí mismo se devela,<br /><br />no es dueño de palabras<br /><br />y menos las dispone para poner la voluntad.<br /><br /> <br /><br />El poeta origina, vuelvo a decir,<br /><br />obedece,<br /><br />a la palabra oye,<br /><br />le dice con la boca cerrada<br /><br />y le devuelve la retenida dulzura de su corazón.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ATENTO DE SÍ MISMO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Vuelve a la patria,<br /><br />quiero expresar el barrio, la casa,<br /><br />la calle en el origen,<br /><br />las señas, los mensajeros y los ángeles,<br /><br />la misión de guardián del misterio<br /><br />que su interior reserva.<br /><br /> <br /><br />El regreso es celebratoria gratitud,<br /><br />la aceptación esencial de la pobreza,<br /><br />las oscilaciones, la pasiva espera,<br /><br />los límites que borra la pupila.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />MANERAS DE VALER<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Un yerro, una omisión, se pagan,<br /><br />ya sea con arrepentimiento<br /><br />o el desquite debido.<br /><br /> <br /><br />El trabajo, inclusive, en el mundo en que andamos,<br /><br />y en la retribución impuesta<br /><br />por deberes y negocios,<br /><br />correspondencia, plazos y cuotas a deudar<br /><br />cumplimiento y tientos que compresiblemente se<br /><br />cortan dicen de las cosas el precio,<br /><br />y también que tiene el suyo cada uno de nosotros:<br /><br />por dinero, extorsiones o gloria.<br /><br /> <br /><br />Y si corresponder debemos con lo usado y lo pedido,<br /><br />y aún con lo pedido y lo deseado,<br /><br />con aquello que damos como puro divino<br /><br />que llevamos dentro,<br /><br />el precio de la poesía es la vida.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) Ernesto Goldar: nació en Buenos Aires (Argentina) en 1940. Poeta y ensayista, ejerció el periodismo y la docencia universitaria, además de coordinar talleres literarios de novela y ensayo. Fue asesor cinematográfico, candidato a senador, jurado por el Fondo Nacional de las Artes, el Congreso de la Nación y el Gobierno de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Participó en diversas antologías de índole literario, sobre historia y sociología. Dictó conferencias en universidades nacionales e instituciones culturales públicas y privadas, y es citado por numerosos autores argentinos y extranjeros. Publico más de veinte libros, con varias reediciones, entre ellos se destacan: “El peronismo en la literatura argentina”; “La mala vida”; “Jauretche”; “Proceso a Roberto Arlt”; “Buenos Aires: vida cotidiana en la década del ‘50”; “Los argentinos y la guerra civil española”; “La clase media en el ‘83”. Publicó los poemarios “Feria en San Telmo”, “Instinto de Conversación” y “En voz desmayada y baja”. Reside en su ciudad natal.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-3451550216333904934?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-20251173697485674002010-02-26T04:05:00.000-08:002010-09-18T09:01:06.103-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº <b>220/2010</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Un poeta es ante todo una <br /><br />persona que está perdidamente<br /><br />enamorada del lenguaje”<br /><br /> <br /><br />W.H. Auden<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitada: KARINA SACERDOTE (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Punto<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />una bandada de pájaros pasa<br />forma un ve<br />una ve corta y dos comas coronando el vértice<br />una ve corta y dos comas y un punto<br />y yo soy ese punto al final<br />ese pájaro que no forma parte del dibujo<br />del dibujo perfecto de la ve con sus dos comas<br />soy ese pájaro que ni siquiera está tan cerca<br />soy estas alas que vuelan solas<br />que se apartan deliberadamente<br />de lo perfecto de lo casi perfecto<br />soy un punto que mancha el cielo<br />un punto pequeño que rompe simetrías<br />soy pájaro rebelde de ataduras<br />no tengo jaula ni bandada<br />contemplo a distancia conveniente<br />para ser parte y no serlo<br />para que la anchura me alargue las alas<br />y ni siguiera soy pájaro<br />pero se me ve<br />desnuda<br />en un punto<br />del aire <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Vacía<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />como una taza que dejó de ser eficiente<br /><br />vacía de todo<br /><br />impura e inútil<br /><br />cadenciada de un contenido que me justifique<br /><br />estéril para apagar cualquier sed<br /><br />seca<br /><br />sola en un rincón abandonado<br /><br />ya no espero nada más<br /><br />que el descuido de su mano indiferente<br /><br />para dejarme caer y quedar hecha pedazos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poema tres de la serie Silencio de sirena<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />y cuando canta<br />cuando la sirena canta<br />la luz de sus ojos se extingue<br />su piel se vuelve agua<br />su aliento sal y espuma<br />cuando canta la sirena<br />un leve sueño se escucha<br />un sueño tan inmenso como el mar<br />tan irreal como su existencia<br />como aquello que soñamos<br />y sabemos imposible<br />y sabemos única verdad <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Perra poeta<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />perra poeta pero no poeta perra<br /><br />me tocó pararme muchas veces<br /><br />para que la boca no se me haga a un lado<br /><br />para que todo el cuerpo hable<br /><br />y diga un ladrido potente<br /><br />desde la sutil lágrima bífida<br /><br />hasta el estruendo del miedo<br /><br />ladro<br /><br />aúllo cuando la noche se inclina<br /><br />y en el confín de un mundo que me tocó en suerte<br /><br />abanico con las pestañas/ olfateo la tierra<br /><br />lamo las manos de quien me ama<br /><br />como y duermo<br /><br />protejo y muerdo<br /><br />muerdo para dejarle a la vida mis marcas<br /><br />ladro<br /><br />para que la vida ya no me zote el lomo<br /><br />ladro<br /><br />lado los versos<br /><br />aúllo / callo<br /><br />me duermo<br /><br />y dormida perra ladro<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poema Quién no del poemario Terapia intensiva <br /><br /> <br /><br />quién no clavó un puñal<br />en el corazón de otro<br />y arrancó con tenazas sus uñas<br />y rebanó sus músculos<br />despedazó sus nervios y sus venas<br />tajeó su piel<br />cercenó su abdomen y su sexo<br />tronchó sus ojos<br /><br />quién no despellejó y mutiló a otro<br />quién no abrió nunca<br />una cicatriz profunda<br />imposible<br /><br />quién está tan vacío<br />como para no atreverse a herir<br />irremediablemente<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Ojos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />estos ojos trasnochados<br />de búsqueda y círculo<br />brújula de nortes insurrectos<br />amigos de mi vigilia<br />enemigos de mis sueños<br />testigos del misterio de tus ojos<br />clarividentes sin destino<br />ven lo que se oculta<br />cuando <br />la noche cubre <br />labios<br />dientes<br />manos<br />pasos<br />roces<br />y tanto amor <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Algo así<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />algo así como estar <br />estar viva en el medio de una multitud<br />y ser parte de ese todo<br />tener un sombrero puesto y pisar descalza<br />que el pasto mojado <br />se cuele por los dedos de pies<br />oler la tarde y la noche<br />tener incrustado el olor de la noche<br />soñar el sueño de soñar en tu pecho<br />bailar en medio de la muchedumbre<br />eternamente <br />apropiarse de los minutos<br />que todos los minutos sean eternos<br />que no se acaben<br />que perduren quietos en el tiempo<br />que no cambie el reloj de números<br />que siga la música y tus ojos<br />que siga <br />y luego correr<br />correr hacia la soledad <br />tener que correr para ahogarte <br />viajar en un colectivo que va hacia otro lugar<br />viajar parada rodeada de gente que no es nada<br />con los pies aprisionados en una botas<br />sin sombrero <br />sin perfume<br />algo sí como morir un poco<br />algo así como desaparecer<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Memoria<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />qué recordamos en los recuerdos <br />qué cosas, qué nombres <br />qué instantes pasaran a revivirse <br />en la médula de las horas de espera<br /><br />algunas veces los instantes del pasado <br />nacen en la nada de un naufrago <br />que aún espera encontrar la ruta del regreso <br />otras veces se mueren en los ojos de un viajero <br />que nunca mira hacia atrás <br /><br />qué recuerdos alimentan los recuerdos <br />qué o quiénes construyen nuestra trama <br /><br />a veces la lágrima acapara la totalidad de las luces <br />y es sombra ese revivir en la inmovilidad <br />otras veces es la risa el cáliz <br />que nos da de beber las noches del hoy <br /><br />qué es la memoria <br />qué somos cuándo recordamos <br /><br />la memoria ha de ser algo así como una imagen <br />como la imagen de nosotros sentados en la soledad <br />junto a una puerta cerrada <br />que no se sabe hacia dónde nos lleva si se abre<br />una imagen que se traga a todas las imágenes <br />nuestra propia imagen tatuada en una puerta<br /><br />los recuerdos que recordamos <br />son el recuerdo de esos que fuimos<br />somos nosotros mismos <br />inventándonos la vida <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Maldición gitana<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />es así<br />sólo el fuego entenderá el dolor perpetuo<br />sólo el fuego alimenta su llama <br />se consume en su delirio<br />y el agua <br />acaso contracara del ardor<br />entenderá el iceberg de la noche sola<br />noche cruda en la cruel espera de vos<br /><br />una gitana me echó su mas rabiosa maldición<br />ojalá que te enamores dijo<br />y me condenó a ser este fuego que se extingue<br />tan de a poco<br />tan despacio<br />entre tu tiempo y el tiempo que nos damos<br />entre tu soledad y la compañía de mi castigo<br /><br />ojalá que te enamores dijo la gitana<br />y me convirtió en este sol en llaga<br />en esta mujer que muere muy lentamente<br />que tan lentamente mata<br />la poca techumbre que tiene la vida<br />tu lluvia <br />que no me apaga <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Sobre la mesa<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />sobre la mesa<br />desparramadas <br />las cuentas pendientes<br />siempre se debe<br />poco se acredita<br />todo se paga<br /><br />hasta el amor<br />hasta la vida<br /><br />cotizamos el viaje hacia la muerte<br />allá lejos y solos<br />en donde estaremos saldados <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) Karina Sacerdote: nació en Buenos Aires (Argentina) en 1971. Siempre se sintió atraída por el arte. En 2001 publicó sus primeros textos. Integró dos antologías internacionales en 2002 - España. En 2003 creó y dirigió el foro literario Azul y Palabras. Fundó y codirigió Revista Axolotl, Literatura y arte en lo profundo durante 2005 y 2006. Participó como jurado en varios concursos de cuento y poesía. Ha sido publicada en numerosas revistas y páginas literarias y culturales de la red en Argentina, España, Chile, México, Brasil, EE.UU. Sus poemas fueron traducidos al catalán, al inglés y al portugués. Publicada en 2007 “Entre Eros y Tanatos”, en Venezuela, Círculo de Escritores de Mérida. En “Diario de Poesía” en 2008 y 2009 en Buenos Aires. Forma parte de La Abadía de Carfax, círculo de escritores de horror y fantasía liderado por Marcelo di Marco. “Cuentos de la Abadía de Carfax I” y “Cuentos de la Abadía de Carfax II” editados por PasoBorgo. Su poemario “Terapia intensiva” se presentó en 2009. Coordina “Bendita Erato, varieté literario”. Participo en el libro “Ahh Amores Humores Horrores” como ilustradora en 2010. Es miembro de Cruzagramas. Participa del taller de entrenamiento actoral coordinado por Mariano Dossena. Uno de sus sitios web, para indagar más sobre su obra, es ahttp://poemasdekarinasacerdote.blogspot.com.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-2025117369748567400?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-48411145236389181522010-02-26T04:01:00.000-08:002010-09-18T08:59:20.103-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº <b>219/2010</b><br /><br /> <br /><br />“En mi propia casa como en la ajena, <br /><br />he creído sentir que la poesía, <br /><br />al penetrar en la palabra, la descompone, <br /><br />la abre como un capullo a todos <br /><br />los matices de significación…”<br /><br />José Gorostiza<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitada: MARÍA ELENA ROCCHIO (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poema I<br /><br /> <br /><br />Interacción del alma con los fantasmas del parque,<br /><br />cubierto de hojas secas<br /><br />como el recuerdo del verano,<br /><br />en estos días de mayo el corazón tembló tanto,<br /><br />que solo muy lentamente va reconociendo el cuerpo que habita.<br /><br /> <br /><br />Las palabras, heridas de ausencia,<br /><br />se enredan como espinas alrededor de las manos.<br /><br />La soledad descubre infiernos,<br /><br />tenidos mansamente en la memoria.<br /><br /> <br /><br />La felicidad, olvido de la muerte,<br /><br />momentos en que se detiene el corazón<br /><br />para anunciar el vértigo con ojos de música.<br /><br /> <br /><br />Hay calles que me llevan a lo más alto del espíritu,<br /><br />habitadas por la inminencia del encuentro,<br /><br />ahora las recuerdo para adormecer en el alma<br /><br />las sensaciones del paisaje.<br /><br /> <br /><br />Hay que entibiarse en un fuego inventado, a veces.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poema VIII<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />la oscuridad se mueve<br /><br />o es una fragilidad de luz<br /><br />que no puedo apresar<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poema X<br /><br /> <br /><br />me gusta la palabra siempre<br /><br />más fuerte que el oxígeno<br /><br />y los latidos que amenazan<br /><br /> <br /><br />no será suficiente<br /><br />la sensibilidad<br /><br />el ángel llegará en su boca<br /><br /> <br /><br />sólo me detengo a agradecer<br /><br />los días la palabra<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poema XV<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />abandonar un poema<br /><br /> una luz indefensa<br /><br />que pueda entristecer a los amigos<br /><br /> <br /><br />lejos de las pasiones<br /><br />en la imaginación del alba<br /><br />destejo fantasmas<br /><br /> <br /><br />persiste una vaga inocencia<br /><br />los hijos el viejo mantel<br /><br /> <br /><br />persiste la amistad<br /><br />esa ráfaga de sol en la garganta<br /><br /> <br /><br />la inspiración es un altar<br /><br />donde la cobra del pasado<br /><br /> sacrifica recuerdos<br /><br /> <br /><br />mis versos no respiran<br /><br /> imaginan el aire<br /><br />enrarecido a veces por un vago temor<br /><br /> <br /><br />la inquietud de abandonar un poema<br /><br /> una luz indefensa<br /><br />que pueda entristecer a los amigos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poema XIX<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />confieso que temo las armas del dolor<br /><br />sobrevivo respiro deleite<br /><br />por aquella felicidad<br /><br />la plenitud de la piel<br /><br />resplandor de la mesa que supe tender<br /><br /> <br /><br />escribo porque fluye en palabras<br /><br />la sal de mis heridas<br /><br /> <br /><br />gastadas por el tiempo y el olvido<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poema XXIII<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />el amante aleja la voracidad del silencio<br /><br /> <br /><br />vino seductor de la lengua<br /><br />recorre las vetas del alma<br /><br /> <br /><br />no es otra cosa la sed<br /><br />sobre los ojos húmedos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poema XXX<br /><br /> <br /><br />jirones del espíritu<br /><br />la gracia del poema<br /><br /> <br /><br />recobro las cosas y los nombres<br /><br /> <br /><br />tantas veces volveré a decir<br /><br />palabras ancestrales<br /><br /> <br /><br />el alma se comprende<br /><br />en círculos y círculos de amor<br /><br /> <br /><br />nada se muere<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poema XXXIII<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />los muy sensibles mueren<br /><br /> en los huecos oscuros<br /><br /> <br /><br />una torva sonrisa<br /><br /> vestida de libro<br /><br /> <br /><br />una larga mudanza<br /><br /> <br /><br />hasta que el poema<br /><br /> se vuelve mariposa<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) María Elena Rocchio: nació en Tres Arroyos, provincia de Buenos Aires (Argentina. Reside en la ciudad Autónoma de Buenos Aires. Publicó los libros “Ahora mis alas, ahora” (2000); “Himno circular” (2002); “Luz indefensa” (2009). Sus poemas fueron incluidos en diversas antologías. Desde el año 2000 es coordinadora del Café Literario “Antonio Aliberti”. Citada en el “Diccionario Histórico” dirigido por Fermín Chávez, en el año 2005. Fue coordinadora de la peña literaria Julia Prilutzky Farny desde el año 2005 al año 2007 inclusive. Participó de numerosos encuentros literarios.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-4841114523638918152?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-66302717094427424382010-02-26T03:58:00.000-08:002010-09-18T08:57:02.270-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº <b>218/2010</b><br /><br /> <br /><br />“El poema debe ser persistente misterio,<br /><br />animal que huye un instante<br /><br />antes de caer en la trampa…”<br /><br /> <br /><br />Carlos Barbarito<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitado: RONALD BONILLA (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />APRENDICES DEL VERANO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Tú como yo<br /><br />conoces tanto del invierno,<br /><br />de ese perplejo llanto que la oscuridad<br /><br />enciende en soledades <br /><br />de papel y de lunas.<br /><br /> <br /><br />Y a ti y a mí alguna vez <br /><br />nos proclamaron infinitos,<br /><br />mientras cavaban en el pecho<br /><br />inesperadas sepulturas <br /><br />con piedras arrancadas al silencio.<br /><br /> <br /><br />Al igual que yo tú sabes, <br /><br />herida de crepúsculos,<br /><br />cuánto la sombra ha de extenderse<br /><br />si no la enfrentas a tu luz,<br /><br />a esa luz de parques aprehendidos<br /><br />más allá de la memoria,<br /><br />cuando todo se hace trizas.<br /><br /> <br /><br />Como yo, has torcido las esquinas<br /><br />con algo más que el corazón y la palabra,<br /><br />con este incomprensible sufrimiento<br /><br />que desdibuja sin adiós las madrugadas.<br /><br /> <br /><br />También te han asistido los ángeles<br /><br />soplando y resoplando en tus oídos<br /><br />oraciones para vencer la desolación<br /><br />y sus abruptos puños de tiniebla.<br /><br /> <br /><br />Aquí ambos, sin rozarnos,<br /><br />apenas sospechando,<br /><br />hemos aguardado la sangre de este encuentro.<br /><br />Que nada nos desate <br /><br />ahora, amor,<br /><br />porque tanto tú como yo, <br /><br />estamos aprendiendo <br /><br />los intensos advenimientos <br /><br />del último verano.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />AMAR TE DUELE<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Amar te duele y te duelen también<br /><br />mis afanes por coronarte de regocijos<br /><br />a cada instante.<br /><br />Y te duelen mis besos atrevidos<br /><br />en la sala inclemente en que te amo,<br /><br />y tu alma la concibo entonces <br /><br />como bandera agujereada<br /><br />por este amor que te subyuga,<br /><br />que te saca del centro y te regresa<br /><br />quizá a un pasado en que te amé <br /><br />al borde de una muerte, un precipicio suicida,<br /><br />una espada feroz contra mi pecho sangrante.<br /><br />Tu lengua en mí<br /><br />restaña todas las heridas,<br /><br />también las que infringí<br /><br />en el delirio de otras noches. <br /><br /> <br /><br />Pero ni mi boca, ni mi sed interminable<br /><br />pueden vendarte <br /><br />siquiera esas heridas<br /><br />que pululan en frente de mis besos.<br /><br /> <br /><br />Amar te duele, y aunque grites<br /><br />en el más abisal de los éxtasis mi nombre,<br /><br />se cómo te duele esta palabra <br /><br />que repites y repites para que suba <br /><br />contigo al gozo y al dolor.<br /><br /> <br /><br />Mas déjame tratar de aliviarte<br /><br />con un tiempo de pétalos sumisos, <br /><br />y que extienda sobre la hierba<br /><br />este corazón de palabras incendiadas<br /><br />para que duermas al fin transfigurada en brisa, <br /><br />satisfecha.<br /><br /> <br /><br />Pero amarme, amor, <br /><br />aún te está doliendo todavía.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />PULSACIONES<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />¿Acaso nos hicieron con esta misma sed<br /><br />de incendios solos? <br /><br />¿Y que fuese entonces la medida de tu boca<br /><br />y sus pulsaciones igual a mis delirios,<br /><br />completa de latidos circundando la noche?<br /><br /> <br /><br />¿O es que podemos prescindir<br /><br />de ser uno sólo en este instante<br /><br />que la eternidad nos regala, a raudales ?<br /><br />¿Puedo acaso prescindir de la savia<br /><br />que viaja a tus espasmos ?<br /><br /> <br /><br />Yo puedo prescindir de mi pasado, <br /><br />no de tu abrazo ahora abanderándome,<br /><br />cubriéndome de esta simple ternura <br /><br />aún no vencida.<br /><br /> <br /><br />Hoy no puedo olvidar que digo: <br /><br />Amo y te amo,<br /><br />cuando el sol al desbordarse ahora me acorrala<br /><br />y se deshace en lluvias:<br /><br />Sí, lluevo con todo mi cuerpo ante tu cuerpo<br /><br />centelleante de brisas.<br /><br /> <br /><br />No puedo creer que ya me amas y te amo,<br /><br />con todas las ansias ilímites <br /><br />y el perdón imposible <br /><br />de esas otras palabras ya caídas,<br /><br />que dije en días festivos,<br /><br />festivos y terribles. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ESTA NOCHE IMPOSIBLE <br /><br /> <br /><br />Esta noche en que te sueño<br /><br />voy a recordar cuando dormimos juntos,<br /><br />tú envolviéndome el pecho en una cruzada<br /><br />mayor que la ternura y sus signos extasiados.<br /><br /> <br /><br />Esta noche imposible de tanta lejanía<br /><br />en que te tengo, mi pequeña,<br /><br />letal por la distancia, <br /><br />heliconia fecunda de mi sed,<br /><br />boca cabal para mi llaga altiva.<br /><br /> <br /><br />Esta noche en que no muero tan sólo <br /><br />porque aguardo tus entusiastas sábados<br /><br />en el rincón de un delirio que no se vence<br /><br />nunca, ni siempre, ni jamás, ni todavía.<br /><br /> <br /><br />Has vuelto a ser la muchacha que apenas rocé <br /><br />a mis dieciocho.<br /><br />La señora en sus veintisiete<br /><br />que al fin me encuentra<br /><br />para cuidarme ahora de tanta cicatriz<br /><br />doblándote la edad.<br /><br /> <br /><br />Y yo he vuelto a ser ese muchacho<br /><br />petulante que se juega la vida <br /><br />en sus jornadas <br /><br />para verte y amarte,<br /><br />y llenarte de orgasmos insaciables.<br /><br /> <br /><br />Mañana no estaré en tu baño,<br /><br />no seré anegado por tu espuma festiva, <br /><br />y sin embargo,<br /><br />siento todavía sobre mi pecho<br /><br />tu beso y tu cabeza y una lágrima feroz<br /><br />que reclama del tiempo <br /><br />cuando no te sospechaba siquiera <br /><br />traspasando mis orillas.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />REVERSIÓN DE AMOR <br /><br /> <br /><br />Poder revertir esta historia:<br /><br />ir hacia atrás por los sedimentos que el amor<br /><br />incineró de prisa;<br /><br />hacia atrás <br /><br />que se deshaga nuestra alcoba<br /><br />con un soplo a la inversa del destino,<br /><br />y tu primer llanto cayendo sobre mis caricias<br /><br />y las ventanas empañadas<br /><br />por donde seguimos viajando <br /><br />del auto a la rutina,<br /><br />o a la desnudez de las noches<br /><br />que ebrios transcurrimos<br /><br />entre racimos extasiados.<br /><br /> <br /><br />Poder revertirlo todo,<br /><br />revertir la vida.<br /><br />Ser ahora el amante locuaz<br /><br />de tus fines de semana,<br /><br />en la mesa servida a la luz del vino tinto,<br /><br />sin el estrés de los afanes <br /><br />ni los participios vencidos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Tú no me lo pediste quizá:<br /><br />sólo diste el espacio <br /><br />para que me asilara<br /><br />en tu rincón de soledades.<br /><br /> <br /><br />Ahora estamos aprendiendo.<br /><br />También los besos adheriéndose<br /><br />presagian del corazón sólo los entusiasmos<br /><br />y nunca su posible hartazgo.<br /><br /> <br /><br />El tiempo registra como un tenaz relojero<br /><br />sus péndulos viajando por entre itinerarios,<br /><br />no va hacia atrás sino por la pendiente,<br /><br />hacia adelante.<br /><br /> <br /><br />No te dejes caer de mis abrazos,<br /><br />sostente encima, <br /><br />anclada a mis costillas, <br /><br />a mi espalda, <br /><br />entre mis piernas.<br /><br />No te dejes caer<br /><br />entre mis dardos aherrojados<br /><br />con dolor sobre el abismo.<br /><br />Yo ya rompí todas las cuerdas<br /><br />del pasado anodino que cargaba.<br /><br /> <br /><br />Sólo déjame <br /><br />- no revertir el tiempo <br /><br />hacia atrás como reloj errátil -<br /><br />sino revertir tus heridas<br /><br />con el vendaje que mis labios<br /><br />tienden sobre tu cuerpo,<br /><br />amándote hasta que seamos<br /><br />solamente el oleaje <br /><br />de estos oráculos azules. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />PEDALES DEL DESTINO <br /><br /> <br /><br />Yo también tuve un Pablo<br /><br />temblando en los pedales asustados<br /><br />de tanta bicicleta<br /><br />haciéndose destino. <br /><br /> <br /><br />Yo también iluminé el pañuelo<br /><br />con sus cristales resentidos,<br /><br />y albergué los sueños de un químico o poeta,<br /><br />de un pintor o comerciante<br /><br />disparando metáforas, color y convicción.<br /><br /> <br /><br />Y lo vi crecer como crece tu Pablo, <br /><br />mientras alguien pegaba su botón<br /><br />en la camisa escolar de las mejengas.<br /><br />Y ahora con sus ojos y sus ochos parpadeantes <br /><br />y su baraja de monstruos indefensos,<br /><br />debo jugar y establecer banderas<br /><br />y ser tan amigos compartiendo <br /><br />la cena de tus manos prodigiosas,<br /><br />el rincón de tu cama hecha de brisas<br /><br />y cuentos y dulzainas,<br /><br />canciones que abrigaron los caminos,<br /><br />la ternura inequívoca del bosque<br /><br />al que entramos dando saltos de conejos inventados,<br /><br />guarecidos de la lluvia de pronto <br /><br />por un tronco vetusto y oportuno,<br /><br />suavizados por tus brazos desde el musgo<br /><br />que inventa tu sonrisa para el mundo.<br /><br /> <br /><br />Y tu Pablo, tan Pablo como el mío,<br /><br />subiendo a mis laderas escarpadas<br /><br />hallará los oasis <br /><br />predispuestos del otoño,<br /><br />y sus pupilas como hojas<br /><br />navegando en la brisa,<br /><br />para siempre abiertas, abiertas<br /><br />como son los abrazos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />TRANSFIGURACIÓN EN ARCOIRIS<br /><br />Verte desnuda es recordar la tierra. Federico García Lorca.<br /><br /> <br /><br />¡Cuánto de miel o de veneno<br /><br />habremos de bebernos amarrados,<br /><br />derribando las noches imposibles,<br /><br />cabalgando alelados en la oscuridad<br /><br />rutilante de la piel!<br /><br /> <br /><br />Sí, toda tú te abriste <br /><br />como amapola solitaria.<br /><br />Toda me levantaste de las ocres ruinas inventadas<br /><br />para ser sepia en tu llanura,<br /><br />para que fueras todo el color de mis cantos,<br /><br />terracota lúcida, aceituna doblada<br /><br />sobre el pistilo de mis orfandades,<br /><br />rosicler el tobillo, <br /><br />pardas lianas bajando a tus laderas,<br /><br />botones engreídos, el café de tus pezones,<br /><br />castaños fanales tus ojos <br /><br />amando infatigables,<br /><br />lapislázuli el cielo en tu risa, naranjal<br /><br />del camino, azul transparencia:<br /><br />soy tu lágrima nueva,<br /><br /> <br /><br />bermejo escondido bajo tus rizos negros,<br /><br />ensoñación del pubis,<br /><br />magenta tus labios mojados<br /><br />por la brisa que sellará mi boca, <br /><br />azahares tus dientes, lilas <br /><br />las flores tras tus orejas de sándalo <br /><br />esculpidas,<br /><br />amarilla lámina de mis ansias<br /><br />tu espalda cruzada por el verdor <br /><br />de mis destellos,<br /><br />malva tu lengua, fresa agridulce,<br /><br />tierra para esta lluvia<br /><br />a veces dolorosa,<br /><br />nombre para este ciego violín de la alborada,<br /><br />dorada cruz de tu pecho incendiando mi pecho,<br /><br />llama violácea,<br /><br />nombre de la luz para el buhonero del crepúsculo <br /><br />que a veces soy con mi dulzaina,<br /><br />mancha de mis amores…<br /><br /> <br /><br />¡Cuánto de miel o de veneno<br /><br />habremos de sorber desde esta mesa<br /><br />que se transfigura con los arcoiris!<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />CABEZA DE SED ES LA ALBORADA<br /><br /> <br /><br />A mi nieto que vendrá. <br /><br />A Esteban y Sofía mirando el ultrasonido.<br /><br /> <br /><br />El Ícaro insondable que hace mutis de vuelo<br /><br />ahora navega<br /><br />con el ala incendiada de unos versos.<br /><br /> <br /><br />El Fénix restañando, revenar<br /><br />para el amor que nos ungió de pronto,<br /><br />celeridad del vértigo:<br /><br />-no te derrames todavía del cáliz.<br /><br /> <br /><br />Bastión del prodigio, blasón del recuerdo,<br /><br />llama para las cuerdas que nos izan,<br /><br />pendiente para que nos deslicemos<br /><br />hacia el júbilo.<br /><br />Ven ya a pacer entre hortalizas. Bienvenido.<br /><br /> <br /><br />Afuera la garra inhóspita<br /><br />no ha de rozarnos en esta esfera azul.<br /><br />El árbol y su fronda de recios manatíes<br /><br />también te aguarda,<br /><br />y el pelícano insatisfecho<br /><br />y su señal de curvilínea zaga<br /><br />es apenas presencia lúdica de Dios,<br /><br />de sus delfines, ángeles vibrando al unísono.<br /><br />Pasos que vendrán, huellas inaudibles:<br /><br />¿Oigo tocar tambores o es tu corazón?<br /><br />Ahora estás recobrando este camino…<br /><br />Nosotros el sentido que daremos a las flores.<br /><br />¿Acaso nos oyes tropezar desde la niebla?<br /><br />Pero si somos éstos cantando<br /><br />con la geografía silente del verano.<br /><br /> <br /><br />Ya puedes nacer entre nosotros.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) Ronald Bonilla: nació en San José, Costa Rica, en 1951. Poeta, cofundador del Movimiento Trascendentalista, Coordinador del Círculo de Poetas Costarricenses, reconocido tallerista. Fue Presidente de la Asociación de Autores de Costa Rica. En 2001 ganó el Premio Nacional de Poesía "Aquileo Echeverría" en Costa Rica y ese mismo año gana en Panamá, el Premio Centroamericano "Rogelio Sinán", convocado en esa ocasión en poesía. Anteriormente, había ganado en Costa Rica el Premio Joven Creación 1977. Ha publicado, entre otros libros, "Viento adentro" (1969), "Las manos de amar" (1971), "Consignas en la piedra" (1974), "Soñar de frente" (1977), "Un día contra el asedio" (1999), "Porque el tiempo no tiene sombra" (2001), "A instancias de tu piel" (2002) y "La ciega certeza" (2005). Su obra ha sido recogida en múltiples antologías.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-6630271709442742438?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-1171086134202257182010-02-26T03:55:00.000-08:002010-09-18T08:54:17.364-07:00<b>POEMANÍA<br /></b><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº <b>217/2010</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“El poeta mora en el lenguaje<br /><br />y en él constata las huellas del origen…”<br /><br />Graciela Maturo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitada: NORMA ETCHEVERRY (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Loca de amor<br /><br /> <br /><br />Aunque la boca<br /><br />cante<br /><br />con su boca de<br /><br />roca<br /><br />es boa<br /><br />y vaca sagrada,<br /><br />rota<br /><br />en el grito de la otra<br /><br />yo digo<br /><br />que es<br /><br />piedra<br /><br />tijera<br /><br />y papel.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Juegos nocturnos<br /><br /> <br /><br />Juguemos al scrabel a la noche<br /><br />en la lengua que prefieras<br /><br />armemos palabras<br /><br />con cabos sueltos del álbum familiar<br /><br />con mi nombre por ejemplo<br /><br />puedo escribir amor<br /><br />y roma<br /><br />y mano y mar y no -porque si quiero puedo<br /><br />empezar diciendo que no a todo-<br /><br />al final siempre<br /><br />hay un culpable en el desorden<br /><br />que habla alrededor pero<br /><br />lo que nos pierde en el juego nocturno<br /><br />es la oración al santo padre<br /><br />porque distrae<br /><br />del deseo grabado a fuego<br /><br />en la letra maternal<br /><br /> <br /><br />cada falta nos inscribe de nuevo<br /><br />y nos devuelve intactos de placer<br /><br /> <br /><br />tal como predican las santas escrituras.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La ojera de las vanidades<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Junto mis huesos<br /><br />en la hoguera de las vanidades<br /><br />porque según la abuela Jana<br /><br />nadie teje con agua del propio río<br /><br />nadie cruza<br /><br />a nado el fuego<br /><br />nadie nada sabe<br /><br />de las cosas que realmente<br /><br />pasan en el mundo<br /><br />tengo un esqueleto<br /><br />que brilla en la noche<br /><br />y le alumbra<br /><br />voy tras él<br /><br />veré de reunirme con mi espalda<br /><br />huesito quemado y ceniza<br /><br />seré carbón tizne tinta<br /><br />hilo sin hilar<br /><br />haré crochet con las memorias<br /><br />de mi origen.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Destinos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Dije<br /><br />Ya no escribiré<br /><br />No me importa escribir o no en tanto vivas<br /><br />Respires<br /><br />Cerca del niño<br /><br />Cerca -aún- de mí.<br /><br /> <br /><br />Pero he aquí<br /><br />Que no hubo nada que ofrecer a los dioses.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Amigas<br /><br /> <br /><br />Las tres se miran<br /><br />pero una sola se ve<br /><br />“¿me queda bien el cinto o<br /><br />mejor sin cinto?”<br /><br />segura de saberse avispa<br /><br />zumbona etérea<br /><br />brillante luz que cautiva a insectos<br /><br />de alrededor<br /><br />apenas<br /><br />se reconoce la segunda<br /><br />y ella, la otra,<br /><br />la que prefiere no verse<br /><br />porque no lleva<br /><br />ni flores<br /><br />ni cintas<br /><br />ni nada<br /><br />que devele su obeso pudor<br /><br />sonríe<br /><br />fugaz relojeo al espejo<br /><br />demasiado muslo<br /><br />demasiada nota sobresaliente<br /><br />sería perfecta en otra cultura<br /><br />piensa<br /><br />pero acá lo que se premia es<br /><br />su discreción de séquito:<br /><br />“te queda bárbaro,<br /><br />el ciento”.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Internéteama<br /><br />(Poema I)<br /><br /> <br /><br />Lluvia dice<br /><br />y mira caer<br /><br />la lluvia<br /><br />sobre los zapatos<br /><br />lluvia tiene esa forma<br /><br />del gentío<br /><br />que arrastra<br /><br />el descarado rostro<br /><br />la mano del desastre<br /><br />el ojo de la perversión<br /><br />el dios amoneyrado del<br /><br />servirtual<br /><br />que cloquea con su reflejo<br /><br />en el espejo<br /><br />del agua sucia que llueve.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Mandatos<br /><br /> <br /><br />Aprendió a ser hombre<br /><br />alguien tenía que emular al<br /><br />Padre<br /><br />ser el emergente<br /><br />decir puedo<br /><br />alguno debía arremangarse<br /><br />los pantalones<br /><br />para llevarlos bien puestos<br /><br />rescatar la sangre<br /><br />del recato<br /><br />y tirarla por la borda<br /><br />alguien debía ponerse el nombre<br /><br />alfombro<br /><br />y dejar para más tarde<br /><br />la compostura<br /><br />el maquillaje<br /><br />la cara boba del rebaño<br /><br />habrá tiempo luego<br /><br />para parir<br /><br />pensó<br /><br />para ponerse labios de rouge<br /><br />y ojos<br /><br />de ternura degollada.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El movimiento de las cosas<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Es desandar el olvido,<br /><br />integrar la memoria,<br /><br />incorporar el aroma a café<br /><br />que llega de nuevo hasta la cama,<br /><br />es darme vuelta sobre mi yo íntimo<br /><br />último débil,<br /><br />y despertar en el costado izquierdo<br /><br />de la espalda<br /><br />que antes abandoné.<br /><br /> <br /><br />Es volver y volver,<br /><br />es la marea<br /><br />el movimiento de las cosas<br /><br />lo que separa<br /><br />y aleja.<br /><br /> <br /><br />En la pequeña imperfección que muestra<br /><br />el vapor de la mañana<br /><br />¿dónde está escrito el futuro del día?<br /><br /> <br /><br />Es lo que enseña la vida en plena juego.<br /><br /> <br /><br />Así cuando el amor<br /><br />el viento<br /><br />esa bendita costumbre de girar sobre las cosas<br /><br />vuelve<br /><br />es tan fácil encontrar el rumbo<br /><br />de las islas amadas.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) Norma Etcheverry: nació en la localidad de Ranchos, provincia de Buenos Aires (Argentina) en 1963. Reside en la ciudad bonaerense de La Plata, donde se recibió de periodista y estudio letras y Filosofía. A fines de los ‘80 participó, entre otros, con E. Tomaz, Caso Rosendi, Rezzano, Patricia Coto, Carlos Ríos, Susana Dakuyaku, Ralveroni, de la Feria del Autor Inédito, un proyecto que llevó la poesía a la calle mediante la difusión de producciones artesanales en plazas y espacios públicos. Colabora en la revista de poesía "El espiniyo", y publicaciones del interior. Produce "Diagonal Converso", revistual breve que se distribuye periódicamente por correo electrónico. Ha participado en Talleres de escritura en la Casa de la Poesía de Buenos Aires (Coordinación: Alicia Genovese). Ha publicado los libros “Máscaras del tiempo” (1998), “Aspaldiko” (2002) y “La ojera de las vanidades y otros poemas” (2009). Comparte antologías en Argentina y México y algunos de sus poemas están traducidos al francés y al euskera.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-117108613420225718?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-3276868416245165292010-02-26T03:52:00.000-08:002010-09-18T08:52:20.335-07:00<b>POEMANÍA<br /></b><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº <b>216/2010</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Un día,<br /><br />alguno de nosotros escribirá el poema.<br /><br />Y en él seremos uno”<br /><br /> <br /><br />Juan Ruíz de Torres<br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitada: OFELIA FUNES (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EL CUARTO DE ATRÁS<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Atrás, en un recodo de la casa<br /><br />sólo atrás, yo misma.<br /><br /> <br /><br />Allí,<br /><br />en el pequeño espacio olvidado<br /><br />tan olvidado como yo<br /><br />vuelvo como la lluvia<br /><br />a su reposo.<br /><br /> <br /><br />Allí<br /><br />sólo allí, yo misma<br /><br />suspendida en un recodo<br /><br />grávido el vientre y en silencio<br /><br />con los ojos cerrados para ver al mundo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LA ENAMORADA DEL MURO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La enamorada sabe<br /><br />que aferrada morirá despacio<br /><br />que un día el muro beberá su savia<br /><br />desprenderá en silencio<br /><br />sin apuro.<br /><br /> <br /><br />Pero sigue aferrada<br /><br />albergando nidos y culebras<br /><br />soñando mientras trepa<br /><br />que llegará al río.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />HOMENAJE A EDGAR BAYLEY<br /><br />(inspirado en el poema de Edgar Bayley<br /><br />“Alguien tiene un amigo en su sombrero)<br /><br /> <br /><br />I<br /><br />Alguien golpea a la puerta a cualquier hora<br /><br />pasea debajo de tu ventana<br /><br />se asoma de pronto a la cocina<br /><br />cruza la vereda y te mira.<br /><br /> <br /><br />Pone entre tus dedos<br /><br />el alba y el ocaso<br /><br />la brújula<br /><br />los puertos<br /><br />los caminos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />II<br /><br />Acudí<br /><br />sólo vi una calle<br /><br />una larga calle que olía a mar y a pescado fresco<br /><br />a redes húmedas y a piel curtida.<br /><br />En el umbral descansaba una rosa<br /><br />aún tenía la noche entre sus pétalos.<br /><br /> <br /><br />En la soledad del cuarto<br /><br />alguien hablaba el mismo idioma<br /><br />corría por los techos<br /><br />cruzaba la calle y me miraba.<br /><br /> <br /><br />Llevaba entre sus dedos<br /><br />los puertos y el deseo<br /><br />el alba y los caminos<br /><br />el viento y la marea.<br /><br /> <br /><br />Alguien golpea a la puerta<br /><br />a cualquier hora.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />TU PAÍS<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Ese espacio que un día descubriste<br /><br />donde se pronuncia la palabra<br /><br />la que transcurre las noches<br /><br />la que llega y parte a cada rato<br /><br />la que se cuelga de los labios.<br /><br /> <br /><br />Atravieso desnuda ese espacio<br /><br />donde la piedra es agua<br /><br />y el pequeño rincón<br /><br />se consume en la hoguera del paisaje.<br /><br /> <br /><br />Lo reconozco<br /><br />busco la brújula<br /><br />para no dormir<br /><br />camino en puntas de pie<br /><br />sobre mis párpados.<br /><br /> <br /><br />Andar, sólo andar sobre cielos inventados.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />ASOMBRO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Mi lengua erraba en la memoria<br /><br />y el frío saqueaba aquí en mis huesos<br /><br />las últimas migajas del estío.<br /><br /> <br /><br />Si pudiera rastrear el destello<br /><br />en los ojos de ese niño,<br /><br />salir a los caminos y encontrar<br /><br />detrás de la ausencia del amante<br /><br />el retorno del verano<br /><br /> <br /><br />y después del largo viaje<br /><br />junto a la lumbre<br /><br />escribir con mi cuerpo<br /><br />los ojos de ese niño.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />HOMENAJE<br /><br /> <br /><br />A Juan L. Ortíz, Fernando Pessoa y Gianni Siccardi<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Hoy el zorzal se detuvo en mi ventana.<br /><br /> <br /><br />Como la hoja de otoño que acaricia el viento<br /><br />pienso en aquel que oyó palpitar el río en su oficina<br /><br />derramó todos los sueños del mundo entre sus dedos<br /><br />persiguió a la inmensidad<br /><br />y una lágrima desvió su camino.<br /><br /> <br /><br />Hoy me visitó el zorzal<br /><br />oí su canto en la mañana.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EL ROBLE<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Monto y desmonto el resquicio de las horas<br /><br />y mi costado grita.<br /><br />Visto y desvisto el olor a pesadumbre<br /><br />y mis pies descubren la piedra.<br /><br />Me tiendo a beber de la brisa<br /><br />y la tierra se abre<br /><br /> <br /><br />y el viejo roble majestuoso, imperturbable<br /><br />baña de rojo el otoño<br /><br /> <br /><br />ay, que su belleza duele<br /><br />que su aventura ofende<br /><br /> <br /><br />en estos días en que no trepo hasta sus ramas<br /><br />y sólo veo su rostro engarzado en mi río.<br /><br /> <br /><br />Y aquí estoy, mi pena desvanece a su cobijo<br /><br />me tiendo a beber de la brisa<br /><br />y espero el verano<br /><br />en el punto de encuentro de las horas.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LA TORCAZA CIEGA<br /><br /> <br /><br />Noches tributarias de no sé qué destino<br /><br />auroras de perlas en conchas de nácar<br /><br />tierra vegetal<br /><br />manto piadoso<br /><br />cubre los ojos de torcaza ciega.<br /><br /> <br /><br />Noches tributarias de no sé qué horizonte<br /><br />ahuecan caderas para dar paso<br /><br />al grito silencioso<br /><br />al vástago convicto<br /><br />que arroja la montaña<br /><br />cuando el corazón fermenta<br /><br /> <br /><br />pabilos hundidos en la incertidumbre<br /><br />sudario lunar<br /><br />manto piadoso<br /><br />acuna los ojos de torcaza ciega.<br /><br /> <br /><br />(*) Ofelia Funes: docente e investigadora argentina, en el ámbito de las artes plásticas. Ha publicado numerosas artículos y ensayos en revistas especializadas. Merecedora del Premio Telefónica a la Investigación Histórica de las Artes Plásticas, año 1999; ensayo editado por la Fundación para la Investigación del Arte Argentino (FIAAR). En diciembre de 2009, la editorial Botella al mar, publicó su primer libro de poemas titulado “El cuarto de atrás”, libro al que pertenecen los poemas aquí seleccionado.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-327686841624516529?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-90675088064650616862010-02-26T03:50:00.000-08:002010-09-18T08:50:24.687-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº <b>215/2010</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“…el poeta es quien tiene la palabra y<br /><br />es en el lenguaje donde se juega su suerte…”<br /><br />Rafael Felipe Oteriño<br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><b>Poeta invitada: MARÍA LAURA COPPIÉ (*)</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />A-penas Otra vez alunece a mis espaldas.Buenos Aires es una puntilladecorando el horizonte. Voy, proa lenta,abriéndome paso entre el barro.Espero el milagro.Me abrigo.Acaba sobre mí este miércolesque huele a viaje. Entre esos guiñosalguien me espera.A esta que soy hoy.A ésta.Unos brazos que aún creen.A pesar de.A través de.A mí. ¿Nos habremos dormidodurante el carnaval?¿Se cerrará el telóndespués de la función?¿O seremospor finel aplauso? A los pies de la cama <br /><br /> <br /><br />Hasta de mi crueldad,<br /><br />la guerra silenciosa<br /><br />que insinúan mis ojos,<br /><br />me aferro.<br /><br /> <br /><br />¿Qué será de mis habitantes<br /><br />cuando yo,<br /><br />por fin,<br /><br />cambie de piel?<br /><br />¿De esos inquilinos<br /><br />acechantes?<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Amplio margen<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Hoy sos la verdad<br /><br />y los horizontes<br /><br />se acurrucan en mis manos<br /><br />sólo con acariciarte.<br /><br />La pena, el dolor,<br /><br />los límites y las distancias<br /><br />se funden<br /><br />y son en tu cuerpo inagotable pasión,<br /><br />en tu boca miel<br /><br />y riendas en las manos<br /><br />que me guían a otros campos.<br /><br />Hoy sos la verdad<br /><br />y mientras dormís<br /><br />las mareas se aquietan a mi costado.<br /><br /> <br /><br />Envuelta en vos<br /><br />me abro al día<br /><br />y amanece<br /><br />a mi entrega absoluta<br /><br />silencioso.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Desperdicio<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Mucho lujo la vida.<br /><br />(Oscar Corbacho)<br /><br /> <br /><br />Volvés cansado a tu peldaño,<br /><br />me mirás con tus ojos de agua turbia,<br /><br />buscás el sol en tu terrible noche,<br /><br />entre tus trágicas geometrías.<br /><br />Y esperás<br /><br />pacientemente<br /><br />a que vuelva el luto.<br /><br />Hilás destellos<br /><br />que no llegan a iluminar el camino,<br /><br />y aún así,<br /><br />lucís hermoso<br /><br />en tu traje<br /><br />de niño en comunión,<br /><br />las flores en la mano<br /><br />intentando colorear la pena,<br /><br />ésta tan enorme<br /><br />de saber que todos nuestros sueños<br /><br />entraron en una sucia<br /><br />furgoneta blanca.<br /><br />Ésta que sabe<br /><br />que el placard<br /><br />se cerró para siempre,<br /><br />como queriendo no ver<br /><br />la soledad instalada<br /><br />como niebla<br /><br />sobre nuestra cama.<br /><br /> <br /><br />Yo ni siquiera me maquillo los gestos<br /><br />que cuentan<br /><br />las veces que fui violada,<br /><br />aunque nunca.<br /><br /> <br /><br />Me observaré cuando pase el sismo.<br /><br />Espero reconocerme,<br /><br />a pesar de las grietas.<br /><br />Quizás entonces sepa<br /><br />quién quedó<br /><br />más muerto de los dos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Pobre jueves de mayo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Duele.<br /><br />Lastima.<br /><br />Hiere<br /><br />y no cicatriza.<br /><br /> <br /><br />La desconfianza,<br /><br />el no creer,<br /><br />no creérsela del todo,<br /><br />es lo que se convierte<br /><br />en sal en la boca.<br /><br /> <br /><br />Arde.<br /><br />Arde tanto<br /><br />que no puedo hacer más<br /><br />que trepar hasta la rama más alta<br /><br />y hacer un clavado<br /><br />en la profunda pileta de mi orgullo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La noche estrellada<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Sopla,<br /><br />fuerte,<br /><br />y rasga el cielo seda<br /><br />que nos cubre.<br /><br />El viento canta,<br /><br />zozobra la luz,<br /><br />pero ya no hay miedo.<br /><br />Las manos se enlazan,<br /><br />son red donde caer serenos,<br /><br />donde confiar,<br /><br />donde ceder.<br /><br /> <br /><br />Sabemos bien<br /><br />cuánto tardan los septiembres<br /><br />en nacer.<br /><br />Lentos, certeros.<br /><br />La espera<br /><br />se paga con creces.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />NY<br /> <br /><br /> <br /><br />La tregua es tu cuerpo.<br /><br />Y tu verdad<br /><br />mi propia guerra.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Papi<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />No me sorprende tu espalda<br /><br />a esta altura del camino.<br /><br />Sí mi frialdad<br /><br />y la espina en tus palabras.<br /><br /> <br /><br />Hoy por vos<br /><br />soy un poco huérfana<br /><br />de nuevo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Parece junio<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Sin pena ni gloria<br /><br />pasó el verano.<br /><br />Y sos vos lo que se llevó:<br /><br />mi ilusión, mi paciencia,<br /><br />el agrio tiempo.<br /><br /> <br /><br />La rutina de la lluvia diaria<br /><br />y la densa soledad<br /><br />transpiran las paredes<br /><br />de mi angosta guarida<br /><br />que se descascara un poco más<br /><br />cada día<br /><br />imitando a mi temple.<br /><br /> <br /><br />Se invitan a pasar tu sombra<br /><br />y tu silencio,<br /><br />la oscuridad abismal de tus ojos,<br /><br />los huecos de tus manos<br /><br />y del amor.<br /><br /> <br /><br />El frío vacío<br /><br />duele.<br /><br />Yo ya no grito<br /><br /> <br /><br />pero tampoco cierro las ventanas.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Pimpollos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />En este duro invierno,<br /><br />a falta de jazmines,<br /><br />llenaste floreros<br /><br />de ramos de mustios perdones.<br /><br /> <br /><br />Envejecen enseguida<br /><br />y el tiempo<br /><br /> <br /><br />huele a rancio.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Prohibido pasar<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Corramos<br /><br />antes de que alguien me robe el mar.<br /><br />(Joaquín Fraga)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Extraña la sensación<br /><br />del toco y me voy,<br /><br />del trago amargo<br /><br />de saberte y no verte.<br /><br />Es que me convertí<br /><br />en persona no grata,<br /><br />leprosa.<br /><br />rodeada de malas compañías,<br /><br />una barrera baja.<br /><br />La casa<br /><br />se reserva<br /><br />el derecho de admisión.<br /><br /> <br /><br />Se me negó la visa al paraíso,<br /><br />sin previo aviso<br /><br />y hasta siempre.<br /><br />No seré más esa Eva sin pecados.<br /><br /> <br /><br />Ojalá un día vuelva.<br /><br />Ojalá que no viuda<br /><br />ni ciega.<br /><br />Ojalá caminando<br /><br />y no en una caja<br /><br />de polvo esparcido al viento.<br /><br />Ojalá.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) María Laura Coppié: nació en la Ciudad de Buenos Aires un frío mes de mayo. Productora de modas por vocación, poeta por pasión, y orgullosa mamá de Joaquín desde hace 7 años. Forma parte del Grupo Literario Pretextos, y es co-organizadora de su café literario mensual, y del Encuentro Anual Iberoamericano de Poesía “Reunión de Voces”.Su primer premio literario lo recibió a los 11 años, siguiéndose éste por otros nacionales e internacionales. Participó en el libro “Música y Letra” de Bibi Albert, y en “Ronda de Pretextos”, publicado en el año 2007. Además es la autora de “Temporada” –poesía- y “Puede ser pero no creo” –novela-, próximos a editarse. Puede visitarse parte de su trabajo en http://primeros30.blogspot.com.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-9067508806465061686?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-48537324039197057682010-02-26T03:48:00.000-08:002010-09-18T08:47:22.150-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº <b>214/2010</b><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Yo creo que el hacer poesía es una forma de resistencia, <br /><br />el solo hecho de escribir. Hay un proceso de cosificación,<br /><br /> de deshumanización, y hay poesía y arte que combaten eso<br /><br />por el solo hecho de existir, aunque no se lo proponga...”<br /><br />Juan Gelman<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><b>Poeta invitado: JORGE BOCCANERA (*)</b><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /> <br />APUNTES<br />Y te recuerdo, madre,<br />como cuando la única luz era tu sombra.<br /> <br /> <br /> <br />BESOS<br />La vida no es<br />la cara ni el llanto de la cara<br />ni la mano ni el golpe de la mano en la cara<br />ni el viaje de la mano ni la estéril huida de la <br /> cara<br />es el hilo de sangre que sale de tu boca.<br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br />ALEJANDRA PIZARNIK ABRE SU CUADERNO DE APUNTES<br /><br /> A Jorge Artur<br /><br />El hombre que saca la cabeza del agua,<br /> es un pez y se asfixia.<br />El pez que mete la cabeza en el agua,<br /> es un hombre y se ahoga.<br /><br />El poeta escribe en la línea del agua,<br /> y se asfixia,<br /> y se ahoga.<br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br />PORDIOSERA<br /><br />No es la musa cantora ni el pájaro chillón,<br />ni el muñeco parlante ni la dama que dicta.<br />Es una Sordomuda, <br />que te muestra la lengua por sólo una moneda.<br /><br />La lengua está vacía.<br />La moneda tiene que ser de oro.<br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br />NOTICIAS DE UNA MUJER CUALQUIERA<br /><br />entramos a la pieza casi sin reconocernos<br />sus ojos eran pactos de ternura y violencia<br />yo la miraba todo el tiempo<br /> habrá pensado en mi cansancio<br /> habrá pensado -está borracho- <br /> habrá pensado en irse pronto<br /> habrá pensado tantas cosas<br /><br />me acerqué a sus dos manos<br />sin dejar de mirarla<br />desde mi soledad hasta su boca<br /> habrá pensado en enojarse<br /> habrá pensado -no es un hombre-<br /> habrá pensado ¿en qué quedamos?<br /> habrá pensado tantas cosas<br /><br />cuando entró el sol cuando se fue<br />desde mi boca hasta su adiós<br />y aún en el viaje de regreso<br /> habrá pensado tantas cosas<br /> habrá pensado tantas cosas.<br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br />NOTICIAS DE LA HISTORIA<br /> <br />Según la historia universal,<br />a la paloma de la paz<br />se la comió<br />la gallina de los huevos de oro.<br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br /><br />EXILIO <br /><br />Expulsados de la selva del sur de Sumatra<br />por los hombres que vienen a poblarla, 130<br />elefantes emprendieron hoy una larga marcha<br />de 35 días hacia la nueva ciudad que les fue<br />asignada.<br />(AFP. 18/11/82)<br /><br />No hay sitio para los elefantes.<br />Ayer los expulsaron de la selva en Sumatra,<br />mañana alguien les impedirá la entrada al Unión Bar.<br />Yo integro esa manada hacia Lebong Hitam,<br />yo sigo a la hembra guía,<br />cargo con la joroba de todas mis valijas sobre las<br />cuatro patas del infierno.<br /><br />Llegarán a destino-dijo un diario de Yakarta.<br />los colmillos embisten telarañas de niebla.<br />Llegarán a destino,<br />viejas empalizadas que sucumben bajo mareas de<br />carne.<br />Llegarán, dijo el diario.<br /><br />Mas la estampida cruza por suelos pantanosos<br />y mi patria-la mía- es sólo esta manada de elefantes<br />que ha extraviado su rumbo.<br /><br />¡Guarde celosamente la selva impenetrable este ulular<br />de bestias!<br />Tambores y petardos, acompañan.<br />Algo del polvo que levantan, es mío. <br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /> <br />ENSAYO SOBRE LA HONESTIDAD POÉTICA<br /> <br />No es que los poetas mientan,<br />es que los mentirosos<br />quieren hacer poesía.<br /> <br /> <br /> <br /> <br />LÍMITES<br /> <br />Mi pueblo<br />limita la norte con Bolivia y Paraguay,<br />al este con Brasil, el océano Atlántico y Uruguay<br />al oeste con Chile.<br />Y Luisa,<br />se pudre en una celda de dos metro por uno.<br /> <br /> <br /> <br /> <br /><br />EL ÁNGEL DE LA MUERTE <br /><br /> <br /><br />Oigo pasos ¿será la boca de tiznar y el navajazo<br />en pleno rostro?<br />Así te acechan como ¿será la antorcha de otra voz<br />que va sobre la tuya?<br />Escucho pasos y ¿será el escupitajo en la tela de<br />araña de tu infancia?<br />Así te azuzan como ¿será la cruz al rojo en tu<br />mejilla?<br />Oigo pasos cerca de ¿será como esos guantes<br />rozando tu estación?<br /><br />En la memoria hay una puerta rota.<br />Los sueños son distintos y el final es el mismo:<br />el asesino que te besa.<br /><br /> <br /> <br /> <br /> <br /><br />AUTOPLAGIO <br /><br /> <br /><br />Latigazos de sombra desordenan tu cuerpo,<br />en la fotografía donde te estoy pensando,<br />y soy el extranjero que descubrió tu rostro<br />y se animó a escribirlo, que era como besarlo.<br /><br /> <br /> <br /> <br /> <br />SUMA<br /> <br />Los días no contaban para mí,<br />bastaba la palabra.<br />Yo escuchaba en cuclillas cómo alguna palabra<br /> conversaba con otra.<br />No contaban los días.<br />Pero extravié palabras y los días me siguieron de<br /> cerca con sus largos abrigos.<br />Yo iba mirando el suelo.<br />"Ese no cuenta el cuento", vaticinaron unos.<br />Yo no escuchaba a nadie, yo contaba con ellas.<br />Los días fueron como trapos mojados en los pies.<br />Habité días feroces porque perdí palabras.<br />Eran contadas y eran, al fin, las que contaban<br />El tiempo es implacable.<br />El que pierde palabras tiene los días contados.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) Jorge Boccanera: nació en Bahía Blanca (provincia de Buenos Aires, Argentina) en 1952. Vivió un largo exilio en México y Centroamérica. Publicó, entre otros, los libros de poemas "Los espantapájaros suicidas", "Marimba", "Zona de tolerancia", "Noticias de una mujer cualquiera", "Música de fagot y piernas de Victoria", “Los ojos del pájaro quemado", "Polvo para morder”, "Sordomuda" y "Poemas del tamaño de una naranja". También es autor de los libros de crónica y ensayo: "Ángeles trotamundos", "Malas Compañías", "Entrelíneas"; y de las obras de teatro "Arrabal Amargo" y "Perro sobre Perro". En 1976, recibió el Premio "Casa de las Américas", de Cuba; un año más tarde, el Premio Nacional de Poesía Joven de México, en el año 2007 el premio TEA de periodismo, y en el 2008, los premios Internacional Camaiore (Italia) y Casa de América (España), éste último por su poemario “Palma real”. Además ha dado clases en Universidades de Costa Rica y Argentina. Actualmente dirige la Cátedra de Poesía Latinoamericana de la Universidad Nacional de San Martín (Buenos Aires).<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-4853732403919705768?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-4262426216994005522010-02-26T03:45:00.000-08:002010-09-18T08:44:00.324-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº <b>213/2010</b><br /><br /> <br /><br />“La poesía, para decirlo de una <br /><br />manera poética, está antes <br /><br />que las necesidades…”<br /><br /> <br /><br />Marianne Moore<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br /><b>Poeta invitada: ALEJANDRINA DEVESCOVI (*)<br /></b><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> Vulnerable, tan vulnerable<br /><br /> por esa obsesión de tocar<br /><br /> las cosas más insignificantes.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Este cuadro chico, <br /><br /> perfecto y corregible,<br /><br />monograma de todos mis aciertos<br /><br /> y turbaciones, <br /><br />es la palma de mi mano.<br /><br /> <br /><br />Sabia en el pedido, <br /><br />desprotegida en el rechazo,<br /><br />hilvana la dirección<br /><br /> malinterpretada<br /><br />con el gracioso beso al aire<br /><br /> de la despedida.<br /><br /> <br /><br />Tan juiciosa, <br /><br />que no toca lo que otros ordenaron,<br /><br />y suelta la presa elegida<br /><br />cuando el calor compromete <br /><br /> a mi corazón<br /><br />ese otro objeto de cuidado.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(Pascual y Margarita 1989)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El color siena<br /><br />de la palma de mi mano<br /><br /> me preocupa.<br /><br />A veces parece <br /><br />que recién la sacara <br /><br />del abismo húmedo de mi vientre.<br /><br /> <br /><br />La palma de mi mano derecha.<br /><br />La palma de mi mano izquierda.<br /><br /> Pascual y Margarita,<br /><br />el nombre de mi origen<br /><br /> en el tiempo.<br /><br /> <br /><br />También parece<br /><br />una pálida pasta de almendra,<br /><br />tan pálida<br /><br />como esas pobres almas olvidadas<br /><br />que cada mañana necesitan<br /><br /> un recordatorio.<br /><br /> <br /><br />El color siena de la palma de mi mano<br /><br /> me preocupa.<br /><br />Tan parecido a la tierra<br /><br /> franciscana,<br /><br />Al manto de las madonas<br /><br /> florentinas.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(Pascual y Margarita 1989)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Fue una de ellas,<br /><br />la que menos se pensaba.<br /><br /> <br /><br />La palma de mi mano<br /><br />tocó la mitad de su cuerpo,<br /><br />mitad que nada reconoce.<br /><br /> <br /><br />Encarnada flor de piedra.<br /><br /> <br /><br />La otra mitad <br /><br />era llama de contacto<br /><br /> y puntos de fuga. <br /><br /> <br /><br />Allí replegada,<br /><br />guardaba la razón de todos<br /><br /> sus orgullos,<br /><br />recordar que fue libre.<br /><br /> <br /><br />La puerta entreabierta<br /><br />fue el despertar de su memoria.<br /><br /> <br /><br />La que menos se pensaba<br /><br /> se fue sin saludar.<br /><br /> <br /><br />Leve es el aire de lo inesperado.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(Pascual y Margarita, 1989)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />¡Oh Señor! ¡Dadme la fuerza y el coraje de <br /><br />contemplar sin asco mi cuerpo y mi corazón!<br /><br />Charles Baudelaire<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Sabe que llegó el momento<br /><br />de las limitaciones.<br /><br />Sólo un bocado de carne<br /><br />como alimento del día.<br /><br />Ni una gota de vino<br /><br />para su garganta.<br /><br />Ya no, esas ciruelas carnosas,<br /><br />bocado único de su juventud<br /><br />ni esas vainas henchidas de miel<br /><br />para la duermevela.<br /><br />Tampoco la sal<br /><br />que atrevía sus acciones<br /><br />o los mariscos que lo introducían<br /><br />en mares lejanos.<br /><br />Se le oscurece el alma.<br /><br />Para qué vale ya vivir,<br /><br />se pregunta con cierta<br /><br />vocación de santo,<br /><br />y siempre encuentra<br /><br />algún comprimido multicolor<br /><br />en su bolsillo<br /><br />que le contesta y lo reconforta.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(Cuerpo Glorificado 2002)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Olía a nardo,<br /><br />ese mismo olor que el viernes santo<br /><br />perfuma el cuerpo de Cristo Crucificado,<br /><br />y su piel era untuosa<br /><br />como el aceite enamorado de la Magdalena.<br /><br />No opuso resistencia,<br /><br />eligió el camino<br /><br />y comenzó a prepararse disciplinadamente.<br /><br />Ornamentó su cuerpo.<br /><br />Lavó su alma.<br /><br />Se armó contra el enemigo,<br /><br />ese dolor que le atraviesa el corazón<br /><br /> materia oscura.<br /><br />No pudo resistirse<br /><br />y lentamente<br /><br />fue vencida<br /><br />por la seducción de la ventana.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(Cuerpo Glorificado 2002)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />De pie frente al espejo<br /><br />que la reflejaba a los veinte años,<br /><br />advirtió<br /><br />que había vivido equivocada.<br /><br /> <br /><br />Para qué hacer<br /><br />tantas cosas memorables,<br /><br />darles de comer a las palomas,<br /><br />reflexionar sobre la tristeza de su gato,<br /><br />ventilar la casa<br /><br />con perfumes orientales,<br /><br />depilarse con esmero la entrepierna.<br /><br />Para qué tanto esfuerzo.<br /><br />No pudo detener el tiempo<br /><br />con lo ambicioso de esos gestos.<br /><br /> <br /><br />De pie frente al espejo,<br /><br />ve la imagen de una aparecida.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(Cuerpo Glorificado 2002)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Va entrando lentamente en los años.<br /><br />Hoy olvidó su nombre,<br /><br />mañana no recordará<br /><br />cómo se deshoja una margarita.<br /><br /> Toda la locura<br /><br />simplemente en un olvido;<br /><br />no tomar la medicina para la memoria,<br /><br />no abrir las alas y derrumbarse.<br /><br />Confundida,<br /><br />ni el espíritu de Dios está con ella.<br /><br />Ni todas las aguas de las aguas<br /><br />aclaran su memoria.<br /><br />Se prepara ligera,<br /><br />nada de cargas innecesarias.<br /><br /> <br /><br />Dulce esclavitud<br /><br />la de cuidarte.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(Cuerpo Glorificado 2002)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />En la casa entró la vejez,<br /><br />sus habitantes no se reconocen,<br /><br />son sueños que no se<br /><br />pueden recordar<br /><br />a la mañana siguiente.<br /><br /> <br /><br />(Cuerpo Glorificado 2002)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) Alejandrina Devescovi: nació en la ciudad de Buenos Aires (Argentina). Egresada de la Escuela Nacional de Bellas Artes Prilidiano Pueyrredón. Ejerció durante varios años la docencia en las asignaturas Dibujo y Pintura. Realizó ocho exposiciones individuales y numerosas muestras colectivas. Desde 1972 está dedicada totalmente a la poesía. Concurrió, como invitada, a numerosos congresos nacionales y festivales de Poesía. Su obra publicada consta de los siguientes libros: “Desdoblamiento” (1972);”Dueño de todo lo gris” (1974); “Madre del movimiento” (1977); “Sangre convocada” (1979, Mención de Honor/ Fondo Nacional de las Artes); “Desesperar es esperar sin ángel” (1983, Faja de Honor/ Sociedad Argentina de Escritores); “Pascual y Margarita (1989) y “Cuerpo glorificado (2002). Participó con su obra en numerosas antologías. Fue secretaria de redacción de Pliego de Poesía y la revista Gente de Letras (editadas por la institución del mismo nombre). Creadora y conductora del programa La Giba de Plata, emitido por Radio Cultura (1993). Fue miembro de la Comisión Directiva de la Sociedad Argentina de Escritores (SADE) 1989-1992, 1993-1995. Directora de la Casa del Escritor durante el período 1989-1992. Consejera suplente de la Fundación El Libro durante el período 1993-1995. Integra desde 1997 el grupo Poesía Viva dedicado a la difusión de la poesía argentina, que realiza un ciclo anual donde se manifiestan todas las alternativas de la expresión poética. Es miembro fundador de la Sociedad Argentina de Escritoras y Escritores de la Argentina (SEA). De 2004 a 2009 fue Pro Secretaria de dicha institución. En la actualidad es miembro de Comisión Directiva de Asociación de Poetas Argentinos (APOA). Gerencia desde 2005 Zona de Poesía, stand dedicado al libro de poemas, que auspicia la Fundación El Libro, durante la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. Desde 1975 es Directora de Ediciones Botella al Mar, editorial dedicada exclusivamente a la poesía, fundada por el poeta español Arturo Cuadrado y el pintor Luis Seoane. En el año 2006, Botella al Mar cumplió 60 años editando poesía, motivo por el cual recibió el reconocimiento de las siguientes instituciones: Asociación de Poetas Argentinos APOA, Instituto del Libro Argentino y Americano (ILAYA) y Fundación el Libro.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-426242621699400552?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-74999774998990138352010-02-26T03:43:00.000-08:002010-09-18T08:41:44.434-07:00<b>POEMANÍA</b><br /><br /><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº <b>212/2010</b><br /><br /><br /><br />“Si la poesía es una operación analógica, <br /><br />el comentario es también metáfora, <br /><br />paralela a la poesía…”<br /><br /><br /><br />Héctor A. Murena<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><b>Poeta invitado: RUBÉN BALSEIRO (*)</b><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />ENTRE EL TIC Y EL TAC<br /><br /><br /><br /><br /><br />Entre el tic y el tac del reloj,<br /><br />hay un silencio.<br /><br />En el podrían caber todos los gritos,<br /><br />en el podrían caber todas las penas,<br /><br />todas las suplicas y todos los reproches.<br /><br /><br /><br />Entre el tic y el tac del reloj<br /><br />podrías matar a un hombre,<br /><br />reconstruir un gesto ya olvidado,<br /><br />abrazar a un amigo<br /><br />para decir aquello que jamás has dicho.<br /><br /><br /><br />Entre el tic y el tac del reloj<br /><br />podrían suceder todas las cosas,<br /><br />menos el tiempo,<br /><br />el tiempo sólo ocurre en el tic o en el tac.<br /><br /><br /><br />Entre el tic y el tac del reloj<br /><br />tuviste una esperanza,<br /><br />pero no lo recuerdas.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />PREGUNTAS<br /><br /><br /><br /><br /><br />Si la palabra acaso no fuese la palabra<br /><br />sino una lenta y frágil prolongación del gesto<br /><br />y si el gesto no fuese más que una mueca insípida,<br /><br />un ademán sediento en medio de la sombra;<br /><br />tendría que buscar otro grito en la boca,<br /><br />tendría que buscar otra boca en el grito<br /><br />y de los dos silencios renacer la memoria.<br /><br />Pero si la memoria no fuese más que un eco,<br /><br />aquello que no fue pero cree haber sido<br /><br />y si el ser y el no ser, espejos enfrentados<br /><br />repiten a infinito un rostro que se pierde.<br /><br /><br /><br />¿De quién serán las voces que escucho <br /><br />cuando duermo?<br /><br />¿De quien será la boca que beso cuando sueño?<br /><br /><br /><br />Y si el sueño no fuese <br /><br />más que esa Cartesiana duda de lo posible.<br /><br /><br /><br />¿A qué tantas preguntas?<br /><br />¿Por qué la mano traza palabras en la noche<br /><br />que nadie puede oír?<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />SOLEDAD<br /><br /><br /><br /><br /><br />Todos estamos solos;<br /><br />aunque aprietes mi mano,<br /><br />aunque vea mis ojos en tus ojos<br /><br />aunque mi risa juegue con tu risa.<br /><br /><br /><br />Todos estamos solos;<br /><br />por eso cuando llueve y nos mojamos,<br /><br />elegimos un tiempo compartido<br /><br />en la grave intuición de la mentira.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />NIÑO DORMIDO EN UN UMBRAL<br /><br /><br /><br /><br /><br />Desde un umbral el mundo es más pequeño,<br /><br />se parece a una cuna donde el frío<br /><br />arrulla con su aliento y la mañana<br /><br />viene a golpear los parpados cansados,<br /><br />anunciando el comienzo de la muerte.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />SE DERRUMBÓ UN RECUERDO<br /><br /><br /><br /><br /><br />Se derrumbó un recuerdo,<br /><br />hay escombros y polvo,<br /><br />hay palabras tachadas,<br /><br />palabras que no entiendo y otras<br /><br />sin escribir.<br /><br />Se derrumbó un recuerdo;<br /><br />todo recuerdo al fin,<br /><br />es una casa en ruinas.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />LA TORRE DE BABEL<br /><br /><br /><br />Es mentira la muerte de Nemrod,<br /><br />la torre de Babel se sigue construyendo,<br /><br />no ya con piedra y pico,<br /><br />pero siempre con látigo y esclavo.<br /><br />Y no importa si Dios intentó confundirnos,<br /><br />el esfuerzo de Dios <br /><br />es acaso un absurdo manotazo de ahogado.<br /><br />La palabra pasión se cambio por dinero,<br /><br />ilusión es igual a decir imposible,<br /><br />y nos falta tan poco para llegar al cielo.<br /><br /><br /><br />Dicen que un niño llora en un umbral<br /><br />pero estamos tan alto que no podemos verlo.<br /><br /><br /><br />Dicen que mueren otros en la guerra,<br /><br />que se tortura a los enemigos<br /><br />acusándolos de ser torturadores…<br /><br />El esfuerzo de Dios acaso no fue absurdo;<br /><br />transformó nuestro cielo en un infierno.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />SÓLO EL HOMBRE<br /><br /><br /><br />La luna ignora que es la luna,<br /><br />el pez su devenir en alimento, <br /><br />la roca no vislumbra su futuro de arena.<br /><br />Sólo el hombre se sabe abandonado <br /><br />en un mundo que le es propio y ajeno.<br /><br />Sólo el hombre descubre su camino <br /><br />lacerando sus pies en el hallazgo.<br /><br />Inventamos a Dios en un abrupto, <br /><br />arrebato de angustia y de silencio <br /><br />y rogamos a él, <br /><br />aunque no escuche; <br /><br />elevamos un canto de esperanza <br /><br />que mitigue la sombra de la muerte.<br /><br /><br /><br />Yo supe de un dolor que me punzaba <br /><br />y escribí estas palabras, que son polvo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />PARADOJA<br /><br /><br /><br /><br /><br />a don Francisco, a Pepe, su gato.<br /><br /><br /><br /><br /><br />El hombre del bastón camina lento. <br /><br />(Es la tercer respuesta del enigma)<br /><br />y lo sigue su gato sigiloso <br /><br />por el filoso borde del abismo.<br /><br /><br /><br />Que paradoja extraña la del hombre, <br /><br />ser amo de quien tiene <br /><br />todo en sí el equilibrio.<br /><br /><br /><br />Que paradoja extraña la del gato, <br /><br />hacerle creer al hombre que es sumiso.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />(*) Rubén Balseiro: nació en la ciudad de Avellaneda (Buenos Aires, Argentina) en 1955. Participó en numerosas antologías, entre ellas: “70 poetas argentinos de hoy” - Selección y prólogo de Antonio Aliberti; “Poesía argentina contemporánea” -Vol. XIII- Fundación Argentina para la Poesía; “El Cantar de las Palabras” selección de Jorge Clemente; “Poetas Argentinos Contemporáneos” Selección y prólogo de Nina Thürler. Fue colaborador del diario La Prensa y participó en distintas publicaciones literarias del país y del extranjero. Entre su obra editada podemos mencionar: “De lugares y olvidos” (Ed.. Ultimo Reino 1989; Primera mención Fondo Nacional de las Artes 1998 y Faja de honor de la Asociación de Escritores Argentinos); “Los desiertos más íntimos” (Ed. Ultimo Reino 1998); “Cántaros Quebrados” (Ed. Argos 2005); “Despojos” (Vinciguerra, 2007). Fue organizador, junto a Jorge Clemente, del Primer Encuentro Nacional de Poesía en el Centro Cultural Catedral; Organizador del café literario de la S.A.D.E durante los años 1996 y 1997; organizador del café literario “Los Poetas” durante los años 1998 y 1999; organizador del café literario de la Fundación Argentina para la Poesía durante el año 2000; fue vocal (1989-1995) y secretario (1996-1998) de la Fundación Argentina para la Poesía. Participo del comité de redacción de la revista “Nexo literario” y actualmente en la redacción de la revista “Aquí y Allá”.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-7499977499899013835?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-4411428364539597632010-02-26T03:41:00.000-08:002010-09-18T08:37:56.608-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 211/2010</strong><br /><br /><br /><br />“La poesía es sobre todo creación<br /><br />de analogías y contradicciones...”<br /><br /><strong> <br /><br />Víctor Manuel Mendiola</strong><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><strong>Poeta invitado: MÁXIMO BALLESTER (*)</strong><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Poemas de “Musas Extraviadas” (Dunken, 2008).<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Vuelo <br /><br /><br /><br /><br /><br />Un hombre <br /><br />pasa volando por el cielo.<br /><br /><br /><br />Esto puede ser<br /><br />que funcione en poesía, pero <br /><br />en la realidad:<br /><br /><br /><br />¿qué dirán las compañías aéreas? <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Experimento<br /><br /><br /><br /><br /><br />1) Atrapo en un frasco<br /><br />el aire que precede a la <br /><br />lluvia.<br /><br /><br /><br />2) Entro en un negocio<br /><br />en el que se venden paraguas<br /><br />y destapo el frasco.<br /><br /><br /><br />3) Un vendedor me pregunta<br /><br />qué deseo mientras yo examino<br /><br />el comportamiento de los <br /><br />paraguas colgados.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Estrella <br /><br /><br /><br /><br /><br />La noche se abre paso<br /><br />entre las últimas nubes.<br /><br /><br /><br />La lluvia dejó un charco oval<br /><br />en la vereda. En él se ve<br /><br />una estrella. Perfecta.<br /><br /><br /><br />El poeta la recoge<br /><br />y se la cuelga de la solapa.<br /><br /><br /><br />El sheriff.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Cómo obtener una foto de un murciélago surcando la luna <br /><br /><br /><br /><br /><br />Tomar un viejo paraguas negro,<br /><br />retorcerlo, desvencijarlo, aplastarlo<br /><br />contra el piso, quitar el mango.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Elegir una noche de luna llena.<br /><br />Salir al jardín con el paraguas roto<br /><br />y una cámara fotográfica.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Arrojar el paraguas al aire directo<br /><br />a la luna y tomar una fotografía.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Hacerle creer a todos que la foto<br /><br />es de un murciélago surcando la luna.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Clepsidra<br /><br /><br /><br /><br /><br />Estoy sentado <br /><br />en la cima de un médano<br /><br />y me cae arena en la cabeza. <br /><br /><br /><br />Cada tanto me incorporo,<br /><br />me sacudo y vuelvo a sentarme<br /><br />en el mismo sitio.<br /><br /><br /><br />No sé qué hora es y, lo peor,<br /><br />cuánto tiempo llevo aquí, sentado, <br /><br />dentro de estas paredes de vidrio.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Contrablanco <br /><br /><br /><br /><br /><br />El papel en blanco<br /><br />la mesa blanca<br /><br />el aire blanco<br /><br />yo, en blanco, sentado blancamente<br /><br />sobre el piso blanco.<br /><br /><br /><br />¿El poema? Cuatro paredes blancas<br /><br />bajo un techo blanco.<br /><br /><br /><br />-¡Basta!<br /><br /><br /><br />Doy un portazo dejando la llave adentro.<br /><br /><br /><br />Cuando vuelva seré un mago y abriré la puerta<br /><br />con un pájaro previamente conversado.<br /><br />Demostraré que todas las puertas se abren con un pájaro <br /><br />y que una hoja en blanco puede ser una paloma.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Gourmet <br /><br /><br /><br /><br /><br />Me seduce con semillas de<br /><br />cardamomo<br /><br />vainilla en rama<br /><br />hongos portobello<br /><br />pétalos de rosa.<br /><br /><br /><br />Me nombra la ciboulette<br /><br />los repollitos de Bruselas<br /><br />jengibre<br /><br />lemon grass.<br /><br /><br /><br />Me hace probar <br /><br />un salmón casi crudo<br /><br />risotto con echalottes<br /><br />y morrón amarillo. <br /><br /><br /><br />Me pone una manzana verde<br /><br />en la boca y me dice:<br /><br /><br /><br />-Voy a comerte como a un cerdo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Con un pájaro en un ojo<br /><br /><br /><br /><br /><br />Cuando un pájaro te entra en un ojo<br /><br />lo mejor es quitarlo inmediatamente.<br /><br />Al ojo, no al pájaro.<br /><br />El pájaro ocupará el lugar del ojo.<br /><br />No es que yo lo haya practicado, pero<br /><br />¿acaso hay algo más bello <br /><br />que mirar la realidad con un pájaro,<br /><br />aunque sea con un solo pájaro?<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><strong>(*) Máximo Ballester</strong>: nació en la ciudad de San Fernando (Buenos Aires, Argentina) en 1964. Cursó talleres de literatura con Claudia Torre y de teatro con Rolando Malié en la Biblioteca Popular de Martínez. Escribe poesía y aforismos. En 1998 apareció “Disfraz al agua” (Ediciones Ocruxaves), su primer libro de poemas y, luego de participar en varias antologías, publicó en 2008 “Musas Extraviadas” (Editorial Dunken), que reúne buena parte de su producción de los últimos años. Su último libro es “En la orilla”, publicado por Ediciones del Mono Armado en 2009. Pertenece a Cruzagramas, grupo de escritores en busca de alternativas. Sus sitios en internet son: http://musas-extraviadas.blogspot.com;http://aforismos-de-maximo.blogspot.com/.<br />Reside en la ciudad bonaerense de San Isidro.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-441142836453959763?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-53957495988675588142010-02-26T03:40:00.000-08:002010-02-26T17:42:59.223-08:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 210/2010</strong><br /><br /> <br /><br />“Hay poesía, poesía escrita por mujeres<br /><br />y poseía escrita por varones, etc. Eso no<br /><br />quita que un hombre no pueda escribir<br /><br />poesía con grandes componentes femeninos<br /><br />y viceversa…Pero de última, lo que <br /><br />interesa es el poema, si el poema es bueno...”<br /><br /> <br /><br /><strong>María Medrano</strong><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitada: MARTA BRAIER (*)</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Del libro “Gestos de minué” (Tierra Firme, 1999)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Gestos de minué<br /><br /> <br /><br />quién diría:<br /><br />soñaste una chaiselongue<br /><br />de tules y topacios<br /><br />vos toda oropel<br /><br />y pasamanería<br /><br />devota<br /><br />del pie de Cenicienta<br /><br />pero no gran desmadre<br /><br />ajetreaste tupé<br /><br />de ajorca y brillo<br /><br />viraste de color<br /><br />emperatriz del miedo:<br /><br />fané y descangayada.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Mujer sentada<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Pero sé que debo hablar de esa puerta,<br /><br />en un hotel para turistas de la calle Cangallo.<br /><br /> <br /><br />Recuerdo con nitidez un finísimo rayo de sol<br /><br />y las partículas del aire jugando con la luz.<br /><br />( Ah el sencillo fulgor de una habitación en penumbras ).<br /><br /> <br /><br />Estoy sentada sobre un sucio cobertor.<br /><br /> <br /><br />El conserje me entregó la llave de la diecinueve<br /><br />y miró con cara de nada<br /><br />cuando le hablé de tiempo de sosiego.<br /><br /> <br /><br />Cerró la puerta y me dejó queriendo comprender.<br /><br /> <br /><br />( Los mosaicos hacían muecas con su geometría ).<br /><br /> <br /><br />Poco importa si por la calle pasa un hombre,<br /><br />si hay una fábrica, un frigorífico o muchos árboles.<br /><br />Pero, el aire. ¿Entra por los pulmones, sale o permanece?<br /><br /> <br /><br />¿Qué hago. Qué hago aquí,<br /><br />en un cuadrado sórdido y ajeno?<br /><br />Ajeno. Sórdido. Agujero del mundo, digo.<br /><br /> <br /><br />Sentada sobre un sucio cobertor.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />De “Ésta es la tierra, corazón” (Último Reino, 2005)<br /> <br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La carcoma <br /> <br /><br /> <br /><br />en la madrugada<br /><br />sube por las calles<br /><br />un lied de Schubert<br /><br /> <br /><br /> sube baja gime<br /><br /> <br /><br /> es Ella otra vez<br /><br /> Canta<br /><br /> <br /><br />entre cartones canta <br /><br />en una lengua extraña<br /><br /> <br /><br /> y corre baba, ¿oís?<br /><br /> <br /><br />un himno grotesco<br /><br /> mece la ciudad.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Oh, Carol<br /><br /> <br /><br />sopla el día con todo su furor<br /><br />cuando mirar la hierba es <br /><br />mirar la hierba<br /><br /> <br /><br />¿ Qué nos llora? Cae por los costados<br /><br />aquel galeón del sueño<br /><br /> <br /><br />De añicos esta traza:<br /><br />tarde o temprano<br /><br /> se acaba por entender<br /><br /> <br /><br />que no hay tren de regreso<br /><br /> <br /><br />deja que la lluvia te moje la cara, baby <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El título está tomado de una canción de Neil Sedaka (década 60-70)<br /><br /> <br /><br />***<br /> <br />C´est si bon<br /> <br /> el piano<br />dejaba oír suaves notas <br /><br />y la casa latía<br /><br /> <br /><br />Era cierta la tarde<br /><br />en la ventana<br /><br /> <br /><br /> Ahora<br /><br />todo es precario, leve , azaroso<br /><br />bellamente humano<br /><br /> <br /><br /> Acaso<br /><br />el peso de mi cuerpo<br /><br />sea la única certeza<br /><br /> <br /><br />Esta es la tierra, corazón:<br /><br /> hebras de luz<br /><br /> <br /><br />un acorde sencillo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Del libro “El río secreto”( nouvelle fragmentaria, inédita)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> El agua empujó toda la noche Yo la llamaba Después entendí que era inútil nombrarla: ella se llamaba a sí misma<br /><br /> <br /><br />Todo esto pensaba cuando observé que el río de atrás de los ojos empezaba a secarse <br /><br />Ahora no puedo bajar los párpados <br /><br /> <br /><br />Qué es esto de estar vigilante todo el tiempo Ayer vinieron sonidos apacibles y me dormí con ellos<br /><br />Este lugar no lo voy a dejar nunca<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> el techo de la habitación del fondo gotea el padre ha subido a la terraza para encontrar el origen “para averiguar”- dice qué origen pienso no hay origen hay un agua que corre y no cesa<br /><br /> <br /><br /> las gotas son cada vez más gruesas ha puesto un balde en el centro de la pieza y la casa hace música de goterones enormes mientras se oyen los acordes de un cage desatentado el balde en el centro como un dios indiferente<br /><br /> <br /><br /> el techo desfondándose deja ver un poco el cielo<br /><br /> <br /><br /> ( con música de Cage)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El viento de la desdicha disolviéndose en el aire lejos las rebeldes ráfagas<br /><br />ave del alma que soportó ( río embravecido la cabeza) arribo del deseo<br />guijarro del sueño más alto oh el sueño el sueño:<br /> enloquecidas flores rojas velo ebrio<br /> <br /> <br /><br />(Inédito, 2010)<br /><br /> <br /> <br /><br /><strong>(*) Marta Braier:</strong> nació en Tucumán (Argentina). Es Profesora en Letras egresada de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional de esa provincia. Poeta, especializada en Creatividad y Crítica Literarias. Dirige talleres de Escritura y Literatura desde 1982 y coordina actualmente el Taller Literario para Jóvenes de la Biblioteca Nacional Es autora del poemario "Gestos de minué" (Libros de Tierra Firme, 1999) y de "Ésta es la tierra, corazón" (Último Reino, 2005). Tiene en preparación una nouvelle poética “El río secreto”.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-5395749598867558814?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-63615286410265675762010-02-26T03:39:00.000-08:002010-02-26T17:41:40.976-08:00<strong>POEMANÍA</strong><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 209/2010</strong><br /><br /> <br /><br />“En el arte, en la poesía, hay un elemento<br /><br />fundamental, creo yo, que es la inteligencia.<br /><br />Lo que pasa es que hay muchas formas<br /><br />de inteligencia...”<br /><br /> <br /><br /><strong>Olvido García Valdés</strong><br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitado: HÉCTOR VIEL TEMPERLEY (*)</strong><br /><br /> <br /><br /> <br />VENGO DE COMULGAR Y ESTOY EN ÉXTASIS<br /> <br />Vengo de comulgar y estoy en éxtasis,<br />aunque comulgué como un ahogado,<br />mientras en una celda<br />de mi memoria arrecia<br />la lluvia del sudeste,<br />igual que siempre<br />embiste al sesgo a un espigón muy largo,<br />y barre el largo aviso<br />de vermut que lo escuda<br />con su llamado azul,<br />casi gris en el límite,<br />para escurrirse por la tez del mundo<br />hacia los ojos de los nadadores:<br />dos o tres guardavidas,<br />dos adolescentes<br />y un vago de la arena que cortaron<br />con una diagonal<br />el mar desde su playa.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />PABELLÓN ROSETTO, LARGA ESQUINA DE VERANO, ARMADURA DE MARIPOSAS <br />Pabellón Rosetto, larga esquina de verano, armadura de mariposas:<br />Mi madre vino al cielo a visitarme.<br />Tengo la cabeza vendada. Permanezco en el pecho de la Luz horas<br />y horas. Soy feliz. Me han sacado del mundo.<br />Mi madre es la risa, la libertad, el verano.<br />A veinte cuadras de aquí yace muriéndose.<br />Aquí besa mi paz, ve a su hijo cambiado, se prepara —en Tu llanto—<br />para comenzar todo de nuevo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />BAJO LAS ESTRELLAS DEL INVIERNO<br /><br /><br /><br /><br />La liebre que una vez que yo miraba<br />atardecer --volaban los chimangos!--<br />salió del sol y se sentó a mirarme<br /><br />El pájaro que una mañana<br />se posó exactamente sobre mi corazón<br />a una hora en que su cuerpo todavía<br />calentaba la piel más que el sol<br /><br />El pene entre mis dedos de ese enfermo<br />al que ayudé a orinar mientras marchábamos <br />lentamente una noche a un hospital<br />cruzando playas de estacionamiento<br /><br />La perra que buscaba a mi pene en la sombra<br />cada vez que salía para orinar desnudo<br />mirando las estrellas del invierno<br />antes de regresar corriendo hasta el colchón<br />iluminado por el fuego que ardía toda la noche<br />en los troncos que hachaba con mi hacha todo el día<br /><br />La mujer que pedía serenamente auxilio<br />agitando los brazos y volviendo a nadar<br />en las primeras horas de una tarde pesada<br />en que yo con el pan en el estómago<br />no encontraba a otro hombre en las orillas<br /><br />Y todos los metros que nadé por el mar<br />sin ver jamás a la terrible aleta<br />Y mi alegría de noche en las ramas de un árbol<br />oyendo tangos en mi adolescencia<br />Y mis siestas sentado junto al cajón de un muerto<br />descansando en la digna frescura de una bóveda<br />del verano porteño que nos había humillado<br /><br />Hablo de todas las horas y de todos los días<br />y de todas las estaciones y de todos los años<br /><br />Pero la liebre que una vez que estaba solo<br />se ubicó exactamente entre el sol y mis ojos<br />guardando exactamente la distancia<br />que guarda un ángel que visita a un hombre...<br /><br />Y el pájaro que un día<br />se posó exactamente sobre mi corazón<br />lo que es igual a recibir de un golpe<br />el propio corazón en el lugar exacto<br />el único lugar del universo<br />donde es una victoria recibirlo...<br /><br />Y la perra que se acercaba agitando la cola<br />cada vez que volvíamos a encontrarnos desnudos<br />y solos bajo el cielo del oeste...<br /><br />En fin...<br />Brillan los miles de ojos que me miran<br />Brillan las estrellas del oeste en invierno<br />Sobre la borda del colchón iluminada por las llamas<br />me siento arreglo el fuego<br />leo diarios viejos mientras mi sombra crece<br />Son las tres de la tarde en el reloj<br />que después del almuerzo se detiene<br />La noche es larga<br />Toda la noche sopla el viento<br />Mi muslo brilla con la saliva de la perra<br />o entre las piernas de una mujer de buen carácter<br />desnuda alegre dormida satisfecha<br />Vuelvo a despertarme cuando quiero<br />Vuelvo a salir al frío y a orinar nuevamente<br />porque estas noches bebo mucha agua<br />El fuego hace sudar al que lo cuida<br /><br />En fin...<br />Hice orinar a un hombre<br />Salvé del mar a una mujer lejana<br />Y sé que puedo recordar algunos otros<br />actos de más amor de más coraje<br /><br />En fin...<br />Pienso en todas las horas pienso en todos los días<br />pienso en todos los años sin encontrar mi imagen<br /><br />Pero una liebre un pájaro una perra<br />me miraron a los ojos al corazón al sexo<br />como creo que sólo me miró también el mar<br />una madrugada de verano en que vagaba<br />con una pistola en el puño sin tener donde afeitarme<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />HOSPITAL BRITÁNICO <br /><br />La muchacha regresa con rostro de roedor, desfigurada por no querer saber lo que es ser joven. <br /><br />Llevando otro embarazo sobre las largas piernas, me pide humildemente fechas para una lápida.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LARGA ESQUINA DE VERANO <br /><br />Alguien me odió ante el sol al que mi madre me arrojó. Necesito estar a oscuras, necesito regresar al hombre. No quiero que me toque la muchacha, ni el rufián, ni el ojo del poder, ni la ciencia del mundo. No quiero ser tocado por los sueños. <br /><br />El enano que es mi ángel de la guarda sube bamboleándose los pocos peldaños de madera ametrallados por los soles; y sobre el pasamano de coronas de espinas, la piedra de su anillo es un cruzado que trepa somnoliento una colina: burdeles vacíos y pequeños, panaderías abiertas pero muy pequeñas, teatros pequeños pero cerrados—y más arriba ojos de catacumbas, lejanas miradas de catacumbas tras oscuras pestañas a flor de tierra. <br /><br />Un tiburón se pudre a veinte metros. Un tiburón pequeño —una bala con tajos, un acordeón abierto—se pudre y me acompaña. Un tiburón—un criquet en silencio en el suelo de tierra, junto a un tambor de agua, en una gomería a muchos metros de la ruta—se pudre a veinte metros del sol en mi cabeza: El sol como las puertas, con dos hombres blanquísimos, de un colegio militar en un desierto; un colegio militar que no es más que un desierto en un lugar adentro de esta playa de la que huye el futuro.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />TU ROSTRO <br /><br />Tu Rostro como sangre muy oscura en un plato de tropa, entre cocinas frías y bajo un sol de nieve; Tu Rostro como una conversación entre colmenas con vértigo en la llanura del verano; Tu Rostro como sombra verde y negra con balidos muy cerca de mi aliento y mi revólver; Tu Rostro como sombra verde y negra que desciende al galope, cada tarde, desde una pampa a dos mil metros sobre el nivel del mar; Tu Rostro como arroyos de violetas cayendo lentamente desde gallos de riña; Tu Rostro como arroyos de violetas que empapan de vitrales a un hospital sobre un barranco. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />YACE MURIÉNDOSE <br /><br />Toda la transpiración de mi cuerpo regresará a mis ojos cuando muera el tambor en donde fui formado y hablé con El—como un niño borracho—entre sillas caídas, río crecido y juncos. <br /><br />Todas las lágrimas de mi vida volverán a mis ojos; y por las hondas sedas de un pecho de caballo querré internarme, huír, refugiarme en mi casa de trozos esparcidos de ballenas: mi casa como cuerpo de varón recién nacido en el tórrido vientre del silencio. <br /><br /> <br /><br />DORMIDO SOBRE SUS LABIOS <br /><br />Pequeño legionario, ¡cuánto viento! Pedacito de plomo, pedacito de Sahara: Vendrán veranos no obsesivos; pasarán los hijos de mis hijos.<br /><br /> <br /><br /><strong>(*) Héctor Viel Temperley</strong>: nació en la ciudad de Buenos Aires (Argentina) en 1933. Entre sus libros publicados, podemos mencionar: “Poemas de caballos” (1951), “El nadador” (1967), “Humanae Vitae mia” (1969), “Plaza Batallón 40” (1971), “Febrero 72- Febrero 73” (1973), “Carta de Marear” (1976), “Legión Extranjera” (1978), “Crawl” (1982) y “Hospital Británico” (1986). Obtuvo la Faja de honor de la SADE (Sociedad Argentina de Escritores). Falleció en su ciudad natal en 1987.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-6361528641026567576?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-55926739562281389292010-02-26T03:38:00.000-08:002010-02-26T17:40:27.528-08:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 208/2010</strong><br /><br /> <br /><br />“La poesía también obliga a cruzar<br /><br />fronteras y a burlar aduanas. Como el<br /><br />chamán, para decirlo de una vez,<br /><br />el poeta es una metáfora...”<br /><br /> <br /><br /><strong>Octavio Armand</strong><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitado: DANIEL MASTROBERARDINO (*)</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Discurso del tiempo<br /><br /> <br /><br />Tomorrow, and tomorrow, and tomorrow,<br /><br />Creeps in this petty pace from day to day,<br /><br />To the last syllable of recorded time…<br /><br />[El día de mañana, y de mañana, y de mañana<br /><br />se desliza, paso a paso, día a día,<br /><br />hasta la sílaba final con que el tiempo se escribe…]<br /><br />Shakespeare<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />1. Táctica <br /><br />Otoño tan pronto manchado. Casi <br /><br />un olvido de no estar –de olvidarse <br /><br />un poco de lo que se va flotando.<br /><br />Como siendo una parábola hecha<br /><br />para incluir del limón la cáscara,<br /><br />la zona agria del cítrico antes<br /><br />de que medio cadáver y su cadalso<br /><br />argumenten sobre el color del cielo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />2. Arcones <br /><br />Un viejo esqueleto muere de risa. <br /><br />Como una mochila, la palabra ayer<br /><br />cuelga de sus huesos; de las febriles<br /><br />hormigas, el clima; de las nativas <br /><br />abejas, el tiempo. Los viejos deseos<br /><br />que nos vuelven tan ajenos aparta<br /><br />ahora. Antes que el pellizco aleje<br /><br />el dolor de la carne, desconcierte<br /><br />el sueño tardío de los pájaros.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />3. Pellejos <br /><br />De los huesos, las hojas caen. Corta <br /><br />la oreja que sirve de musgo al sueño<br /><br />que asombra una vez de tal manera<br /><br />que nubes enmarañan el vacío<br /><br />solo el momento en que, del verano,<br /><br />resina lívida el vacío exhala.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />4. Anonadamiento <br /><br />Presión de sastre ejercen las tijeras. <br /><br />Mandíbulas crueles, de la sustancia<br /><br />del abismo hechas –desplegadas bajo <br /><br />las convergencias de disentería<br /><br />y reuma –esperando a que el delgado hilo <br /><br />que sostiene un delicado calvario <br /><br />de carne –casi un letargo del barco<br /><br />en su deriva final –se anonade.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />5. Umbral<br /><br />Es el día último y no llueve. Otoño.<br /><br />El final de los tiempos invernales.<br /><br />Las estaciones no pasan de una a otra <br /><br />y por eso tampoco es primavera.<br /><br />Y sin embargo tan amena muerte, <br /><br />tan hospitalaria como un aldeano <br /><br />acostumbrado a recibir –buen huésped.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />6. Siega <br /><br />En las cosechas podridas, los logros <br /><br />del año; y de la tierra, más abajo <br /><br />del humus. El ojo no ve cómo se <br /><br />pudre y se esfuma un sueño, lo que ha visto <br /><br />despierto a la luz del día. El viento <br /><br />alocado de la noche, no discri- <br /><br />mina el bien del mal, el barro del oro,<br /><br />el esfuerzo de la vagancia, el tiempo <br /><br />ganado del tiempo perdido –y todo <br /><br />se lo lleva tan hondo que el primer <br /><br />gesto es un adiós correcto de nuestra <br /><br />parte, mientras que ese gracias por todo<br /><br />suena a niño amable a la hora del sueño.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />7. Desperdicios<br /><br />No en el contenedor de la calle<br /><br />a donde va la gente de la cuadra <br /><br />con sus desperdicios, sino en el tacho<br /><br />de los tuyos. El solo pensamiento<br /><br />digno en la pampa estéril de la mente<br /><br />se pierde en el impulso de su propia<br /><br />fe, una experiencia íntima y personal,<br /><br />dice Bachelard respecto de Bergson,<br /><br />a propósito de la duración.<br /><br />La intemperie dura y empapa el pasado.<br /><br />El fósil duerme en sus huesos de momia.<br /><br />La cera del verano como la sal simple<br /><br />de un evangelio pétreo, abre un pasaje<br /><br />más límpido bajo arcos más sombríos.<br /><br />No existe una terminología<br /><br />específica para una palabra<br /><br />ya vieja en el museo de las olas<br /><br />errantes. No sabemos de Corvez<br /><br />más de lo que sabemos de Heidegger,<br /><br />aunque por la temporalidad hemos<br /><br />alcanzado también al viejo mundo. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />8. Mañana<br /><br />Entonces, la mañana, prisionera <br /><br />de sus dones, en su luz de verdugo<br /><br />se esfuerza. Y no perece por completo. <br /><br />Humea en sus contornos –en sus piedras <br /><br />y mareas. Así de tersas son <br /><br />sus arenas cuando, de la retina, <br /><br />el viento extrae un vacío de puentes.<br /><br />Todo está por nacer y luego nace <br /><br />y antes de que los ruidos tributarios<br /><br />del mundo penetren al alma como <br /><br />un cáncer de oído, se entrega a promesas.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />9. Azar<br /><br />Igual que un milagro, el premio no llega.<br /><br />No madura en la rama, aunque al acecho<br /><br />del queso la boca del lobo. Ruega<br /><br />al cielo para que el domingo riegue.<br /><br />Si fue excluido de la selección<br /><br />natural, nada más puede el azar.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />10. Leyes<br /><br />El día con sus leyes y contratos. <br /><br />De una rama radiante se desprende <br /><br />una alabanza –y una luz ágil da <br /><br />holgura a los rasgos del caos entre <br /><br />la primera y segunda hora de clase. <br /><br />Quizá en la estructura del tiempo haya<br /><br />anomalías. Continuo y fluyente,<br /><br />a gran escala, desigual, granular,<br /><br />irregular, en fases de diversos<br /><br />proporciones, a escala más pequeña.<br /><br />Apreciamos la lluvia cuando embiste<br /><br />la ventana; pero ahora no llueve<br /><br />ni hay ventana. Entonces, ¿por qué hay <br /><br />menos tiempo que farsa en esta parte <br /><br />del mundo –donde el sol se pone (como <br /><br />un comensal que chupa el esqueleto<br /><br />del pollo, antes de que una longitud <br /><br />precisa defina su digestión <br /><br />hasta su muerte –percibida en todo<br /><br />su alcance)? Para los observadores,<br /><br />las leyes del universo, las mismas.<br /><br />Para la paloma de Noé,<br /><br />afán y vacío cuelgan del pico. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />11. Cristal<br /><br />Mientras cada parte de la noche se hiela como un cristal<br /><br />y cada parte se desprenda de la voz que dice: “Formo<br /><br />versos desde hace tiempo, lo mismo que un tal Luce<br /><br />forma proposiciones desde hace tiempo –que Jourdain<br /><br />habla en prosa desde hace tiempo –que Shakespeare<br /><br />es un talento enorme desde hace tiempo –que las hojas <br /><br />hacen algo más que agitarse cuando el viento inspira<br /><br />balbuceos robados del tiempo”. Cosas así pensamos<br /><br />si tenemos suerte –si al dar doce vueltas en la cama<br /><br />como un trompo –de una premisa perdida surge el sueño.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />12. Ángulo<br /><br />Una vez que de la ventana vemos<br /><br />el ángulo crecer inexorable <br /><br />decrece irreversible el de la noche<br /><br />arcaica, abigarrada tierra ajena. <br /><br />Omnicomprehensivo el aire, diáspora<br /><br />de la distorsión sobre el nivel calmo<br /><br />de la luz. Sin duda el día de hoy es frío<br /><br />(a buen seguro acontece en tu alma, <br /><br />sin que te des cuenta) pero ves solo<br /><br />el sol que se pone, solo esa hierba <br /><br />doblándose al viento; de la ciudad, <br /><br />la abreviatura. Del sello ínfimo, <br /><br />transeúnte, el paso muerto –efímero.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />13. Bendición<br /><br />El aire bendice esta Noche Buena,<br /><br />deja hondas huellas de patas de perro <br /><br />callejero; ladra, y el ladrido se hace <br /><br />grato al oído como un fluir cálido<br /><br />de canciones de coros destemplados.<br /><br />Oigamos el consejo de la gente:<br /><br />“Deja que el oro caiga a tus pies, pero<br /><br />no lo recojas. Despoja tu cinto.<br /><br />Elijamos del plátano, las hojas. <br /><br />Una túnica alcanza para aislarse<br /><br />en el flujo de lo que el viejo Lao Tse<br /><br /> sugiere: agrupa todos tus tesoros <br /><br />hasta alcanzar la blandura de un niño<br /><br />de pecho.” Tu deseo echa una pieza <br /><br />de paño no vapuleado a un vestido<br /><br />viejo, por eso el cuerpo se lleva algo <br /><br />de sus huesos. Quien paga las pérdidas<br /><br />en los hilos del ocaso, permite<br /><br />que persistan en tu vaso de soda<br /><br />destornillados símiles de toda<br /><br />clase. Las pequeñas cartografías <br /><br />todavía se nutren de reveses<br /><br />de amor. En cualquier página abierto<br /><br />el Libro: que entre el astro de Belén<br /><br /> –como esbozo de la mano que toca<br /><br />la orla del vestido (¡basta tocarlo!).<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />14. Pendientes<br /><br />Y como en sus pendientes el destino<br /><br />es maldito, ¿qué importa lo que en él<br /><br />envuelvas con papeles de Clarín? <br /><br />Adentro es igual que profundo. Afuera, <br /><br />como superficie. No importa cuánto<br /><br />tiempo insume de tu vida; no importa<br /><br />que en teoría el odio reviste armas <br /><br />de guerra. De comer, de dormir todos<br /><br />los días, nadie se cansa. Pascal<br /><br />explica que el hambre renace como<br /><br />el sueño. Si no fuera por el hambre,<br /><br />dice, ¿qué motivos impulsaría<br /><br />a la presa a arrojarse en la trampa?<br /><br />Toda cirugía escinde del hombre<br /><br />el espectro –a la sed de la tierra<br /><br />ofrecido. Dada –y no de otro modo <br /><br />–la crónica del cielo a los delfines <br /><br />del empíreo. Quedarse en los márgenes <br /><br />del invierno, dentro del aire, sin <br /><br />salirse del sentido de la vida.<br /><br />Por el espacio, el universo abarca<br /><br />el desconcierto. Por el cristalino<br /><br />influjo de la suerte, atemperado<br /><br />el gesto humano de inclinarse sobre<br /><br />el zurcido, inundado de sosiego.<br /><br />Por el hilván contenido, el veneno<br /><br />acre. Pero en su herida esta visión<br /><br />desventurada de no tener más<br /><br />que un ojo –pascaliano –es la inclemencia.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>(*) Daniel Mastroberardino</strong>: nació en Pergamino (Buenos Aires, Argentina) en 1955. Es docente, periodista, poeta, novelista y ensayista. Se tituló en bachiller de comercio en el Instituto Comercial de Rancagua. Estudió Ciencias Sociales y Económicas en la Universidad Católica Argentina; Letras, en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires. Es Licenciado en Letras y Profesor de escuelas secundarias, terciarias y universitarias de Lengua y Literatura, Economía y Contabilidad. Fue integrante del Grupo Literario Pergamino durante los años 1974 a 1977. Integró las antologías “El pan de aquí”, “Soliloquio”, “Grupo literario 1975”, “Veinte poetas de Buenos Aires”, “Four Argentine Poetas”. En Poesía publicó “Autobiografía esencial” (Bs. As, 1989); “Vox clamans” (Bs. As., 1993), “Crónica de navegantes” (Premio Editorial Vinciguerra, Bs. As., 1994). En la editorial Sudamericana aparecieron “Hijo del Sol” (Bs. As., 1999) y “Barranca Yaco” (Bs. As., 2002, finalista concurso Rómulo Gallego de Venezuela). Novelas inéditas: Jan (finalista Premio Emecé de Novela 1998); Quién imaginaba cómo; Cuarenta años cautivo; Vida privada, y En el jardín de los tormentos. Poesía inédita: Discurso del tiempo; Trilogía griega; Crónica de navegantes (nuevos poemas). Ensayos inéditos: El rastro sobre la huella. Desplazamientos y desdoblamientos de la literatura. Ha recibidos más de cincuenta premios literarios por narrativa y poesía en el país y en el extranjero, y ha sido publicado en medios de argentina y otros países latinoamericanos, EEUU y Europa. Su poesía fue traducida al inglés.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-5592673956228138929?l=poemaniainventario.blogspot.com' alt='' /></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-71372047256452143432010-02-26T03:37:00.000-08:002010-02-26T17:38:51.413-08:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 207/2010</strong><br /><br /> <br /><br />“El problema de la poesía en el siglo XX<br /><br />es que una buena parte de ella se <br /><br />desangró o, mejor dicho, los poetas<br /><br />se aniquilaron gradualmente al eliminar<br /><br />los recursos más poderosos de la poesía...”<br /><br /> <br /><br /><strong>Víctor Manuel Mendiola</strong><br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><strong>Poeta invitado: ALFREDO PALACIO (*)</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />CADA PALABRA<br /><br /><br /><br /> <br /><br /><br />crea un tacto provisorio<br />una luz inquieta<br /> que marcha a la deriva.<br />Afina cuerdas invisibles<br />busca a tientas una música<br /> notas<br /> que respiren en la sombra.<br />Su corazón descalzo<br />hace ronda entre manos inseguras<br />da vueltas <br /> como un barco<br /> hundiéndose en la niebla.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />CUANDO LA PULPA ABANDONE LOS RACIMOS <br /><br /> <br /><br />y el poeta anuncie su partida <br /><br />el rocío <br /><br />no será el huésped de la noche. <br /><br />Entonces <br /><br />no habrá magia ni palabras. <br /><br />Sólo mariposas negras <br /><br />sobre el mar reseco y sin sentido. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EN LA FRIA ESPESURA DEL SILENCIO <br /><br /> <br /><br />el humo y la sospecha <br /><br />son la escasa vestimenta. <br /><br />El desafío del péndulo <br /><br />es un código inusual <br /><br />sin más intérprete <br /><br />que el ingenuo buscador de palabras. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />DETRAS DE ESTOS LÍMITES <br /><br /> <br /><br />tal vez quede algo en pie. <br /><br />Huesos en desorden <br /><br />una piel evocando <br /><br />la sangre <br /><br />para evitar el descenso. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />BALADA INCIERTA <br /><br /> <br /><br />de los días en blanco. <br /><br />Desnuda <br /><br />sin bordes <br /><br />inútil y oscura. <br /><br />La sala vacía <br /><br />el cuarto sin magia. <br /><br />Tantas ventanas <br /><br />mirando a ningún sitio. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <b