tag:blogger.com,1999:blog-37085645398152577452009-11-07T00:36:06.671-08:00Inventariopdvnoreply@blogger.comBlogger171125tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-45938115671027351082008-12-09T12:00:00.000-08:002008-12-09T12:06:02.777-08:00<strong>POEMANÍA</strong><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 171/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Para que tenga sentido escribir algo <br /><br />tiene que estar sustentado en una emoción <br /><br />y esa emoción tiene que pasar por la poesía.”<br /><br /><br /><strong>Leopoldo Castilla</strong><br /><br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitado: ÁLVARO OLMEDO (*)</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>EL IMPERIO Y SUS COLORES</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />rociada de champaña y glamour<br /><br />se presenta en la meca<br /><br />la temporada primavera –verano<br /><br /> <br /><br />en esta naturaleza de hongos y mortales<br /><br />un soplo ondeado llega<br /><br />vestido de serpiente<br /><br />envuelve estrangula<br /><br />y entonces expira silencioso<br /><br /> <br /><br />en su huida alguien<br /><br />pende del cuello<br /><br />otro famélico mientras<br /><br />otro babea el festín<br /><br /> <br /><br />por fin<br /><br />hay conciliación<br /><br />y los modistos dicen<br /><br />que manzana y turquesa<br /><br />serán los colores de moda<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>A SOLAS ESTA NOCHE</strong><br /> <br /><br /> <br /><br />renunciemos esta noche a la desdicha<br /><br />callejera/ a los cálculos y al rencor/<br /><br />calcinemos el ayer/ cenizas al viento<br /><br />saquemos/ desde donde sea o desde<br /><br />donde estemos/ aquel espejo:<br /><br />¿importa saber si somos?<br /><br /> <br /><br />cuando apagues la luz renunciemos/ quedémonos<br /><br />a solas descalzos/ en el umbral/ rebosantes<br /><br />de otredad/ nosotros/ ah bien(<br /><br />de cuerpo entero/<br /><br /> <br /><br />aunque mañana/ y por su propio<br /><br />espanto/ el despertar nos diga<br /><br />que seguimos siendo/<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><strong><br />LUZ Y SANGRE</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />un hilo de sangre emerge de la seda<br /><br />el mundo –río y escombro-<br /><br />se dispersa incoherente<br /><br />y las palabras banales<br /><br />atormentan el silencio<br /><br /> <br /><br />aunque el hierro golpeado no quiera<br /><br />la luz se estrella ante los muros<br /><br /> acaso el tiempo sin dolor la ubique<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>CUANDO PARTO</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />cuando<br /><br />parto<br /><br />de<br /><br />vos<br /><br />vengo<br /><br />sin<br /><br />venir<br /><br />porque<br /><br />soy<br /><br />ahí<br /><br />y<br /><br />en<br /><br />lo<br /><br />que<br /><br />vengo<br /><br />vienes<br /><br />plena<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>ANDAR DE ESTACIONES</strong><br /> <br /><br /> <br /><br />otoño encarnado de hojarasca<br /><br />imperio de sepias verduscos y racimos<br /><br />al final<br /><br />vence la guillotina del zonda<br /><br /> <br /><br />se detiene el tiempo (espasmo de ausencias<br /><br />simple eco de negro invierno)<br /><br /> <br /><br />hay<br /><br />una lágrima que medita la gravedad de su caída<br /><br />¿qué importa la primavera? –dice y entonces<br /><br />rompe una gema y es esplendor y brote<br /><br /> <br /><br />andar de estaciones ¿dónde se perdieron<br /><br />aquellos cuadrantes de brillos y horizontes<br /><br />que proyectaban luz en mi niñez?<br /><br />¿dónde?<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>ALGO</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />magma salvaje de volcán/ mar bravo/<br /><br />a veces sereno indefinido/ otras<br /><br />tempestad impiadosa/ mariposa delirante<br /><br />del celeste y precario cometa de la oscuridad/ manantial<br /><br />cautivado por el valle/ bálsamo<br /><br />y fuego/ vida que no finge/<br /><br />en un ápice<br /><br />todos/<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><strong><br />PRÉSTAME</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />préstame el espacio de tréboles<br /><br />donde te recuestas<br /><br />quiero ver tu cielo único<br /><br />e infinito<br /><br /> <br /><br />desde aquí<br /><br /> nada parece igual<br /><br />el hollín de lo andado<br /><br />los ojos irritados del alerta<br /><br />no sueñan más<br /><br /> no<br /><br /> <br /><br />ya ves<br /><br />esa es la razón<br /><br /> <br /><br />así que préstame tus pupilas<br /><br />préstame el agua de tu piel<br /><br />y además<br /><br />tus pies<br /><br />para sobrevivir a espinas y guadañas<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>TIERRA REDONDA</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br />la tierra es demasiado redonda<br /><br />quien no se aferra<br /><br />se resbala por la oscuridad de sus bordes<br /><br /> <br /><br />son cortos los brazos para un eventual rescate<br /><br />el vacío se divierte<br /><br />y también los esqueletos en órbita a su antojo<br /><br />como recuerdos sin pasado<br /><br />la tierra se achica a años luz del auxilio de los hombres<br /><br /> <br /><br />ennegrecida ingravidez<br /><br />bisagras<br /><br />titilar de alguna estrella fantaseada<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>(*) Álvaro Jorge Olmedo</strong>: nació en San Juan (capital de la provincia homónima, República Argentina), en 1961. Incursionó en la pintura desde muy temprano. En 1989 se licenció en Ciencias Políticas por la U.N.S.J. Después realizó estudios de postgrado en la U.C.C. En la actualidad se desempeña como docente universitario en la casa de estudios que le otorgó su licenciatura. A su vez, y desde hace muchos años, se dedica a la escritura, habiendo participado de diferentes talleres literarios y encuentros de escritores. En el año 2008, su libro de “Existencia en vuelo”, fue la obra poética galardonada en la Selección-año 2008 por la Subsecretaría de Cultura de la provincia de San Juan, para ser editada en su Programa “San Juan Literatura”. Dicho libro fue editado en abril del presente año y presentado en distintos puntos cardinales de la República Argentina, con singular éxito. Olmedo reside en su ciudad natal.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-4593811567102735108?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-68575776955650596942008-12-09T11:59:00.000-08:002008-12-09T12:00:39.812-08:00POEMANÍA<br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br />Nº 170/2008<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Lo poético es algo que le ocurre al lenguaje, <br /><br />no una competencia o capacidad del mundo <br /><br />extraverbal. La poesía es alto lenguaje.”<br /><br />Waldo Rojas<br /><br /> <br /><br />Poeta invitado: JUAN CALZADILLA (*)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Memorial de poetas muertos que alabaron el estado<br /><br />de gracia de la derrota<br /><br /> <br /><br />Nota. No es fácil tratar de aprehender el universo de los poetas para elaborar con ello unas poéticas que resuman la esencia o tan sólo un fragmento de lo que ellos han dicho en perjuicio de la poesía. Según Borges la mayoría de los poemas que se escriben hoy ya habían sido escritos mucho antes por los poetas que nos precedieron. Tratar de romper ese cerco fatalista es lo que intento ofrecer en esta ocasión. Y lo ensayo, oponiendo a la solemnidad del discurso elegíaco con que la retórica ha agotado el compromiso de exaltar la obra de los poetas muertos, con un tono de voz que no es otro que el lenguaje diversificado e irónico a que me ha habituado la anómala emoción de los poetas muertos que más admiro.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />¿Por qué abandoné la poesía?<br /><br /> <br /><br />Según el gran poeta TS. Eliot, las cualidades que <br /><br />distinguen a un gran poeta son la excelencia,<br /><br />la abundancia y la diversidad. Me explico:<br /><br />Diversidad de razones para desconfiar<br /><br />de la poesía. Abundancia de argumentos <br /><br />para abandonarla.<br /><br />Excelencia de los méritos que hubiera yo hecho<br /><br />si hubiese advertido a tiempo<br /><br />Que perdí mi vida dedicándosela a ella.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Las damiselas de Avignon<br /><br />Un maniquí finge ser lámpara<br /><br />Otro se imagina en el cuerpo de una estatua<br /><br />Y la tercera echa de menos su papel<br /><br />por creer que en otro tiempo fue una diva.<br /><br />La cuarta no alcanza a ser marioneta.<br /><br />Y la quinta por correr detrás de Picasso<br /><br />perdió los estribos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Oh Brecht<br /><br />Ya quisiéramos que ese magnífico<br /><br />retazo azul del cielo en verano<br /><br />no fuera tan irresponsablemente bello<br /><br />Yque por ser bello<br /><br />justamente no pidiera de nosotros<br /><br />que para cantarle nos cruzáramos de brazos<br /><br />Ante tantas barbaridades.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El acto poético más puro<br /><br />André Breton sale a la avenida y, mirando hacia las cámaras,<br /><br />descarga su revólver sobre la multitud. O mejor, simula hacerlo<br /><br />Y prefiere describir esta acción en el papel para testimoniarla <br /><br />como acto potencial digno de ser celebrado por la escritura. <br /><br />Llama a eso acto poético puro para diferenciarlo de genocidio.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La rosa del poema<br /><br />Corrijo a Huidobro donde dice:<br /><br />Poetas, no nombreis a la rosa. Hacedla<br /><br />florecer en el poema. <br /><br />Pues para nadie la rosa es un misterio<br /><br />cuya existencia pueda ser una decisión<br /><br />exclusivamente dejada a las palabras.<br /><br /> <br /><br />(Antes de venirse a florecer en el poema<br /><br />sabíamos que la rosa ya había sido inventada)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El rostro no es abordable desde sí<br /><br />La idea de Antonin Artaud según la cual el rostro humano<br /><br />no ha encontrado en sí mismo su semblante y que por no<br /><br />encontrarlo debe confiar en el pintor<br /><br />para proporcionárselo, justifica el hecho de que él mismo,<br /><br />al final de su vida, se convirtiera en pintor de rostros<br /><br />en busca de semblantes que Artaud nunca encontró.<br /><br />Ni siquiera, ay, en él mismo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Hernando Track<br /><br />Todo lo que había sufrido decía que sólo podía ser redimiendo <br /><br />por una gran esperanza en crear imaginativamente un mundo autónomo, bien diferente a este en el cual ha vivido, un mundo <br /><br />en donde el dolor reflejado en toda su intensidad <br /><br />pudiera ser superado por la escritura.<br /><br />Y repetía como si se tratara de una plegaria este pensamiento:<br /><br />“Amo tanto la vida, que le perdono el mal que me hace”.<br /><br />Se planteaba la poesía no como un destino sino como<br /><br />un acto piadoso consagrado a proclamar <br /><br />el estado de gracia de la derrota.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Amazonía <br /><br />Tenemos que agradecerle a Goethe que haya vivido en su tiempo.<br /><br />Pues de haber escrito el Fausto en nuestro siglo <br /><br />estoy seguro de que no lo hubiese comenzado diciendo:<br /><br /> <br /><br />Las altas obras de la naturaleza resplandecen<br /><br /> hoy como el primer día.<br /><br />sino<br /><br />Las altas sobras de la naturaleza languidecen<br /><br />hoy como el último día.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Camino de hormigas<br /><br />Humboldt asienta que los insectos fosforescentes,<br /><br />también llamados cocuyos, copian sobre la tierra<br /><br />el espectáculo del cielo estrellado.<br /><br />Igual podría decirse de los caminos de hormigas,<br /><br />aunque las hormigas sólo copian la forma<br /><br />atolondrada en que los individuos<br /><br />se desplazan en las ciudades.<br /><br />De alguna manera, a semejanza de éstos,<br /><br />las hormigas trazan siempre el mismo camino<br /><br />aunque pujen por abandonarlo<br /><br />y hasta simulen, como los hombres,<br /><br />que por un momento lo dejan<br /><br />para volver a tomarlo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Sobre Esenin<br /><br />El suicidio de Esenin fue asunto de él mismo. <br /><br />Esenin no supo contentarse con mear hacia el cielo estrellado<br /><br />desde su ventana, sobre el prado donde pastaba el ganado.<br /><br />Se propuso alcanzarlo. Y ¿qué halló?<br /><br />¿La eternidad? No. La espuma del sol<br /><br />mezclada con boñiga de vaca.<br /><br /> <br /><br />En cambio, el arte de Jacques Vaché consistió <br /><br />en no darle importancia a nada. <br /><br />Incluso tampoco a la vida. La prueba <br /><br />es que se la quitó.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Nadie es un héroe para el que lo conoce (W. Stevens).<br /><br />Mientras no me conozcan no los defraudaré<br /><br />Pues si no soy un héroe para los demás<br /><br />es porque no lo soy para mí mismo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Las enumeraciones<br /><br />Hundirse hasta el fondo en el mar de Lautréamont. Incluso inclinar la cabeza un poco por debajo del oleaje para percibir <br /><br />los cardúmenes que viven del plancton de palabras.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Arnaldo no pasó la prueba<br /><br />-Un corazón que late.<br /><br />¡Una vida humana, carajo¡ <br /><br />¿Cuánto vale esto? -y diciéndolo, se tocó<br /><br />en su pecho el sitio donde iba el corazón.<br /><br />Fueron sus últimas palabras.<br /><br />Y cayó al piso.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Vaché<br /><br />Lo grande no es que Jacques Vaché basara <br /><br />la filosofía de su vida en no darle importancia<br /><br />a nada, sino sobre todo en no dársela a<br /><br />la poesía. Fuera de Rimbaud ¿qué poeta<br /><br />llegó tan lejos que pudiera<br /><br />a causa de esta maldición<br /><br />cautivar a quien más creyó en la<br /><br />Vida y en la poesía: André Breton?<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La crisis hipotecaria<br /><br />Por malas que estén las cosas no hay razón para<br /><br />creer que no pueden empeorar.<br /><br />Con esto desmiento a Shakespeare donde dijo:<br /><br />No hay un grado por debajo de lo peor.<br /><br />El lo dijo porque no tenía, como nosotros,<br /><br />la soga al cuello.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Elías David Curiel<br /><br />Su silla por las tardes de siesta<br /><br />era el trono donde se sentaba<br /><br />para ver la puesta del sol.<br /><br />Y hasta se podría creer que era un Buda.<br /><br />si es que en otra vida anterior<br /><br />no lo hubiese sido.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) Juan Calzadilla: nació en Altagracia de Orituco (Venezuela) en 1931. Poeta, pintor y crítico de arte. Estudió en la Universidad Central de Venezuela y en el Instituto Pedagógico Nacional. Participó en la fundación del Grupo Apocalipsis de tendencia surrealista, en Maracaibo. Funda en el Diario El Universal la columna 'Reseña de la Semana', dedicada a la actualidad plástica. Es cofundador del grupo “El techo de la ballena” (grupo de vanguardia que repercute de manera significativa en la actividad literaria y plástica durante la década de los ' 60) y de la revista “Imagen” (l984). Entre 1958 y 1959 se da a conocer como dibujante a propósito de su participación en el Primer Salón Oficial de Arte Venezolano, con el seudónimo de Esteban Muro. Es uno de los miembros del movimiento pictórico conocido como Informalismo. Su obra poética tiene una importancia decisiva en la poesía venezolana. Entre sus libros publicados, podemos mencionar: “Dictado por la jauría” (1962) “Malos modales” (1968) ; “Oh smog” (1978) ; “Antología paralela” (1988); “Minimales” (1993) ; “Principios de Urbanidad” (1997); “Corpolario” (1998) ; “Diario sin sujeto” (1999) ; “Aforemas” (2004) . Recibió el Premio Nacional de Artes Plásticas de Venezuela, 1997. Reside en la ciudad de Caracas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-6857577695565059694?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-77378782850463720812008-12-09T11:56:00.000-08:002008-12-09T11:59:17.080-08:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 169/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“La poesía es un acontecimiento humano,<br /><br />y la puedes encontrar en cualquier parte,<br /><br />a cualquier hora, sorpresivamente..."<br /><br /><strong><br />Jaime Sabines</strong><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitada: MARCELA GROS (*)</strong><br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Sé que espero siempre la flor tardía.<br /><br />Las cosechas no impiden el verano, <br /><br />las lluvias son estrellas cansadas,<br /><br />y el pensar,<br /><br />una trampa fabricada dentro de los sueños.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br />Me busco en la penumbra<br /><br />y escribo palabras ciegas.<br /><br />Dedos videntes de un rasguño ciego,<br /><br />ávidos, hablan el lenguaje de la oscuridad.<br /><br />Palabras ciegas, sedientas de luz, <br /><br />palpan el terruño primario del dolor<br /><br />para rozar apenas el del amor,<br /><br />que también es ciego.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br />Tal vez, <br /><br />si respiro el silencio oscuro de la tarde<br /><br />que se inviste de ocres,<br /><br />si olfateo a ojos cerrados,<br /><br />logre dar con las huellas de palabras en bruto que,<br /><br />como alfarero de generaciones,<br /><br />moldeo desde la vastedad<br /><br />de la tierra vieja e inmensa<br /><br />hasta abrazar un ánfora pequeña,<br /><br />obvia,<br /><br />preexistente a las intenciones,<br /><br />casi casual.<br /><br /> <br /><br />Acaso las descubra el hombre<br /><br />solitario y cansado,<br /><br />hombre de cuerpo de barro, sudores y estrellas,<br /><br />cansado, decía,<br /><br />de curvar su espalda y mirar la tierra.<br /><br />Acaso sepa, insisto,<br /><br />las palabras <br /><br />que yo no sé <br /><br />por mirar <br /><br />tanto cielo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br />De pie en la noche<br /><br />y<br /><br />sin esperar a nadie<br /><br />la canilla gotea.<br /><br /> <br /><br />Soy fósil en la niebla.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br />Con la vereda en los ojos<br /><br />caminé ese amanecer de lluvia<br /><br />deseando ser otra,<br /><br />deseando no haber sido.<br /><br />Habría optado quizá por otro rostro,<br /><br />otra memoria,<br /><br />otras penas.<br /><br />De madrugada<br /><br />la boca amarga y seca,<br /><br />tu olor en mi sueño.<br /><br />Quise ser otra<br /><br />y en cambio<br /><br /> supe<br /><br />que era yo la que había sido,<br /><br />absoluta, con la luz inequívoca de la mañana.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br />Siempre trajo la luna de octubre<br /><br />con la impecable insistencia de rito ancestral,<br /><br />algunos desórdenes profundos<br /><br />desde la comarca de la lucidez.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br />Lo que habita en el relámpago,<br /><br />lo que reina en la espera.<br /><br />Atestiguo:<br /><br />silencio, germen que más tarde será nombre.<br /><br />La oscuridad, hermana de sangre.<br /><br />El desierto, patria ancestral.<br /><br /> <br /><br />El ayer es enorme y ya es silencio<br /><br />que pinta paisajes necesarios.<br /><br />Allí tiendo a buscarme,<br /><br />suelo encontrarme<br /><br />y entonces lo rompo<br /><br />y me nombro.<br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br />*** <br /><br /> <br /><br />No fui yo quien soñó esos días para la vida.<br /><br />Fue mi miedo. <br /><br />Fue mi sombra.<br /><br />¿Pude acaso desear tardes predecibles?<br /><br />¿Arañé ese extremo del horizonte?<br /><br />Me mentí la ilusión de despertares siempre plácidos.<br /><br /> <br /><br />Ese año en que la tierra derramó vinos de terciopelo,<br /><br />diciembre,<br /><br />supe que estaba perdida.<br /><br />Mi mano había soltado el grosor de los cabos<br /><br />que detenían esa barca herrumbrosa<br /><br />para sentir los vientos sin brújula.<br /><br />Para el feliz, deleitoso desastre.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br />Hubo fuego voraz en los hielos del infierno.<br /><br />Hubo pequeñas muertes en breves paraísos.<br /><br />Destellos de absoluto.<br /><br />Certezas luminosas como espejos.<br /><br />Hubo dagas en la boca del estómago.<br /><br />El estómago en la boca.<br /><br />Relámpagos de bocas vivas y vibrantes<br /><br />como animales que, feroces, dudan<br /><br />entre devorar o morir.<br /><br />Devorar para vivir.<br /><br />No bastan los latidos.<br /><br /> <br /><br />Una territorio vasto, blanco.<br /><br />Un aire quieto dibujará mi contorno<br /><br />como ilusión fugaz de paloma en vuelo,<br /><br />tinta sobre papel de arroz.<br /><br /> <br /><br />Giraré silenciosa sobre mi eje.<br /><br />No sentiré mis pies<br /><br />en el más allá hecho de puro horizonte.<br /><br /> <br /><br />Sin opción de párpados,<br /><br />a ojos cerrados, <br /><br />se impondrá un paisaje<br /><br />cincelado con la materia de los deseos insatisfechos.<br /><br />Desfilarán ante mí,<br /><br />me hostigarán con una danza frenética.<br /><br />Asedio insolente.<br /><br /> <br /><br />En un aleteo involuntario,<br /><br />con las últimas fuerzas,<br /><br />pronunciaré palabras agónicas<br /><br />presas en la cárcel de mi boca.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Dos o tres cosas al alcance de mi mano.<br /><br />Nada más.<br /><br />Y algún libro. Leña seca.<br /><br />Una copa de vino.<br /><br />La música exacta.<br /><br />Recuerdos. <br /><br />Preguntas.<br /><br />Menos respuestas.<br /><br />Un sillón<br /><br />cuando caigan incendiadas<br /><br />las tardes sin reloj.<br /><br />Amigos de los días distantes<br /><br />y paisajes adheridos a los restos de la memoria.<br /><br /> <br /><br />Para el diálogo con los fantasmas,<br /><br />una ventana amplia y luminosa.<br /><br />Ojalá tu mano,<br /><br />ojalá tu rostro<br /><br />y el sueño benévolo<br /><br />para enmarcar mi partida.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br />La vida perenne.<br /><br /> <br /><br />A media noche,<br /><br />dos hambrientos, eternos insatisfechos,<br /><br />crean el absoluto en el instante.<br /><br /> <br /><br />Sólo espejismo de saciedad.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>(*) Marcela Gros</strong>: nació en Buenos Aires(Argentina) en 1959. Estudió Letras en la UBA. En 2001 publicó su poemario "Desde el tiempo detenido". La Fundación Páremai Fractal, de psicoanálisis, toma sus poemas para enriquecer proyectos y jornadas de investigación, algunos de los cuales se ven plasmados en la revista “Texturas”. Participa en “El libro de los talleres IV”, de Editorial Dunken, que será editado en enero de 2009. Además de poeta, Marcela Gros es cantante de música coral. Integra el Coro de Cámara Adrogué, que ha recibido importantes premios nacionales e internacionales, entre los que se destaca el 1º premio en el Festival Coral Nacional de Trelew (1992), y la Medalla de Oro y las 3 Medallas de Plata de las Primeras Olimpíadas Corales de la ciudad de Linz, Austria, en 2000. Actualmente está preparando su segundo libro de poemas. Reside en su ciudad natal.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-7737878285046372081?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-38703546148463075832008-12-09T11:54:00.000-08:002008-12-09T11:56:54.020-08:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 168/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“La poesía debe ser esperanzada.”<br /><br /><strong>Gastón Gori</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta Invitado: RUBÉN VEDOVALDI (*)</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>PREVERTIANAS</strong><br /><br /> <br /><br /> I<br /><br /> <br /><br />los que no distinguen entre la pequeña verdad y la pequeña mentira <br /><br />los que no distinguen entre la gran verdad y la gran mentira <br /><br />los que tienen sed de injusticia <br /><br />los que en vez de justicia amenazan con más seguridad <br /><br />los hogares desocupados <br /><br />los vuelos de la muerte y la muerte de los vuelos<br /><br />los que ponen el lomo ajeno, los que trabajan de trabajar a otros <br /><br />los que se ponen la camiseta después del gol<br /><br />los que ponen las cartas sobre la mesa <br /><br /> pero ponen la mesa patas para arriba <br /><br />los que ignoran de buena fuente pero insisten <br /><br />los desorientadores profesionales<br /><br />los desaparecedores profesionales<br /><br />los que encontraron la piña suelta o la bala perdida<br /><br />los que prometen que cada nueva vieja guerra será la última<br /><br />los cuidadores descuidistas y los descuidados<br /><br />los olvidistas y los olvidados<br /><br />los que se cosen el culo para no cagarte<br /><br />los que tienen dos pelos de sonso y se los peinan <br /><br />los que tienen un pelo de sonso y se hacen los gorilas<br /><br />los que dicen: “que roben, pero que hagan algo” <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> II<br /><br /> <br /><br />las que todo el tiempo miran por la ventana que no da a ninguna parte<br /><br />los que pagarían un fangote para que les abran <br /><br /> la ventana que no da a ninguna parte<br /><br />las que pagan para que les cierren la ventana que da a todas partes<br /><br />los que nunca almorzarán con Mirtha<br /><br />los que crían mentiras de patas largas <br /><br />los que confunden importado con importante<br /><br />los que se salen de la vaina pero no cortan ni pinchan <br /><br />las que lo tenían en la punta de la lengua <br /><br />las que sólo por esta vez y por ser vos <br /><br />las que esta vez no y con vos nunca <br /><br />las que te iban a decir que estaban indispuestas <br /><br />los que llevan a otros en su fantasía cuando se encaman con alguien <br /><br />las leones en la cama y los camaleones <br /><br />los que no se llevan ni a sí mismos a la cama <br /><br />los que no soportan ir solos a la fosa y arrastran legión <br /><br />los que ven crecer los rabanitos desde abajo y anuncian <br /><br /> que la cosecha va a ser buena <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> III<br /><br /> <br /><br />los que toman todo al pie de la letra y lo llevan al pie de otra letra más pequeña <br /><br />los que hacen buena letra pero después no se acuerdan <br /><br />los que repiten que nada se repite <br /><br />los que gritan que no quieren hablar <br /><br />los que entienden sinrazones <br /><br />los que no aprendieron a quererte ni desde la histórica altura <br /><br />los que aunque no quieran quererte ya pueden <br /><br />los que baten los que vetan los que creen que votan y rebotan <br /><br />los que dicen el que gana gobierna y el que pierde apoya pero después... <br /><br />los que están más preocupados por la gobernabilidad que por la distribución<br /><br />los que se escarapelan la sonrisa el 25 de Mayo<br /><br />y venden patria todo el año<br /><br />los que entran al cuarto oscuro y se hacen boleta <br /><br />los que votan en negro <br /><br />los que sientan sus reales más alto que todo ideal<br /><br />los que preguntan por dónde viene el corso para ponerse en contramano <br /><br />los que están al tanto de lo que pasa, (al tanto por ciento )<br /><br />los que cruzaron el charco...de otro sapo<br /><br />los que compran el culebrón y lo alimentan a lágrima de sirvientita santiagueña <br /><br />los que viven bien gracias a los malvivientes <br /><br />los que mienten el número que calzan <br /><br /> para no dar con la horma de sus zapatos <br /><br /> <br /><br /> IV<br /><br /> <br /><br />los que sahuman y pintan el reino de lo gris indefinido como Nirvana <br /><br />los que celebran el aniversario de una desgracia con otra peor <br /><br />los que cambian hogar dulce hogar por hogar con sacarina y cibermascotas <br /><br />los que no se oponen a nada para que ninguna poronga se les oponga <br /><br />los que no saben si están confundidos o son un error<br /><br />los que disfrutan bella vida en un lugar espantoso <br /><br />los que padecen vida espantosa en el lugar más bello <br /><br />los últimos, que creían que después iban a ser los primeros <br /><br />los que guiñan ojo ajeno <br /><br />los que guiñan un ojo de tormenta <br /><br />las que trepan con el culo y se mantienen con la cabeza <br /><br />los que compran pescado podrido para aprovechar una oferta <br /><br />los que pagan a prostitutas falsas con billetes falsos <br /><br /> y las hacen felices de verdad <br /><br />los que tienen una madre feminista un amigo judío un pariente puto<br /><br />las ni tan tan ni muy muy <br /><br />las que se las saben todas pero...<br /><br />los que dejan en el santuario de la virgencita el forro con semen anudado <br /><br />los que pagan después pero después cobran <br /><br />los que de golpe y porrazo en el 30, en el 55, en el 66, en el 76<br /><br />los que cambian la cruz pesada que cargaban por una de telgopor <br /><br />los que cambiaron la estrella de David por la estrella del sheriff de Texas <br /><br />los que leen el Libro de la Nada en varios idiomas <br /><br />los que cuando viene la resurrección se esconden debajo de su sepultura <br /><br /> <br /><br /> V<br /><br /> <br /><br />los que tienen algo que desdecir pero no lo desdicen <br /><br />los que sabrían donde esconderse llegado el caso <br /><br />los que sabrían dibujar las cuentas llegados al queso<br /><br />los que ofrecen cursos acelerados de relajación <br /><br />los que envuelven en baba del diablo el féretro de la criaturita <br /><br />las que no se tragan el cuerpo de Cristo, por las dudas <br /><br />los que venden la estampita del diablo <br /><br />los que venden lotes para después de todo <br /><br />los que apostaron a no apostar y ganaron <br /><br />los ex-combatientes los ex-pacifistas los ex-amantes <br /><br />los ex-campeones los ex -contribuyentes <br /><br />los exvotos y los ex -votos<br /><br />los que ganan más labrando actas que labrando la tierra <br /><br />las profesoras de lengua a la vinagreta <br /><br />los que no tienen penas de amor y van a la taberna para creárselas <br /><br />los que comparten lo que no hay que compartir <br /><br /> y no comparten lo que hay que compartir <br /><br />los que entienden que no hay que entender <br /><br />los que te iban a avisar <br /><br />las que agregan más paño a la lágrima <br /><br />los que creen más en los seres de otros planetas que en los de este <br /><br />los que se cuentan los huevos al tanteo para ver si siguen teniendo dos <br /><br /> <br /><br /> VI<br /><br /> <br /><br />los que están satisfechos con no estar satisfechos <br /><br /> y se conforman con ser inconformes <br /><br />los que practican el odio libre para reprimir el amor libre <br /><br />los códigos de barra y las barras sin código<br /><br />los que creen que Pactos de Ginebra son promesas de borrachos <br /><br />los que se hacen eco del eco del eco<br /><br />los que creen que lo mejor es que todo siga cada vez peor <br /><br />los que no saben no contestan <br /><br />los que no van a ninguna parte y tienen seguidores <br /><br />los que esperaban otra cosa y las que esperaban otro coso <br /><br />las que no esperan <br /><br />los que se caen vivos en cualquier amor <br /><br /> porque no tienen donde caerse muertos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>VERSOS DE LA PUTA YUTA</strong><br /><br /> <br /><br />las peores cosas pasan<br /><br />según la policía<br /><br />“por causas que se tratan de establecer”<br /><br /> <br /><br />mueren presos en sus celdas<br /><br />desaparecen testigos<br /><br />por causas que se tratan<br /><br />de establecer<br /><br /> <br /><br />¿roban autos saquean camiones <br /><br />asaltan bancos<br /><br />secuestran falsifican extorsionan<br /><br />violan niñas y niños<br /><br />trafican drogan recetan placebo<br /><br />prostituyen triangulan<br /><br />contagian pestes y otras maravillas<br /><br />por causas que se tratan de establecer?<br /><br /> <br /><br />la gente mata<br /><br />y a la gente la matan <br /><br />en la escuela en el súper en tu casa<br /><br />en la calle en la cancha en boliches<br /><br />por causas que se tratan de establecer<br /><br />dicen las fuerzas del orden entre comillas<br /><br />al periodista entre comillas <br /><br /> <br /><br />pero la carroñera puta yuta<br /><br />con la complicidad de senadores<br /><br />diputados avenegras y jueces que se logran establecer<br /><br />lucran con toda clase de delitos<br /><br />se tapan con testaferros y perejiles<br /><br />y se reparten la bolsa y las vidas <br /><br />bajo cuerda,<br /><br />por causas que no se tratan de establecer.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>(*) Rubén Vedovaldi</strong>: poeta argentino. Publicó los libros: “Culturicidio en argentiniebla” y “Problemas para quedar mal con dios y con el diablo” (–poemas- ediciones “No muerden” Rosario, 1991); escritos suyos figuran en revistas y antologías nacionales y extranjeras. Participó en los videos: “La imagen del poema” realizado por Denise Almeida Rosario, 1994; “La única ciudad” video editado por librería Homo Sapiens, Rosario, 1995, junto con la antología homónima, compilada por Eduardo D’Anna.. “Tinta de ceibo” círculo de escritores independientes Bermúdez organizado, 1996. Grabó el disco compacto “Cuando la palabra canta” –canciones y poemas- con el músico Carlos Medrano, 1999 y el disco compacto “Palavra livre III” antología, (2004) del taller literario homónimo, que coordina desde 1988. Colabora irregularmente en Rosario/12. Difunde poesía propia y de autores argentinos en micros de emisoras radiales de frecuencia modulada y en sitios de internet. Reside en Capitán Bermúdez, provincia de Santa Fe, Argentina.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-3870354614846307583?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-45022229537204064132008-12-09T11:52:00.000-08:002008-12-09T11:54:45.148-08:00<strong>POEMANÍA</strong><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 167/2008</strong><br /> <br /><br /> <br /><br />“En poesía, la intuición contiene o ahoga <br /><br />el impulso reflexivo, o lo torna innecesario, <br /><br />ya que la poesía recusa todas las explicaciones.”<br /><br /><strong>Juan Calzadilla</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><strong>Poeta invitada: EDDA OTTONIERI DE MAGGI (*)</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>ESPEJO DE LA NOCHE</strong><br /><br /> <br /><br />La tarde ata los cordones de todas las veredas. <br /><br />Yo me sujeto a un rayo de luz. <br /><br />La luna nueva se anuncia tímida entre racimos de sombras <br /><br /> Caigo improvisada sobre mi propia sombra <br /><br />La calma se dimensiona con mudez de árbol quieto <br /><br /> Empiezo a entender su profunda nostalgia. <br /><br />Las nubes se encogen sobre pájaros desolados. <br /><br />Me enrollo sobre mi propia cavidad. <br /><br />Pequeños pizcas se dispersan cual migajas de pan duro<br /><br /> y giran sobre los dinteles. <br /><br />Pretensión de invitarme a borrar mi pena. <br /><br /> Pero mi sangre late en mis arteria vacías. <br /><br /> Voy en busca de mi calor huyente.<br /><br />Sólo encuentro espejos difusos. <br /><br /> <br /><br />Entre los pliegues de otro día la noche ha quedado desterrada <br /><br />Yo, estuve la noche entera en busca de mis propios pedazos. <br /><br />Justo cuando la aurora se anunció entre ruinas <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>TRAS UNA IMAGEN</strong> <br /><br /> <br /><br />Negro escarabajo que en vórtices rompe invulnerables lazos<br /><br />sonetos blancos de apagadas letras creciente en mi pena,<br /><br />raíz que busco en paredes de infancia de blanco cal.<br /><br /> <br /><br />Húmeda imagen en carbónico negro.<br /><br /> Infalible destierro.<br /><br /> <br /><br /> Etérea deambulo desolados estrechos de memoria viva.<br /><br />Platos blancos, guisos de ausencias, comarcas,<br /><br />de panes tostados con nombres de fábulas, en risas de niños.<br /><br />Un mundo guardado, dentro de otro mundo en ciudades propias. <br /><br /> <br /><br />Olor...<br /><br /> a buñuelos de escondidas manzanas, tortas fritas,<br /><br /> caramelo, cacao y leche. <br /><br /> <br /><br /> Hoy, en sueños, fuimos otra vez familia <br /><br /> en repartido abrazo...<br /><br /> y no éramos de viento.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>ESCARNIO</strong> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Las mofas del viento arrebatan agujas<br /><br /> de pinos perennes y ásperas costras <br /><br /> en desprevenidos páramos.<br /><br /> <br /><br />Se inventa el misterio de tonos y voces,<br /><br />aún entre soles. Son cerrazones <br /><br /> que engarzan mi mundo y copian tristezas;<br /><br />inútil espero borrar celuloides con esplendores nuevos…<br /><br /> <br /><br />Vallado de púas anudan reflejos de aires que vien<br /><br />descalzos, desnudos, en cabalgaduras <br /><br /> de lunas insomnes.<br /><br /> <br /><br />Despejan cadalsos las luces del alba<br /><br />el pájaro vuela, mi alma se esconde,<br /><br /> rezonga a la vida por lo ya vivido <br /><br /> y por lo no vivido<br /><br />Mientras las agujas se clavan, chorrean<br /><br />y el alma desnuda deambula pesares…<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><strong><br /> GIRAR EN TURBIONES</strong> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Entre laberintos de insomnios y arrugadas sábanas<br /><br />reptan mis sentidos helados de cariño.<br /><br />Clausura del incierto en tizón y llamaradas<br /><br />prendidos en colgajos a filo de cuchillo.<br /><br /> <br /><br />Soy la que un día rebosada de sueños<br /><br />izó sus propias velas y navegó a contra olas, <br /><br /> arrasó espumas y alejó gaviotas<br /><br /> para ir en busca de surcares nuevos...<br /><br /> <br /><br />Y verdeó la vida con puños de cobre<br /><br />Jineteó ilusiones en días de fiebre, <br /><br />en sonar remoto armó sus parcelas<br /><br /> dibujó la vida en retoños nuevos<br /><br /> sin pensar siquiera<br /><br /> sobre el continuo pulsar del tiempo... <br /><br /> <br /><br /> Pero un día, la luz, extinguió reflejos,<br /><br /> inició la noche, <br /><br /> y en mis manos trémulas<br /><br /> se murió un gorrión.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br /><strong>(*) Edda Ottonieri de Maggi:</strong> nació en Marcos Juárez, ( Pcia. de Córdoba- Argentina),en 1937. Es escritora y profesora en Ciencias Naturales y docente de los niveles secundario y terciario. Obras literarias: “Los hijos del corazón” Libro de auto-ayuda (1992) (Agotado).E. Lerner; Novela: “Hombres de trapo” (2001): primer premio “Faja de Honor” 2002 S.A.D.E. Buenos Aires y primer premio: (Sociedad Arg. Escritores de Córdoba) E. De la librería; Novela: “Traficantes de la inocencia”, Editada en 2004- E. Dunken; Novela “El lobo neonazi”- Editada en 2007- E. Quo-Vadis. Tiene publicado los poemarios: “De cuentos e inventos”. “Detrás de los susurros, las palabras”.(2003). Ha participado en diversas Antologías poéticas y narrativas por selección, como así también ha obtenido numerosos premios y menciones en los géneros poéticos y narrativos. Fue la Primera Presidenta en dos períodos y fundadora de la Seccional de la Sociedad Argrgentina de Escritores de Marcos Juárez desde donde idea, arma, coordina y dirige la Revista Antológica “Solsticio”, declarada de Interés Municipal. Coordinadora del Concurso literario anual “A Storni” - Integrante de Jurados literarios- Invitada a Programas de T.V. - Colabora en diarios, revistas y portales en Internet. Organiza, analiza y presenta libros de otros escritores. Coordinadora General de la “Muestra Artística Marcosjuarense 2003", declarada de Interés Municipal. Fue agasajada en “Día de la Mujer (2004) por su acción cultural en el medio por la Dirección de Cultura de la Municipalidad de Ms. Juárez.(2004). Es coordinadora e integrante de la Antología “Voces literarias marcosjuarenses 2005”. Idea, autora, y coordinadora de la obra (en ejecución): “El Arte en Marcos Juárez, hoy”. Reside en su ciudad natal.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-4502222953720406413?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-65013490843229118272008-12-09T11:48:00.000-08:002008-12-09T11:51:23.514-08:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 166/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Yo creo que un poeta debe estar <br /><br />al margen de lo contingente, aunque<br /><br /> todo lo contingente lo toque. Pero <br /><br />debe sumergirse en una vida poética<br /><br /> y, a la larga, hacerse vida y la de los demás...”<br /><br /><strong>Jorge Teiller</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitado: VICENTE GERBASI (*)</strong><br /><br /> <br /> <br /> <br /> <br /><strong>Mi tierra</strong><br /><br /> <br /> <br /><br />En la yerba tostada por el día, el sueño del caballo<br />nos rodea de flores, como el dibujo de un niño,<br />mientras la fruta cae del espeso follaje plateado,<br />que tiembla y brilla en las cigarras de una luz solitaria.<br />¿En qué edad vivo, ahora que atravieso esta soledad de fuego,<br />esta tristeza donde muge el toro en lontananza, esta nostalgia<br />donde el cacto crece entre las colinas y va hasta el horizonte,<br />esta monótona melancolía de la paloma torcaz, escondida,<br />aquí junto al río, más allá, no se sabe dónde, junto a la muerte,<br />bajo el cielo límpido que transporta alguna nube ardiente?<br />Ando entre derretidos espejos donde la flor se desfigura,<br />donde la miel resbala con el cuerpo deforme de los árboles,<br />por donde el ave pasa con un efímero temblor de iris.<br />La tierra muestra sus rojas heridas, sus pedruscos, sus cuevas,<br />sus grandes hormigas, sus gruesas hojas aceitosas, sus palmas,<br />sus viviendas de barro, donde el hombre cuelga su guitarra.<br />La gente seca en el viento del sol pieles de toro,<br />muele el maíz, hace el almidón, teje la fibra dorada,<br />mas anda como invisible, en silencio, en la pesadumbre,<br />en el humo del tabaco, buscando yerbas medicinales.<br />Interrogo y no recibo respuesta, y sólo alguna voz,<br />desde una puerta oscura que guarda la pobreza,<br />me dice: "Cuídate de la muerte en estos campos de la soledad",<br />y vuelve a esconderse, mientras el viento mueve sus llamas,<br />y levanta el polvo entre las resecas espigas,<br />entre los ancianos que permanecen sentados junto a la ceniza.<br />Nada de hecho, sólo siento el sol, silbar la serpiente;<br />nada he dicho aún, sólo sé que amo esta gente sonámbula,<br />que del mundo sólo conoce esta tierra roja, estas colinas rojas,<br />donde crece la vegetación más amarga y sedienta.<br />Nada sé, sólo oigo pasos, voces y cantos quejumbrosos,<br />y por la tarde veo que llevan un ataúd hacia la noche.<br /><br /> <br /> <br /> <br /> <br /><strong>Te amo infancia, te amo</strong><br /> <br /> <br />Te amo, infancia, te amo<br />porque aún me guardas un césped con cabras,<br />tardes con cielos de cometas<br />y racimos de frutas en los pesados ramajes.<br /> <br /> <br /> <br /><br /> <br /> <br /><br /><strong>En el fondo forestal del día</strong><br /><br /><br /><br />El acto simple de la araña que teje una estrella <br />en la penumbra, <br />el paso elástico del gato hacia la mariposa, <br />la mano que resbala por la espalda tibia del caballo, <br />el olor sideral de la flor del café, <br />el sabor azul de la vainilla, <br />me detienen en el fondo del día. <br /><br />Hay un resplandor cóncavo de helechos, <br />una resonancia de insectos, <br />una presencia cambiante del agua en los rincones pétreos. <br /><br />Reconozco aquí mi edad hecha de sonidos silvestres, <br />de lumbre de orquídea, <br />de cálido espacio forestal, <br />donde el pájaro carpintero hace sonar el tiempo. <br />Aquí el atardecer inventa una roja pedrería, <br />una constelación de luciérnagas, <br />una caída de hojas lúcidas hacia los sentidos, <br />hacia el fondo del día, <br />donde se encantan mis huesos agrestes. <br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br /><strong>Escritos en la piedra</strong><br /><br /><br />En el valle que rodean montañas de la infancia <br />encontramos escritos en la piedra, <br />serpientes cinceladas, astros, <br />en un verano de negras termiteras. <br />En el silencio del tiempo vuelan los gavilanes, <br />cantan cigarras de tristeza <br />como en una apartada tarde de domingo. <br />Con el verano se desnudan los árboles, <br />se seca la tierra con sus calabazas. <br />Pero volverán las lluvias <br />y de nuevo nacerán las hojas <br />y los pequeños grillos de las praderas <br />bajo el soplo de una misteriosa nostalgia del mundo. <br /><br />Y así para siempre <br />en torno a estos escritos en la piedra, <br />que recuerdan una raza antigua <br />y tal vez hablan de Dios.<br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br /><strong>Penumbras secretas</strong><br /><br /><br />Encontré la desdicha al amanecer,<br />en un caballo que sangraba<br />con la cabeza un poco caída en la yerba<br />y el llanto de mi hermana de dos años<br />que había sido operada en el vientre.<br /><br />Yo sentí un poco de sangre en las manos,<br />un dolor triste como un cabrito degollado,<br />una piel puesta a secar sobre las piedras.<br />Anduve por el aire frío de las últimas estrellas<br />donde moraban gallos dispersos,<br />y sentí mi propia presencia<br />en un árbol iluminado en el fondo de la casa.<br /><br />El día acogió el caballo herido<br />con el llanto de mi hermana en los ojos.<br />El día me recluyó en los rincones oscuros.<br />Seguí siendo un triste que espanta las moscas de la tarde<br />o dibuja una iglesia rodeada de aves marinas.<br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><br /><strong>Realidad de la noche </strong><br /><br />Una sombra de una almendra amarga<br />saboreo en medio del mundo.<br />Debajo de mis parpados se encierra el furor de la noche<br />y detrás de los días esta el rumor del mar contra las escolleras.<br />Mis sentidos resuenan en la bóveda del cráneo,<br />en la tiniebla cóncava de las luciérnagas.<br />Hay un derrumbe de la noche como carbón<br />en mi costado izquierdo<br />un espanto de agua.<br />Sombra de la arboledas venenosas, redondos follajes relucientes<br />refugio de los mendigos bajo los fuegos artificiales.<br />Sombras detrás de las ventanas,<br />sombra de la sábana, de la silla, de la lámpara.<br />sombra de los epilépticos, de los paralíticos, de los ciegos.<br />Sombra de las medicinas, de los relojes, de los sombreros.<br />He aquí mis manos moviendo lo cotidiano,<br />sostén mudo, simple convicción de la muerte.<br />Soy un testigo, desterrado en las avenidas crepusculares,<br />en los martes de carnaval,<br />con hijos que llegan a la rodilla.<br />Me persigue el presentimiento como una máscara nocturna.<br />caen estrellas en la llanura, al borde las ciudades.<br />Las manos que hacen el plan socavan la noche.<br />Las lámparas iluminan el pan.<br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br /><strong>Mi padre el inmigrante</strong><br /><br />I <br />Venimos de la noche y hacia la noche vamos. <br />Atrás queda la tierra envuelta en sus vapores, <br />donde vive el almendro, el niño y el leopardo. <br />Atrás quedan los días, con lagos, nieves, renos, <br />con volcanes adustos, con selvas hechizadas <br />donde moran las sombras azules del espanto. <br />Atrás quedan las tumbas al pie de los cipreses, <br />solos en la tristeza de lejanas estrellas. <br />Atrás quedan las glorias como antorchas que apagan <br />ráfagas seculares. <br />Atrás quedan las puertas quejándose en el viento. <br />Atrás queda la angustia con espejos celestes. <br />Atrás el tiempo queda como drama en el hombre: <br />engendrador de vida, engendrador de muerte. <br />El tiempo que levanta y desgasta columnas, <br />y murmura en las olas milenarias del mar. <br />Atrás queda la luz bañando las montañas, <br />los parques de los niños y los blancos altares. <br />Pero también la noche con ciudades dolientes, <br />la noche cotidiana, la que no es noche aún, <br />sino descanso breve que tiembla en las luciérnagas <br />o pasa por las almas con golpes de agonía. <br />La noche que desciende de nuevo hacia la luz, <br />despertando las flores en valles taciturnos, <br />refrescando el regazo del agua en las montañas, <br />lanzando los caballos hacia azules riberas, <br />mientras la eternidad, entre luces de oro, <br />avanza silenciosa por prados siderales.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br /><strong>Los oriundos del paraíso</strong><br /> <br /><br />Los oriundos del Paraíso<br />inventaron las orquídeas<br />que mueven el silencio de las horas.<br />Los oriundos del Paraíso<br />hicieron de un rubí<br />el ave que nos acostumbra<br />a la tristeza<br />del Orinoco sombrío.<br />Los oriundos del Paraíso<br />lanzaron<br />las más bellas mariposas<br />que vuelan entre las ramas<br />de los viejos cafetales de Canoabo.<br />¿y qué es Canoabo? ¿Quiénes lo hicieron?<br />Lo hicieron los oriundos del Paraíso.<br />Allá donde toda la vastedad<br />suena en los montes.<br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br /><strong>(*) Vicente Gerbasi:</strong> nació en Canoabo (Venezuela) en 1913. Poeta y ensayista, hijo de un inmigrante italiano, se trasladó a Italia y cursó los estudios secundarios en Florencia. De regreso a Venezuela, trabajó durante algún tiempo como publicista, pero pronto se entregó con enorme vocación a la literatura. Entre 1926 y 1941 fue miembro destacado del grupo y revista Viernes, junto a importantes poetas del momento. Perteneció al cuerpo diplomático de su país por largos años, representándolo en diversos países de América y Europa. Su primer libro de poemas, “Vigilia del náufrago” fue publicado en 1937. Tres años después fue editado “Bosque doliente”, al que siguieron “Liras” (Premio Municipal de Poesía, 1941), “Poemas de la noche y de la tierra”, “Mi padre el inmigrante” (su obra cumbre, en 1945), “Los espacios cálidos” (1952) y “Poesía de viajes” (Premio Nacional de Literatura 1969).En 1982 recibió el premio Conac de poesía al mejor libro del año con “Edades perdidas” y fue nombrado además Profesor Honoris Causa de La Universidad Simón Rodríguez de Caracas. En 1992, poco antes de su muerte, fue nombrado Director Emérito de la Revista Nacional de Cultura<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-6501349084322911827?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-36744788130278231692008-12-09T11:43:00.000-08:002008-12-09T11:45:47.348-08:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 165/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Todo arte -y la poesía más que ninguno- <br /><br />es una tentativa para entrever el misterio <br /><br />y ultimidad de lo existente, mas nunca se <br /><br />logrará la aprehensión completa <br /><br />del valor intuido…”<br /><br /> <br /><strong><br />Julio Bepré</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitado: HORACIO LAITANO (*)</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Del libro inédito “Los años anteriores”<br /> <br /><br /> A la memoria de mi hermana Nora<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Antes o después</strong><br /> <br /><br />Ya no hablan <br /><br />ni siquiera por costumbre.<br /><br />No murmuran <br /><br />ni se escudan en palabras. <br /><br />No se acercan ni se alejan<br /><br />por las noches. <br /><br />No respiran <br /><br />la frescura de la tarde<br /><br /> <br /><br />Ya no cantan ni conversan<br /><br />en voz baja. <br /><br />No se encuentran <br /><br />en los bares ni en la esquina<br /><br />No preguntan <br /><br />ni contestan a deshora. <br /><br /> <br /><br />Sólo escriben con el puño<br /><br />una palabra...<br /><br />Una vieja palabra<br /><br />que se quiebra...<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br /><strong>Ella y los otros</strong><br /><br /> <br /><br />Claman por ella <br /><br />y se deshacen en palabras.<br /><br />Se vuelven recurrentes. <br /><br />Traspasados por la pena<br /><br />se desplazan sin mirarse.<br /><br />Lloran en silencio...<br /><br />Enmudecen <br /><br />en presencia de los otros.<br /><br /> <br /><br />Los otros que al estar<br /><br />no son lo que aparentan.<br /><br />Máscaras de azúcar<br /><br />que luego se apelmazan,<br /><br />se pegan a la piel <br /><br />de los que sufren<br /><br />y al querer despegarse<br /><br />desfallecen. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Momento</strong><br /><br /> <br /><br />Levanto la vista<br /><br />y ajusto la mirada.<br /><br />Corren secos<br /><br />los pocos habitantes<br /><br />que apenas se humedecen<br /><br />con la lluvia.<br /><br /> <br /><br />El vino de la tarde<br /><br />los reúne y los dispersa...<br /><br />Y vuelven otra vez<br /><br />dispuestos a marcharse...<br /><br /> <br /><br />Cuarteados<br /><br />o quebrados<br /><br />por el aire,<br /><br />se dan vuelta<br /><br />y me miran de repente...<br /><br />Siento un frío<br /><br />en las piernas<br /><br />que reduce el movimiento. <br /><br />Un dolor incipiente<br /><br />que atenaza mi garganta.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Atardecer</strong><br /><br /> <br /><br />Al borde de la tarde<br /><br />los sueños se volvían<br /><br />más oscuros. <br /><br />Un tímido fulgor<br /><br />atravesaba sus pupilas<br /><br />incitando pensamientos<br /><br />que luego lo rodeaban. <br /><br /> <br /><br />A medida que las sombras<br /><br />teñían el paisaje<br /><br />sus manos temblaban<br /><br />buscando una certeza.<br /><br />Una frase articulada<br /><br />a espaldas del silencio<br /><br />que pudiera revelarle<br /><br /> algún indicio<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br /><strong>Teléfono público </strong><br /><br /> <br /><br /><br /><br />Sólo alcanza <br /><br />para hablar unos minutos. <br /><br />Cae la ficha <br /><br />y el hombre se estremece. <br /><br />No recuerda <br /><br />el motivo del llamado<br /><br />ni el sentido del mensaje. <br /><br />Sin embargo sigue allí,<br /><br />endurecido por la pena,<br /><br />aterrado por olvidos<br /><br />que él mismo multiplica<br /><br />al mover sus labios temblorosos. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Fatigas</strong><br /><br /> <br /><br />La bruma<br /><br />de un sedoso pasatiempo<br /><br />se disuelve entre fatigas. <br /><br />Nadie puede pensar<br /><br />modestamente<br /><br />en armar su descanso <br /><br />en otro sitio. <br /><br />Esa vaga sensación <br /><br />que filtraba nuestras voces<br /><br />es ahora un oscuro sedimento. <br /><br />Un recuerdo vidrioso<br /><br />en cada noche<br /><br />apretando <br /><br />nuestros párpados cansados.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Voces en la ruta</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Almácigos y hoteles<br /><br />en la ruta.<br /><br />Cóncavos de vidrio<br /><br />los pocos pasajeros.<br /><br />Un espacio<br /><br />amasado en el silencio <br /><br />y palabras que se pierden<br /><br />sobre el pasto. <br /><br />Adustas compañías<br /><br />que el polvo disimula. <br /><br /> <br /><br />Incesantes<br /><br />las ruedas en la ruta<br /><br />van mordiendo <br /><br />la próxima llegada<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><strong>Sospechas </strong><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />No estoy aquí.<br /><br />Ya lo sabía. <br /><br />Sospechaba de mí<br /><br />desde hace un tiempo. <br /><br />Un extraño temblor<br /><br />me desvía la mirada<br /><br />hacia puntos oscuros<br /><br />y lejanos. <br /><br />No se aún <br /><br />si es temor o desconfianza.<br /><br />Pero apenas me observan<br /><br />me incomodo. <br /><br />Empiezo a repasar <br /><br />cada una de mis cosas<br /><br />Las prendas de vestir <br /><br />y los muebles de la casa. <br /><br />No consigo saber <br /><br />si ya he salido <br /><br />o si estoy por regresar<br /><br />al mismo sitio. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>(*) Horacio Laitano</strong>: nació en Pergamino (provincia de Buenos Aires, Argentina) en 1955. Es autor de los siguientes libros “Pensado en otoño”, “Diálogos con la lluvia”, “Memorias de la noche”,”La mandrágora secreta”, “Los apuntes del Sr. Quq” y “Humores Familiares”. Ha participado en varias antologías poéticas (Canto al hombre de nuestro tiempo, Hojas para después, Antología Joven, Soliloquio, Antología Poética Centenario Ciudad de Pergamino, Nacer en los 50, Poetas en Botella al Mar, etc.). También ha publicado en diarios y revistas literarias: El cañón oxidado, Empresa poética, Poesía + Letras, Locos & Aislados, México Volitivo, La plaza humana, Revista Almiar y El Arco de la Rosa de España, La Casa de Asterión de Colombia, etc. Tiene la siguiente obra inédita: poesía: “Las claves del camino” y ”Los años anteriores”; teatro: “La mesa de madera”,”La conferencia”, “La ventana”, “Un próspero paseo”, “Volverá cuando regrese”, “La señora del octavo”, “El pulóver gris o la corbata negra”, “El Club de los Convidados”, etc. Actualmente reside en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-3674478813027823169?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-66836889025274021542008-12-09T11:38:00.000-08:002008-12-09T11:47:43.407-08:00<strong>POEMANÍA</strong><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 164/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“...el poeta utiliza lo que le sirve a su <br /><br />expresión... la realidad para un <br /><br />poeta está compuesta por<br /><br />lo que dice y como lo dice...”<br /><br /><strong>Edgar Bayley</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitada: SARA COHEN</strong> (*)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Francia, 1940</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Vinimos con lo puesto<br /><br />el traslado a América fue poner lo indispensable<br /><br /> <br /><br />¿Qué sería para ella indispensable?<br /><br /> <br /><br />Salimos con pasaporte musulmán<br /><br />después nunca más fuimos musulmanes.<br /><br />En Lyon, ese verano<br /><br />nos llegaron los duraznos de la vallée du Rhone<br /><br />Todo era racionado<br /><br />tickets para todo, salvo la fruta<br /><br />Nunca vi unos duraznos así<br /><br />impregnaban con su perfume todo el ambiente,<br /><br />teníamos la intuición de la muerte.<br /><br /> <br /><br />Quedamos en silencio,<br /><br />sentí pudor, vergüenza de hacerla hablar<br /><br />pero ella quería, casi lo estaba esperando.<br /><br /> <br /><br />La abuela tenía en Lyon una amiga<br /><br />Madame Calef, dueña de una casa de costura,<br /><br />alta costura<br /><br />Me cosió un saco blanco y uno amarillo de lino<br /><br />nunca vi un hilo tan lindo.<br /><br />Los arrestaron en un tren en Marseille<br /><br />Madame Calef murió en un campo de concentración.<br /><br /> <br /><br />Mi madre buscó tejer a lo largo de su vida,<br /><br />queda una trama con agujeros<br /><br />una dimensión enigmática para ella misma: un eco,<br /><br />una serie de secretos que se llevaría.<br /><br /> <br /><br />El último año antes de la guerra<br /><br />fuimos a Cabourg de vacaciones<br /><br />ya después sería diferente<br /><br />Al irnos ocuparon toda Francia.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> (de Puertas de París)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Otra</strong><br /><br /> <br /><br /><br /><br />guerra<br /><br />otras historias<br /><br />que las de mi madre<br /><br />Otra mirada sobre París<br /><br /> <br /><br />Esther, la llamaron Estherelle<br /><br />un diamante para sus padres<br /><br />Diamante, piedra bruta<br /><br />que trabajaron sus padres en Amberes<br /><br />donde nació.<br /><br />Bélgica nazi<br /><br />París la acogió<br /><br />azarosa trama de circunstancias<br /><br />diamantes<br /><br />dólares<br /><br />florines<br /><br />joyas<br /><br />cosidos en la solapa<br /><br />para salvarnos<br /><br />Cédula francesa<br /><br />comprada con un lingote de oro<br /><br />cifraba la suerte de no ser deportado<br /><br />Todavía la conserva Estherelle<br /><br /> <br /><br />No cicatriza<br /><br />El sueño cubre con palabras<br /><br />lo que no cicatriza<br /><br /> <br /><br />Salo Kalfuz<br /><br />transmitió a su hija Paula en un relato<br /><br />el triunfo de la sobrevivencia<br /><br />Una cita<br /><br />se dieron los combatientes<br /><br />durante la guerra<br /><br />Una cita en el “Café de Paix”<br /><br />no conocían París<br /><br />solo<br /><br />un anhelo<br /><br />una cita<br /><br /> <br /><br />Busco otras historias<br /><br />en otra lengua<br /><br />Vacío de referencia<br /><br />ausencia en todas las lenguas<br /><br /> <br /><br />Niñas judías parisinas<br /><br />Hélène<br /><br />entregada durante la ocupación<br /><br />a una familia cristina<br /><br />Evelyne<br /><br />permaneció en un colegio de monjas<br /><br /> <br /><br />La ciudad de París<br /><br />imperturbable y bella<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> (de Puertas de París)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br /><strong>La promesa</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />No eran oscuros los ojos de mi padre, no.<br /><br />Eran de un color indescifrable<br /><br />que se define sólo en la mirada<br /><br />Siempre supe<br /><br />algún día tomaría el tren<br /><br />en que lo vi partir.<br /><br /> <br /><br />Carta manuscrita del poeta a su amada<br /><br />Gira mi vida<br /><br />en torno a mi obra<br /><br />no me pidas lo que no soy<br /><br />si me caso, Ofeliña,<br /><br />será contigo.<br /><br /> <br /><br />El tren se detiene<br /><br />guardo el libro<br /><br />veo siluetas de hombres<br /><br />en el andén<br /><br />se trata de un hombre<br /><br />y de ninguno<br /><br />es más bien<br /><br />la condición de la nostalgia<br /><br />sin la cual<br /><br />viajar en tren<br /><br />no tendría sentido<br /><br /> <br /><br />No eran<br /><br />todo lo oscuro que suelen ser mis ojos,<br /><br />los ojos de mi padre.<br /><br /> <br /><br />Eran de un color que vira<br /><br />Sentí la exclusividad de su mirada<br /><br />en la imprecisión de su color<br /><br />Su mentón partido al medio<br /><br />por su hendidura central<br /><br />no alcanzaba tampoco a definirse<br /><br />por la leve hendidura de mi mentón.<br /><br /> <br /><br />Lo sabes, Sarita,<br /><br />a mí me tienes siempre<br /><br />Yo sé <br /><br />del valor de una promesa<br /><br />también sé<br /><br />a nadie se tiene siempre<br /><br /> <br /><br />La ausencia<br /><br />es una luz que encandila y ciega.<br /><br /> <br /><br /> (de Escena con cartas)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br /><strong>Una arruga</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><br />Los sueños<br /><br />desdibujan el puente<br /><br />entre la cabeza<br /><br />y el cuerpo<br /><br /> <br /><br />Ya no hay cuello<br /><br /> <br /><br />Refuerzan un rasgo<br /><br />rostro irreal<br /><br />cuerpo volátil<br /><br />del soñante<br /><br /> <br /><br />La orilla es aquello<br /><br />que no se divisa<br /><br />si no hay luna llena<br /><br />Pliegue de un sueño<br /><br />en el detalle<br /><br />de un rostro<br /><br /> <br /><br />Olas gigantes<br /><br />¿Cómo confiar<br /><br />mar cambiante<br /><br />en una orilla<br /><br />que no se ve?<br /><br /> <br /><br />Ya no te quiero<br /><br />pero te temo<br /><br /> <br /><br />Te adoro<br /><br />más no confío<br /><br />en ti<br /><br /> <br /><br />Los rostros hay que verlos<br /><br />desde cerca<br /><br />antes del despertar<br /><br />mar cambiante<br /><br />para ver en detalle<br /><br />ese pliegue que dibuja<br /><br />el sueño.<br /><br /> <br /><br /> (de “Casas turbulentas”)<br /><br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br /><strong>El sueño</strong><br /><br /><br />Hay un cuarto más<br />invisible a los ojos de los otros<br /><br />entro<br />con la sorpresa de una primera vez<br />y la sabiduría de quien ya estuvo allí<br /><br />alguien<br />que se me adelanta<br />ya leyó cada línea<br />de aquellos libros<br />diseñó de esa alfombra el dibujo<br />y de esos muebles las curvas<br /><br />si él no existe<br />a los ojos de los demás<br />y sin embargo insiste<br />en que yo lo descubra<br />debe ser porque ese cuarto<br />es más real que ningún otro<br /><br />ese cuarto es mi futuro.<br /><br /> <br /><br /> (de “Casas turbulentas”)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br /><strong>(*) Sara Cohen</strong>: nació en Buenos Aires (Argentina), en 1955. Es psicoanalista, poeta y ensayista. Ha publicado los libros de poesía: “El poema que insiste”(1992), “Puertas de París” (Emecé, 2000), “Escena con cartas” (Emecé, 2003), “Poemas venecianos” (Vinciguerra, 2003), “Casas turbulentas” (La Bohemia, 2004); los libros de ensayo “El silencio de los poetas” (Biblos, 2002), “La frontera de la lengua” (Biblos, 2006), y la novela “Veintinueve días de junio” (Biblos, 2006). Es traductora de poesía de lengua francesa (entre otros autores ha traducido a Henri Michaux, Gastón Miron, Nicole Brossard, Bernard Noël y Claude Esteban). En 2004 le fue otorgada una beca de estudios canadienses para trabajar sobre la poesía de Québec. De dicho estudio surge el libro “La frontera de la lengua”. Entre 1996 y 2005 condujo un espacio de poesía dentro del programa radial “El refugio de la cultura”. Actualmente realiza comentarios de libros de poesía en la revista “Ñ”.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-6683688902527402154?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-29064612124170038652008-09-05T05:23:00.000-07:002008-09-05T05:25:22.154-07:00<span style="font-weight:bold;">POEMANÍA<br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /></span><br /><span style="font-weight:bold;">Nº 163/2008</span><br /><br /> <br /><br />“...la poesía es el estallido de un momento <br /><br />de mayor plenitud de la libertad...”<br /><br />Aldo Oliva<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><span style="font-weight:bold;">Poeta invitado: MAXIMO SIMPSON </span>(*)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />TO BE OR NOT TO BE<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Yo quise ser un rojo violín desorbitado, <br /><br />un ex abrupto eterno,<br /><br />un jardín de magnolias o una tromba,<br /><br />y sólo soy ahora profesor de nostalgias,<br /><br />edecán del otoño pesaroso.<br /><br /> <br /><br />Yo quise ser el mar,<br /><br />o tal vez quise ser lo que no quise,<br /><br />un triángulo isósceles o un trueno,<br /><br />o una momia egipcia<br /><br />con su paz infinita, imperturbable.<br /><br /> <br /><br />Eso quise tal vez en mi constancia,<br /><br />en mi apuro, en mi afán, en mi zozobra,<br /><br />quise ser el revés, la mano izquierda,<br /><br />el costado de mí, mi renegado,<br /><br />y sólo soy mi tú, mi pobre mí,<br /><br />un pronombre ya exhausto,<br /><br />un posesivo huérfano, un despojado mi.<br /><br /> <br /><br />Eso quise tal vez,<br /><br />y sólo soy ahora mi vecino,<br /><br />apenas mi perfil, mi suroeste,<br /><br />mi terco lateral:<br /><br />estoy en la adyacencia limítrofe de mí,<br /><br />y siento desazón, me extraño mucho.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(De Poemas del hotel melancólico, 1963.)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><br />FIESTA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Esta fiesta comienza desde abajo:<br /><br />cuando los pies se encuentran,<br /><br />cuando los pies se aman,<br /><br /> se entrelazan,<br /><br />se besan, se visitan,<br /><br />se tocan,<br /><br /> se interrogan,<br /><br />un escozor los une,<br /><br />un azoro, un anhelo, un calosfrío;<br /><br />y cuando los pies se miran,<br /><br />cuando los pies son manos y son alas, <br /><br />cuando los pies se alejan y retornan,<br /><br />cuando los pies se acechan y se abrazan, <br /><br />cuando los pies se rinden<br /><br />al oscuro temblor que los convoca,<br /><br /> <br /><br />ya las sábanas gimen,<br /><br />ya las sábanas cantan,<br /><br /> <br /><br />y un secreto rumor de profecía<br /><br />asciende por los cuerpos<br /><br />hacia el día que adviene.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> A Martha C. Severo<br /><br /> <br /><br />Río de Janeiro, 1985.<br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EL RASTREADOR<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />¿Dónde están las pisadas de mis pasos,<br /><br />dónde están las miradas que dejé por el aire?<br /><br /> <br /><br />En pos de aquellos rastros<br /><br />camino tras el puma, <br /><br /> el buitre, la calandria,<br /><br />pruebo pasto, mastico,<br /><br />huelo el viento, la brisa,<br /><br />registro las raíces,<br /><br />las grietas, los resquicios,<br /><br />vuelvo atrás, adelante,<br /><br />giro en torno<br /><br /> del olor a pasado,<br /><br />a triste antigüedad, a tardes viejas,<br /><br />convoco desde el sueño las guitarras del mar,<br /><br />los tambores del tiempo.<br /><br /> <br /><br />¿Quién soy yo entre tinieblas?<br /><br /> <br /><br />Yo soy el rastreador,<br /><br />el que se busca.<br /><br /> <br /><br />(De La casa y otras visiones, 1995)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />CANCION DE DON ELÍN<br /><br /> <br /><br />Pero, ¡qué se hicieron las nieves de antaño?<br /><br /> François Villon<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Yo vi una melodía ahogada en alta mar,<br /><br />un arpegio sonámbulo, exiliado,<br /><br /> ya ciego entre los pájaros,<br /><br />y un piano derribado en la intemperie,<br /><br />y un músico extraviado por las nieves del tiempo.<br /><br />Yo he visto todo eso, pero dónde,<br /><br /> <br /><br /> ¿dónde andará mi padre, don Elín?<br /><br /> <br /><br />Yo vi una melodía ahogada en alta mar,<br /><br />vi un caballo sin alas,<br /><br />un fuego sin calor, un río sin orillas.<br /><br /> <br /><br />Yo he visto todo eso, pero dónde,<br /><br /> <br /><br /> ¿dónde andará mi padre, don Elín?<br /><br /> ¿Está reconstruyendo los rotos mecanismos?<br /><br /> ¿Está bebiendo luz, prepara sus maletas?<br /><br /> <br /><br />Yo vi una melodía ahogada en alta mar,<br /><br />vi un sueño que corría hacia el abismo,<br /><br />vi un zapato perdido,<br /><br />una paloma herida convocando a los ángeles.<br /><br />Yo he visto todo eso, pero dónde,<br /><br /> <br /><br /> ¿dónde andará mi padre, don Elín? <br /><br /> ¿Cómo hará en las mañanas para entornar las puertas?<br /><br /> ¿Cómo hará por las noches para inventar las flores?<br /><br /> <br /><br />Yo vi una melodía ahogada en alta mar,<br /><br />Yo vi una copla exhausta, despoblada,<br /><br />una trova, un acorde, una rapsodia<br /><br />sin violín, sin garganta.<br /><br /> <br /><br />Yo he visto todo eso, pero dónde,<br /><br /> ¿dónde andará mi padre, don Elín?<br /><br /> ¿Dónde andará?<br /><br /> <br /><br />Ay, yo vi una melodía ahogada en alta mar.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(De Alrededores, 1999)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br />HABLA JANTO<br /><br /> <br /><br /> Janto, “el corcel de ligeros pies”, bajó la cabeza<br /><br /> y dijo: “Hoy te salvaremos, impetuoso Aquiles, <br /><br /> pero está cercano el día de tu muerte”.<br /><br /> <br /><br /> Ilíada, Canto XIX<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Cuando el caballo habla,<br /><br />tiembla toda la casa del olvido.<br /><br />Tiembla toda la casa,<br /><br />tiembla todo el olvido:<br /><br />las puertas de la noche retroceden.<br /><br /> <br /><br />Cuando el caballo clama,<br /><br />cuando el caballo augura, profetiza,<br /><br />se oscurecen ventanas y canceles,<br /><br />y el hombre a la deriva da un rodeo,<br /><br />hace un alto y espera.<br /><br /> <br /><br />Cuando el caballo habla y se anticipa,<br /><br />todos callan de pronto,<br /><br />y el desvalido orgullo de la especie<br /><br />se amontona en la lengua.<br /><br />Cuando el caballo habla,<br /><br />la pampa sueña con el mar,<br /><br />y el jinete desmonta,<br /><br />se aventura por dentro de sus ojos,<br /><br />se desnuda.<br /><br /> <br /><br />Cuando el caballo habla,<br /><br />cuando sabe,<br /><br />la memoria perdida se instala en la existencia<br /><br />y corroe las hondas certidumbres.<br /><br />Cuando el corcel florece en la tormenta,<br /><br />cuando sus manos se alzan hacia el cielo,<br /><br />cuando de pronto brinca y vaticina,<br /><br />un ambiguo claror empaña los cristales,<br /><br />una lluvia indecisa retorna hacia lo alto.<br /><br /> <br /><br />Cuando el caballo sabe,<br /><br />cuando el jinete escucha,<br /><br />declina el sacerdote sus trofeos.<br /><br /> <br /><br />Cuando el caballo habla,<br /><br />pone el hombre pie en tierra,<br /><br />medita en sus ancestros,<br /><br />se prepara.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(De Alrededores, 1999)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LA PATOTA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Así, de pronto,<br /><br />en medio de la fiesta,<br /><br />del rock, del rap, del crash,<br /><br />el homo sapiens se desnuda.<br /><br /> <br /><br />Husmea, demarca el territorio,<br /><br />y con airadas manos recupera su hacha.<br /><br /> <br /><br />Bestia plural, compacta, <br /><br />la patota despliega su dominio,<br /><br />acorrala a su presa.<br /><br /> <br /><br />Con infinitos pies,<br /><br />con infinitos puños,<br /><br />con sus arcos y flechas,<br /><br />con sus viejos garrotes, <br /><br />con sus 45,<br /><br />la bestia numerosa desmantela, <br /><br />desangra a la fragilidad.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Y aunque indiferente o recelosa, <br /><br />la patota es esclava de una honda pulsión; <br /><br />con anónimo rostro hace saber quién es:<br /><br />borbota su rugido,<br /><br />ese almíbar impune que atraviesa los tiempos.<br /><br /> <br /><br />Y ahí, en la vereda, puro estorbo,<br /><br />yace el muchacho aquel que sólo fue a bailar, <br /><br />una noche cualquiera,<br /><br />a comienzos del siglo veintiuno.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(De A fin de cuentas, 2006)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EL VISITANTE<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Es tan sólo un plumón, <br /><br />es minúsculo enigma, es infinito,<br /><br />es criatura que llega cada día a mi patio,<br /><br />y canta, <br /><br />canta mientras mi espíritu atardece. <br /><br /> <br /><br />Su visita me prodiga esta hebra, <br /><br />este humilde laurel contra la muerte:<br /><br />su pacífico vuelo de una rama a otra rama, <br /><br />de la nada a la nada.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LA VARIABLE DE AJUSTE<br /> <br /><br /> ...ni yerba de ayer, secándose al sol...<br /><br /> Enrique Santos Discépolo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Yo soy el Anticristo del contrato social,<br /><br />el aguafiestas del Progreso.<br /><br /> <br /><br />Acrece mi dolencia, estoy postrado,<br /><br />y para mal de males,<br /><br />soy ahora la mancha en la pared,<br /><br />el ropero de antaño a la deriva.<br /><br /> <br /><br />Soy apenas<br /><br />el supernumerario boca abajo,<br /><br />el portero desnudo,<br /><br />y errantes, sin amor, desventuradas,<br /><br />fluyen las tasas de interés,<br /><br />el insumo-producto de la médula ósea.<br /><br /> <br /><br />No vengo a perturbar esta cadencia,<br /><br />el tranquilo desvelo de la Mano Invisible,<br /><br />el esplendor lunar de la econometría,<br /><br />el amable simposio sobre el dolor del mundo.<br /><br /> <br /><br />Yo sé muy pocas cosas,<br /><br />pero algo se turba en mis adentros,<br /><br />algo oscuro que sube desde el fondo:<br /><br /> <br /><br /> una viudez de patria,<br /><br /> un luto, un sobresalto. <br /><br /> <br /><br />Es que yo soy tan sólo el que no estuvo,<br /><br />la variable de ajuste,<br /><br />el que sigue esperando en la vereda.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br />PLEGARIA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Delectación del árbol,<br /><br />mansedumbre,<br /><br />sonata del blancor,<br /><br />convergencia del lila,<br /><br />del naranja,<br /><br />del tenue, del cenit,<br /><br /> del que consuela, <br /><br />afinidad del aire <br /><br /> con olor a primicia,<br /><br />y un alba, un alba: <br /><br />pido un alba inmortal <br /><br /> para empezar el día.<br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><br />A FIN DE CUENTAS<br /><br /><br /><br /> <br /><br />aún no he podido arborecer,<br /><br />y mi charla fue siempre un balbuceo, <br /><br />ambiguo, sospechoso.<br /><br /> <br /><br />Algo les falta aún a mis sentidos<br /><br />para olfatear la dicha,<br /><br />la fe de los creyentes,<br /><br />esa fe que resiste<br /><br />la prueba irrefutable del más ronco alarido.<br /><br /> <br /><br />Soy un hombre inconcluso,<br /><br />y ya es un poco tarde para intentar de nuevo<br /><br />mejorar mis reflejos,<br /><br />o esperar con paciencia<br /><br />el crecimiento firme de aletas y de branquias, <br /><br />de ruedas vigorosas,<br /><br />pues la nada me espera en cualquier sitio,<br /><br />tal vez en la cocina, <br /><br />tal vez mientras escribo<br /><br />esta trivial noticia de mis días.<br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><br /><span style="font-weight:bold;">(*) Máximo Simpson</span>: nació en Buenos Aires (Argentina), en 1927. Recorrió América Latina y residió largos años en México y Brasil. Ha sido periodista. Es profesor universitario y ha publicado diversos trabajos sobre teoría política y comunicación. Publicó los siguientes libros de poemas: “Túpac Amaru” (Editorial Stilcograf, Bs. As., Argentina,1960); “Más poesía” ( Ediciones Amistad, Bs.As., Argentina,1962); “Poemas del hotel melancólico” (Ediciones Amistad, Bs. As., Argentina, 1963; con reedición de Ediciones El Tucán de Virgnia, México D.F., 1984, y reedición reciente de Botella al Mar – Uruguay, con prólogo del autor , Montevideo, 2007); “ Estación final” (UAM, Colec. La Rosa de los Vientos, México D.F., 1981); “Hacia dónde tan lejos” (UAM, Colec. La Rosa de los Vientos, México D.F., 1981); “Estación final y otros poemas” (ed. Ampliada, UNAM, México D.F., 1985); “Elegías americanas” (Lugar Editorial, Bs.As., Argentina, 1992); “La casa y otras visiones” (Ediciones de Alejandría, Bs. As., Argentina, 1995); “Alrededores” (Ediciones de Alejandría, Bs. As., Argentina, 1999); “Esta precaria Luz” (Antología, Editorial Vinciguerra, Bs. As., Argentina, 2003); “Antología poética” (Fondo Nacional de las Artes, Bs.As., Argentina, 2004); “A fin de cuentas” (Ediciones Alforja/Conaculta/Fonca, México D.F., 2006).<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-2906461212417003865?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-41754498725197126122008-08-25T16:52:00.000-07:002008-08-25T16:53:53.345-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 162/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Si la poesía es un eco de luces, un licor rumoroso,<br /><br />un perfume de sones, sueltos en la molecularidad flotante <br /><br />de su flujo, una de las astucias a la que se puede echar mano, <br /><br />para fijar el poema en su desesperación es dejar deslizar la <br /><br />mirada o la memoria sobre los textos de la historia, <br /><br />que –en ese sentido- es sí, un lenguaje…”<br /><br />Néstor Perlongher<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitada: ROXANA RAJMILCHUK </strong> (*)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El viento y la brisa<br />juegan con mi pelo<br /><br />Hacen remolinos,<br /><br />provocan turbulencias.<br />Ráfagas débiles o íntimas.<br /><br />El viento es un amante efímero.<br />Su cuerpo:<br />aire que motiva <br />e intercepta.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />En la desmesura del viento<br />tropiezo<br />con una brisa.<br /><br />La ondulación del día<br />se detiene<br />en un espasmo onírico.<br /><br /><br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Evitar todo un día<br />que la mano<br />se pose.<br /><br />Dejarla ir<br />sobrevolando el mundo.<br /><br />Ala que no anida.<br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Abrir los ojos en medio de una nube<br />abanicarse con el ala de un ángel distraído<br />exiliado del mundo<br />mientras se encajona la sonrisa<br />declinante en un prisma de aleluyas<br /><br />Ser el compás que mueve una de sus patas:<br />la que está fija horadará<br />en la espera.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Agua endurecida<br />el ventanal<br />clausura el día.<br /><br />La noche indaga,<br />busca sustento.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Cuando como una manzana<br />no pienso en el orden<br />sucesivo de mordiscos<br />que voy dando.<br /><br /> <br /><br />Tan sólo la esculpo<br />con el capricho azaroso<br />de la delicia.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />En el instante del asombro,<br /><br />ínfima comarca de tiempo,<br /><br /> <br /><br />enhebras tu intención<br /><br />te ahuecas del mundo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Cómo preparar un buen té<br /><br /><br />Caliente agua hasta su primer hervor<br />dice el envoltorio del saquito de te,<br />pero cuando yo hierva<br />pasmada de sol<br />entre la hierba<br />no habrá instrucciones<br />de cómo preparar un buen <br />mediodía,<br />saldré descalza a hurgar néctar<br />y sólo seré<br />tan pura<br />como una abeja<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Puedo imaginar el primer paso<br />que el hombre dio en suelo lunar<br />pero no recuerdo cuándo y cómo<br />dí mi primer paso terrenal.<br /><br />Tal vez en aquella cocinita<br />entre la pared y las manos de mi madre<br />o en la plaza entre sus piernas<br />y un gran balde.<br /><br />Qué gesto se apoderó de tu cara<br />qué tensión de manos<br />qué mirada temerosa o de despiste<br />hubo el día que diste el primero de tus pasos.<br /><br />En ese instante tal vez un gato maulló,<br />un perro sacó la lengua<br />o algún pez del jardín oriental<br />coleteó.<br /><br />No recuerdas cómo fue tu primer paso:<br />siempre lo estás dando<br />y nadie te admira ni te besa.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Dormito<br />en cama fecunda en silencio<br />parpadeando mansamente<br />pienso en el pueblo<br />del sigilo<br />allí donde todo se encamina<br />a ritmo de molino y de viento.<br /><br />Pienso <br />en los pájaros que despejan<br />mi mente<br />volando entre el azar<br />y las geometrías incomprensibles.<br /><br />La almohada en mi nuca<br />es el lugar donde<br />descansa la pesadumbre<br />de los martillos.<br /><br />Adoro las calcomanías ingenuas<br />que venden <br />en el subte o en los bares.<br /><br />Siento el declive<br />de mis piernas<br />que culminan<br />en los pies anhelantes<br />de caricias que provengan<br />de las suaves manos del sahumerio.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El padre hamaca a su niño<br />en un arrorró contenido.<br />Lo arrulla contra el pecho<br />y pareciera que de la coincidencia<br />entre el pecho del padre<br />y la cabeza de la criatura<br />asomara una modorra<br />que tarde o temprano<br />desembocará en adormecimiento.<br /><br />Al niño se le escapa<br />el chupete de la boca<br />distraídamente<br />cuando el sueño sobreviene<br />y el padre se queda tranquilo<br />mirando el mundo extraño<br />sin objetivo fijo.<br /><br />Ojos cerrados del durmiente:<br />sus pestañas acarician el cielo<br />con bruma de siesta de farol<br />enmudecido.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Bajó un beso <br />por la escalera mecánica<br />hacia la estación del subte.<br />Se condensó<br />a la altura de mis ojos<br />mientras el aireado esperaba<br />los vagones.<br /><br />Acurruqué las manos<br />intenté capturarlo<br />pero se deslizaba,<br /><br />se corría.<br /><br />Luego cruzó levitando<br />las vías<br />y ya no estuvo más<br />a mi alcance.<br /><br />Se acomodó entre dos<br />extraños:<br />se acercaron y exhaustos intimaron<br />mejilla con mejilla<br />cabeza con hombro<br />mano con mano,<br /><br />el beso siguió viaje.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Cenisiesta<br /><br />Duermes en el regazo<br />de la siesta.<br />Su color a planeta lánguido<br />bosteza en tu boca.<br /><br /> <br /><br />Remanso en las mejillas<br />donde pastan ovejas<br />y en el vientre<br />un simulacro de relámpago.<br /><br />Ocasión para silenciar<br />la bravura urbana<br />la siesta trae<br />personajes de tiempos de ensueño.<br /><br />Carruajes en neblina<br />transportan cofres<br />de manso y rústico<br />misterio.<br /><br />Los árboles levitan:<br />hojas mullidas enmudeciendo,<br />calzándose aire<br />como zapatos de cuento.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) <strong>Roxana Rajmilchuk</strong>: nació en Villa Ocampo (provincia de Santa Fe, Argentina) en 1968. Cursó estudios en la Facultad de Letras de la Universidad de Buenos Aires. Fue finalista en la II Antología de Poesía Joven Argentina, editorial Hombre Nuevo, en el año 1987. Asimismo fue finalista distinguida en el VIII Certamen Argenta de Poesía, año 1992. Participó como finalista en la Antología "Latitudes Literarias" Editorial de los Cuatro Vientos, año 2004. Publicó los siguientes libros: “Poemas” (edición de autor, 1990); “La Oscura” (Editorial Geear, 2004); “Libro del Frenesí” (Ediciones del Dock, 2005); “Anís” (Edición del autor,2006); “Nuez” (edición de autor, 2007). Reside en Capital Federal.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-4175449872519712612?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-13130960049469583032008-08-25T16:50:00.000-07:002008-08-25T16:51:57.305-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 161/2008</strong><br /><br /> <br /><br />“El poema no se termina nunca,<br /><br />pero uno tampoco puede ser<br /><br />tan maníaco; en algún momento<br /><br />hay que decir ‘no pudo salir<br /><br />mejor, mala suerte y saludo atentamente’…”<br /><br />Mario Trejo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitado: JOSÉ MARÍA PALLAORO </strong>(*)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br />Otra oscuridad<br /><br />como un viajero<br />a su sombra<br />la sigo<br />no hay hambre<br />sólo deseo<br /><br />cuando me pierdo<br />o ella se deshace<br />de mí<br /><br />el pensamiento<br />deja de aventurar<br />conjeturas<br /><br />y quedo solo<br />en mi otra oscuridad<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Para qué<br /><br />para qué dormir<br />si en sueños<br /><br />el cielo es el cielo<br />la tierra es la tierra<br /><br />y nosotros<br />dos pájaros<br /><br />que se cruzan<br /><br />y no se reconocen<br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La enredadera<br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Las rejas desaparecen<br /><br />Es indudable que ese jazmín crece<br />para recordarnos<br />que la belleza es<br />aún posible<br /><br />Dentro de pocos días<br />sus flores perfumarán<br /><br />la intimidad de esta habitación<br />donde consumo mis horas<br /><br />en busca de un tesoro que no encuentro<br />y que no sé si existe<br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Los ojos<br /><br /><br /><br /><br /><br />Cómo hacer para mirar<br />a los ojos del otro<br />y que entienda<br /><br />Cómo hacer para que los ojos<br />del otro nos encuentren<br />y comprendamos<br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Los pájaros de nuestra memoria<br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />tal vez el poema sea<br />un campo dorado<br />a la espera<br /><br />de la lluvia<br /><br />y del viento<br /><br />que mecerá<br />los árboles<br /><br />donde descansan<br />los pájaros<br /><br />de nuestra memoria<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Ella sabe<br /><br /><br /><br />para L. Andreas<br /><br /><br /><br /> <br /><br /><br />Sabe separar el árbol<br />del bosque<br /><br />Ella oscurece<br />con su boca<br />el sol<br /><br />Para nuestra dicha<br />pronto lloverá<br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Los muertos<br /><br />¿Qué se hace con un muerto?<br />¿Se lo deja en casa?<br />¿Se le cierran<br />las ventanas y la puerta<br />de la habitación?<br />¿Se habla en voz<br />baja<br />para no despertarlo?<br /><br />¿Se lo comienza a olvidar<br />para no sentir<br />culpa de su abandono?<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Lecturas<br /><br /><br /><br /><br />Enfrascado en la lectura de Proust<br />no llegaba a percibir que<br />desde el tren<br />los árboles eran más lentos<br /><br />tampoco<br />cuando el muchacho cruzó el vagón<br />arrebatando a justos y pecadores<br />las cadenas de un oro imposible<br /><br />para saltar sin tiempo<br />y violentamente perdido<br />hacia otras formas del mundo<br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Ella dijo<br /><br />empujá la desdicha a un lado<br />porque para el dolor<br />siempre hay tiempo<br /><br />y recordá<br />la vida<br />no es más que estos pedazos de nosotros<br />compartidos con los demás<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) <strong>José María Pallaoro</strong>: Nació en La Plata (Provincia de Buenos Aires, Argentina) en 1959. Vive en City Bell. Cursó estudios de Castellano, Literatura y Latín. Como difusor cultural de poesía, música y literatura realizó en diferentes FM los programas: La máquina del tiempo, En la vereda del sol, Mariposas de madera y La talita. Es director de la revista de poesía el espiniyo y editor de Libros de la talita dorada. Publicó plaquetas, cuadernos y tres libros de poemas: “El viaje circular” (1973-1981), 1998; “Pájaros cubiertos de ceniza” (1982-1990), 1999 y “Son dos los que danzan”, 2005. Junto al poeta Néstor Mux seleccionó los textos de la antología “Naranjos de fascinante música: Poesía contemporánea de amor en La Plata”, 2003, que reúne a 34 autores de la ciudad de las diagonales desde la segunda mitad del siglo XX hasta el presente.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-1313096004946958303?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-41538103331693533112008-08-25T16:48:00.000-07:002008-08-25T16:50:02.899-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 160/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“La poesía es la ambición de discurrir, que aspira <br /><br />a verse cargada de más sentidos y ungida de más <br /><br />música, que el lenguaje ordinario.”<br /><br />Paul Valéry<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitada: ANA GUILLOT (*)</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Del libro “La orilla familiar” (en proceso de edición)<br /><br /> <br /><br />se rompe el cascarón<br /><br />en él habita el mundo<br /><br />clara la disolución<br /><br />más espesa hacia abajo<br /><br />se escurre por el piso patinosa<br /><br />más densa en el costado prohibido<br /><br />más densa aún en la sombra de las sombras<br /><br />en manos de caín<br /><br />la tierra prometida<br /><br />que no cesa su exilio<br /><br />(hay cadáveres aún en israel<br /><br />y el rojo es un mar que nombra sangres)<br /><br />se rompe el cascarón<br /><br />y guardo la yema en el pocillo<br /><br />la agito<br /><br />me alimento del huevo<br /><br />que es el orbe<br /><br />íntimo en mi boca<br /><br />se derrama en ríos subterráneos<br /><br />se hace blanco en el ojo del vecino<br /><br />a punto de nieve se condensa<br /><br />se rompe el cascarón<br /><br />se pulveriza<br /><br />(como si arena fuese)<br /><br />en él habita el mundo<br /><br />un gigante dormido<br /><br />un trueno a punto de decir<br /><br />el nombre que se oculta<br /><br />se rompe el cascarón<br /><br />lo frío en la oliva elemental<br /><br />(el monte fue un infierno <br /><br />o una pesadilla<br /><br />nadie quedó velando parece)<br /><br />en él habita el mundo<br /><br />un planisferio muerto <br /><br />de hambre<br /><br />plano como la fritura<br /><br />que excede a la sartén<br /><br />y cruje<br /><br />las pulgas de pan-ku caminan por el cuello de mi perra<br /><br />me da pena este invierno<br /><br />a mí también<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />derretir la aurora con el cuerpo<br /><br />(mujer que has de arder)<br /><br />con aroma asequible<br /><br />precisa en el reclamo<br /><br />(mujer que has de martillar)<br /><br />raspajes con corcheas<br /><br />sones que te anidan el cuerpo<br /><br />que no cejan<br /><br />el abuso<br /><br />de ser<br /><br />una hembra que excita y que suspira<br /><br />el himen <br /><br />como si fuera un plumerillo <br /><br />la infancia <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />la muerte en off<br /><br />es ese campo neutral<br /><br />donde todo permanece<br /><br />inalterable<br /><br />la viuda corre el grito<br /><br />sin garganta<br /><br />-el grito que no cesa<br /><br />el grito-<br /><br />pasos y pueblos, kilómetros distantes<br /><br />sólo para conseguir<br /><br />cebollas en el vientre<br /><br />algo de carne en los bolsillos<br /><br /> <br /><br />la muerte en off<br /><br />es el aterrador silencio<br /><br />que acota cada bombardeo <br /><br />destrozarse las manos<br /><br />sólo para arañar<br /><br />la raíz<br /><br />arrancarse las crías sólo para que prevalezca<br /><br />la propia<br /><br /> <br /><br />la muerte en off<br /><br />es fraccionar luego en la casa<br /><br />para que todos puedan<br /><br />comer<br /><br />de ese pan que no tiene religión<br /><br />ahora<br /><br />ser republicano es un pecado<br /><br />el cielo bate nubes en su contra<br /><br />y el fuego se lleva las casas<br /><br />como marcas judías<br /><br />si el ángel negro es <br /><br />el que delata<br /><br />aún en su propia familia al traidor<br /><br /> <br /><br />la diagonal que gira hacia el océano<br /><br />es un puerto y su gente<br /><br />escapando<br /><br />como sea posible<br /><br />como puedan<br /><br />-el grito que no cesa-<br /><br />polizones del mundo<br /><br />(¿emocionarse?)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />retornar la memoria<br /><br />sólo<br /><br />para sorber la lágrima caliente<br /><br />en manos de la abuela<br /><br />la viuda (que ya fui)<br /><br />y elegir su dolor para calmarla<br /><br />-que duerma en paz- le digo<br /><br />-y el grito que no cesa-parece<br /><br />que ya está<br /><br /> <br /><br />la muerte en on ahora<br /><br />justifica mi canto <br /><br />-que ya es suficiente<br /><br />que te duermas en paz-le digo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />si acaso la memoria fuera<br /><br />un refugio gentil<br /><br />una añoranza<br /><br />pero hay una pared<br /><br />y la cara y el cuerpo<br /><br />en contra de ella<br /><br />la camisa golpeada<br /><br />la nariz<br /><br />el pómulo saliente<br /><br />toda la dentadura<br /><br />(cada fusilamiento es una guerra)<br /><br />nadie a quien llorar<br /><br />parece<br /><br />los muertos se esconden<br /><br />se calcinan<br /><br />se juega la camisa<br /><br />para el mejor postor<br /><br />-tenía pocos años-dicen<br /><br />y estaba en la pared<br /><br />porque no delató<br /><br />detrás mataron a su padre<br /><br />y ella<br /><br />que perdía a un sobrino<br /><br />y a un hermano<br /><br />(como la neumonía<br /><br />como haberlo visto<br /><br />morir)<br /><br />llegaban a la casa<br /><br />luego<br /><br />apenas una hebilla un zapato<br /><br />a veces el vacío del mundo<br /><br />en ese muro<br /><br />toda la hostilidad <br /><br />llegaba<br /><br />el esperpento<br /><br />danzaba con la noche<br /><br />una sardana<br /><br />reía como ríen los muertos<br /><br />que no vuelven<br /><br />y ella<br /><br />que llora sus pestañas<br /><br />en la alcoba<br /><br />que grita porque dice<br /><br />que no puede<br /><br />-¿estará él acá?- pregunta el hijo<br /><br />y se ata los ojos <br /><br />se cierra el maxilar<br /><br />la hembra<br /><br />como animal herido<br /><br />defendiendo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />esto que me rebalsa los párpados<br /><br />pestañas sobre el plato derramadas<br /><br />los abrazos después <br /><br />cuando acabó la guerra<br /><br />las migas solidarias cuando el resto <br /><br />trató de sepultar<br /><br />toda la historia<br /><br />después<br /><br />aunque hubiera censuras <br /><br />(y la lengua estuviera prohibida)<br /><br />después<br /><br />cuando escribían disimulando el trazo<br /><br />los huérfanos pequeños<br /><br />(pequeñitos en serio<br /><br />como mi padre antes)<br /><br />volvieron al colegio<br /><br />a los juegos posibles, cotidianos<br /><br />(a merecer cierta longevidad<br /><br />y cierto alivio)<br /><br />después<br /><br />pudieron abrazarse<br /><br />y pintaron las casas, las paredes<br /><br />……………………………………………………<br /><br />¿quién habrá entonado el primer canto?<br /><br />¿quién habrá dispuesto los panes con tomate<br /><br />y puso a hervir las papas?<br /><br />¿quién extrañó al vecino<br /><br />y fue a llevarle flores a la fosa común?<br /><br />¿cuándo aceptaron la franca primavera<br /><br />como un camposanto lineal?<br /><br />………………………………………………………………………<br /><br />esto que me rebalsa los párpados<br /><br />que me lleva a cerrarlos<br /><br />para no ver su pecho<br /><br />y su vestido negro, negrísimo,<br /><br />la abuela entre las tumbas<br /><br />su pelo alborotado<br /><br />como su corazón<br /><br />(el coro de mujeres que la lleva<br /><br />esa corona de espinas)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> a Abelardo Castillo y Juan José Saer<br /><br /> <br /><br />-la grandísima perra-digo<br /><br />la grandísima historia, ¿cuál?<br /><br />¿cuál es la voz que dice esa historia?<br /><br />un hombre en el balcón, transpirado y sediento<br /><br />del último solcito<br /><br />el otro en parís, con aguacero<br /><br />(canta vallejo en las griegas tiendas)<br /><br />-y helena no es helena-dice el joven<br /><br />-la historia es otra cosa-<br /><br />el hilo del teléfono es la línea frugal de los dos hombres<br /><br />uno en la terraza<br /><br />sudando el último solcito<br /><br />otro en parís mirando la niebla tras un vidrio<br /><br />la niebla como una forma de baile<br /><br />en la cabeza<br /><br />en la lengua del otro<br /><br />-el baile es de castillo-digo<br /><br />pero el otro, el de la voz en línea,<br /><br />se esparce en la secuencia<br /><br />en la voz que dice esa historia<br /><br />¿qué cuerpo tiene aquello que se cuenta?<br /><br />¿o son los espacios vacíos los que dicen?<br /><br />el cielo en la terraza es un paréntesis azul<br /><br />ni una nube<br /><br />la niebla en parís es tenaz<br /><br />¿qué miran los que miran?<br /><br />¿qué miraba helena desde la alta torre?<br /><br />¿por quién lloró?<br /><br />¿cuál de los dos fue el hombre que poseyó a la bella?<br /><br />¿tan bella?<br /><br />la historia como un baile<br /><br />la lengua en reverencia de palabras<br /><br />-nada-dijo<br /><br />-nadie<br /><br />te llamo otro día- y cortó<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> a Juan José Saer<br /><br /> <br /><br />yo veo una sombra también<br /><br />un calidoscopio de mí<br /><br />las tiendas griegas<br /><br />y helena en la alta torre<br /><br />el deseo era de ella<br /><br />y es mío<br /><br />la bella describe la silueta de paris con su lengua<br /><br />yo desprendo mis noches a fin de interrogarlas<br /><br />adelina no puede fornicar<br /><br />pero sí puede helena<br /><br />de las dos soy un rostro posible<br /><br />dos hombres me amaron también<br /><br />¿la historia se repite o somos solamente arquetipos?<br /><br />¿qué celebra el que canta?<br /><br />¿qué descree?<br /><br />veo una sombra y sé que estuve estando<br /><br />los sitios se acumulan en mis huesos<br /><br /> ¿qué habré de recordar?<br /><br />¿esclava en galilea o señora?<br /><br />¿fervorosa creyente o paria?<br /><br />helena se devora al amado porque quiere el tesoro de ilión<br /><br />adelina se mece<br /><br />soy el rostro de ambas<br /><br />la inocencia sostiene el esqueleto<br /><br />pero es ambigua esta razón<br /><br />de ser<br /><br />sensuales y promiscuas<br /><br />o vírgenes de cándida pureza inalcanzable<br /><br />(un coro de mujeres me sujeta a la herencia<br /><br />me hostiga con sus voces)<br /><br />yo canto lo que ellas <br /><br />las sombras que me dictan<br /><br />la salvaje manera de decir<br /><br />helena ha de ser perdonada<br /><br />adelina muestra su seno mutilado<br /><br />y devienen las dos <br /><br />evanescentes<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> a César Vallejo<br /><br /> <br /><br />-hay golpes en la vida-dice<br /><br />y esparce la semilla<br /><br />en el obrador<br /><br />hay la mañana azul y luminosa<br /><br />hay un canto entre dientes<br /><br />hay esa flacura<br /><br />y el arroz como solo alimento<br /><br />-tan fuertes<br /><br />tan certeros-<br /><br />y cubre la semilla con la tierra<br /><br />hay una lentitud<br /><br />en esas manos<br /><br />-yo no sé- dice<br /><br />y el otro lo mira<br /><br />en el silencio vacuo de sus ojos<br /><br />en el lienzo que late<br /><br />al calor de ese día<br /><br />azul y luminoso<br /><br />-como del odio-dice<br /><br />y abrevia la frase<br /><br />y riega los terrones que cubren la semilla<br /><br />hay el perro que husmea<br /><br />y un viento clandestino<br /><br />un animal que huele<br /><br />a excrementos y sangre<br /><br />aunque sea ahora la mañana<br /><br />azul y luminosa<br /><br />hay cierta similitud entre los hombres<br /><br />hay cierta similitud en esparcir la semilla<br /><br />y regar esperando<br /><br />hay una hoz también adentro del granero<br /><br />un animal untuoso, embravecido<br /><br />que amenaza la zanja y la celebra<br /><br />-hay golpes- dice<br /><br />martillos, coces, bombas<br /><br />el portazo del hombre sobre el hombre<br /><br />y rastrilla la tierra y cubre la semilla<br /><br />como una promesa<br /><br />como un ataúd<br /><br />la hoz en el granero<br /><br />calla<br /><br />el hombre de los ojos vacuos calla también<br /><br />hay en ese silencio<br /><br />una peste que hiende el paladar<br /><br />en una arcada<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> a Juan Rulfo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />-el camino va o viene según parezca-dice<br /><br />-preciado el don de entender<br /><br />la gramilla como si el cielo fuese-dice<br /><br />-vine a comala<br /><br />a buscar a mi padre-<br /><br />y le da un fustazo a la bestia<br /><br />(que va, ¿o viene?)<br /><br />-mi padre es también el tuyo- dice<br /><br />(¿el que se va a desmoronar?)<br /><br />preciado el aire que tenían ahí abajo<br /><br />donde la calavera toca los abusos<br /><br />y ella parece enloquecer<br /><br />ahora está muerto el hermano<br /><br />(¿y qué los otros?)<br /><br />-vine a comala-dice<br /><br />y el cuervo repite-cuar cuar cuar-<br /><br />va o viene el camino<br /><br />y murmuran arriba<br /><br />buscando al padrecito<br /><br />para que él perdone la falta<br /><br />-siempre se estuvo yendo- dice ella<br /><br />vine a comala a buscar el páramo paterno<br /><br />esta desolación reducida a escombros<br /><br />diosito<br /><br />y el calor como infierno de arcilla<br /><br />me come los bordes de la cara<br /><br />siempre andamos buscando a ese padre<br /><br />sin ver el cielo azul<br /><br />en las arterias<br /><br />(el camino va o viene<br /><br />interminable)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />el universo es una inquisición<br /><br />sombra china cambiante<br /><br />cabeza de lobo<br /><br />mano que se agrieta<br /><br />cordero<br /><br />(dónde reverdecer<br /><br />dónde aparearse)<br /><br />la sirena expele<br /><br />su exhibición obscena<br /><br />(la guerra es un encuentro cotidiano<br /><br />una sombra agigantada china)<br /><br />después silencio<br /><br />corredores húmedos, orina<br /><br />cortinas metálicas<br /><br />graffitis<br /><br />el universo es<br /><br />un lugar inseguro<br /><br />(aunque la propaganda siga hablando<br /><br />del hogar y la sopa caliente)<br /><br />el universo es una boca<br /><br />que se abre<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />mujer 2<br /><br /> a Guadalupe Wernicke<br /><br /> <br /><br />la baba de ese beso<br /><br />la saliva en la espalda<br /><br />en la vagina<br /><br />la yerma lascitud<br /><br />de haberse equivocado<br /><br />de hombre<br /><br />los corpiños al borde<br /><br />de la cama<br /><br />las enaguas que retienen la seda<br /><br />no hay canto primoroso<br /><br />no hay gemido grito rasguño gutural<br /><br />espasmo<br /><br />no hay nada<br /><br />hay la pared y su humedad<br /><br />como un augurio<br /><br />el olor hueco de sus crines<br /><br />sobre el desaguadero<br /><br />ella tensa las manos<br /><br />en el hierro<br /><br />se sujeta de la cabecera<br /><br />él empuja la queja más dolida<br /><br />ella hace silencio<br /><br />los corpiños al borde de la cama<br /><br />una ladera montañosa<br /><br />la roca de por medio<br /><br />(haberse equivocado de hombre)<br /><br />el hueco de las crines<br /><br />no hay roce caricia extremaunción<br /><br />no hay nada de nada<br /><br />se encoge frugal ella<br /><br />él avanza las crines y el quejido<br /><br />taladra la madera del abdomen<br /><br />los músculos más tiesos<br /><br />se agigantan<br /><br />las noches<br /><br />pesadillas del aire la baba en los pezones<br /><br />nada de nada<br /><br />en el vejamen sólido<br /><br />en el entretejido de las mantas<br /><br />ella reza para que pase pronto<br /><br />él oscila las crines<br /><br />las masa de su cuerpo<br /><br />no hay más techo no hay sigilo<br /><br />no hay ternura<br /><br />no hay nada de nada<br /><br />ni acaso rebelión<br /><br />habría<br /><br />él se come la zarza en ese grito<br /><br />ella detiene el rezo<br /><br />él bosteza<br /><br />ella gira en la cama<br /><br />el pueblo es un espectro<br /><br />una calavera amenazante<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />mujer 7<br /><br /> <br /><br />-el vuelo de las golondrinas-dijo<br /><br />cuando la sangre empuja <br /><br />y ellos miran los hombros<br /><br />y las piernas <br /><br />de otras<br /><br />tan largas esas piernas<br /><br />las mareas más íntimas<br /><br />ahí<br /><br />en la cúspide de cada sed de cada migración<br /><br />el vuelo de las golondrinas<br /><br />el sonido <br /><br />el calorcito en medio de la enagua<br /><br />que esconde<br /><br />sudores más frutales<br /><br />el vuelo de las golondrinas<br /><br />las palabras que aturden<br /><br />la sólida virginidad<br /><br />las alas de la aurora<br /><br />si no cubre la sábana<br /><br />la penumbra en el cuerpo<br /><br />si el cuerpo no sostiene <br /><br />si el límite es una caída<br /><br />-el vuelo-dice, y jadea<br /><br />sola en su pecado <br /><br />elemental<br /><br />la boca que se traga el jadeo<br /><br />el jadeo que se traga a la hembra<br /><br />las golondrinas que anidan en su frente<br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) <strong>Ana Guillot</strong>: nació en Buenos Aires (Argentina) en 1953. Es profesora en Letras (egresada de la Universidad Católica Argentina) y ha ejercido la docencia secundaria y universitaria (en dicha Universidad y en el Colegio Santo Tomás de Aquino, dependiente de la misma, como profesora y coordinadora de área). Fue una de las primeras en implementar el sistema de talleres literarios en las escuelas, tarea que la llevó, además de los libros que se mencionan más abajo, a dictar cursos para docentes en Capital, Gran Buenos Aires y el interior del país, así como a participar con diversas ponencias en el Encuentro de Rectores que se realiza anualmente. Junto a Graciela Caprarulo (y con la colaboración de Belén Ancizar y Florencia Abadi) coordina, desde hace más de quince años el “Taller de la Siesta”, que cuenta en la actualidad con un promedio de sesenta alumnos y que está integrado por grupos de escritura y lectura, y grupos sólo de lectura y análisis de textos. También ha conducido el programa radial “Dos Palabras”, que estuvo en el aire alrededor de seis años, y fue emitido por FM San Isidro Labrador, FM Palermo y, finalmente, por AM Radio de la Ciudad. Ha sido invitada a leer en la Semana de la poesía (Festival internacional. Barcelona, España). Entre sus libros publicados, en el género poético, podemos mencionar “Curva de mujer” (Libros de Tierra Firme, 1994) ; “Abrir las puertas (para ir a jugar)” (Libros de Tierra Firme, 1997); “Mientras duerme el inocente” (Libros de Alejandría, 1999); “Los posibles espacios” (Nuevohacer, Grupo Editor Latinoamericano, 2004). En narrativa, editó el volumen “¿Querés que te cuente el cuento?” (Ed. Lumen-Magisterio del Río de la Plata, 1989) y en el género ensayo “El taller de escritura en el ámbito escolar” (Ed. Stella, 1987). Participó en diversas antologías Ha dictado y dicta seminarios acerca de diferentes temas literarios, mitos y crecimiento personal, en su país y en el exterior. Ha colaborado con numerosos autores de diferentes disciplinas en el armado y corrección de sus libros.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-4153810333169353311?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-15767624779938259152008-08-25T16:22:00.000-07:002008-08-25T16:23:37.605-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 159/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> “La poesía es el lenguaje incorruptible…”<br /><br />Gerardo Diego<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitada: LORENA CÁCERES </strong>(*)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />PÁJAROS<br /><br /><br />Extensión de la ostentosa nube<br />plumón del cielo que caes<br />en vaivén y danza.<br /><br /><br /><br /><br />POEMA<br /><br /><br />La línea natural del altiplano<br />se puntiagudiza,<br />se escribe<br />con la mano que acecha la mano<br />que chicotea el talón<br />y ante la fiebre enfría paños.<br /><br />El ojo enlupado<br />describe las huellas que los demás<br />menosprecian<br />el zarpazo se acomoda,<br />ellos siguen<br />el ojo enferma.<br /><br />La Paz<br />está a cien mil caminos<br />de la palma con alpiste<br />ante tanta amarilla soberbia.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br />CARACOL DE MAR<br /> <br /> <br />La arena palmabalos besos,<br />el mar y su escapulario<br /> hincados<br /> observaban<br />el mentón al hombro<br /> y las lágrimas<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Los latidos decaen<br />en nostálgico reposo<br />cuando los ojos escapan<br />en sus marcos<br />al vaivén,<br />al asombro<br />y al desgaste.<br /><br />El silencio de las presencias<br />toma la posta<br />del cóncavo refugio<br />de mi serenidad,<br />y me lanzo,<br />desde la falla geografía de la noche,<br />al deseo<br />de<br />no<br />amanecer.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />CEREMONIAS<br /><br /><br />En las sábanas, en la mesa<br />el escritorio, el lavatorio<br /> en la vereda<br />la vida enjuga tu nuca<br />para que alces la cabeza<br />y bendigan tu alma<br />el reloj,<br /> el paño de la silla<br /> el espejo<br /> y la palabra.<br /><br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br />A veces el silencio de la compañía<br />inunda las sábanas<br />hasta el techo;<br />dispara el vacío de un cuerpo<br />la amplitud creciente de la memoria.<br /><br />Le doy paso al permiso que<br />me mira<br />sin conocerme<br />vaga la sensación <br />de amarrarlo <br />en sueños.<br /><br />Rompes el mosaico de mi izquierda<br />te enroscas sutil en mi espalda<br />y el dulzor de tus manos me roza<br />y derrama<br />pájaros omnipotentes.<br /><br />¡Esos años también son míos!<br />sonríen tus labios festejan la coincidencia<br />mientras tu pelo viaja del sol<br />y cae en légrima<br />sobre los cielos.<br /><br />En el hoyo del piso<br />perdura el aroma a pólvora;<br />dispara el vacío de un cuerpo<br />el permiso de pensarte<br />del otro lado.<br /><br /><br /><br /><br /><br />SALIENDO<br /><br /><br /><br />Si en un cubo de frías cales<br />Aguardan las piedras del camino inconcluso,<br />Si en cada rincón marchan<br />Latidos de fe, y grano a grano<br />Se levantan como hormiguero de ladrillos<br />El desgarro y el grito<br />La cicatriz y el alivio<br />Puede visitarme aún<br />El sismo conmovedor de instantes<br />Y dejar a mitad del patio,<br />El amplio territorio de raíces y llantos<br />Que supo incrustarse y girar en mi talón,<br />Para que pueda oler las fresias<br />Del jardín tras el tapial alzado<br />Que he redescubierto<br />Y respire.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> SURCO<br /><br /> <br /><br />Bendita y extrovertida huella<br /><br />vas andando el presente<br /><br />socavando el moisés del tallo<br /><br />de bisabuelos las yemas<br /><br />y un fruto<br /><br />que lleva mi nombre.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) <strong>Lorena Luján Cáceres</strong>: nació en San Nicolás (Buenos Aires, Argentina), en 1981. Poeta y narradora, integrante del Taller de poesía “Oliverio girando”. Su obra permanece prácticamente inédita, no obstante ha sido premiada en varias oportunidades, y medios de comunicación escrita como el Suplemento “El Mirador” del Diario El Norte, han sabido editar sus trabajos. En Internet, integra el blog de “Poetas de San Nicolás: numen bio-bibliográfico de autores”. Reside en la localidad de Conesa, partido de San Nicolás.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-1576762477993825915?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-17668117440672282482008-08-25T16:18:00.000-07:002008-08-25T16:21:09.982-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 158/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Los mejores momentos de un poema,<br /><br />cuando uno se siente transportado por él,<br /><br />cuando el poema parece hacerse solo,<br /><br />viene de la música…”<br /><br />Fabio Morábito<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitado: ISABEL KRISCH </strong>(*)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Del libro “Apenas una línea, roja” (2008)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />23<br /><br /> <br /><br />alrededor de la casa pedaleo<br /><br />jardín cerrado arca universal<br /><br />mi bicicleta me lleva<br /><br />una dos tres vueltas seguidas<br /><br />una ciruela roja remolacha<br /><br />completa jugosidad en la boca<br /><br />aprieto la pulpa entre los dientes<br /><br />carmín atrevido y fresco<br /><br />mancho la ropa y subo<br /><br />a la bicicleta otra vuelta<br /><br />mi abuelo me asiste<br /><br />ángel revestido de plata<br /><br />poda el árbol cargado del fruto<br /><br />bermejo y dulce producto de su siembra<br /><br />cuida el tronco con blanca lana de vidrio<br /><br />y ninguna hormiga se atreve<br /><br />la rama más baja me permite el pie<br /><br />sigo subiendo para mezclarme entre las hojas<br /><br />le robo un hijo y no pido disculpas<br /><br />una y otra y otra más<br /><br />ciruela travesura<br /><br />robusto y preciso equilibrio carmesí<br /><br />en mi remera la cadencia<br /><br />otra vuelta una más<br /><br />pedaleo y rodeo la casa<br /><br />de mi infancia<br /><br />cada día cuando<br /><br />lo recuerdo<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> a abuelo Santos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />24<br /><br /> <br /><br />acosa el silencio en la frontera de la tarde mientras adentro<br /><br />se opacan las risas y hay un verano que atormenta<br /><br />afuera<br /><br />una esquela ambigua un papel escueto inmóvil de palabras<br /><br />decide cambiar el sonido de los pájaros el zumbido de la brisa entre los pinos<br /><br />el aparente sosiego<br /><br />una foto mostraría el gesto de los rostros que intentan ser una familia<br /><br />pero el dolor de pesadilla el infinito repetir de la sorpresa en la voz del mensajero<br /><br />en el trozo caliente de la hoja<br /><br /> <br /><br />no hace falta acunar la fantasía del error<br /><br />apoyado en el vidrio de la ventana<br /><br />se repite la lectura la nota enceguece<br /><br />y no se puede borrar con el dedo el nombre<br /><br /> <br /><br />ningún insecto se atreve a caminar<br /><br />ni la respiración a ser susurro<br /><br />el viento se detiene resignando su destino de traslúcido coro<br /><br />para permitirle a los ojos la lectura<br /><br />que se repite y duele<br /><br /> <br /><br />luego la verdad en tumulto<br /><br />desasosegada<br /><br />de expuesto animal llagado que se lame<br /><br />sin piel<br /><br />y el grito que se mezcla<br /><br />con el canto de las aves<br /><br />en la copa de los pinos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />« Un seul être vous manque<br /><br /> et tout est dépleuplé »<br /><br /> Alphonse de Lamartine<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> a papá<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />29<br /><br /> <br /><br />espía entre los botes ella que va a la orilla<br /><br />detrás del hombro de la otra<br /><br />que desnuda su nuca<br /><br />cabello cola de caballo<br /><br />(así se usaba entonces)<br /><br /> <br /><br />puede balancear el pelo como el casco de las naves<br /><br />quieto el interior ahogado<br /><br />el río golpea la dársena<br /><br />como las vendas que presionan y<br /><br />colapsan el pecho<br /><br /> <br /><br />el líquido salino se atraganta<br /><br />en un velamen que se enturbia<br /><br />con el agua y el párpado <br /><br />la espalda ha comenzado a sostener <br /><br /> <br /><br />zarpa el horizonte de la imagen<br /><br />a través de los palos mayores<br /><br />parece que no hubiera vida<br /><br />tan estático el presente<br /><br />tan nítida la pena <br /><br />de los peces muertos<br /><br />de la foto<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />32<br /><br /> <br /><br />Son los seres que fui los que me aguardan,<br /><br />los que llegan a mí como a la débil hiedra doliente y amarilla que sostiene el verano…<br /><br /> Olga Orozco<br /><br /> <br /><br />somos los que nos preceden<br /><br />los que permanecen detrás de la pantalla presentes y ocultos<br /><br />como un trasvase del agua en la clepsidra y cada gota<br /><br />como la arena tibia que discurre y cada grano<br /><br />y somos la recurrencia<br /><br />la vertical heredad <br /><br />una fronda entrelazada <br /><br />del árbol que aprisiona el ramaje<br /><br />y hemos sido una hoja<br /><br />del cuerpo del abeto del tilo de la encina del laurel<br /><br />densidad regenerada mil veces<br /><br />debajo de la zarza<br /><br />una mata de hierba conformando el nombre<br /><br /> <br /><br />y hoy los seres que fuimos son otra geometría <br /><br />un tránsito de unión un helicoide <br /><br />una senda de radios de segmentos urgentes<br /><br />de trozos de tiempo absoluto de diagonales <br /><br />un cúmulo que condensa y equidista del centro<br /><br />y se aleja del punto justo<br /><br />donde se converge <br /><br /> <br /><br />somos los que han pasado<br /><br />y la inmensa pupila que los retiene<br /><br />los refresca los escoge <br /><br />los permanece los busca entre <br /><br />las variantes de las señales propias<br /><br />adheridas<br /><br />a las sutiles tonalidades del verde del mismo árbol<br /><br />de aquel pivote inicial<br /><br />de aquel eje<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />37<br /><br /> <br /><br />en los jardines de verde mixto<br /><br />las aves negras eligen y anidan<br /><br />toman las largas vainas con sus picos largos<br /><br />el alimento de plumajes menores<br /><br />porque prefieren la rapiña<br /><br />los restos del pino que cubren los desagües<br /><br />las hojas peltadas <br /><br />para tapar los huecos<br /><br />las caducas de las alcantarillas<br /><br /> <br /><br />graznan con sus voces agudas<br /><br />huelen <br /><br />simulan que se arrastran <br /><br />debajo de los techos <br /><br />sostienen un lenguaje sórdido <br /><br />de cables que han sido cortados<br /><br />algunos ladrillos cubiertos de sucia cal<br /><br />sobresalen de la casa<br /><br />de la casa dividida<br /><br />de la casa dividida en dos<br /><br />no suenan jamás los teléfonos<br /><br /> <br /><br />adelante<br /><br />florece la madreselva<br /><br /> <br /><br /><br /><br />43<br /><br /> <br /><br />bolsas de basura sin selección<br /><br />la mano entera se sumerge<br /><br />macilenta en un destino des-atinado<br /><br />capas y capas de cartón y papel<br /><br />acurrucan las señales <br /><br />el sucio desánimo<br /><br />sucia la ética del hombre sin futuro<br /><br />que oculta la ciudad oculta<br /><br />los colores se entrevelan<br /><br />en la paleta como mezcla ambigua <br /><br />confluyen en el negro que brota<br /><br />transversal desde el techo <br /><br />del techo infinito<br /><br />y es todo tan frágil <br /><br />piensa la intemperie<br /><br />y sólo ella<br /><br />qué hacer con estos huérfanos<br /><br />cómo reconstruir su urbana virginidad<br /><br />hacia dónde desagotar el pantano<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />45<br /><br /> <br /><br />somos los ciegos<br /><br />aquellos que agachamos la cabeza fingimos giramos el rostro <br /><br />novidentes sin bastón<br /><br />los que debemos ser conducidos<br /><br />demandantes de un hombro donde apoyarse <br /><br />y una infinita paciencia que<br /><br />nos enseñe a palpar<br /><br /> <br /><br />los que no vemos por voluntad propia somos<br /><br />aquellos que tapiamos el acceso <br /><br />a lo infrahumano a lo que nos diferencia<br /><br />a la naturaleza de las naranjas ácidas<br /><br />a la ambivalente propiedad del tacto<br /><br /> <br /><br />los que cerramos el círculo con lo externo<br /><br />para no escuchar los gritos del coro de niños<br /><br />los ruidos de tripas de la calle de los cartones <br /><br />de los vehículos improvisados que trasladan la miseria<br /><br />las narices tan sucias el chirrido de ese tren<br /><br /> <br /><br />la tosquedad repetida la impudicia<br /><br />los goznes con herrumbre <br /><br />las viviendas de chapa de tres pisos<br /><br />la promiscua vergüenza del tamborilear de los sexos<br /><br />en Fa sostenido somos<br /><br /> <br /><br />los que negamos la luz indiscutible<br /><br />y el verdadero aroma<br /><br />bálsamo expuesto del macho <br /><br />pestilencias hedor<br /><br />a tufos de códigos ajenos<br /><br /> <br /><br />los que aprendemos a oler<br /><br />esencias de ajonjolí de jabón de coco jazmines<br /><br />primavera anticipada trufas <br /><br />almendras amargas<br /><br /> <br /><br />sobrevivientes del almíbar <br /><br />somos<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) <strong>Isabel V. Krisch</strong>: nació en Buenos Aires (Argentina), en 1953. Docente, Profesora de Geografía, egresada del Instituto Nacional Superior del Profesorado “Joaquín V. González”. Realizó una especialización hacia las Ciencias Sociales en la Universidad de San Martín. Además es Correctora Literaria, egresada de la Universidad de Belgrano. Asistió a Talleres Literarios desde 1993 y es alumna y colaboradora de la Profesora y escritora Ana Guillot. Editó cuatro libros de poesía: “Cruzar el Lodazal” (1997), “Que se rompa el amarillo” (2000), “Entre la Roca y el Aire” (2005) y “Apenas una línea, roja” (2008). Forma parte de las siguientes antologías: Antología del Taller de la Siesta, Años: 1993, 1994, 1995; Sombreros en venta (1996); 20 Voces Destacadas de la Poesía Argentina Tomo II (1996); Que no vaya a suponerse (1997); La voz viene del pasillo (1999); Mientras limpiamos la jaula (2001) y El Placard (2003). Ha realizado dos biografías: Via Garibaldi 25. Camerano (2006) y De mi tiempo, simples memorias (2008). Una tercera está en proceso de escritura. Condujo “Mejor esos mundos”, un programa de cultura en radio Fénix, de la localidad de Martínez. Sus poemas han sido publicados en numerosas revistas del medio cultural de la zona norte, Buenos Aires, Rosario, Córdoba y en el extranjero, en España, Paraguay y Puerto Rico. Como así también en numerosas páginas web. Recientemente sus trabajos han sido traducidos al catalán, al inglés y al alemán. Para ingresar en su página web, ingresar a: www.isabelkrisch.com.ar . Reside en la localidad de Accasuso, partido de San Isidro, provincia de Buenos Aires.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-1766811744067228248?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-37692976463448000002008-07-02T15:15:00.000-07:002008-07-02T15:21:10.364-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 157/2008</strong><br /> <br /><br /> <br /><br />“Cada poeta tiene un recorrido propio<br /><br />y lo extraordinario es que los recorridos<br /><br />son infinitos, nunca se terminan…”<br /><br /><em>Juan Gelman</em><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitado: AMILKAR FERIA FLORES (*)</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Simulacro<br /><br /> <br /><br />Este poema es el mamut que voy <br /><br />a matar para ti esta noche.<br /><br />El sacrificio, verso a verso, con puntas <br /><br />de palabras, calará más hondo que <br /><br />cualquier lanza o venablo en la piel <br /><br />alquilada del extinto paquidermo, <br /><br />porque lo convencerán de tumbarse patas <br /><br />arriba hasta que acabe el espectáculo. <br /><br />Solo entonces, sus colmillos regresarán <br /><br />al Museo de Historia Natural.<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Mala costumbre<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Cuando la lluvia dejó de ser fuente de inspiración, buenamente, bebimos del río; <br /><br />cuando éste no fue suficiente, lo hicimos del mar. <br /><br />Regresar a los orígenes nos ha sido vetado.<br /><br /> <br /><br />La sed está matando de inspiración.<br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br />Capricho italiano<br /><br /> <br /><br /> (A la doncella, a Leonardo, al armiño)<br /><br /> <br /><br />–Sostenlo con firmeza. Que no escape.<br /><br />Repetía el maestro en cada sesión.<br /><br /> <br /><br />Cuando comenzó, durante el frío <br /><br />invierno en las estribaciones alpinas, <br /><br />el armiño era blanco glacial.<br /><br />En el transcurso, la doncella que le <br /><br />acompaña ha perdido su condición.<br /><br />En consonancia, el flexible<br /><br />animalejo que posa entre sus brazos <br /><br /> es ahora castaño.<br /><br /> <br /><br />La tenaz voluntad del genio<br /><br />ha perpetuado la intención inicial de <br /><br />aquel blanco enero, mientras se repite,<br /><br /> todavía hoy:<br /><br /> <br /><br />–Sostenlo con firmeza. Que no escape.<br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><br /> <br /><br />El todo y las partes<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Lejos ya del laboratorio<br /><br /> <br /><br /> no<br /><br /> cae<br /><br /> suave <br /><br /> y<br /><br /> oscilante.<br /><br /> <br /><br />La pluma,<br /><br /> contracorriente,<br /><br />debe afrontar los rigores<br /><br />de rachas huracanadas<br /><br />mientras se sueña ave.<br /><br /> <br /><br />Cerca ya del suelo,<br /><br /> en su delirio,<br /><br />sospecha que pierde una pluma.<br /><br /> <br /><br />Varios milímetros a la redonda,<br /><br />el estruendo sacude al mundo.<br /><br /> <br /> <br /><br /> <br /><br />Solsticio (invierno)<br /><br /> <br /> <br /><br />Caen las primeras bombas invernales<br /><br />sobre mezquitas y minaretes.<br /><br />La cruda estación unipolar<br /><br />hace feos vaticinios al Sur de la opulencia.<br /><br /> <br /><br />Desplomando techumbres,<br /><br />que no dan tiempo a cobijar <br /><br />entre un invierno y el siguiente,<br /><br />los impactos cierran filas.<br /><br /> <br /><br />El emblema de la Organización<br /><br /> Meteorológica<br /><br /> Internacional,<br /><br />ha perdido todas sus hojas de laurel.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><br />Desacuerdo<br /><br /> <br /><br />Una cuerda muy tensa<br /><br />puede resultar tan sensible<br /><br />que cimbraría largo rato <br /><br />sobre el ombligo de la guitarra<br /><br />después de ser tocada.<br /><br /> <br /><br />Las hay tan burdas<br /><br />que apenas se conmueven<br /><br />con el pendulante estertor<br /><br />del condenado.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /> <br /><br />Muy quedo<br /><br /> <br /> <br /><br />La nariz por sobre el agua.<br /><br /> Como un cangrejo,<br /><br />los ojos se me mueven a intervalos.<br /><br /> <br /><br />La bajamar<br /><br />me despliega a hurtadillas por la costa;<br /><br />una rama<br /><br />piedra<br /><br />artrópodo,<br /><br />alga soy <br /><br />movido por los regulares ritmos del oleaje.<br /><br /> <br /><br /> Sube,<br /><br />el agua sube muy rápido en pleamar,<br /><br />tapando un metro de vida.<br /><br /> Litoral <br /><br />que se recoge en minúsculas partes.<br /><br />Un erizo punza la turbia<br /><br />revoltura que carga nuevos<br /><br /> sedimentos.<br /><br /> <br /><br />Me quedo quieto,<br /><br />con los ojos cubiertos de arena.<br /><br /> <br /><br />Rezagadas burbujas escapan de mis fosas.<br /><br /> <br /><br />Es normal que los peces confundan <br /><br />mi barba con el limo<br /><br /> undivagante.<br /><br /> <br /> <br /><br /> <br /><br />Contranatura<br /><br /> <br /><br />Por un segundo la serpiente se suelta la cola.<br /><br /> <br /><br /> Súbitamente,<br /><br />las aspas del molino giran en sentido contrario,<br /><br />el grano trillado regresa a las mieses cegadas,<br /><br />a las doradas espigas agostadas bajo el sol, al <br /><br />verde oleaje a punto de madurar, a las últimas <br /><br />nevadas sobre el campo. <br /><br />En lo alto, la cigüeña se traga sus huevos por <br /><br />el caño bajo la cola, desmantela el nido <br /><br />rama a rama, vuela marcha atrás hacia el <br /><br />pasado verano del otro lado del mundo.<br /><br /> <br /><br />Contrariados,<br /><br />los carámbanos crecen en el alero de abajo <br /><br /> hacia arriba.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Equinoccio (primavera)<br /><br /> <br /><br />Como un trapecista borracho, la rana se descuelga desde su escondrijo invernal hasta una rama. La primavera se arrima. La rana lo ignora. Pero su lomo pegajoso, presagia los gruesos goterones que le servirán de aplausos.<br /><br /> <br /> <br /><br />Equivalencia<br /><br /> <br /><br />Tengo imaginación suficiente para sospechar que el universo es tridimensional y curvo como la cintura de Asunción. l. q. q. d.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>(*) Amilkar Feria Flores:</strong> nació en la ciudad de La Habana (Cuba) en 1967. Licenciado en Educación Artística por el Instituto Superior Pedagógico Enrique José varona (La Habana-1991). Diplomado en Antropología Cultural por la Fundación Fernando Ortiz (La Habana – 2004). Autor de numerosos artículos periodísticos sobre temas culturales, relacionados con el quehacer de los intelectuales cubanos en diversas aristas creadoras. En marzo de 2007 obtuvo el premio Pinos Nuevos de Poesía del Instituto Cubano del Libro. Su obra poética aparece en disímiles antologías del género en lengua española, tales como las páginas virtuales: Isla negra, del Palenque y Para, y otros medios digitales e impresos de circulación nacional. “Antología Poética” de la Casa de la Poesía de La Habana, es la más reciente publicación colectiva que acoge sus textos. Paralelamente, ha realizado actividades profesionales vinculadas a las artes plásticas, desempeñándose como ilustrador de prensa y literario en diversas publicaciones nacionales de alcance internacional como: Cuba Internacional, Bohemia, Alma Mater, etc. Más de treinta exposiciones colectivas y personales, en Cuba y el extranjero, forman parte de su currículo en este terreno. La presente selección de textos poéticos ha sido tomada de “Las Dulces Horas” (Premio Pinos Nuevos de Poesía 2007).<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-3769297646344800000?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-42620236008870508972008-06-30T12:36:00.000-07:002008-06-30T12:38:00.062-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br /> <br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 156/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> Todo poeta necesita un lugar<br /><br />donde expresar las palabras<br /><br />que le dicta el diccionario<br /><br />del alma..."<br /><br /><em>Roberto Vecchiarelli</em><br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><strong>Poeta invitada: LILIANA CELIZ</strong> (*) <br /><br /><br /> <br /><br /> <br />"A LOS QUE FUERON PAJAROS"<br /><br /> <br /><br />…Imagen clandestina del pasado<br />( las torres no caían ni abarcaban )<br />cómo seguir sus pasos / cadáveres al mar<br />o los aviones / la peste era corriente como peste<br />la sed es mucha y a través palabra<br />quietud de la palabra cosa <br />o todo lo frontal el pensamiento<br />morir como la esquela en esos sitios<br />inmigración del joven que es veloz y cae<br />la forma habida en el sujeto<br />carne que niega carne y se establece en el sonido <br />profundidad de la madera rota como charcos<br />secuestro fue secuestro / monte de grasa cruda de los cuerpos<br />volver a ver la luz cuando se apague <br />cargas de barro o chicle.<br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br />…huesos plegados de por sí hacia el centro <br />arcos que al desollar resisten la caída o movimiento<br />( tiempos que no bastaron para verte )<br />color que al inflamar color se vuelve hacia el principio<br />olor de sangre coagulada como forma<br />vientre fugaz el vientre como estrato del pasado<br />madera o cruz o espacio material de la mirada.<br /><br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br />…canales como lacra o como fosa<br />ahora que la voz se cuelga del rincón y muere<br />imitación afuera de otro espacio<br />lo cálido se escapa en vías convergentes<br />ir a morir al diente de quien no hace bulla<br />los huesos demacrados en función del o que ríe<br />abultamiento del neón en las escalas de presencia<br />un repetir el nombre por si acaso<br />desnudos y sin ver la vuelta.<br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br />pasaje a donde se es o remoción de los sentidos<br />( el cuervo capaba a nuestros hombres )<br />pigmentación marrón como reflejo en los espejos<br />todas las manos pierden su razón de vida<br />atrás el campo cae en el olvido ( la casa se remonta a solas )<br />testear el hambre como punta de ese iceberg.<br /><br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br />…en un plano horizontal la luz se niebla<br />refleja desviación entre estos ríos<br />los árboles jaspearon su contorno<br />silueta fermentada en la bahía<br />( lo rojo de la sangre es verde )<br />coloración de más en lo sagrado <br />ritos de sacrificio últimamente.<br /><br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br />quemaba el sol y la mañana es jubilosa<br />( emanaciones propias del tormento )<br />amortiguar la ese en grito funerario de caída /<br />quemó pronto sus alas /<br />playas vacías para verlo /<br />en combustión caía.<br /><br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br />…restos de lo caído entre los árboles<br />ojos que miran más allá en los albores de infinito<br />¿ haber caído cuándo ? / cambiar la voz y someter<br />las cosas en el pasado ¿ haber caído cuándo ?<br />de lo ancestral el eje fue quebrado.<br /><br /> <br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br />…islotes de cortar la sed nocturna en la fiereza<br />hilos delgados de palabras muertas / de la mirada<br />puesta en plexo al infinito / ahora que la voz espera /<br />comarca de pastores sin un perro.<br /><br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br />el hambre bordeaba la sequía <br />…visiones secundarias de las cosas <br />( la calle daba a un pliegue de existencia ) <br />cuerpo blandido en arma como campo en la vigilia<br />forestación de alguna zona del discurso.<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><strong>(*) Liliana Celiz</strong>: poeta argentina. Entre sus libros publicados, podemos mencionar “Del traje de Eva y su manzana” (Ediciones Último Reino, 1997, editado con el apoyo del Fondo Nacional de las Artes); “¿De dónde vienes de mirar tus ojos padre?” (Ediciones del Dock, 2000); “Desembocadura” (Libros de Tierra firme, 1990; compilación de poemas junto a los poetas Gustavo Baz, Gabriel Rizzola, Carlos González y Chantal Damon) y “O la elevación de vos o pensamiento” (Ediciones del Dock, 2007). Publicó sus obras en diversas revistas y antologías, recibió varios premios por su producción lírica y coordinó talleres literarios. Tiene muchos libros inéditos. Para indagar más sobre su poesía, se puede ingresar en su página web: www.poesiaceliz.com.Para comunicarse con la autora: lilianamariaceliz@yahoo.com.ar<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-4262023600887050897?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-16413203288136585292008-06-30T12:34:00.000-07:002008-06-30T12:36:12.727-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 155/ 2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“La poesía es un pan crujiente…”<br /><em><br />Nilda Salgueiro</em><br /><br /><br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitado: EDMUNDO CARGÍA CAFFARENA (*)</strong><br /><br /> <br /> <br /> <br /> <br /> <br />EL RÍO ENSIMISMADO<br /><br />"Il fiume rallentando, illimpidisce"<br />Danielo Dolci<br /><br /><br />Dejad que corra el río entre márgenes verdes<br />sin consuelo y sin pausa<br />que resbale<br />sin destino ni tiempo, como un llanto.<br /><br />Río de azul, de todos olvidado<br />¡que solo que está el cielo entre araucarias!<br />¡Y que largo recuerdo su pasaje!<br /><br />(Su recuerdo y el cielo son una sola nota.<br />El cielo y su recuerdo, un solo cielo)<br /><br />El río ensimismado.<br />Y debajo, muy lejos<br />-sí recién descendidos-<br />una manada de corderos<br />que ya no serán lluvia,<br />aire.<br /><br />Río de neomeolvides que hueles a pureza<br />como un cofre de ropa campesina.<br /><br />Nada más<br />Cielo río.<br />Cielo y río ya azul de tanto olvido.<br />(¡Cómo estoy solo y lo comprendo!)<br /><br />Azul y sigiloso<br />callado de su nombre y su misterio<br />como un río de mapa.<br />(El río, ensimismado<br />con mi enmimismamiento).<br />Y yo, desnudo, río<br />-quiero decir, no, cielo-<br />te abordo simplemente con palabras.<br /><br />(Amar el cielo y recordarlo.<br />El cielo es el país de su mirada).<br /><br />Te abordo con palabras<br />solamente<br />como un amante pobre.<br /><br />Y, puesto que eres cielo,<br />si yo te amo,<br />soy cielo.<br /><br />Entre todas mis penas<br />¡cómo me duele que te ignoren!<br /><br />Y que -tal vez- te pierdan<br />y te pierdas<br /><br />(Este cielo que es puro<br />también -también-<br />porque el amor no es mío)<br /><br />Y, porque, si te quiero<br />y eres cielo, soy cielo...<br /><br />Dejadme que lo quiera<br />mansamente<br />con toda mi tristeza.<br /><br /><br /><br />EL ÁNGEL<br /><br />“En verdad os digo que sus ángeles<br />ven de continuo en el cielo la cara de mi Padre”<br /><br /><br />Como un pequeño dios, pero seguro<br />de que Dios lo ha sacado de la nada<br />sólo te exige un corazón más puro<br />para hacerse presente a tu mirada.<br />Éste que está sentado aquí, a mi mesa<br />la brújula contempla de mi suerte.<br />Este ingrávido ser que tanto pesa<br />Este ángel humilde de tan fuerte.<br />Era inútil decir: “era de nieve”<br />o que “era un ángel de cristal”<br />El poeta hasta al ángel se le atreve<br />Y no es extraño que lo nombre mal.<br /><br />A veces me parece que me espía<br />como cuando era chico y me escapaba.<br />Yo, pensando que nadie me quería<br />Y el ángel, dulce trueno, me miraba.<br />Viajero y fiel, tendido como un arco<br />de sol, está en el cielo y va conmigo.<br />Se queda aquí, pero se irá en mi barco.<br />(Él va anotando todo lo que digo).<br />Tan consigue pasar inadvertido<br />que hasta parece que me lo han robado.<br />Pero si llega un verso hasta mi oído<br />es que el ángel camina a mi costado.<br />Un ángel tan discreto me rodeaba<br />de luz secreta en este mundo oscuro.<br />Iba conmigo y nadie lo notaba<br />como una sombra del color del muro.<br /><br /><br /> <br /> <br /><br /><br /><br />LA LUZ<br /><br /><br /><br />Escribo sin pensar. Adivinando.<br />“El recuerdo es un tren que nunca llega.<br />La noche, un mar, de pie sobre sus costas.<br />Y el verso, esta calandria balbuciente”.<br /><br />El ángel que me mira en este instante<br />tiene un gesto de amor tan transparente<br />que el aire se ha incendiado en su contorno.<br /><br /> <br /> <br /><br /><br /><br />POR SI LA ROSA NO ABRE<br /><br /><br />Cuando pido una rosa, y es la rosa<br />cima glacial de mi oración prolija<br />porque me aleja un cielo de otra cosa,<br />por otra flor no es fácil que transija.<br />El arcángel de lata que se posa<br />sobre el techo en que el alma se cobija,<br />puede variar su orientación gozosa<br />y buscar otro viento que lo rija. <br />Si la rosa no viene. Si la rosa<br />falta a la cita que mi angustia fija,<br />y si sólo la espina cautelosa<br />logra otra rosa, por la sangre, mi hija.<br />Si la rosa me mata y crucifica.<br />Si todo mi color pide la rosa.<br /><br /><br /> <br /> <br /><br /><br />TEATRO VOCACIONAL<br /><br /><br />Ensayemos la muerte. Pero el gesto<br />no lo puede dictarla cobardía.<br />Aunque siga en cartel, la vida es esto:<br />tenemos que morirnos cada día.<br /><br />Ensayo la sonrisa más distante,<br />la del que intenta adivinar el cielo.<br />Y saco un blanco lienzo, y al instante<br />se me hielan el brazo y el pañuelo.<br /><br />Sólo silencio, de mi espeso copo<br />quisiera hilar para mi pensamiento.<br />Alguien que está en continuo movimiento<br />socava mis cimientos como un topo.<br /><br />Las cosechas de un hombre son su exceso.<br />Se siembra bien y se recoge asombro.<br />Y se nota, al final, que falta el peso<br />de una viga cargada sobre el hombro.<br /><br />Me reservé lugar: viajé parado.<br />Quise decir adiós y ya he partido.<br />En la estación en la que nadie ha estado<br />queda un resto de humo y un silbido.<br /><br />Así será, por mucho que trabajes,<br />nunca se vuelve a repetir la vida.<br />Era un ensayo general con trajes<br />que fue también función de despedida.<br /><br /><br /><br /><br />FE<br /><br /><br />Hay un ciego, mendigo<br />sentado bajo el árbol total de tu ternura.<br />Dicen que entre sus ramas<br />pasan cielos azules<br />cada vez más profundos y más puros<br />y que en la noche tiemblan<br />como hogueras lejanas, las estrellas<br />(Tú dices que en la noche<br />de tu alma hay un pájaro).<br />Y yo creo en los hondos, hondos<br />azules cielos.<br />¡Qué rápidos que pasan!<br />(Pero traen la dicha).<br />Por entre su ramaje<br />gotean esa miel de que los creo.<br />Como creo en las voces que incendias cada noche<br />(En la que un solo pájaro<br />guarda toda tu vida).<br />En tu vida hay un pájaro.<br />Porque soy un mendigo<br />ciego y feliz.<br />Y están lloviendo sobre mí todas las hojas<br />de las ramas de tu árbol de ternura.<br /> <br /> <br /> <br /> <br /><br /><strong>(*) Edmundo García Caffarena</strong>: Nació en San Nicolás (provincia de Buenos Aires, Argentina), en 1913. Sacerdote y poeta. Participó, con su obra, en diversas antologías, entre ellas “Primera antología de la poesía nicoleña"(FESN, 1986). Publicó los libros “Romance del buen amigo” (1936, dos ediciones); “La semana y su sombra” (1941); "Mundo del accidente -Ensayo sobre Estética-" (Premio mensual al mejor trabajo por el Catholic Readers Internacional de Londres, 1949); "Los cuadernos de Artur Da Cunha" (1952); "Cuarta dimensión" (ensayos, 1960); "Idiolecto de Leopoldo Marechal y otros ensayos sobre su obra" (1965); “Todo el trébol” (Primer premio -región litoral y centro de la República- de la Secretaría de Cultura de la Nación; Editorial Guadalue, 1974); "Teología de la cultura" (1980); "El río ensimismado" (Ediciones Fundación Mater Dei, 1991) y "Clara noche más que la alborada". Falleció en la ciudad de Rosario (provincia de Santa Fe, Argentina) en el año 2000.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-1641320328813658529?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-36984018220824012552008-06-30T12:32:00.000-07:002008-06-30T12:34:33.174-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 154/ 2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“...¿Qué es entonces la poesía sino una fanática<br /><br />consigna, una tensión entre los muertos y las profecías?”<br /><br /><em>Mario Trejo</em><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>Poeta invitada: LUZMARÍA JIMÉNEZ FARO (*)</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br />ÁNGELES SIN ALAS<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Hay pensamiento locos que habitan la memoria,<br /><br />y ausente de memoria un viejo tiempo loco.<br /><br />Hay amores que vuelven a la memoria rotos,<br /><br />y un tiempo de memoria tenaz y duradero.<br /><br />Lo inmediato se pierde, se archiva en la memoria.<br /><br />Tras la memoria vive aquello que se olvida,<br /><br />y malgastan algunos sus memorias de humo,<br /><br />y hay usura en memorias que las hacen de oro.<br /><br />Nombres en la memoria quedan desdibujados,<br /><br />y un solo nombre puede cubrir una memoria.<br /><br />Fugaz, como una rosa, la memoria sucumbe,<br /><br />y es sólo la memoria la que nos sobrevive..<br /><br />Imágenes lúminicas se encienden, se agigantan,<br /><br />sobre la fértil greba de un predio de memorias.<br /><br />Y en la memoria crece un campo de exterminio<br /><br />por cada humano error, por cada desengaño.<br /><br />Memoria en la palabra es el verso que escribo.<br /><br />Y escribo sobre el agua que inunda la memoria<br /><br />en este río-vida que nos lleva al olvido.<br /><br />Tras las memoria muertas hay ángeles sin alas<br /><br />que jamás lograrán su asunción a los cielos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(De “Amados ángeles”)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />MAREMOTO EN EL INDICO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(La ira del tsunami acabó con la vida<br /><br />de más de 200.000 personas. Diciembre 2004)<br /><br /> <br /><br />Ese dios manso y tendido<br /><br />dueño y señor de todos los azules<br /><br />en su basta humedad tan opulento.<br /><br />Ese dios<br /><br />generador de vida y de riqueza,<br /><br />conversador de vientos y de lunas,<br /><br />espejo de los vuelos.<br /><br />Ese dios<br /><br />responsable de mitos y leyendas,<br /><br />centauro de marinos,<br /><br />cómplice de poetas,<br /><br />amigo iluminado de pintores.<br /><br />Ese dios<br /><br />de horizonte infinito,<br /><br />soñador y soñado murmurador de salmos.<br /><br />Ese dios, bueno y terrible,<br /><br />desató su pasión de asesino<br /><br />y con dedos de espuma<br /><br />preparó el barro, el lodo, el légamo<br /><br />anegando la tierra y su hermosura.<br /><br />Sin piedad cegó ojos, hinchó vientres,<br /><br />partió huesos, desdibujó facciones,<br /><br />y los muertos en retables terribles exhibían<br /><br />su cárdena sorpresa.<br /><br />Bajo su gema acuática de plomo<br /><br />ese trozo de mundo fue una fosa común<br /><br />para el gran caos,<br /><br />un fatasmal arcano de vitrales.<br /><br />Después<br /><br />el gran señor de todos los azules,<br /><br />quedó manso y tendido<br /><br />en su vasta humedad tan opulento.<br /><br /> <br /><br />(De “Mujer sin alcuza”)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />EN UN SALÓN DE LA HABANA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Hay mujeres que empapadas en ron<br /><br />hacen memoria de las cosas perdidas.<br /><br />La lumbre de sus cuerpos,<br /><br />el tibio don donde la fruta canta<br /><br />y se desborda el júbilo,<br /><br />es un manjar del trópico<br /><br />para bocas de ortiga.<br /><br />Mujeres dulces de trago desmedido.<br /><br />Mujeres de voz clara y de resaca.<br /><br />Color mulato de música habitado<br /><br />y caderas ciñéndose al sonido.<br /><br />Vosotras,<br /><br />puro habano: humo que exhala<br /><br />la Caridad del Cobre<br /><br />os extregaís a Yemayá Olokun<br /><br />para que nunca os falte<br /><br />el pan de cada día.<br /><br />Vosotras,<br /><br />luz del Caribe, flor de la guayaba,<br /><br />jineteras de luna sin pecado.<br /><br />Aquí dejo memoria de vosotras.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(De “Mujer sin alcuza”)<br /><br /><br /> <br /> <br /><br /><strong>(*) Luzmaría Jiménez Faro</strong>: Nació en Madrid (España). Es Directora de Ediciones Torremozas, y Presidenta de la Fundación Gloria Fuertes. Tiene publicados los siguientes libros. En poesía: "Por un calido sendero" (1978), "Cuarto de estar" (1980), "Sé que vivo" (1984), "Letanía doméstica para mujeres enamoradas" (1986), "Bolero" (1993), "Amados ángeles" (1997), con traduciones y ediciones en italiano e inglés, "Mujer sin alcuza" (2005). Como antóloga y ensayista: "Carolina Coronado, apunte biográfico y antología" en colaboración con Antonio Porpetta (1983), "Panorama antológico de poetisas españolas, siglos XV a XX" (1987), "Ernestina de Champorcín, antología poética" (1988), Premio Euskadi de Literatura en Castellano 1989, "Brevario del deseo, poesía erótica escrita por mujeres" (1989), "Delmira Agustini, manantial de la brasa" (1990), y muchas obras más que se suman al presente. Su página Web es: www.torremozas.com<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-3698401822082401255?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-26867551994653311262008-06-30T12:28:00.000-07:002008-06-30T12:32:35.430-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 153/2008</strong><br /><br /> <br /><br />“Damos vueltas y vueltas en el vientre animal,<br /><br />en el vientre mineral, en el vientre temporal.<br /><br />Encontrar la salida: el poema.”<br /><br /><em>Octavio Paz</em><br /><br /><br /><br /><strong>Poeta invitado: ANTONIO PORPETTA (*)</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> UN DIA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Un día. Sólo un día. Casi nada.<br /><br />Un montón ordenado de minutos,<br /><br />un simple recorrido<br /><br />por la redonda senda<br /><br />estelada de números y dudas.<br /><br />Una pizca en el torrente<br /><br />voraz del universo.<br /><br />Una huella en la niebla,<br /><br />un humo que se marcha,<br /><br />un vuelo ya olvidado<br /><br />de aquel insecto mínimo<br /><br />cuyo nombre jamás preguntaremos.<br /><br /> <br /><br />Y sin embargo, siempre, nuestra vida,<br /><br />acaba siendo un día, sólo un día,<br /><br />un día irrepetible ocupando su centro<br /><br />y una serie de años sin sentido<br /><br />sirviendo de ropaje a su memoria.<br /><br />Es aquel claro día<br /><br />en el que amanecemos al asombro,<br /><br />porque todo es verdad a nuestro paso,<br /><br />y sin ira miramos el espejo,<br /><br />y por primera vez nos descubrimos<br /><br />como queremos ser:<br /><br />indemnes,<br /><br /> plenos,<br /><br /> limpios,<br /><br /> libres,<br /><br /> nuestros.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> TU MAÑANA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Ahí tienes tu mañana,<br /><br />esa turbia mañana que agoniza<br /><br />entre el llanto de amor del unicornio<br /><br />y la lluvia senil de la arboleda.<br /><br />Ha nacido vencida,<br /><br />prisionera de oscuros laberintos,<br /><br />toda vuelo sin cauce, toda olvido,<br /><br />a su extensa grisura encadenada.<br /><br />Nunca viose mañana tan nocturna,<br /><br />tan henchida de inútiles augurios,<br /><br />de imaginarias aves,<br /><br />de insectos que enloquecen<br /><br />bajo un cielo pretérito y callado.<br /><br />Mañana meretriz, torpe mañana<br /><br />en la ebriedad de un sol encanecido,<br /><br />mañana pordiosera, vagabunda,<br /><br />vieja diosa humillada y aburrida,<br /><br />ungida de tristeza…<br /><br /> Pero mañana tuya,<br /><br />tan hondamente tuya,<br /><br />que si tú lo deseas<br /><br />arderá esplendorosa en tu palabra<br /><br />acunada de luz.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />LOS ÁNGELES DEL MAR<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Los ángeles del mar, cuando llega la noche,<br /><br />arrastran suavemente a los ahogados<br /><br />hasta playas amigas,<br /><br />y allí limpian sus cuerpos de algas y medusas<br /><br />y peinan sus cabellos con esmero<br /><br />para que no parezcan tan difuntos<br /><br />y sus madres, al verlos, <br /><br /> no piensen en la muerte.<br /><br />A veces depositan sobre sus pobres párpados<br /><br />dos sestercios de plata recogidos<br /><br />de algún pecio profundo<br /><br />para borrar el miedo de sus ojos<br /><br />y que el asombro vuelva a sus pupilas,<br /><br />o ponen en sus manos caracolas y pétalos<br /><br />como si fueran niños que dormidos<br /><br />quedaron en sus juegos.<br /><br />Finalmente, con leves movimientos,<br /><br />abanican sus rostros muy despacio<br /><br />y ahuyentan de sus labios las últimas palabras<br /><br />dejándoles tan sólo los nombres de mujer…<br /><br />Casi siempre suplican a los altos querubes<br /><br />que trasladen sus almas con cuidado,<br /><br />porque el mar dejó en ellas<br /><br />salobres arañazos,<br /><br />golpes de barlovento, heridas abisales,<br /><br />y en el más largo instante <br /><br />vieron como sus vidas se alejaban, se hundían,<br /><br />en el temblor callado de las aguas,<br /><br />y con sus vidas iba su memoria,<br /><br />y en su memoria todo cuanto amaron<br /><br />o pudieron amar,<br /><br /> y su dolor fue grande…<br /><br />Cumplida su misión, vuelan los ángeles<br /><br />hacia las blancas ínsulas del sueño,<br /><br />y los ahogados quedan<br /><br /> solitarios y espléndidos<br /><br />en sus dorados túmulos de arena,<br /><br />serenos como dioses,<br /><br /> dignos en su derrota,<br /><br />esperando que nazca la mañana,<br /><br />que les cubra la luz,<br /><br />que jamás les alcance<br /><br /> el frío del olvido. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br />FUGIT TEMPUS<br /> <br /><br /> <br /><br />Si el tiempo quiere huir,<br /><br />pues su vieja costumbre<br /><br /> es el paso fugaz,<br /><br />abridle las ventanas, <br /><br />mostradle los senderos <br /><br />de la alondra, y buscad algún ángel<br /><br />que quiera construiros sin demora<br /><br />un bellísimo puente de plata repujada.<br /><br />No debéis derramar<br /><br /> ni siquiera una lágrima,<br /><br />aunque la herida humille<br /><br />vuestros claros espejos<br /><br />y todos los relojes<br /><br /> caminen como huérfanos.<br /><br />No se puede olvidar que estas ausencias<br /><br />entran dentro del juego:<br /><br /> respetemos<br /><br />sus reglas venerables.<br /><br /> <br /><br />Pero si el tiempo quiere<br /><br />reclinar su cabeza en vuestro hombro,<br /><br />entrecerrar sus párpados de bronce<br /><br />y doblegar sus vuelos<br /><br />en la tibieza azul de vuestra casa,<br /><br />hacedle con ternura<br /><br />una cuna de luz en la memoria,<br /><br />una almohada de plumas invisibles<br /><br />y un tenue camisón <br /><br />de nanas serenísimas.<br /><br />Que nada le interrumpa:<br /><br /> hay que hacer de su sueño<br /><br />una hermosa pradera, un rumor de raíces,<br /><br />un lento manantío.<br /><br /> Vigiladle:<br /><br />mientras el tiempo duerma<br /><br />seremos inmortales.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> RETRATO EN AMATISTA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Dices muerte, y en tu palabra asoma<br /><br />la cicatriz, el hielo,<br /><br />la plenitud solemne de algún muro<br /><br />que nunca sabrá nadie dónde fue construido,<br /><br />qué jardines oculta,<br /><br />qué regiones ardidas aprisiona.<br /><br />A su conjuro acuden los pájaros más tristes,<br /><br />se posan en tus manos<br /><br />y derraman sus cánticos de luna<br /><br />sobre tu piel que nace cada día.<br /><br /> Siempre<br /><br />vence lo oscuro:<br /><br />el grito de la ausencia, con su herida<br /><br />tan honda y rescatada,<br /><br /> las pequeñas memorias<br /><br />que el viento disemina como humildes cenizas,<br /><br />la serpiente del frío<br /><br />con sus ojos abiertos de carcoma.<br /><br /> <br /><br />Pero la muerte tiene<br /><br />sus anchas claridades, universos<br /><br />de ámbar, playas inagotables<br /><br />de arenas como estrellas<br /><br />donde el sol es más justo<br /><br />y el mar lleva en sus alas un perfume<br /><br />de inaccesibles rosas<br /><br />que imanta y enamora.<br /><br />¡Ah, su limpio lenguaje,<br /><br /> su mirada de madre<br /><br />cuando entorna la vida entre sus brazos,<br /><br />su sonrisa<br /><br />tan pura y duradera!<br /><br />Todo en ella es silencio,<br /><br />prudente caminar entre los árboles,<br /><br />pradera, junco, sueño,<br /><br /> cauce, vuelo de abejas,<br /><br />lentísima esperanza.<br /><br /> Triunfa<br /><br />desde todas las sombras,<br /><br />pero guarda sus cálidos secretos<br /><br />en la hermosa amatista de sus labios.<br /><br /> <br /><br />¿Y después? ¿Y después?<br /><br />La duda es una música<br /><br />que lame nuestras médulas<br /><br />con sus garfios de sangre:<br /><br />Quizás sólo la noche.<br /><br />Quizás un ancho río<br /><br /> de orillas serenísimas.<br /><br />Quizás una dolida, inmóvil carcajada.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> DONDE LAS MANOS DE LA AMADA, CON SU DESTREZA,<br /><br />PROTAGONIZAN UNA HERMOSA AVENTURA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Hablan, cantan, respiran,<br /><br />amanecen.<br /><br /> <br /><br />Vuelan, indagan, dudan,<br /><br />se cobijan.<br /><br /> <br /><br />Averiguan, descubren, <br /><br />se apresuran.<br /><br /> <br /><br />Amurallan, acechan,<br /><br />se confían.<br /><br /> <br /><br />Avanzan, acometen,<br /><br />se detienen.<br /><br /> <br /><br />Disimulan, conspiran,<br /><br />se deslizan.<br /><br /> <br /><br />Prosiguen, se demoran,<br /><br />permanecen.<br /><br /> <br /><br />Acosan, se apoderan,<br /><br />domestican.<br /><br /> <br /><br />Dilapidan, incendian,<br /><br />se enardecen.<br /><br /> <br /><br />Ya persiguen,<br /><br />ya insisten,<br /><br />ya arrecian,<br /><br />ya se ensañan,<br /><br />ya rinden,<br /><br />ya derrocan.<br /><br /> Ya vendimian.<br /><br />Ya desisten, <br /><br /> renuncian,<br /><br /> se someten.<br /><br />Ya proclaman la noche y se serenan.<br /><br />Ya conducen,<br /><br /> invitan,<br /><br /> acompañan.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> TEORÍA DEL TIEMPO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Ese polen oscuro que implacable<br /><br />va cubriendo de injurias nuestra frente,<br /><br />esa hiedra taimada que incesante<br /><br />va sembrando distancia en nuestros ojos,<br /><br />esa lluvia de sombra que insensible<br /><br />va inundando de lodo nuestra sangre,<br /><br />ese hielo, esa herrumbre, ese derribo,<br /><br />son las garras del tiempo trabajando<br /><br />despacio.<br /><br /> Nadie ve<br /><br />su figura felina y transparente,<br /><br />ni se escucha el temblor de sus pisadas,<br /><br />su respiro lentísimo<br /><br />poderoso y oculto entre los días.<br /><br />Pero existe, y acecha, y torvamente<br /><br />va arañando las horas,<br /><br />siempre abiertas las fauces<br /><br />para su larga y honda mordedura.<br /><br />A veces lame nuestras pobres manos<br /><br />candoroso y alegre como un río,<br /><br />y anilla nuestros dedos<br /><br />de hermosas caracolas.<br /><br /> Jubilosos<br /><br />acogemos al tierno arrepentido<br /><br />de su lealtad seguros. Pero pronto<br /><br />vemos que se saliva se convierte<br /><br />en un musgo de llanto<br /><br />y que en los dedos sólo<br /><br />nos crece la tristeza.<br /><br />Nada queda detrás de sus crepúsculos,<br /><br />nada escapa a su nieve.<br /><br /> Impasible,<br /><br />él sigue su camino<br /><br />al trote lento de su fiel ceniza:<br /><br />nunca vuelve la vista ni sonríe<br /><br />a la vida que canta confiada.<br /><br />Sabe que en su clepsidra de rencores<br /><br />siempre el agua abrirá secretos cauces,<br /><br />y vigila en la orilla, quedamente,<br /><br />con la calma tenaz del invencible.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><strong>(*) Antonio Porpetta:</strong> nació en Elda (Alicante, España) en 1936. Es Licenciado en Derecho y Doctor en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense de Madrid. Miembro Correspondiente de las Academias Norteamericana (Nueva York) y Guatemalteca de la Lengua Española. Su primer libro data de 1978. Desde entonces ha publicado una extensa obra que abarca, hasta la fecha, treinta y nueve títulos, entre libros de poesía, de ensayo y de narrativa, antologías, libros traducidos, y obras en soportes magnéticos. “Adagio mediterráneo”, “Los sigilos violados”, “Meditación de los asombros”, “El clavicordio ante el espejo”, “Década del insomnio”, “Penúltima intemperie”, “Silva de extravagancias” y “La mirada intramuros” son algunos de sus poemarios más difundidos. Parte de su poesía ha sido traducida y publicada en formato de libro a los idiomas: alemán, inglés, ruso, serbio, rumano, valenciano, italiano, portugués, francés y árabe, y una de sus antologías poéticas más extensas fue editada en sistema Braille por la Organización Nacional de Ciegos de España. Tesis y estudios amplios sobre su obra han sido publicados en España, Rumania y Estados Unidos. Antonio Porpetta ha recibido prestigiosos galardones, entre ellos los premios: “Fastenrath” (de la Real Academia Española), “Gules”, “Hilly Mendelsohnn”, “José Hierro”, y “Ciudad de Valencia”, de poesía y de ensayo, junto a los de la “Crítica Literaria Valenciana”, de ensayo y de poesía. Desde 1984 gran parte de su actividad pública ha venido desarrollándose fuera de España, con frecuente presencia en universidades y centros culturales de muy diversos países como conferenciante, lector de poesía y director de seminarios de iniciación poética. En este aspecto, ha recibido destacadas distinciones, entre ellas la “Llave de Oro de la Ciudad de Smederevo (Serbia)”, por la difusión de su obra en aquel país; una Proclama de Honor de la Presidencia del Condado de Manhattan, por sus actividades académico-literarias ante las comunidades hispanas de Nueva York (Teachers College, Columbia University); y en 2005, también en Nueva York, la “Orden de Don Quijote” (Lehman College, City University of New York), por su intensa labor hispanista en instituciones académicas de los Estados Unidos. Sus experiencias en el campo internacional vienen recogidas en un libro de reciente aparición (abril/2008) con el título de “Memorias de un poeta errante”.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-2686755199465331126?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-15844153488971453462008-06-30T12:23:00.000-07:002008-06-30T12:28:37.316-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº 152/2008</strong><br /><br /> <br /><br />“El poeta es siempre –por el extraño<br /><br />don de la inspiración- tan sólo un <br /><br />médium para otros propósitos más <br /><br />altos y misteriosos...”<br /><br /><em>José María Castiñeira de Dios</em><br /><br /><br /><br /> <br /><strong>Poeta invitado: FERNANDO RENDÓN (*)</strong><br /> <br /><br /> <br /><br />Canción ártica<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Sueño que habito una región glaciar, donde mora un pueblo semidesnudo.<br /><br /> <br /><br />Aprendo a caminar, tanteando paredes heladas, sobre un frágil mar de pequeños témpanos, que eternamente se mueven.<br /><br /> <br /><br />Si me detengo, se hunde el hielo bajo mis pies, y debo entonces desplazarme sin parar.<br /><br /> <br /><br />Es en la fugacidad de cada paso donde puedo descubrir la duración. <br /><br /> <br /><br />De repente, pasa una mujer en su trineo de azul, repleto de niños. Y canta.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />A continuación<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />No hay ningún bien duradero.<br /><br />El sol de un día es la sola tempestad de granizo del siguiente.<br /><br /> <br /><br />Abrazas a tu amor, como un asunto de vida o muerte.<br /><br />Un tiempo después ya no soportas su abrazo. <br /><br /> <br /><br />Las cosas son. Las cosas ya no son.<br /><br /> <br /><br />Las sensaciones cambian sin cesar, hasta que se desvanecen.<br /><br />Nada te basta. Todo te sobra.<br /><br /> <br /><br />El hambre no termina. Tu sed es insaciable.<br /><br />No da tregua la existencia.<br /><br /> <br /><br />Busca otro amor, otro país, otro tiempo.<br /><br />Nutre vanamente hasta el hartazgo tu búsqueda.<br /><br /> <br /><br />Ya vendrá otro sueño a desalojarte de ti mismo <br /><br />Y a ser, él mismo, inútil, a continuación. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br />Duermevela<br /><br /> <br /><br />A medida que moría, <br /><br />me hacía humo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Sueño que estoy soñando <br /><br />tú estás en mi sueño con tus ojos llenos de amor<br /><br />nos soñamos en un sueño en que no podemos tocarnos<br /><br />este sueño es persistente y denso y lo envuelve todo<br /><br />este sueño es como el mar<br /><br />sueño que estamos abrazados al mar y que decimos disparates<br /><br />este sueño tiene extrañas propiedades<br /><br />puede estirarse y recogerse y no debe terminar<br /><br />de los soñadores depende que sueñen los muchos que no sueñan<br /><br />sólo puede uno despertar y amar en un día abierto sin dejar de soñar<br /><br />vivir contra la muerte y luchar en duermevela<br /><br />atrayendo como un imán al tiempo que vendrá<br /><br />en mi sueño la serena no existencia es más real <br /><br />es preciso qué fortalecer este sueño <br /><br />un sueño frágil no merece soñarse ni que le dediquemos nuestro tiempo<br /><br />es preciso que nos desvelemos muchas noches soñando<br /><br />mejor un sueño sin orillas en que el mundo cambia y se libera<br /><br />cada segundo una oleada del sueño que derriba a la realidad y derriba a la muerte<br /><br />y nos vemos a nosotros mismos de nuevo viviendo por primera vez<br /><br /> <br /><br />----<br /><br /> <br /><br />El viaje está en la atmósfera<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“El poeta escribe todo de un solo aliento”<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />El tiempo es breve, la lucha eterna.<br /><br />Los siglos se resumen en un latido.<br /><br />Debaten los antepasados únicos de todos: <br /><br />y no hay un acuerdo secreto todavía en la sangre.<br /><br />Cada hora es para la decisión.<br /><br />El instante, para develar.<br /><br />El relámpago abriga la dulce intemperie.<br /><br />Despertamos: el sueño flota en su elemento.<br /><br />En olor de multitud, también somos del viento; como el agua, del sueño.<br /><br />El viaje está en la atmósfera. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br /><br />En flotación<br /><br /><br /> <br /><br />I<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Cuándo emprendimos la cruenta marcha desde el Apocalipsis de Sombra de Hombre, entre los alarido de los guerreros, bajo un cielo pánico que hirió de muerte todas las esperanzas y deseos.<br /><br /> <br /><br />Cuándo renunciamos a nosotros para echar nuestra suerte a espaldas del hermano, huyendo a las márgenes del delirio donde las ciudades del infierno ya no se avistan.<br /><br /> <br /><br />Cuándo supimos que las puertas de la primavera se abrirían y no se abrirían a nosotros solos, que echaríamos sin falta de menos a Sombra de Hombre, a quien amábamos desde el principio, cuando no había muerte en las florecidas praderas y los cenagales no habían surgido aún de la mente humana.<br /><br /> <br /><br />De nuevo entonces volver, deshacer en el corazón el nudo de nuestro dulce país herido, la nada de nuestro perdido sueño de una vida compartida en flotación.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />II<br /> <br /><br />Las alegres sombras de las guacamayas, refugiadas en las sombras de las copas de los árboles, parlotean sobre la algarabía de las sombras de los simios. La sombra de las frondas danza sobre la sombra del jaguar. Un sol violento es el refugio único de la salamandra. Sombras de nubes lentas sobre sombras agazapadas, sombras que acechan sobre sombras que temen. Una sombra de hombre elude la sombra de otro hombre.<br /><br /> <br /><br />El mar de sombras del hombre que llega se abate sobre la sombra del hombre que fue. Ulula el siempre insomne, el asombrado. Es noche sobre el riachuelo de luz, que desemboca en la pupila de sombra del hombre, adhiriendo la sombra a la claridad.<br /><br /> <br /><br /><br />III<br /><br /> <br /><br />¿De qué sirve al hombre su sombra en el desierto? La sombra de un árbol pesa más que la sombra de un hombre. En el desierto, la sombra de los insolados sabe que el paraíso es una sombra verdadera.<br /><br /> <br />IV<br /><br /> <br /><br /> “Las piedras gritarán”.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Piedra, talismán que elegía a los príncipes, hueso de la presencia y el principio, reconozco tu espíritu sagrado. <br /><br /> <br /><br />Nuestros antepasados cavaron en la piedra de los encantamientos, entraron en la casa de piedra de los conjuros, donde la vida invisible habla.<br /><br /> <br /><br />Prehistórico reloj de luz, la sombra da vuelta a la piedra, que escucha los latidos del corazón del hombre, anegado de sombra. <br /><br /> <br /><br />La lira de Anfión alzó las piedras flotantes de Tebas. Voces brotadas de la piedra recorren el laberinto del oído. <br /><br /> <br /><br />Descendido de la piedra del sol y anegado de sombra, el hombre ya no escucha a la piedra, que canta.<br /><br /> <br /><br />V<br /><br /> <br /><br />Lapidarios revelan secretas transformaciones de los sólidos, nuevas emanaciones de la pulsión del alba, desde el corazón de la piedra que el rayo habitara un día, antes que un agua sin orillas emergiese bajo la luz flotante, fraguando un entretejido de flores y animales, para hacer una patria del bosque.<br /><br /> <br /><br /><br />Delfos<br /><br /> <br /><br />Habito una zona de rayos y de revelaciones. El oráculo aún habla. Yo por mi parte no lo escucho. No sigo sus admoniciones. <br /><br /> <br /><br />Me negué a ser iniciado. No repetí jamás en voz alta aquello que escuché de la boca de la tormenta. Luché contra el ángel. Porque ellas encadenaron al espíritu humano al abismo, desdeñé las religiones. Por las asoladoras matanzas que derribaron sin tregua la desnuda certeza en la vida, me puse en guardia contra la naturaleza de los estados. Porque vi caer a miles, supe que triunfaba provisoriamente el pacto del desamor humano.<br /><br /> <br /><br />Sin duda es el tiempo del fin, se pregona, algo tan formidable como su surgimiento: el hundimiento de los continentes. <br /><br /> <br /><br />Sufro la presión de las tinieblas forjadas por la imaginación humana en el rapto de una edad ya sin cielo. Sé ya que seré invisible. Y aunque hace poco un rayo descargó su ira de raíces blancas, poblando mi cabaña de troncos de densas energías, yo no cejaré en desoír al oráculo, pues aún amaré a los hombres que sufren y a los pueblos que resisten, oiré las dulces voces de las piedras y los árboles que nos llaman al retorno, el lenguaje secreto de los pájaros del primer día para quienes los estados y los dioses son sordos ya hace siglos. <br /><br /> <br />***<br /><br /><br /><br />Inesperado siglo XXI <br /><br /> <br /><br />El bosque no derrotado se repuebla asegurando firmemente la llegada del rocío. El mítico girasol ve ascender un sol revolucionario cada mañana desde el subsuelo del universo para derribar la áspera noche. Una visión alimenta la intrincada memoria de las espigas de un verde nunca observado. <br /><br /> <br /><br />Se cierra un ciclo inimaginable en la raíz legendaria de esta historia: la reiterada escena de la terrífica muerte, familiar a las víctimas de una guerra obstinada, cederá el paso al estallido de un súbito océano de fraternidad entre los innumerables desconocidos, apenas presentidos.<br /><br /> <br /><br />Al imperio lo habita apenas su jadeo agónico. Cae el telón de un guiñol sanguinolento. La belleza está en la cita crucial y mira a los ojos de la muerte. Sólo ella detiene su mano homicida, los pueblos están extenuados de no saberse libres. <br /><br /> <br /><br />El espíritu de los antepasados confía en nuestra generación aglutinante. Nosotros somos su síntesis soñada. Ellos están entre nosotros, en los campos donde se lucha para no ser más esclavos de las plantaciones, en las gradas donde la conciencia se trasciende a si misma, en la estrada donde dulces muchachas alimentan a quienes luchan tras las barricadas. Y es la poesía nuestra estrella polar.<br /><br /><br /><br />***<br /><br /> <br />Más fuertes que la muerte<br /><br /> <br /><br />Hay una tierra –roja-<br /><br />Que nosotros no vemos<br /><br />No escuchamos<br /><br />No percibimos todavía<br /><br /> <br /><br />Más nuestra y material<br /><br />Que tus latidos y respiraciones<br /><br /> <br /><br />Hay una tierra –libre-<br /><br />Más hermosa que aquella<br /><br />Que anegó de dulzura<br /><br />La mirada de Cristóbal Colón<br /><br />Cuando vio por vez primera a América<br /><br /> <br /><br />Más honda que Guananí<br /><br />Esta tierra está llegando a nosotros<br /><br /> <br /><br />Hay una tierra desconocida <br /><br />Bajo nuestros pies<br /><br />Que quiere sepultarnos<br /><br />Si no la comprendemos<br /><br /> <br /><br />Si esta tierra tan cierta<br /><br />Fuera nuestro cuerpo<br /><br />Sería entonces el sueño<br /><br />De la revolución más humana<br /><br />En que siendo unos con ella<br /><br />Seríamos más fuertes<br /><br /> <br /><br />¡Que la muerte!<br /><br /> <br /><br />***<br /><br /> <br /><br />Arte poética<br /><br /> <br /><br />I<br /><br /> <br /><br />Mis poemas no se nutrirán de la literatura más que del bosque. <br /><br />Los personajes de mis poemas no beberán ajenjo más que agua de su nacimiento,<br />Las raíces de mis poemas serán las raíces de los árboles.<br /><br /> <br /><br />Los protagonistas de mis poemas no serán malditos <br /><br />o condenados aquí abajo, como los poetas franceses<br /><br />o como sus rezagados émulos casi un siglo y medio después.<br /><br /> <br /><br />No se suicidarán como los románticos alemanes por un amor perdido<br /><br />o a la manera de Mayakovski, sitiado por funcionario temerosos de la poesía.<br /><br /> <br /><br />Los personajes de mis poemas serán resistentes, <br /><br />y sus contenidas lágrimas por los muertos que la realidad asesina <br /><br />a sangre fría, ante la satisfecha complicidad de millones,<br /><br />los purificarán en medio de la brutal contienda.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />II<br /><br /> <br /><br />Mis poemas no cantarán a la luna ni a la cruel musa.<br /><br />Era el mal amor el que erosionaba a todos.<br /><br />Aquellos que habitarán mis poemas <br /><br />no perderán la razón, aunque estén llenos de locura.<br /><br />Ellos serán guerreros de corazón inexorable, <br /><br />con armadura solar, para ajusticiar a la vista de todos <br /><br />a la tropa innumerable de la inquisición de tinieblas.<br /><br /> <br /><br />Mis poemas no serán marginales, <br /><br />Ni tampoco habrá en ellos una herida para exhibir.<br /><br />Ellos no exultarán odio ni rezumarán melancolía.<br /><br />Y serán como la sonriente serenidad de la mañana<br /><br />que llega para embriagar e incitarnos a atravesar la puerta <br /><br />entre la no existencia y la existencia,<br /><br />pues es la muerte la que gobierna al mundo.<br /><br /> <br /><br />Pero mis poemas no serán metafísicos<br /><br />ni estarán tocados de ninguna religión pútrida<br /><br />de las que tienen a millones de almas cautivas <br /><br />y de rodillas, frente a la mirada de una estatua de piedra, <br /><br />o ante un oficiante andrógino con corazón de yeso.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />III<br /><br /> <br /><br />En mis poemas ¡olvidadas energías del origen!<br /><br />se sumergirán meteoros en la atmósfera<br /><br />llevando un dulce sonido lacustre a los oídos.<br /><br /> <br /><br />Se inyectará el alfabeto primordial en los tendones,<br /><br />y el oro del sueño circunnavegará la sangre.<br /><br /> <br /><br />Por una escala antigua ascenderemos desde el Talón de Aquiles<br /><br />-donde yacen abandonados los cadáveres de todos los siglos-<br /><br />hacia la parte de atrás de la cabeza de la gran humanidad.<br /><br /> <br /><br />Y en la lengua secreta de los poetas <br /><br />una voz emergerá potente desde sus adentros para llamarnos <br /><br />-en la boca de todos, en los oídos de todos-<br /><br />y nos alzaremos desde el principio de los siglos <br /><br />hasta el porvenir de la estatura de la especie<br /><br />con la radiante cabellera anegada de rocío<br /><br />en el esplendor de la rebelión definitiva.<br /><br /> <br /><br /><br />***<br /><br /> <br /><br />No existe un poema<br /><br /> <br /><br />No existe un poema<br /><br />No hay una música que te llame a ti<br /><br />Que te alcance a ti<br /><br />No hay una melodía que haga viajar a tu espíritu<br /><br /> <br /><br />No existe un poema<br /><br />No hay una música que te nutre a ti<br /><br />Que te toque a ti<br /><br />No alcanzaron las canciones para ti<br /><br />Ninguna canción arcaica te abrazó a ti<br /><br />Mi amor pobre de canciones de amor<br /><br />No te correspondió ninguna herencia<br /><br />Los dioses no te arrojaron llamaradas de flores <br /><br />No hicieron descender sobre ti todo el rojo oro del universo<br /><br />El oro de la música legendaria <br /><br />Todo el embriagador son de las hojas al viento<br /><br />Configurando el universo de seres que te abrazan<br /><br />En el entretejido de todos los tiempos<br /><br /> <br /><br />Mi amor sin canciones<br /><br /> <br /><strong>(*) Fernando Rendón:</strong> nació en Medellín (Colombia) en 1951. Es poeta, editor y periodista. Trabajó como periodista en los diarios El Correo, El Diario y en el semanario de oposición Voz. Cofundador de la revista de poesía Clave de Sol en 1972. Fundador de las revistas de poesía Sol de Movimiento (1987) e Imago (1988). Fundador y director de la revista latinoamericana de poesía Prometeo desde 1982, que ha editado 78 números a la fecha. Es fundador y director del Festival Internacional de Poesía de Medellín, que ha realizado diecisiete ediciones desde 1991, en el que han tomado parte ya 810 poetas de 143 naciones, a través de más de 900 lecturas de poemas, en 35 ciudades colombianas. Ha publicado los libros de poemas: “Contrahistoria” (1986); “Bajo otros soles” (1989); “Canción en los campos de Marte” (1992); “Los motivos del salmón” (1998) y “La cuestión radiante” (2006), publicado en Valencia, Venezuela. En 2008 será editada una antología de sus poemas en Francia. Ha dirigido y realizado numerosos documentales en formato DV Cam, que configura un seriado para TV nombrado Tiempo de Poesía, y a la vez representa la materialización de la primera antología audiovisual de los poetas que han tomado parte en el Festival Internacional de Poesía de Medellín desde sus inicios: La piedra florece, El cuerpo es el pueblo, Contra la muerte, Como una llama asida entre las manos, Canción del siglo XXI, Voces del desierto, Poemas africanos, Como si despuntara el día, Poetas de Oceanía, Como antiguos recién llegados, Cartas de navegación, Poética del retorno, Canto de lo negado y La muerte no tendrá señorío, que han sido profusamente difundidos canales de la televisión venezolana y en Telemedellín. Recientemente dirigió la edición del documental Partir al alba, sobre la presencia del Nobel Wole Soyinka en el XV Festival Internacional de Poesía de Medellín. En octubre de 2006 recibió la orden Juan del Corral, del Concejo de Medellín, en la categoría oro. En el mismo mes fue jurado del Premio Nacional de Literatura Ricardo Miró, de Panamá, en el género de poesía. En noviembre de 2006 grabó una serie de poemas para Lyrikline en Berlín y celebró lecturas de poemas en la Sala Mayor de la Orquesta Filarmónica de Berlín; en el teatro de La Zubia, Granada (España); en la Universidad de la Sorbona (Francia), invitado por el PEN Club de Francia; y en el Instituto Cervantes de Estocolmo, Suecia. En su condición de director del Festival Internacional de Poesía de Medellín, que dirige desde su fundación en 1991, recibió el 8 de diciembre de 2006 en el Parlamento de Suecia, en Estocolmo el Premio Nobel Alternativo, otorgado por la fundación sueca Right Livelihood Award.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-1584415348897145346?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-44425954402451126992008-04-29T15:04:00.001-07:002008-04-29T15:07:47.386-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 151/2008</strong><br /><br /> <br /><br />“En el todo, el poema. La totalidad de lo<br /><br />inconcebible para tornar más claro lo concebible.”<br /><br />Rubén Vela<br /><br /><br /><br /> <br />Poeta invitada: <strong>KETTY ALEJANDRINA LIS</strong> (*)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />—Soy testimonio vivo de lo no vivido— me decía<br />mientras mutilaba un tronco solitario y seco<br />como si en la acción hubiese alguna rebelión original.<br />El giro fue arrogante <br />un peligroso impulso<br />y en verdad no sé si la experiencia vale.<br />De todos modos<br />se internó en los pliegues de su sector no nato<br />y dibujó la realidad con el color del ego<br /><br />—Veinte años tenía<br />tersa piel<br />pelo<br />uñas largas<br />sin siquiera saber quién yo era<br />sin sentirme parada en ningún lado—<br /><br />Si me quito de en medio<br />—me decía—<br />sólo seré un símbolo del símbolo soñado<br />una lesión más en este tronco que mutilo<br />pues en mí no vive nadie<br />que me importe.<br /><br /><br /><br /><br /><br />LA CARAVANA<br /><br />Buscando qué no sé<br />la oscura caravana<br />en un momento más me aplastará <br />lo sé <br />flotando como si tuviese alas.<br />Los libros del estante en su conjunto hablan<br />o eso me parece y dicen<br />no mires para atrás la profecía lo ha prohibido<br />no mires adelante porque todas las sibilas se asemejan<br />y conocen <br />y abusan <br />del encanto de los cantos de sirena.<br />No mires hacia el piso del vacío porque hay niebla<br />y en medio de la niebla se alza un brazo desvelado<br />que señala el lado opuesto del nirvana<br />y en ese opuesto mora <br />se esmera y se demora<br />un huevo de serpiente.<br />El zonda está cercano<br />sí<br />y es preferible <br />sellar sin pánico los poros<br />que el zonda se ahonda en los peñascos <br />enajena<br />junto a los ojos fijos de los buitres.<br />No mires para atrás el piso es bajo<br />e igualmente es bajo <br />el tórrido torrente que en furioso avance<br />asperja<br />ahoga<br />y aprieta hasta matar a la manera de una boa. <br />Ah la frágil frescura de las fresas<br />remitiendo al sueño primordial<br />de parábolas en puro movimiento.<br />Dentro del cuadrado y fuera de él<br />abrasa la cabeza<br />el diamante va limando va tallando<br />—estas son imágenes privadas<br />sin mi autorización viven en mí <br />nadie lo sabe—<br />surcos que vienen del delirio y los palillos<br />baten el parche en su redoble a muerte.<br />¿Hacia dónde se habrá escapado el sol?<br />Negrura pegajosa <br />contaminada por el amargo y pegajoso olor del ámbar.<br />La caravana hiede hiere hierve <br />me busca <br />y en un momento más me aplastará<br />lo sé<br />por eso <br />imprescindible es que nunca mire para atrás <br />(la profecía lo ha prohibido).<br />Jamás hacia adelante.<br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br /><br />LOS INSTANTES INVERSOS<br /><br />Los instantes inversos invierten la inocencia<br />las arterias se esconden detrás de los andamios<br />ábranme sus manos extranjeros del cuerpo <br />desdoblen sus circuitos <br />los pantanos cercanos<br />mi nombre todavía es pertenencia viva<br />prefiero la razón encaramada bajo<br />prefiero la intemperie salida de su celda<br />a la omnipresente presencia de lo extraño<br />bien sé que pronto el eje retornará a su sitio<br />veré esa hermosa fuente en medio de los páramos<br />charlaré yo conmigo como sucede siempre<br />ábranme las manos extranjeros del cuerpo<br />así podré soñar como quien no ha soñado<br />mi voz como paloma subirá a las campanas<br />verá aliviado el trueno pegado al campanario<br />no rozará el badajo la frialdad del bronce<br />ábranme sus manos extranjeros del cuerpo<br />no repiquen a muerto camino de los valles<br />que Li Po ha escrito aún dentro del samsara<br />“la luna brilla en el azul infinito.”<br /><br /><br /><br /><br /><br />LÍNEAS EN FUGA<br /><br />Da vueltas volteando volando <br />la monotonía de un mínimo tono <br />del cono de sombras de los tiovivos <br />aunque se retraiga<br />se caiga en el giro <br />en el giro brusco<br />con el tintineo de una moneda <br />de idénticas caras<br />igual a sí siempre<br />y siempre distinta. <br />No hay quién se apersone<br />ni sabe qué guarda ese cofre cerrado <br />busca en el océano pero ya está escrito<br />no husmear en el velo de las olas bravas<br />por todas las veces que se ha extraviado <br />porque las defensas están en el límite<br />porque toda fuga que se fuga al viento <br />es fuga hacia el fondo total del barranco<br />olvidó la compra del tanque de oxígeno <br />qué habrá en ese cofre irisado que busca<br />dónde habrá colgado las patas de rana<br />dónde el neoprene <br />por qué no se tensa la cuerda que sube <br />por qué no se ve la que baja de la superficie <br />si hay a su costado un delgado hilo<br />torcido con gotas de sol y rocío<br />y finas hojitas<br />y cielo sin lluvia. <br />Sólo abre la boca para tragar agua<br />mientras se agazapa sin saber si hay tiempo<br />de treparse a ella.<br /><br /><br /><br /><br /><br />LA NOCHE<br /><br />Se escapan no asoman el velo ni el aire<br />las turbas aladas no entran no salen <br />las sienes de seda se espesan <br />retumban<br />se tensa en su rumbo<br />el sordo <br />violento batir de los redoblantes.<br />El tiempo que ocupa el ocaso <br />se pierde en su fiebre <br />y un sol de abalorios desciende<br />se esconde <br />desprende<br />su estancia en esferas de hielo<br />en tanto la espuma<br />salta pica muerde<br />se vuelve <br />envuelve<br />moja<br />se deshoja sobre los remansos<br />para en un momento caer como un grito<br />mansedumbre y paz<br />la noche.<br /><br /><br /><br /><br /><br />(*) <strong>Ketty Alejandrina Lis</strong>: es poeta y editora. Nació en Santa Fe, y reside en Rosario, Argentina. Ha publicados los poemarios “Imaginaciones” (1987) y “Cartas para Adriana” (1992), ambos en Marymar Ediciones, “Piedra Filosofal” (1997) en Ediciones Ultimo Reino, “Testimonios” (2004), Editorial La Luna Que, “Nueve monedas para el barquero” (2005) Antología editada en Verulamium Press, St Albans, Hertfordshire, England, y un opúsculo sobre Mozart, entre otros, los que merecieron críticas favorables tanto en su país como fuera de él. Ha publicado los siguientes ensayos: “Poesía contemporánea: Conflicto y contenido”, “La poesía, esa lámpara incorruptible”, “¿Quiénes leen poesía hoy?”, “Alejandra Pizarnik, una muñeca de huesos de pájaro”, “Poesía y conocimiento”, “Juan L. Ortiz. Localismo y Universalidad”, “La mujer: De la esclavitud al premio Nobel”; “Adiós al poeta Alfredo Veiravé” (artículo). Figura en distintas antologías y diccionarios nacionales y extranjeros. Le han traducido poemas al inglés, francés e italiano. Ha intervenido en recitales poéticos en Rosario y Buenos Aires. Le han efectuado entrevistas radiales, televisivas y en revistas literarias y de interés general. En 1993 le otorgaron la Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores (S.A.D.E.) - Buenos Aires por Cartas para Adriana, cuyo jurado estuvo integrado por Joaquín Giannuzzi, Víctor Redondo y Carlos Penelas. Resultó finalista en la XXXV edición del premio literario que para el año 1994 organizó Casa de las Américas, Cuba, por su libro Piedra Filosofal. Obtuvo la mención de honor por un cuento en un concurso organizado por la S.A.D.E. - Filial Oeste, y también por un poema ilustrado otorgado por la Fundación El Libro. El Club de Leones de Buenos Aires la premió por “La Zona”. Se la seleccionó por concurso para la antología “Ricardo Molinari” y también para la "Antología poética contemporánea", Versal Editorial Group, Massachusetts, EEUU. Obtuvo el 2º premio en el I Salón de Poesía Ilustrada, concurso organizado por la Galería de Arte Daitter Hajj. Ha sido distinguida por su labor cultural en la ciudad de Rosario con la plaqueta “Dr. Carlos J. Corbella” otorgada por la Fundación Héctor I. Astengo. Es co-fundadora de la Fundación Mozart y ex miembro del Consejo Directivo del Mozarteum Argentino - Filial Rosario, institución que también fue distinguida por la Fundación Héctor I. Astengo, en 1993, por su tarea cultural. Es co-fundadora del grupo “Lorenzo de Medicis” por la misma institución. Edita “Poéticas - Antología de la Poesía Universal” en Internet incluida en Humbul, cuya residencia es la Universidad de Oxford, para consulta de los alumnos que estudian poesía en castellano, en especial latinoamericana. Del Consejo Iberoamericano con sede en Lima, Perú ha recibido las siguientes distinciones en los años 2004 y 2005: Doctor Honoris Causa, Master Iberoamericano en Dirección Educativa, Honorable Educador Iberoamericano, Miembro Activo del Consejo Iberoamericano, Certificado Internacional de Excelencia Educativa, por difundir poesía en Poéticas (http://www.poeticas.com.ar), y su tarea social y cultural en el Mozarteum Argentino - Filial Rosario. Sus poemas pueden leerse en diversas revistas virtuales.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-4442595440245112699?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-41583982693732455072008-04-29T15:03:00.000-07:002008-04-29T15:04:55.849-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº150/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Heraldos de sí mismos, los poetas viven<br /><br />en un mundo aparte: mensajeros del destino,<br /><br />en los tiempos modernos, pocos, muy pocos los<br /><br />escuchan, los leen y atienden. Vivimos<br /><br />con los ojos abiertos pero ciegos ante<br /><br />las premoniciones que nos anuncian...”<br /><br />Braulio Peralta<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poeta invitada: <strong>BEATRIZ SCHAEFER PEÑA </strong>(*) <br /><br /> <br /> Misión del lobo<br /><br /> <br /><br /> Estoy triste en la noche<br /><br /> de colmillos de lobo.<br /><br /> Alejandra Pizarnik<br /><br /> <br /><br /> Irrumpe<br /><br /> en la inclemencia de la noche<br /><br /> y cierra el horizonte,<br /><br /> aún herido de luz,<br /><br /> cercándome con ulular y estrellas.<br /><br /> Percibo su colmillo<br /><br /> tendido en acechanzas<br /><br /> que me inducen<br /><br /> a la última aventura,<br /><br /> ese recóndito deseo.<br /><br /> Entonces,<br /><br /> pulso la sangre <br /><br /> de su avidez <br /><br /> y me someto<br /><br /> para ser, desde él,<br /><br /> este implacable aullido.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> Lázaro<br /><br /> <br /><br /> Hace tres días y dos noches<br /><br /> que yazgo boca abajo<br /><br /> en este pasadizo.<br /><br /> Alguien me llama por mi nombre<br /><br /> y me ordena volver a ese lugar<br /><br /> dispuesto a mi destino.<br /><br /> Soy un hombre que le teme a su dios,<br /><br /> a su castigo<br /><br /> y que ya estuvo muerto.<br /><br /> <br /><br /> Hoy he vuelto a la vida,<br /><br /> a esa intemperie. <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> Ese temido atardecer<br /><br /> <br /><br /> No sólo son las sombras<br /><br /> o el color de la sombra.<br /><br /> Hay un río de aromas<br /><br /> que me conduce al sitio de la sangre,<br /><br /> a esa vena propicia,<br /><br /> -el manantial oculto que me urge-.<br /><br /> Hay un jardín escondido<br /><br /> en los crepúsculos.<br /><br /> Allí crece la rosa,<br /><br /> la suave mordedura.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> Antes de esparcirnos<br /><br /> GénesisCap.XI <br /><br /> <br /><br /> No teníamos alas, sólo la desmesura<br /><br /> y quisimos llegar hasta el Azul. <br /><br /> ¿Qué hacer para alcanzar el sitio<br /><br /> donde la Majestad<br /><br /> hizo posible al hombre?<br /><br /> No existía en la tierra<br /><br /> más que un solo lenguaje,<br /><br /> unos pocos vocablos<br /><br /> y con ellos construimos los peldaños<br /><br /> para subir los sueños.<br /><br /> Abajo quedó la ciudadela,<br /><br /> el soberbio herraje que se abría<br /><br /> a la fiesta de las bocas.<br /><br /> El beso anunciador<br /><br /> del fuego de otros besos.<br /><br /> Los muros del silencio.<br /><br /> El placer del olvido.<br /><br /> Y mientras descubríamos<br /><br /> la distancia infinita<br /><br /> en procura del Nombre,<br /><br /> nuestra voz perdió su melodía.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> De las secretas voces<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> De lejos llega ese rumor tranquilo <br /><br /> como tranquilas aguas<br /><br /> que van trayendo, uno por uno, <br /><br /> diferentes momentos.<br /><br /> Estás de pie mirando aquella noche<br /><br /> que avanza sobre el día<br /><br /> mientras la luz se apaga en las señales<br /><br /> que nunca has comprendido.<br /><br /> Así, la tarde, inesperadamente<br /><br /> se adueña de tus pasos.<br /><br /> Ya no acontece el sol.<br /><br /> Y sin embargo<br /><br /> su voz aún te llama<br /><br /> en la penumbra.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> El Arquero<br /><br /> <br /><br /> Lentamente estiraba el arco<br /><br /> buscando la curvatura exacta<br /><br /> para ajustar la flecha <br /><br /> a su destino.<br /><br /> Yo era el blanco.<br /><br /> Yo fui el blanco<br /><br /> antes de que el zumbido<br /><br /> cruzara aquel espacio.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> El ángel ciego<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> Detenido<br /><br /> en lenguas de azúcar<br /><br /> sobre mi boca,<br /><br /> alguna vez amargo sol<br /><br /> derramado <br /><br /> en la garganta.<br /><br /> Lo busco inútilmente.<br /><br /> Imposible apresar<br /><br /> el aleteo que emigra<br /><br /> su fugaz primavera.<br /><br /> No está. Simplemente<br /><br /> se ha ido<br /><br /> dejando tras de sí<br /><br /> un despojo de noches<br /><br /> en la encendida mordedura<br /><br /> de los días.<br /><br /> <br /><br /> Ya no hay quien despliegue<br /><br /> el lienzo de plata<br /><br /> sobre mis hombros.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> La Última Cena<br /><br /> <br /><br /> Rotemburgo-2001<br /><br /> <br /><br /> Un solo discípulo sentado a la mesa.<br /><br /> Un solo comensal esperando al anfitrión<br /><br /> que le ha ofrecido su plato predilecto.<br /><br /> No sabe que él mismo <br /><br /> es el banquete que le aguarda. <br /><br /> Cada parte de su cuerpo está dispuesta<br /><br /> para el regocijo de los paladares.<br /><br /> Y se hunde en el zumo agridulce de las jarras<br /><br /> celebrando el momento,<br /><br /> mientras la noche llega con su dormidera<br /><br /> desde el fondo del día.<br /><br /> <br /><br /> Él, ignorando que ya se ha devorado, <br /><br /> sueña que es un río que avanza con la sangre<br /><br /> arrasando el despojo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <strong>(*) Beatriz Schaefer Peña</strong>: nació en Bs.As. (Argentina). Publicó su primer libro de poemas “Mi jardín tiene estrellas”, en la adolescencia, con prólogo de Vicente Barbieri. Le siguen: “De ángeles y designios” (1982); “Revelaciones y Artificios”(1992); “El fuego y los vestigios” (1ra. Edición- Faja de Honor de la S.A.D.E. género poesía , 1998); “El fuego y los vestigios” (2da.Edición, 2000); “ En la Alta Noche” (2003). En narrativa publicó “El cielo prometido y otros cuentos” (Torres Agüero Editor, 1998). En ensayo: “Revelación de lo arcano en la obra de Luisa M .Levinson”, (inédito). Antologías compartidas: Nuestros poetas y las Malvinas (Ed.Corregidor, prólogo Federico Peltzer; poemas- 1983) García Lorca visto por los poetas, recopilación Águeda Müller, (Ed. Plus Ultra-poemas 1986); La Casa y los Poetas( Ed. Fundación Rómulo Raggio-1995); Poesía Argentina Contemporánea-Volumen XIII-( Edición Fundación Argentina para la Poesía, 2000); Tierra del Conjuro,( recopilación Andrés Utello, Córdoba, 2005); Tejedores de Palabras (recopilación Juan Ruiz de Torres- Madrid, España, 2005); Poesía Siglo XXI,( Asociación Prometeo, Madrid, España -2005); Poetas Argentinos Siglo XXI, ( recopilación Nina Thürler-Ed. Eleusis,2006) Incroci, semestrale di literatura e altre scriture,Nº 14 Bari, Italia (2006).Algunas distinciones: Premio Salón Poesía Ilustrada Ateneo Popular de la Boca ( ilustrador Clorindo Testa, 1979.Mención Especial 1er. Certamen Internacional de cuento y novela, Ed. Atlántida-1980- Jurados: Beatriz Guido; Marco Denevi y Adfolfo Bioy Casares).Primer Premio Concurso Narrativa Universidad de Belgrano-1982).Primer Premio Concurso Narrativa Dirección de Cultura de Moreno, Pcia.Bs.As., 1982. Primer Premio Poesía y Primer Premio obra compartida (Salón Nacional de Poema Ilustrado, Casa del Poeta, La Plata, ilustrador: Carlos Bianchi, 1982.Mención Especial III Certamen regional de Cuento “Carlos Vega”, 1993.Primer Premio ensayo ; Concurso organizado por el Círculo del Zelofonte sobre la obra de Luisa Mercedes Levinson- 1998. Primer Premio Poesía, representando a la Capital Federal en el Primer Encuentro Binacional de Poetas, Futrono, Chile- San Martín de los Andes- 1999, etc.Integró la C.D., de la Sociedad Argentina de Escritores (S.A.D.E) ; la Comisión de Cultura de la Fundación El Libro y la C.D. de la Fundación Argentina para la Poesía. Ha recibido muchas distinciones y participado de numerosos encuentros literarios del país y el exterior entre otros del convocado por el poeta Jesús Cos Causse en Santiago de Cuba (2000) donde fue declarada Huésped distinguida y también, en el mismo año, Huésped de honor en el Encuentro de Arte de la Ciudad de Peñuelas, Puerto Rico. Actualmente fue declarada Socia Honoraria de la SADE (2007) y es Corresponsal en Buenos Aires de La Pájara Pinta, Publicación de la Asociación Prometeo, Madrid, España. Su poesía está traducida al italiano, al portugués y al catalán.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-4158398269373245507?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-90027688260441615542008-04-29T15:00:00.000-07:002008-04-29T15:03:14.892-07:00<strong>POEMANÍA</strong><br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><strong><br />Nº149/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“La poesía, ha dicho Rimbaud, quiere cambiar<br /><br />la vida. No piensa embellecerla como piensan los<br /><br />estetas y los literatos, ni hacerla más justa o buena,<br /><br />como sueñan los moralistas. Mediante la palabra,<br /><br />mediante la expresión de su experiencia,<br /><br />procura hacer sagrado al mundo...”<br /><br />Octavio Paz<br /><br /> <br /><br /><br />Poeta invitada: <strong>MARÍA ROSA LOJO </strong>(*) <br /><br /> <br /> Para "Poemanía", poemas inéditos<br /> <br />Dios es un carro viejo<br /> <br /><br />Sentada a la mesa,<br /><br />cuando todos se han ido o no han llegado todavía, <br /><br />veo venir a Dios.<br /><br />Dios es un carro viejo, roto, que tambalea por momentos. <br /><br />Tiene una rueda más gastada que las otras, <br /><br />y si la tierra de Buenos Aires no fuera desesperadamente llana <br /><br />se habría despedazado en cualquier curva. <br /><br />Llega de todos modos, facilitado por la llanura, <br /><br />empujado por el viento que sopla de noche, <br /><br />y se detiene junto a la puerta del jardín del fondo para que bajen mis muertos.<br /><br /> <br /><br />Bajan cansados, indiferentes, como si no estuvieran aquí, <br /><br />como si no me viesen.<br /><br />Su castigo es no verme. Mi castigo es verlos. <br /><br />Les tiendo las manos y es inútil, no me tocan ni me huelen, <br /><br />sin embargo el cuarto se llena de su perfume ciego, quebradizo.<br /><br /> <br /><br />Esos muertos no hieden. <br /><br />Son como las hojas que se han puesto a secar entre las páginas de un libro. Dejan una aureola de color ocre, la huella de una sombra que fue cuerpo. <br /><br />Las páginas que los contuvieron no se pueden leer. <br /><br />El sudor y los jugos de la vida trastornaron las letras, las enloquecieron, desvaídas, transversas, no sirven para nada, <br /><br />salvo como testigos, secos también, de aquella pulpa espesa.<br /><br />Si Dios no fuera un carro viejo, tan viejo, me subiría a él. <br /><br />Me acostaría en el fondo de ese carro para que me llevase a ver la tierra <br /><br />donde parpadean las estrellas secretas, como ojos hundidos.<br /><br /> <br /><br />Pero Dios cruje, y golpea, y se partirá por el eje. <br /><br /> <br /><br />Me dejará en mitad de la pampa, sin rumbo. <br /><br />Nunca fui baqueana, soy torpe, lenta, miope <br /><br />como un animal insuficiente que cualquier puma liquidaría de un zarpazo. <br /><br />No sé descifrar otros signos que los escritos en los libros. <br /><br />El carro cruje, golpea, se partirá por el eje. <br /><br /> <br /><br />Lo abandono en el jardín, arrumbado, <br /><br />que le crezcan enredaderas, <br /><br />que le trepen hormigas, <br /><br />que le hagan nidos los pájaros.<br /><br /> <br /><br />El viento que sopla de noche se ha llevado los muertos, <br /><br />tan livianos son, <br /><br />tan inestables. <br /><br />Eran sólo un sueño –diré mañana— eran un recuerdo en un sueño. <br /><br />Eran mi sueño de terror, para tenerme miedo. <br /><br />Y si el carro no estuviera aún en el fondo del jardín, <br /><br />si no fuera una ruina, <br /><br />un camino de hormigas, <br /><br />un racimo de nidales donde los pájaros despiertan, <br /><br />diría que también fue un sueño, <br /><br />una equivocación de la memoria, <br /><br />una prueba patética de la inexistencia divina.<br /><br /> <br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La campana perdida<br /> <br /><br />Cuando era niña, tuve una campana con poderes mágicos.<br /><br />Era mínima, de bronce y de juguete, pero sonaba de veras.<br /><br />Había que ocultarla bajo la cama los días de tormenta.<br /><br />-No la muevas, no despiertes al trueno, no atraigas el rayo, no llames a la tempestad—<br /><br />me decían.<br /><br />Yo la colocaba en silencio entre los algodones de su caja.<br /><br />De mí dependían el orden doméstico y el orden del mundo<br /><br />--uno era igual al otro, uno estaba en el otro, bajo la misma ley--.<br /><br />La noche entraba en el día.<br /><br />Los sueños trepaban como la humedad por las paredes de la casa<br /><br />No quedaba más que dormir, o leer.<br /><br />--Bajo las mantas, entre los almohadones<br /><br />un libro me contaba al oído<br /><br />historias extraordinarias—<br /><br />La tormenta cantaba lejos <br /><br />con una voz finita y transparente que nunca sería rugido<br /><br />Porque la campana continuaba recluida en su celda diminuta.<br /><br /> <br /><br />Cuando crecí dejé de creer en campanas mágicas.<br /><br />Perdí la caja, perdí la casa de la infancia, perdí la memoria del lugar <br /><br />Donde la campana había dormido en un silencio obediente.<br /><br /> <br /><br />Ahora la busco, sin embargo.<br /><br />Quiero tormentas milagrosas para cambiar el orden de un mundo equivocado.<br /><br />Quiero trastornar los signos de los tiempos y los climas de la tierra.<br /><br />Quiero golpear a las puertas del cielo con un timbal de ira y de justicia<br /><br />Dar órdenes al rayo y convocar al trueno<br /><br />Para que desgarren la manta de sueño de los días nublados<br /><br />Y alarmen a los poderosos<br /><br />Y alegren a los justos con la buena nueva.<br /><br /> <br /><br />La busco, sí,<br /><br />Ya que la sangre y el sudor y las lágrimas<br /><br />Ya que toda plegaria, toda pasión y toda muerte<br /><br />Han sido en vano.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />En la llanura<br /> <br /><br />En la llanura la vida es un manojo de hilos sueltos.<br /><br />Una sombra que vuela como la flor del cardo, sin detenerse para siempre <br /><br />En ningún sitio.<br /><br />No hay nada que esperar en esta tierra<br /><br />Donde las casas son frágiles como castillos de naipes<br /><br />Y la voz de Dios se oye deformada y lejana<br /><br />Como si llegara a través de un gramófono muy viejo, <br /><br />O de una radio que transmite mensajes en una lengua indescifrable.<br /><br />El viento borra también esa voz.<br /><br />El viento borra todas las memorias depositadas por un instante <br /><br />Sobre las sementeras y los pajonales<br /><br />Como si nada pasara,<br /><br />Como si nada hubiese pasado nunca en ese país de los ganados y de las mieses<br /><br />Con ejércitos de niños pordioseros en las orillas de las ciudades.<br /><br /> <br /><br />Sin embargo al atardecer, cuando el sol se derrite y gotea sobre el mundo,<br /><br />la pampa se hace traslúcida como el vidrio de una ventana,<br /><br />se dejan ver<br /><br />los yelmos inútiles y las espadas de óxido<br /><br />los pies que se extraviaron en el falso camino de la Plata,<br /><br />las espuelas nazarenas y las botas de potro<br /><br />los fusiles, las lanzas y las carabinas,<br /><br />las mantas con dibujos del sol y de la luna,<br /><br />los uniformes azules y los ponchos rojos, <br /><br />los anarquistas y los bandidos y los santitos ajusticiados<br /><br />y los otros, los que nadie vio morir en ninguna parte<br /><br />que llegan en busca de su nombre y de su sepultura<br /><br />Nadie duerme en el descanso eterno.<br /><br />Son bellos insomnes, que brillan en una caja oscura de cristal<br /><br />Caminando a lo largo de la noche radiante.<br /><br />Luces malas, los llaman.<br /><br />Avanzan en procesión por la pampa redonda <br /><br />Llevan sus propios huesos encendidos como cirios.<br /><br /> <br /><br />Desaparecen cuando llega el amanecer.<br /><br />Desaparecen como si nunca hubieran existido<br /><br />A esa hora en que la pampa se derrama en el cielo.<br /><br />A esa hora en que el cielo es un abismo devorador de hierbas y de leguas.<br /><br />Entonces camino por la superficie de la tierra azul,<br /><br />alucinada por las grandes claridades<br /><br />Y el cielo es una tela incandescente hecha de puntos que titilan<br /><br />Son los ojos sin párpados de los muertos<br /><br />Los ojos que reflejan sus pupilas quemadas contra la bóveda del aire<br /><br />Los ojos que nadie ve, que nadie recuerda,<br /><br />Porque ellos hacen la luz que nos ilumina.<br /><br /> <br /> <br /><br /> <br /><br />El mate<br /> <br /><br />Las caras se deshacen a última hora de la tarde.<br /><br />El silencio borra las superficies como un restaurador que busca, al fondo, colores primitivos.<br /><br />Los viejos rejuvenecen y los niños vuelven a sus memorias de antes de nacer<br /><br />cuando eran una idea loca y flotante dispuesta a caer como la lluvia<br /><br />sobre la extraña tierra.<br /><br />El perro aúlla porque oye músicas inaudibles y un ángel desviado <br /><br />le roza las orejas.<br /><br />El mate pasa sin palabras de mano en mano.<br /><br />Cuando se sorbe el agua, se sorbe un alma antigua, oculta e impalpable<br /><br />bajo la yerba verde.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />La luz argentina<br /> <br /><br />En esta tierra no había oro ni plata,<br /><br />No había palacios ni templos ni teatros ni pirámides<br /><br />Ni grandes escaleras ceremoniales que llevaran al encuentro de Dios<br /><br />Ni príncipes enjoyados como aves del Paraíso<br /><br />Ni calendarios de piedra que señalasen la ruta de los planetas.<br /><br /> <br /><br />Los que llegaban del otro lado del mar<br /><br />Buscaron los metales, las ciudades, los templos.<br /><br />Pero las raíces de la selva bebieron el hierro y el verdín <br /><br />De sus armaduras<br /><br />Y los caranchos de la pampa devoraron los ojos<br /><br />De las cabezas muertas<br /><br />Y en los caminos más altos de la montaña<br /><br />Donde no cambia la nieve<br /><br />Quedaron sus cuerpos de congelados centinelas.<br /><br /> <br /><br />No había plata en la tierra de la plata.<br /><br />Pero en los torrentes secretos de la selva,<br /><br />En las lagunas del llano,<br /><br />En los cauces tan anchos como un mar <br /><br />la luna y las estrellas crecen de noche<br /><br />Y tiñen de blanco fulgor el agua verde.<br /><br />Los cuerpos que se sumergen arden sin fuego <br /><br />con una luz tranquila que no ciega.<br /><br />Es la luz de los ríos de la plata,<br /><br />La luz argentina, <br /><br />Sin peso ni medida, <br /><br />Invulnerable al robo y la codicia<br /><br />La luz de todos<br /><br />Que fluye como el tiempo y que permanece.<br /> <br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Par délicatesse j’ai perdu ma vie.<br /> <br />Y la sigo perdiendo <br />Fluye como la sangre de las venas cortadas<br />Pero no me muero.<br /><br />Estoy aquí para ser testigo y partícipe<br /><br />de crueldades.<br /><br /> <br /><br />Niña vieja<br /><br />Siéntate y aprende.<br /><br />Es hora de que sepas: <br /><br />El pez grande se come al chico<br /><br />Las águilas y los cóndores roban pichones, gazapos y pollitos<br /><br />Para destriparlos.<br /><br />Lo perdido no vuelve<br /><br />Por bueno que sea el conjuro que apliques<br /><br />O tus amistades con hadas poderosas.<br /><br /> <br /><br />Niña vieja, <br /><br />tonta,<br /><br />también los pollitos inocentes abren bocas devoradoras<br /><br />y agotan a los padres con sus demandas.<br /><br />Las hadas tienen espalda de brujas<br /><br />Y un rabo casi invisible de demonio<br /><br />Te engañan frente al espejo.<br /><br /> <br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Las llaves del Reino<br /> <br /><br />Alguien dijo que se perdieron<br /><br />Las llaves del Reino.<br /><br />Nunca tuviste ni siquiera las llaves de tu casa<br /><br />Y menos aún las llaves de Reino alguno.<br /><br />Siempre estás entrando a todas partes al revés, <br /><br />Por el costado,<br /><br />Por una puerta mal cerrada o una ventana lateral, <br /><br />Deslizándote, sucia, por el hueco de la chimenea:<br /><br />Una falsa y rebelde aprendiz de Mary Poppins.<br /><br /> <br /><br />No hay alegría en esos cielos turbios que te miran bajar<br /><br />Así de clandestina<br /><br />Y cuando llegas a la sala, huyendo,<br /><br />Con la cara manchada, los codos rotos<br /><br />Ni tu padre ni tu madre te aguardan en la mecedora <br /><br />Para darte refugio. <br /><br />Cruje, vacía, la madera enrulada.<br /><br />Cruje, y ya no hay escapatoria,<br /><br />Ni siquiera un fantasma que te sirva de excusa.<br /><br /> <br /><br />Era la muerte quien te esperaba en Samarcanda<br /><br />Y no has llegado al reino<br /><br />Y la casa de infancia no es la misma.<br /><br /> <br /><br />Ese asiento ahora desnudo es para ti.<br /><br /> <br /> <br /><br /><strong>(*) María Rosa Lojo</strong>: nació en Buenos Aires (Argentina) en 1954. Su obra enlaza en un vasto ciclo narrativo, títulos como “La pasión de los nómades” (1994), “La princesa federal” (1998), “Una mujer de fin de siglo” (1999) “Historias ocultas en la Recoleta” (2000), “Amores insólitos” (2001), “Las libres del Sur” (2004), hasta llegar a la novela “Finisterre” (2005) y el libro de cuentos “Cuerpos resplandecientes” (2007). Su producción obtuvo importantes reconocimientos, como el Premio del Fondo Nacional de las Artes en cuento y en novela, el Primer Premio Municipal de Buenos Aires “Eduardo Mallea” (1996), el Premio internacional del Instituto Literario y Cultural Hispánico de California (1999), el Premio Kónex a las Letras 1994-2003, y el Premio nacional Esteban Echeverría (2004), por el conjunto de su obra narrativa. Pero también, desde los comienzos, Lojo ha estado vinculada a la poesía y la microficción lírica, con títulos como “Visiones” (1984, Primer Premio de Poesía de la Feria del Libro de Buenos Aires), “Forma oculta del mundo” (1991, Primer Premio del Concurso Dr. Alfredo Roggiano) y “Esperan la mañana verde” (1998); éste último acaba de aparecer en 2008 en edición bilingüe, con traducción de Brett Sanders (Host Publications, Texas).Doctora en Filosofía y Letras por la Universidad de Buenos Aires, trabaja como investigadora del CONICET y es profesora del Doctorado en la Universidad del Salvador. Colabora permanentemente en ADN Cultura de La Nación.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-9002768826044161554?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-74573065041596378242008-04-08T15:35:00.000-07:002008-04-08T15:37:08.572-07:00POEMANÍA<br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 148/2008</strong><br /><br /> <br /><br />Poeta invitada: <strong>MARIALUZ ALBUJA</strong> (*)<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Dices que eres poeta porque no tienes<br /><br />el pudor necesario del silencio...”<br /><br />Jaime Sabines<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Textos del libro “Paisaje de sal”:<br /><br /><br /><br />Serás agua<br />paisaje de sal<br />espuma regada en la arena.<br />Serás nada en la sombra que borra el deseo<br />y apaga tu huella en la tierra<br />color de alabastro<br />murmullo que rasga con su golpeteo<br />la piel de las piedras.<br />Serás lo que llevan escrito<br />las olas<br />la luz<br />la marea.<br /> <br /><br /><br /><br />***<br /> <br /><br /><br /><br />Playa incienso<br />perfume<br />cobija de cobre<br />donde cabe la risa del agua.<br />Playa sola<br />de arena frondosa<br />de tesoro enterrado<br />cangrejo<br />canoa.<br />Dulce playa que atrapa el misterio<br />que de ofrenda ha tomado tu cuerpo.<br /> <br /><br /><br /><br />***<br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br />Rózame con tus alas para saber que existo<br />aunque no sé de coordenadas <br />y he perdido las señales que podrían ser el mundo.<br />Siento la leche caliente a punto de saltarme del pecho<br />pero no puedo ver.<br />No encuentro los orificios que me permitan atisbar la luz.<br />Intuyo el vientre habitado<br />a punto de bailar con la música que sólo yo escucho hacia adentro<br />pero no puedo ver.<br />Espero en la calle vacía<br />bajo la mirada omnisciente de la ciudad.<br />Rózame con tus alas<br />con tus manos alivia mi fuego<br />para saber si aún existo.<br />Para saber si acaso debo seguir esperando.<br /> <br /><br /><br /><br />***<br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br />Aquí serás<br />en medio de la noche<br />te perderás jugando entre las piedras.<br />Las contarás despacio, repitiendo<br />la cifra que te entreguen sus esferas.<br />Aquí veré tu cuerpo desterrado<br />las huellas que tus pasos corretean<br />ese dolor que siempre busca el centro<br />pues ya conoce de miserias y de pérdidas.<br />Aquí serás<br />en medio de la noche<br />canto del agua que al llegar se entrega.<br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br />***<br /> <br /><br />Buceo a través del tiempo.<br />Quiero borrar el recorrido de tus años. Los míos.<br />Una canasta de frutas te ofrezco.<br />Cientos de voces para nombrarte<br />con los cientos de nombres que tienes.<br />Una brisa que no me pertenece<br />y que tomo prestada del mar<br />para hacerte una fiesta que sólo sea eso.<br />Buceo a través del tiempo.<br />Quiero borrar el recorrido de mis años. Los tuyos.<br />Un cesto de flores será mi sonrisa.<br />Una señal que se pierde, tu voz.<br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br />***<br /> <br /><br /><br /><br />Quise respirar el tiempo y meterlo en mis pulmones<br />a ver si podía detener su paso de espectro en mis bronquios acezantes<br />si lograba equivocarme cien veces y empezar otra vez<br />o si me era posible abarcar el desierto con la vista<br />antes de enterrar el pie en los matorrales y atragantarme de espinas<br />antes de hallar mi cuerpo destruido en tus manos sin cuerpo<br />antes de cerrar un instante los ojos<br />y desear que otra vez fueras tú.<br /> <br /><br /><br /><br />***<br /> <br /><br /><br /><br />Cerraré los ojos hasta ser la ensoñación que baja<br />la que llega entre murmullos sobre el jardín de la casa.<br />Seré roce entre las hojas<br />palidez sobre la hierba<br />un reflejo de la luna junto al arco de madera.<br />No me reconocerán porque ya nada irá conmigo<br />ni mi olor, ni mi nostalgia, ni mi cuerpo.<br />Estaré tras de la puerta hasta sentir mi propia ausencia<br />hasta ser, siempre en secreto<br />la callada ensoñación que llega.<br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br />***<br /> <br /><br /><br /><br /><br />El mar acarrea tu nombre.<br />Lo trae hasta mí<br />como un día trajera la lengua con que ahora descifro el dictado del agua.<br />Escucho en sus sílabas otro cantar<br />aquél que de niña mi hiciera intuirte.<br />Pero hoy sólo pides silencio.<br />No puedo, aunque quiera, <br />borrar la humedad que has dejado en mi piel con tu atraco.<br />Escucho tu nombre<br />murmullo que rompe memorias y tiempos<br />sonido que sigue llegándome desde la lejana prehistoria del amor<br />cuando sus manos<br />tus manos<br />aún no tocaban mi vida.<br />Hoy sé que de nada me sirve nombrarte.<br />Te has ido temprano<br />y el sol, bajo el agua, se deja morir.<br /> <br /> <br /><br /><br /><br /><br />(*) <strong>Marialuz Albuja</strong>: Nació en Quito (Ecuador) en 1972. Estudió Artes Liberales en la Universidad San Francisco de Quito y obtuvo su maestría en Estudios de la Cultura, con mención en Literatura Hispanoamericana, en la Universidad Andina Simón Bolívar. Ha trabajado como docente en las áreas de Literatura Hispanoamericana, Inglés y Español en diferentes colegios y universidades del país y del extranjero (Estados Unidos, Francia y República Popular China). Ha logrado importantes premios en concursos nacionales de cuento y sus textos han sido publicados en diversas revistas literarias nacionales e internacionales. Sus libros publicados son: “Las naranjas y el mar” (1997), “Llevo de la luna un rayo” (1999) y “Paisaje de sal” (2004). También ha incursionado en la literatura infantil, así como en la narrativa y ha participado en encuentros y festivales de poesía. Actualmente prepara su poemario “La pendiente imposible”.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-7457306504159637824?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3708564539815257745.post-65274940385944436742008-04-08T15:32:00.000-07:002008-04-08T15:35:38.198-07:00POEMANÍA<br /><br />la manía del poema…<br /><br />Hoja literaria de aparición virtual<br /><br /><strong>Nº 147/2008</strong><br /><br /> <br /><br /> <br /><br />“Un mundo sin poesía sería el caos total,<br /><br />la no transparencia definitiva impuesta al hombre...”<br /><br /> Osvaldo Rossler<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Poeta invitada: <strong>NORMA ABÚNDEZ </strong>(*)<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /> <br /><br />SURA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />río y presencias<br /><br />al pie de abril<br /><br /> <br /><br />hora pactada<br /><br />sobre lecho iracundo<br /><br /> <br /><br />ojos cinabrio<br /><br />demoliendo la noche<br /><br /> <br /><br />que la palabra sea.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /> <br /><br />VIDRIO<br /><br /> <br /><br />I<br /><br /> <br /><br />Por su cuerpo y estirpe,<br /><br />rodaja del día.<br /><br /> <br /><br />Por su desnudez.<br /><br />Fisura del tiempo,<br /><br />-Por esta calle.<br /><br /> <br /><br />( Inmensa. Malparida)<br /><br /> <br /><br />Atravesé la fijeza del ojo.<br /><br /> <br /><br />II<br /><br /> <br /><br />"Cuenco, iris, membrana,<br /><br />glaucoma,color, párpado,<br /><br />retina, córnea, Buñuel:<br /><br />cría cuervos".<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />COPAL<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Calostro incandescente,<br /><br /> oblea<br /><br /> <br /><br />tu misterio:<br /><br />vientre de salamandra<br /><br /> <br /><br />baba dulcísima<br /><br />al tizón de la ofrenda.<br /><br /> <br /><br />Mis ojos estiban los traspatios.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><br /> <br /><br />ZACATEPEC<br /><br /> <br /><br />I<br /><br /> <br /><br />Llueve a renacuajos.<br /><br /> <br /><br />II<br /><br /> <br /><br />La caña<br /><br />funde sus decires.<br /><br />Verde ninfómana<br /><br />al dintel carbónico.<br /><br /> <br /><br />III<br /><br /> <br /><br />Frasea el viento.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /> <br /><br /> <br /><br />VALERIANA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Resuella el laudal,<br /><br />sémola vivípora.<br /><br /> <br /><br /> Tallo.<br /><br /> <br /><br />Brota el sumo:<br /><br />horma de suicida<br /><br />sedimento de su ahogo.<br /><br /> <br /><br /> Sustancia.<br /><br /> <br /><br />Ebria cruzo los estanques.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />NERVADURA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Todo estertor es un orgasmo<br /><br />un ritmo branquial<br /><br />donde incesta el sueño<br /><br />y las palabras son el mundo.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />NOVIA<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Sus pies, toda ella,<br /><br />danzan.<br /><br />Breva su sexo acaecido,<br /><br /> ovulante.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Corona de azahares.<br /><br />Sortija para sus dedos.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />SIN TÍTULO<br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Voz entre mis piernas:<br /><br />sonido en fuga<br /><br /> <br /><br />punta de maguey<br /><br />golpe filamentado<br /><br /> <br /><br />idéntico latido, corazón.<br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />Los poemas transcriptos pertenecen al libro “Las sustancia de la fe” (México, Editorial Tintanueva, 2006)<br /><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br />(*) <strong>Norma Abúndez</strong>: Nació en Cuautla (Morelos, México) en 1964. Se graduó en la carrera de Letras Hispánicas en la UNAM. Promotora Cultural y de la Lectura Infantil. Guionista y productora de televisión. Participó en los talleres impartidos por los escritores Juan Bañuelos y José Agustín. Ha sido becaria en varios proyectos poéticos y ha publicado dos libros colectivos: "Transparencia de un Insomnio" y "Extremos poéticos". "Las sustancias de la fe" es su primer libro. Coordina el Premio Nacional de Poesía para Niños "Narciso Mendoza". Actualmente trabaja en la redacción del poemario "Lengua de trapo". Reside en su ciudad natal.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3708564539815257745-6527494038594443674?l=poemaniainventario.blogspot.com'/></div>pdvnoreply@blogger.com0